Chaos im Olivenhain

Das Taxi von der Fähre ließ sie am Ende eines Feldwegs heraus, der nicht einmal eine echte Straße war. Und Alina Volkov – das Gesicht von drei Kontinenten, die erklärte Feindin von Cellulite und die Frau, deren Wangenknochen tausende Lippenaufspritzungen ausgelöst hatten – stand in der kroatischen Mittagshitze mit zwei Louis-Vuitton-Koffern da. In ihr wuchs das Gefühl, dass sie einen katastrophalen Fehler begangen hatte.

Der Fehler war, um genau zu sein, Instagram zu vertrauen.

Das Häuschen hatte im Inserat wie ein Traum ausgesehen: weiße Steinmauern, überwuchert von Bougainvillea, ein türkisfarbener Infinity-Pool, der direkt in die Adria zu fließen schien, und eine Terrasse, auf der eine geheimnisvolle Hand (vermutlich die einer schönen, schweigsamen Einheimischen, die niemals Kohlenhydrate aß) Oliven und Rosmarin auf einem Holzbrett angerichtet hatte. „Authentischer Zufluchtsort in Dalmatien“, schnurrte die Beschreibung. „Totale Abgeschiedenheit. Unvergessliches Erlebnis.“

Was das Inserat nicht erwähnte, war, dass „totale Abgeschiedenheit“ einen vierzigminütigen Fußmarsch zum nächsten Dorf bedeutete. „Authentisch“ hieß, dass die Wasserleitungen installiert wurden, als Tito noch am Leben war. Und „unvergesslich“ drohte nun, auf eine sehr unangenehme Weise wahr zu werden.

Alina schleppte ihre Koffer über die letzten fünfzig Meter Schotter, während ihr Leinenkleid bereits an ihrem Rücken klebte. So geschwitzt hatte sie nicht mehr seit ihrem katastrophalen Versuch einer „echte Frauen“-Trainingskampagne für eine Sportmarke, die später ihre Achselhöhlen wegretuschiert hatte. Die Sonne war gnadenlos. Die Zikaden schrien. Und irgendwo hinter den Trockenmauern stieß ein Hahn einen Testlauf des Geräusches aus, das, wie sie bereits wusste, zu ihrem persönlichen Schlafparalyse-Dämon werden würde.

Sie blieb am Holztor stehen. Das Häuschen war… kleiner als auf den Fotos. Und älter. Es war leicht schief, als ob die ursprünglichen Steinmetze aus dem 17. Jahrhundert betrunken von Grappa und existenzieller Verzweiflung gewesen wären. Aber die Bougainvillea war echt und explodierte in fuchsiafarbener Gewalt über dem Eingang. Der Pool war echt, ein schockierend blaues Rechteck, das in den Kalkstein geschlagen wurde. Und die Aussicht – Gott, diese Aussicht – war so echt, wie es Los Angeles niemals war. Das Meer erstreckte sich wie ein seidenes Laken, unmöglich türkis und gesprenkelt mit den dunklen Formen unbewohnter Inseln. Keine Yachten. Keine Paparazzi-Drohnen. Kein Privatjet eines Ex-Freundes, der im Tiefflug vorbeizog, um sie daran zu erinnern, dass er existierte.

Für einen Moment erlaubte sie sich zu atmen.

Dann sah sie den Schlüsseltresor.

Es war ein billiges Zahlenschloss aus Plastik, das am eisernen Türgriff hing – die Art von Ding, mit der man ein Spind in der Mittelstufe sichert. Die Anweisungen, die per Airbnb-Nachricht in gebrochenem Englisch geschickt wurden, lauteten: „Code ist 1650. Jahr des Hauses. Sehr leicht zu merken, ja?“

Das Jahr, in dem das Haus gebaut wurde. Das Jahr, so überlegte sie, in dem die Sanitäranlagen vermutlich das letzte Mal gewartet wurden.

Sie tippte die Zahlen ein, holte einen schweren Eisenschlüssel hervor, der aussah, als käme er aus einem Fantasy-Roman über Zwerge, und drückte die Tür auf.

