Havenwood Prep: Brennende Sehnsucht

**Zwei Fragen an meine Leser. Die erste steht hier. Die letzte am Ende des letzten Kapitels, das ich gepostet habe. 1. Kann das einfach eine „simple“ Liebesgeschichte sein oder sollte dieser Erzählung eine tieferliegende Geschichte zugrunde liegen? **

Leah

Mist! Ich kann nicht schlafen! Die Uhr auf meinem Nachttisch leuchtet in anklagenden roten Ziffern: 02:47 Uhr. Jede Minute tickt vorbei wie ein Countdown für etwas, bei dem ich mir nicht sicher bin, ob ich bereit dafür bin.

Morgen. Das Wort liegt wie ein schwerer Stein in meiner Brust, den ich schon seit drei Jahren mit mir herumtrage. Jetzt ist er endlich da und drückt auf meine Lungen, sodass ich kaum atmen kann. Morgen kommt Niko nach Hause...

Ich rolle mich auf die Seite, ziehe die Knie an die Brust und starre aus dem Fenster in die Nacht von Arizona. Havenwood schläft unter einer Decke aus Sternen, in dieser kleinstädtischen Ruhe, die sich früher einmal sicher angefühlt hat. Jetzt wirkt sie nur noch erdrückend. Die Wüstenluft dringt durch den Spalt in meinem Fenster herein, trocken und warm, selbst in der Dunkelheit. Sie trägt den Duft von Kreosot und Staub mit sich. Es riecht nach Erinnerungen. Aber noch mehr als das: Es riecht nach ihm.

Ich schließe die Augen, aber der Schlaf will nicht kommen. Er tut es nie mehr, nicht wenn ich erlaube, an Niko zu denken. Nicht, wenn ich mich erinnere. Also tue ich das, was ich schon seit drei Jahren mache. Ich erinnere mich trotzdem.

Ich war fünf Jahre alt, als ich ihn zum ersten Mal sah. Es ist eine dieser Erinnerungen, die eigentlich verschwommen sein sollte. Ich war so klein, aber stattdessen ist sie kristallklar, bewahrt in perfektem Detail wie etwas Kostbares hinter Glas. Ich erinnere mich, wie das Nachmittagslicht durch die Fenster unseres Wohnzimmers schien und alles in goldenes Licht tauchte. Ich erinnere mich an die Hand meiner Mutter auf meiner Schulter, sanft, aber bestimmt, die mich davon abhielt, nach vorne zu laufen. Und ich erinnere mich an ihn.

Niko stand wie ein Geist in unserem Eingangsbereich. Sieben Jahre alt und schon viel zu dünn, zu blass, mit Augen, die aussahen, als hätten sie Dinge gesehen, die kein Kind sehen sollte. Sein Haar war schon damals schwarz, auch wenn es ihm ins Gesicht hing und nicht wie der strenge Kurzhaarschnitt, den er später tragen würde. Er trug Kleidung, die nicht richtig passte; ein gespendetes T-Shirt, das an den Schultern zu weit war, Jeans, die sich um seine Knöchel stauten. Er trug eine einzige Reisetasche, die schwerer aussah als er selbst.

Aber es waren seine Augen, an die ich mich am meisten erinnere. Grün. Nicht das sanfte Grün von Frühlingsgras oder das matte Grün von Salbei. Stechend grün. Durchdringend. Die Art von Grün, die direkt durch dich hindurchsah und alles erkannte, was du zu verbergen versuchtest. Obwohl ich erst fünf war, wusste ich, dass er zerbrochen war.

Mein Vater (sein Stiefbruder) stand neben Niko, eine Hand auf seiner Schulter, und sprach mit leiser Stimme zu meiner Mutter. Ich schnappte Fetzen auf: „...der Unfall... beide sofort... nirgendwo sonst hin...“. Meine Großmutter und ihr Mann James, Nikos Vater, waren auf dem Rückweg von Tucson, als ein Sattelschlepper die Leitplanke durchbrach. Sie sagten, es sei sofort passiert. Sie sagten, sie hätten nicht gelitten.

Ich verstand den Tod damals nicht, nicht wirklich. Aber ich verstand den Blick in Nikos Gesicht. Ich verstand, dass er auf eine Weise allein war, wie ich es nie gewesen war, auf eine Weise, die ich mir nicht einmal vorstellen konnte. Meine Mutter nahm ihre Hand von meiner Schulter, und ich tat, was jedes Fünfjährige tun würde. Ich ging direkt auf ihn zu, sah in diese erschütternden grünen Augen und sagte: „Willst du mein Zimmer sehen? Ich habe viele Stofftiere. Du kannst welche haben, wenn du willst.“

Einen langen Moment starrte er mich nur an. Aber dann, so leise, dass ich ihn fast nicht gehört hätte, sagte er: „Okay.“ Das war der Anfang.

Die Leute reden über Seelenverwandte, als wäre das immer romantisch. Als würde dir das Universum nur einen Menschen geben, der dich vollkommen versteht, und dieser Mensch sollte der sein, in den du dich verliebst, den du heiratest und mit dem du ein Leben aufbaust. Aber ich glaube nicht, dass das stimmt. Ich glaube, manchmal gibt dir das Universum jemanden, der an alle rauen Ecken deiner Seele passt, und es ist egal, wie man ihn nennt. Onkel. Freund. Bruder. Meiner...

Das war Niko für mich. Von dem Moment an, als er in das Gästezimmer den Flur runter von meinem einzog, gehörte er einfach mir. Nicht auf eine besitzergreifende Weise; oder vielleicht war es das, vielleicht war ich ein besitzergreifendes Kind und wusste es nicht besser, aber auf die Art, wie mein Herzschlag mir gehörte, wie mein Atem mir gehörte. Unverzichtbar. Notwendig. Unbestreitbar. Wir waren unzertrennlich.

Ich erinnere mich an Morgen vor der Schule, wie ich mich vor Sonnenaufgang in sein Zimmer schlich, in sein Bett krabbelte und ihm von Träumen erzählte, die ich hatte, von Geschichten, die ich erzählen wollte. Er hörte mit halb geschlossenen, stechend grünen Augen zu, seine Stimme noch rau vom Schlaf, und er erzählte mir auch von seinen Träumen. Sie waren immer dunkler als meine; voll von Schatten, Flucht und Dingen, die ihn jagten, aber er erzählte sie mir trotzdem. Er behandelte mich nie so, als wäre ich zu jung, um das zu verstehen.

Ich erinnere mich an Nachmittage in der Wüste hinter unserem Haus, wo wir Festungen aus gefallenen Saguaro-Rippen bauten und so taten, als wären wir Entdecker, die eine neue Welt entdeckten. Niko kletterte auf die Felsen mit der Furchtlosigkeit von jemandem, der bereits alles verloren hatte, und ich folgte ihm, weil ich ihm mehr vertraute als der Schwerkraft. Er ließ mich nie fallen.

Ich erinnere mich an Abende, an denen wir auf dem Sofa im Medienraum zusammengekauert waren. Wir schauten Filme, die meine Eltern wahrscheinlich nicht erlaubt hätten, wenn sie aufgepasst hätten. Niko ließ mich gegen seine Schulter lehnen, und ich schlief zum Klang seines Herzschlags ein, stetig und sicher unter meinem Ohr. Er trug mich immer ins Bett, wenn der Abspann lief. Er deckte mich immer zu. Er flüsterte immer: „Gute Nacht, Leah-Käfer“, bevor er ging. Leah-Käfer. Gott, das habe ich seit Jahren nicht mehr gehört.

Sieben Jahre lang war er meine Konstante. Mein bester Freund. Die Person, zu der ich rannte, wenn ich mir das Knie aufschürfte, wenn ich einen Albtraum hatte, wenn ich mich mit einem Mädchen in der Schule stritt. Er war zwei Jahre älter, aber das spielte nie eine Rolle. Wir lebten in unserer eigenen Welt, einem Universum aus zwei Personen, und nichts konnte uns dort berühren. Bis es plötzlich doch passierte.