Der Geruch schlug ihr als Erstes entgegen.

Er war nicht direkt schlecht. Er war uralt. Stein, Holzrauch, Lavendel aus einem vergessenen Säckchen, und darunter ein schwacher Hauch von Feuchtigkeit und jahrhundertelanger menschlicher Besiedlung. Es roch wie der Dachboden einer Großmutter, kombiniert mit einem Kloster. Es roch nach nichts, dem sie jemals in einem Four Seasons begegnet war.

Das Innere war dunkel, die Fenster klein und tief in die meterdicken Wände eingelassen. Ihre Augen gewöhnten sich langsam. Es gab einen Kamin, groß genug, um ein Wildschwein zu braten. Einen Holztisch, der aussah, als wäre er von einem sehr wütenden Wikinger aus einem einzigen Baumstamm gehackt worden. Eine Kochnische mit einem Herd, der ein Museumsstück hätte sein können. Und in der Ecke ein steinernes Waschbecken mit einem einzigen Wasserhahn, der im stetigen Rhythmus eines Metronoms tropfte.

Sie stellte ihre Taschen ab und ging ins Schlafzimmer. Ein schmiedeeisernes Bett, drapiert mit weißem Leinen. Ein Blick auf den Olivenhain. Ein Kruzifix an der Wand, das je nach Stimmung charmant oder bedrohlich wirkte. Das Badezimmer war ein kleiner Schrank mit Toilette, einem Duschkopf direkt darüber und einem Abfluss in der Mitte des Bodens, der darauf hindeutete, dass Baden hier ein Gemeinschaftserlebnis war.

„Okay“, sagte sie zum leeren Raum. „Okay. Du wolltest rustikal. Das ist rustikal. Das ist authentisch. Das ist in Ordnung.“

Sie log. Es war nicht in Ordnung. Es war das Gegenteil von in Ordnung. Es war ein vierhundert Jahre alter Steinhaufen mit Größenwahn, und sie hatte dreitausend Euro für zwei Wochen davon bezahlt.

Aber die Aussicht. Die Aussicht war immer noch da. Und niemand wusste, wo sie war. Weder ihr Agent, der seit zweiundsiebzig Stunden wegen der Paparazzi-Fotos geschrien hatte. Noch ihre Mutter, die ihr nur „Ich habe dich besser erzogen“ geschrieben hatte, nachdem die Geschichte die Runde machte. Und auch nicht Marko, der Ex-Freund mit den Haarimplantaten und der einstweiligen Verfügung, die er nur als Empfehlung betrachtete.

Alina atmete tief durch. Sie würde das schaffen. Sie war eine Frau, die für einen Werbespot zweihundert Meter in Stilettos aus echtem Glas gelaufen war. Sie hatte vierzehn Tage Saftkur überlebt, die ihren Urin grün gefärbt hatte. Sie hatte einmal nackt in einem Gefrierschrank für eine Parfümwerbung posiert, während ein französischer Regisseur sie wegen der „Verletzlichkeit des Frosts“ anschrie.

Sie würde ein Steinhaus auf Vis überleben.

Sie packte aus. Sie ordnete ihre Hautpflegeprodukte auf dem winzigen Badezimmerregal an (Retinol, Vitamin C, Schneckenschleim – das übliche Arsenal). Sie schloss ihren Laptop an die Steckdose beim Bett an und öffnete die WLAN-Einstellungen.

Das Netzwerk hieß „Kameni_Dom_1650“.

Sie klickte auf „Verbinden“.

Das kleine Rad drehte sich. Und drehte sich. Und drehte sich.

Nach fünfundvierzig Sekunden erschien eine Nachricht: „Verbindung zum Netzwerk nicht möglich.“

Sie versuchte es erneut. Dasselbe Ergebnis. Sie hielt ihr Handy ans Fenster. Ein Balken. Sie hielt es ans andere Fenster. Kein Empfang. Sie ging nach draußen auf die Terrasse. Zwei Balken, dann einer, dann wieder das kleine Rädchen des Todes.