Ich war zwölf, als sich alles änderte. Ich erinnere mich an den genauen Moment, den genauen Tag, mit der Klarheit, die durch ein Trauma entsteht. Es war ein Dienstag im Oktober. Ich weiß das, weil wir gerade aus den Herbstferien zurückkamen und ich Niko unbedingt von dem Buch erzählen wollte, das ich gelesen hatte, diesem Fantasy-Roman über ein Mädchen, das Feuer beherrschen konnte. Ich hatte all meine Gedanken dazu aufgespart, weil ich wusste, dass er es mit mir besprechen wollte, so wie wir Dinge immer besprachen: tiefgründig, ernst, als ob meine Meinung zählte.

Ich fand ihn nach der Schule an seinem Spind mit einer Gruppe von Kindern, die ich nicht kannte. Sie waren älter; in seinem Alter, vierzehn, und sie sahen falsch aus. Das ist die einzige Art, wie ich es beschreiben kann. Sie sahen falsch aus. Zu viel schwarze Kleidung, zu viele Piercings, Augen, die die gleichen Schatten bargen, die Niko hatte, als er zum ersten Mal in unser Haus kam. Die Art von Kindern, die mein Vater als „problematisch“ bezeichnen würde. Die Art von Kindern, die hinter der Turnhalle rauchten und wegen Schlägereien suspendiert wurden. „Niko!“, rief ich und bahnte mir einen Weg durch den vollen Flur auf ihn zu.

Er sah auf. Unsere Augen trafen sich. Und dann sah er weg. Nicht nur wegsehen; er drehte sich weg. Absichtlich. Vorsätzlich. Als wäre ich eine Fremde. Als wäre ich nichts. Ich blieb stehen, Verwirrung ließ mich erstarren. Einer der Jungen sagte etwas, das ich nicht verstehen konnte, und die ganze Gruppe lachte. Niko lachte mit ihnen. Dann gingen sie zusammen weg und ließen mich alleine mitten im Flur stehen, mein dummes Buch an die Brust gepresst und mein Herz in der Mitte zerbrochen.

Ich redete mir ein, es sei ein Zufall gewesen. Ein Missverständnis. Vielleicht hatte er mich nicht gesehen. Vielleicht war er abgelenkt gewesen. Aber am nächsten Tag passierte dasselbe. Und am Tag danach. Und am Tag darauf. Innerhalb einer Woche kam Niko morgens nicht mehr in mein Zimmer. Er aß nicht mehr mit uns zu Abend. Und er sah mich überhaupt nicht mehr an. Es war, als wäre ich für ihn unsichtbar geworden, ein Geist, der am Rande seines Lebens spukte. Wenn wir uns zu Hause im Flur begegneten, streifte er mich wortlos. Wenn ich versuchte, mit ihm zu reden, gab er nur einsilbige Antworten und verschwand in seinem Zimmer.

Ich verstand es nicht. Ich war zwölf Jahre alt, und die wichtigste Person in meiner Welt war spurlos verschwunden, ersetzt durch einen Fremden, der sein Gesicht trug. Ich weinte mich monatelang in den Schlaf.

Mein Vater bemerkte es natürlich. Luca Emmerson baut kein Multi-Milliarden-Dollar-Technologieimperium auf, ohne aufmerksam zu sein. Er versuchte, mit Niko zu reden, versuchte zu verstehen, was geschah. Aber Niko hatte Mauern gebaut, und das Geld und der Einfluss meines Vaters konnten sie nicht überwinden. „Er macht gerade eine schwierige Phase durch“, sagte meine Mutter und strich mir sanft über das Haar, während ich eines Nachts an ihrem Schoß schluchzte. „Teenager-Jungs... sie verändern sich. Das hat nichts mit dir zu tun, Liebes.“

Aber es hatte etwas mit mir zu tun. Es musste so sein. Denn wenn es nichts mit mir zu tun hätte, warum tat es dann so weh? Ich beobachtete aus der Ferne, wie Niko immer tiefer in diese falsche Clique abrutschte. Die Kinder mit den hohlen Augen und den gefährlichen Lächeln. Ich lernte ihre Namen, obwohl ich sie hasste: Tyler, Marcus und Jade. Sie wurden Nikos neue Konstanten, sein neues Universum. Und ich wurde die Vergangenheit, die er zu vergessen versuchte.