„Nein“, flüsterte sie. „Nein, nein, nein.“

Sie hatte bei der Airbnb-Suche explizit nach „WLAN“ und „Arbeitsplatz“ gefiltert. Sie hatte eine Deadline für ein Cover-Interview mit der Vogue Paris. Sie hatte E-Mails von ihrem Anwalt bezüglich der Verleumdungsklage gegen das Boulevardblatt, das die Fotos von ihr vor einem Club veröffentlicht hatte – Fotos, auf denen sie nach ihrer ehrlichen Meinung weniger „am Ende“ als vielmehr „künstlerisch vom Wind zerzaust“ aussah, doch das Internet sah das anders.

Kein WLAN bedeutete keine Arbeit. Keine Arbeit bedeutete kein Geld. Kein Geld bedeutete, sie müsste eine ihrer Handtaschen verkaufen, was in Ordnung wäre – sie hatte dreiundsiebzig davon –, aber es ging ums Prinzip.

Sie ging zurück hinein und fand die Willkommensmappe.

Es war ein Spiralblock voller Olivenölflecken, handschriftlich verfasst in einer geschwungenen Schrift von jemandem, der die Lesbarkeit spätestens nach dem dritten Glas lokalen Wein aufgegeben hatte. Auf der ersten Seite stand: „Willkommen in unserem Steinhaus! Erbaut 1650, renoviert 1998 (neues Dach!). Bitte respektieren Sie die Ruhezeiten. Die Hähne tun es nicht.“

Sie blätterte zu „Ausstattung“.

*WLAN: Der Router befindet sich im Haupthaus (500m entfernt). Das Signal ist „romantisch“ (langsam). Beste Nutzung zwischen 2 und 5 Uhr morgens, wenn die Nachbarn schlafen.*

„Romantisch“, sagte sie laut. „Sie nannten es romantisch. Ich werde jemanden umbringen.“

Sie schloss die Mappe. Dann sah sie es.

An der Wand, direkt über dem Bett, herabgelassen von einem Kruzifix an einem dünnen silbernen Seidenfaden, saß eine Spinne.

Es war keine kleine Spinne. Es war nicht die Art von Spinne, bei der man so tun konnte, als wäre sie ein Staubkorn oder eine Einbildung. Sie war groß. Sie war behaart. Ihr Körper hatte die Größe einer Weintraube und die Beine schienen endlos, wie bei einem winzigen, achtbeinigen Promi auf dem roten Teppich. Sie war, entschied Alina, das absolut schrecklichste Geschöpf, dem sie in ihren neunundzwanzig Jahren auf diesem Planeten je begegnet war, und sie hatte schon einmal eine Garderobe mit einer Python geteilt.

Sie erstarrte.

Die Spinne erstarrte nicht. Die Spinne lief. Langsam. Entschlossen. Sie bewegte sich über die weiße Wand, als würde ihr der Laden gehören, was er technisch gesehen auch tat. Sie wohnte hier vermutlich schon seit 1651.

Ihr Herz begann zu hämmern. Ihr Atem wurde flach. Das war keine Phobie, mit der sie hausieren ging – ihre Marke war „mühelose Macht“, nicht „bei Gliederfüßern in Tränen ausbrechen“ – aber die Wahrheit war, dass Spinnen sie in ein sechsjähriges Mädchen in einem Supermodel-Körper verwandelten. Sie konnte tausend Blitzlichter aushalten. Sie konnte während einer fünfstündigen Anprobe lächeln. Aber eine einzige fehlplatzierte Spinne und sie wurde zu einer schreienden, um sich schlagenden, zutiefst peinlichen Version ihrer selbst.

„Okay“, sagte sie, ihre Stimme eine Oktave höher als normal. „Okay. Es ist in Ordnung. Es ist nur eine Spinne. Sie hat mehr Angst vor dir als du vor ihr.“

Das war eine Lüge. Die Spinne hatte keine Angst. Die Spinne lümmelte nur herum.

Sie schnappte sich eine Sandale aus ihrem Koffer. Sie näherte sich dem Bett. Die Spinne beobachtete sie mit allen acht ihrer winzigen, urteilenden Augen. Sie hob die Sandale.

Und dann hielt sie inne.

Sie konnte sie nicht töten. Wenn sie sie tötete, müsste sie die Überreste beseitigen. Wenn sie die Überreste beseitigte, müsste sie sie anfassen. Wenn sie sie anfassen würde, müsste sie die Sandale, die Wand und womöglich ihre eigene Hand verbrennen.

Sie senkte die Sandale.

Die Spinne drehte eines ihrer Beine, als wollte sie sagen: „Das habe ich mir gedacht.“

Sie brauchte Hilfe. Es war niemand auf dem Grundstück. Der nächste Nachbar war wahrscheinlich ein Schäfer, der ausschließlich durch Ziegenblöken kommunizierte. Das Taxi war weg. Die Fähre kam erst morgen wieder.

Es gab nur eine Option.

Sie holte ihr Handy heraus. Ein Balken. Sie öffnete die Airbnb-App. Der Nachrichtenverlauf mit der Gastgeberin, einer Frau namens Ivana, die genau drei Nachrichten geschickt hatte: „Bestätigt“, „Code ist 1650“ und „Viel Spaß!“. Sie tippte:

Hallo. Es ist eine Spinne im Schlafzimmer. Eine große. Ich brauche jemanden, der sie sofort entfernt.

Sie drückte auf Senden. Das kleine Rädchen erschien. Wird gesendet… wird gesendet… gesendet. Ein Balken blieb stabil.

Drei Minuten vergingen. Keine Antwort.

Die Spinne war nun auf das Kopfkissen gewandert. Ihr Kissen. Das Kissen, auf dem ihr Kopf liegen sollte. Das Kissen, auf dem sie schlafen, träumen und sich von der emotionalen Verwüstung der letzten sechs Monate erholen sollte.

Das war zu viel.

Sie rief die Gastgeberin an.

Das Telefon klingelte. Und klingelte. Und klingelte. Sie wollte gerade aufgeben, als eine Stimme abnahm – nicht die von Ivana, sondern die eines Mannes. Tief. Rau. Leicht amüsiert, als hätte er diesen Anruf schon sein ganzes Leben lang erwartet.

„Hallo?“

„Tut mir leid“, sagte Alina und versuchte, ruhig und beherrscht zu klingen. Das war allerdings schwierig, während sie eine Spinne auf ihrem Kopfkissen anstarrte. „Ist da Ivana?“

„Ivana ist meine Mutter. Sie ist auf dem Markt. Ich bin Niko. Was gibt’s für ein Problem?“

„Das Problem“, sagte sie, „ist, dass ich gerade in Ihrem Häuschen eingecheckt habe und auf meinem Kissen eine Spinne sitzt, die so groß ist wie ein kleiner Hund.“

Eine Pause. Dann: „So groß wie ein kleiner Hund.“

„Ja.“

„Was für eine Art kleiner Hund?“

„Wie bitte?“

„Ein Chihuahua oder ein Labradorwelpe? Das ist ein wichtiger Unterschied.“

Alina schloss die Augen. Sie würde diesen Mann umbringen. Sie würde zurück nach Los Angeles fliegen, einen Privatdetektiv anheuern, ihn ausfindig machen und ihn erledigen. „Sie ist groß. Sie ist behaart. Sie hat Beine. Sie sitzt auf dem Kissen, auf dem ich mein Gesicht ablegen soll. Bitte schicken Sie jemanden, der sie entfernt.“

„Das ist George“, sagte Niko.