Er fing an, nach Hause zu kommen und nach Zigarettenrauch zu stinken. Dann nach Gras. Und dann nach Dingen, die ich nicht identifizieren konnte, von denen ich aber wusste, dass sie schlimmer waren. Seine Augen, diese stechend grünen Augen, die früher alles gesehen hatten, wurden glasig und abwesend. Kurz nachdem er 14 geworden war, ließ er sich sein erstes Tattoo stechen – eine schwarze Schlange, die sich seinen Unterarm hochwand. Dann noch eins. Und noch eins.

Mein Vater versuchte alles. Therapie. Interventionen. Bestechungen. Drohungen. Nichts funktionierte. Niko nickte, versprach sich zu ändern, und verschwand dann für tagelang. Er kam schlimmer zurück; dünner, härter, mehr wie ein Fremder. Ich hörte auf, zu versuchen, mit ihm zu reden. Was war der Sinn? Er hatte deutlich gemacht, dass ich ihm nicht mehr wichtig war.

Aber ich hörte nie auf, ihn zu beobachten. Ich hörte nie auf zu hoffen, dass er mich eines Tages wieder so ansehen würde, wie er es früher getan hatte. Als wäre ich wichtig. Als wäre ich seine. Er tat es nie.

In der Nacht, als die Polizei kam, war ich vierzehn. Ich erinnere mich, dass ich in meinem Zimmer Hausaufgaben machte und mich mit Algebra quälte, die absolut keinen Sinn ergab, als ich das Klopfen hörte. Kurz. Offiziell. Die Art von Klopfen, die Ärger bedeutet.

Ich schlich mich zur Treppe und spähte durch das Geländer, mein Herz raste bereits. Mein Vater öffnete die Tür, und da waren sie: zwei Polizisten in Uniform, und dazwischen Niko. Er sah schrecklich aus. Seine Lippe war aufgeplatzt und blutete an seinem Kinn hinunter. Seine Knöchel waren wund und blau. In seinen Augen lag eine Wildheit, die ich noch nie zuvor gesehen hatte, etwas Wildes und Verzweifeltes. Er war sechzehn Jahre alt und sah aus, als wäre er um ein Jahrzehnt gealtert.

„Mr. Emmerson“, sagte einer der Beamten. „Wir haben Ihren... Bruder gefunden? Er war in eine Auseinandersetzung in der Innenstadt verwickelt. Die andere Partei stellt keine Anzeige, aber wir dachten, Sie sollten es wissen.“

„Was ist passiert?“, die Stimme meines Vaters war kalt. Beherrscht. Die Stimme, die er in Vorstandssitzungen benutzte, wenn ihn jemand enttäuscht hatte. Niko sagte nichts. Er starrte nur auf den Boden, den Kiefer fest zusammengebissen.

Der Polizist erklärte es. Eine Schlägerei vor einer Bar. Drogen wurden bei Niko gefunden. Offenbar nicht sein erster Zusammenstoß mit der Polizei. Es hatte schon andere Vorfälle gegeben. Warnungen. Zweite Chancen, die verspielt worden waren.

Ich beobachtete, wie sich das Gesicht meines Vaters mit jedem Wort verhärtete. Beobachtete, wie die letzten Fäden seiner Geduld rissen. „Danke, Beamte“, sagte er schließlich. „Ich werde das regeln.“ Sie gingen. Die Tür schloss sich. Und für einen langen Moment standen mein Vater und Niko nur im Foyer und starrten sich an.

„Ich habe es versucht“, sagte mein Vater leise. „Gott weiß, ich habe es versucht, Niko. Ich habe dir jede Gelegenheit gegeben, jede Chance, das hier zu ändern. Aber du willst keine Hilfe. Du willst dich selbst zerstören.“

„Dann lass mich“, sagte Niko. Seine Stimme war rau und grob. Nichts wie die sanfte Stimme, die mir früher gute Nacht flüsterte.