„Was?“

„Die Spinne. Er heißt George. Er ist schon länger hier als das Dach. Er zahlt seinen Teil der Hypothek, indem er die Fliegen unter Kontrolle hält.“

Sie starrte auf das Telefon. Dann auf die Spinne. Dann wieder auf das Telefon. „Sie haben ihr einen Namen gegeben.“

„Meine Großmutter hat ihn so genannt. Neunzehnhundertsiebenundachtzig. George hat drei Kriege, zwei Olivenernten und einen sehr unglücklichen Vorfall mit einem entlaufenen Esel überlebt. Er ist eine lokale Legende.“

„Es ist mir egal, ob er der Bürgermeister von Vis ist“, sagte Alina, während ihre Stimme immer lauter wurde. „Ich will, dass er von meinem Kissen verschwindet.“

„Ihrem Kissen?“

„Ja. Mein Kissen. Ich habe es von zu Hause mitgebracht, weil ich Nackenprobleme habe und in Ihrer Anzeige nichts zur Festigkeit der Kissen stand.“

Niko lachte. Es war ein tiefes, leises Lachen, bei dem man merkte, dass er sie absolut lächerlich fand und das nicht einmal versuchte zu verstecken. „Sie haben Ihr eigenes Kissen in ein Steinhaus auf einer abgelegenen Insel in der Adria mitgebracht.“

„Ich habe auch mein eigenes Handtuch, meine eigene Bettwäsche und meinen eigenen Verstand mitgebracht – der gerade von einer Spinne namens George auf eine harte Probe gestellt wird.“

Wieder eine Pause. Sie konnte hören, wie er sich bewegte, vielleicht auf Kies ging. „Woher kommen Sie?“

„Los Angeles.“

„Ah“, sagte er, als würde das alles erklären. „Los Angeles. Das Land der Parkservices und emotionalen Unterstützungstiere. Und Sie haben Angst vor einer winzigen Spinne.“

„Sie ist nicht winzig. Sie ist ein biologischer Horror.“

„Es ist eine Spinne. In einem Steinhaus. Von 1650. Was haben Sie erwartet? Marmorarbeitsplatten und eine Minibar?“

„Ich habe eine funktionierende WLAN-Verbindung und die Abwesenheit von achtbeinigen Hausbesetzern erwartet. Beides scheint hier nicht der Fall zu sein.“

Niko seufzte, ein langer, dramatischer Ausatemzug. „Das WLAN ist langsam, weil die Wände einen Meter dick sind. Die Hähne sind laut, weil sie nun mal Hähne sind. Und die Spinne – George – hat Dienstältestenstatus. Er war zuerst hier. Aber gut. Ich komme vorbei.“

„Danke“, sagte sie, ohne es so zu meinen.

„Bedanken Sie sich noch nicht. Ich werde Ihnen eine ‚Großstadtzicke-Gebühr‘ in Rechnung stellen.“

„Das ist keine echte Sache.“

„Jetzt schon. Ich bin in fünfzehn Minuten da. Bringen Sie George nicht um. Er ist das Einzige, was die Skorpione fernhält.“

Die Leitung war tot.

Alina nahm das Telefon vom Ohr. Die Spinne – George – hatte sich inzwischen auf dem Kissen ausgestreckt, als würde sie ein Sonnenbad nehmen. Sie musste entsetzt feststellen, dass er seine Beine in einer überraschend entspannten Haltung angeordnet hatte.

„Du“, sagte sie zu ihm, „bist der schlimmste Mitbewohner, den ich je hatte. Und ich habe mal mit einem Mädchen zusammengelebt, das ihre Haarschnipsel in einem Glas aufbewahrt hat.“

George drehte ein Bein. Die Geste wirkte abweisend.

Sie verbrachte die nächsten vierzehn Minuten damit, auf dem Steinboden auf und ab zu gehen, ihr Spiegelbild im winzigen Badezimmerspiegel zu prüfen (Gott sei Dank immer noch wunderschön, selbst im Ausnahmezustand) und im Kopf eine Ein-Sterne-Bewertung zu schreiben. „Charmante Lage. Schreckliche Gastfreundschaft, was Spinnentiere angeht.“

Zuerst hörte sie den Motor – ein tiefes, ratterndes Geräusch wie ein Rasenmäher, der gerade einen Anfall hat. Dann das Knirschen von Reifen auf Kies. Dann schlug eine Autotür zu, gefolgt von Schritten, die gemächlich waren, fast unverschämt in ihrer mangelnden Eile.

Sie öffnete die Tür.

Und die Welt geriet ins Wanken.

Der Mann, der in ihrem Türrahmen stand, war nicht das, was sie erwartet hatte. Sie hatte einen sonnengegerbten Bauern in fleckiger Latzhose erwartet, der nach Schafen und Zigarettenrauch roch. Sie hatte jemanden mit schlechten Zähnen und einer noch schlechteren Einstellung erwartet.

Das hier hatte sie nicht erwartet.

Niko war groß – eins-neunzig, vielleicht ein bisschen mehr – mit dunklem, windzerzaustem Haar, das ihm so in die Stirn fiel, dass es nach Zufall aussah, aber absolut keiner war. Sein Kiefer war scharf genug, um Glas zu schneiden. Seine Augen hatten die Farbe der See bei einem Sturm, ein tiefes, unruhiges Graugrün. Er trug ein Leinenhemd, am Kragen aufgeknöpft, und seine Unterarme – das bemerkte sie sofort – waren gebräunt, muskulös und mit feinen dunklen Haaren bedeckt. Er sah aus wie ein Pirat, der sich zur Ruhe gesetzt hatte, um Philosophieprofessor zu werden. Er sah aus wie jeder Fehler, den sie schon immer mal begehen wollte.

Er sah sie an. Dann durch die Tür auf die Spinne. Dann wieder zu ihr zurück.

„Sie sind das Supermodel“, sagte er.

Das war keine Frage. Und auch keine Bewunderung. Es war der Tonfall eines Mannes, der gerade eine Vogelart identifiziert hatte, die er nicht besonders mochte.

Alina straffte sich. „Ich bin der Gast.“

„Sie sind Alina Volkov. Meine Mutter hat mir Ihr Profilbild gezeigt. Sie dachte, Sie wären ein Bot.“

„Ein Bot?“

„Ein Fake-Account. Niemand, der so schön ist, bucht einen zweiwöchigen Aufenthalt in einem Steinhaus auf Vis ohne Hintergedanken. Sie dachte, Sie versuchen, unser Olivenölrezept zu stehlen.“

„Ich will Ihr Olivenölrezept nicht.“

„Gut. Es gehört meiner Großmutter und sie würde Sie heimsuchen.“ Er trat an ihr vorbei ins Häuschen und erfüllte den kleinen Raum mit dem Geruch von Meersalz, sonnengewärmter Haut und noch etwas anderem – vielleicht Zedernholz oder das Innere eines Bootes. „Wo ist das Biest?“

Sie zeigte auf das Schlafzimmer. „Auf meinem Kissen. Er heißt offenbar George.“

Niko ging zum Schlafzimmereingang, lehnte sich gegen den Rahmen und beobachtete die Spinne mit der beiläufigen Neugier eines Mannes, der eine Wolke betrachtet. „George. Du bist fett geworden. Zu viele Fliegen diesen Sommer.“

Die Spinne antwortete nicht.

Niko drehte sich zu ihr um. „Sie wissen, dass er harmlos ist, oder? Eine gewöhnliche Hausspinne. Nicht giftig. Er beißt nicht, es sei denn, man nervt ihn wirklich.“

„Es ist mir egal, ob er kostenlose Umarmungen verteilt. Ich will ihn nicht auf meinem Kissen haben.“

„Dann setzen Sie ihn um.“

„Ich fasse ihn sicher nicht an.“

„Dann bitten Sie ihn höflich zu gehen.“

„Sie sind unmöglich.“

„Und Sie sind dramatisch.“ Er ging zum Bett und Alina zuckte zusammen, in der Erwartung, dass er George mit einem brutalen Schlag zerquetschen würde. Stattdessen hockte er sich hin, streckte einen Finger aus und wartete. Die Spinne beäugte den Finger. Dann, mit der langsamen Würde eines Rentners, der die Straße überquert, krabbelte George auf Nikos Hand.

Niko stand auf, die Spinne thronte nun auf seinem Fingerknöchel. „Sehen Sie? Er ist ein Gentleman. Er wollte nur eine bessere Aussicht.“

„Bringen Sie ihn hier raus.“

„Wo soll ich ihn hinsetzen?“

„Ist mir egal. Die nächste Insel. Auf den Meeresgrund. Weltraum.“

Niko trug George zur offenen Tür, ging zu dem Olivenbaum vor dem Küchenfenster und setzte die Spinne sanft auf die Rinde. „Da hast du’s, alter Junge. Neues Revier. Jede Menge Ameisen. Lass dich nicht von den Vögeln erwischen.“

Er drehte sich wieder zu ihr um. George war weg. Die Krise war überstanden. Und Alina bemerkte, dass sie die Luft angehalten hatte.

„Danke“, sagte sie steif.

„Nicht dafür. Das macht fünfzig Euro.“

„Das ist ein Scherz, oder?“

„Ich mache nie Witze über Geld.“ Er ging wieder an ihr vorbei in Richtung Kochnische. „Das WLAN?“

„Was ist damit?“

„Darüber haben Sie sich auch beschwert. Lassen Sie mich sehen.“

Er zog sein eigenes Telefon heraus, ein ramponiertes Ding mit gesprungenem Display, und tippte ein paar Mal darauf. „Das Signal ist schwach. Ich kann morgen den Verstärker aus dem Haupthaus holen. Setzen Sie sich für heute Abend auf die Terrasse Richtung Osten. Da reicht es für E-Mails. Aber keine Videoanrufe.“

„Ich habe eine Deadline.“

„Dann tippen Sie schneller.“ Er sah sie an, richtig an, und sie spürte es wie eine körperliche Berührung – das Gewicht seiner graugrünen Augen, wie sie über ihr Gesicht, ihr Haar und ihren Hals wanderten. Er starrte sie nicht an. Er taxierte sie. Als wäre sie ein Rätsel, das er noch nicht gelöst hatte. „Sie sind auch nicht das, was ich erwartet habe.“

„Was haben Sie denn erwartet?“

„Jemanden, der mehr schreit. Sie haben sich zusammengerissen. Kaum. Aber Sie haben es geschafft.“

„Ich bin Profi.“

„Profi was? Model? Das ist kein Beruf. Das ist stillstehen, während Leute Fotos machen.“

„Und was ist Ihr Beruf? Nervensäge?“

„Handwerker“, sagte er. „Und Teilzeit-Misanthrop. Damit verdiene ich meinen Lebensunterhalt.“ Er ging zur Tür, hielt inne und sah zurück. „Die Hähne fangen um fünf an. Werfen Sie nichts nach ihnen. Sie zielen besser, als Sie vielleicht denken.“

„Noch was?“

„Ja.“ Er lächelte. Es war das erste echte Lächeln, das er ihr schenkte – scharf, schief und irritierend attraktiv. „Willkommen auf Vis, Alina. Versuchen Sie, vor dem Abendessen keinen Nervenzusammenbruch zu bekommen.“

Er ging. Die Tür fiel ins Schloss. Der Motor des Taxis ratterte los und entfernte sich auf dem Feldweg.

Alina stand allein in dem alten Steinhaus, die Stille umhüllte sie. George war weg. Das WLAN war immer noch kaputt. Und sie hatte gerade fünfzehn Minuten mit dem schönsten Mann gestritten, den sie je gesehen hatte, der sie als dramatisch bezeichnet und ihren Job als Fake abgetan hatte.

Sie sah auf das Kissen, wo George gesessen hatte. Dann auf die Tür, in der Niko gestanden hatte.

„Verdammt“, flüsterte sie.

Sie steckte in Schwierigkeiten. Und zum ersten Mal seit Jahren war es nicht die Art von Ärger, die ihr Pressesprecher ausbügeln konnte.