„Das kann ich nicht. Dein Vater; James. Er hat mich gebeten, mich um dich zu kümmern. Und das habe ich getan. Aber ich kann nicht dabei zusehen, wie du dich umbringst. Das werde ich nicht.“

„Also, was willst du tun? Mich rauswerfen?“

Mein Vater schwieg einen langen Moment. Dann: „Ich schicke dich weg. Es gibt eine Einrichtung; eine Jugendstrafanstalt, die auf Fälle wie deine spezialisiert ist. Du wirst die Hilfe bekommen, die du brauchst, ob du willst oder nicht.“ Ich spürte die Worte wie einen körperlichen Schlag. Ihn weggeben.

Nikos Kopf schnellte hoch, und zum ersten Mal seit zwei Jahren fanden seine Augen meine. Ich kauerte immer noch oben an der Treppe, Tränen liefen über mein Gesicht, und er sah mich. Wirkliche sah er mich. Für nur eine Sekunde bekam sein Gesichtsausdruck Risse. Ich sah Schmerz darin, Reue und etwas, das Sehnsucht gewesen sein könnte. Seine Lippen öffneten sich, als wollte er etwas sagen.

Dann bauten sich die Mauern wieder auf. Er sah weg. Und er sagte zu meinem Vater: „Na schön. Schick mich weg. Es ist mir verdammt noch mal egal.“ Aber ich sah, wie seine Hände zitterten. Ich sah, wie sein Kiefer bebte, bevor er ihn fest zusammenbiss. Es war ihm nicht egal. Er wollte es nur nicht zugeben.

Sie holten ihn drei Tage später ab. Ich verabschiedete mich nicht. Ich konnte es nicht. Jedes Mal, wenn ich versuchte, mich ihm zu nähern, starben die Worte in meiner Kehle, erstickt von drei Jahren Schweigen und Verletzung. Was hätte ich sagen sollen? Bitte geh nicht? Ich vermisse dich? Warum hast du aufgehört, mich zu lieben? Er versuchte auch nicht, sich von mir zu verabschieden.

Ich beobachtete von meinem Schlafzimmerfenster aus, wie mein Vater Nikos Reisetasche; dieselbe, mit der er neun Jahre zuvor angekommen war, in das Auto lud. Ich beobachtete, wie Niko auf den Beifahrersitz stieg, ohne zurück zum Haus zu blicken. Ohne zurück zu mir zu blicken. Und dann waren sie weg.

Das war vor anderthalb Jahren. Anderthalb Jahre des Schweigens und des Versuchs, den Jungen zu vergessen, der meine ganze Welt gewesen war, und kläglich daran zu scheitern.

Mein Vater besuchte ihn manchmal, obwohl er nie darüber sprach. Ich sah es in seinem Gesicht, wenn er nach Hause kam; diese besondere Art von Erschöpfung, die davon kommt, wenn man sich um jemanden sorgt, der einen nicht helfen lassen will. Ich wollte fragen, ob Niko jemals mich erwähnte. Ob er jemals nach mir gefragt hatte. Aber ich hatte zu viel Angst vor der Antwort. Also fragte ich nicht. Ich wartete nur. Und jetzt ist das Warten vorbei.

Ich öffne die Augen und hole mich zurück in die Gegenwart. Die Uhr zeigt 03:23 Uhr. In ein paar Stunden wird die Sonne über Havenwood aufgehen. Mein Vater wird zur Jugendstrafanstalt fahren. Und Niko wird nach Hause kommen.

Nur ist er nicht mehr derselbe Niko, der gegangen ist. Das kann er nicht sein. Über ein Jahr an diesem Ort. Ich habe es nachgeschlagen, im Internet darüber gelesen, die Programme und die Einschränkungen studiert und die Realität dessen, was es bedeutet, als Teenager eingesperrt zu sein. Es verändert einen. Härtet einen ab. Der Junge, der mich früher zudeckte und mich Leah-Käfer nannte, ist weg, ersetzt durch... was? Einen Fremden? Einen Kriminellen? Jemanden, der mich dafür hasst, dass ich nicht härter gekämpft habe, ihn hierzubehalten? Ich weiß es nicht. Und das ist es, was mich in Angst versetzt.

Denn trotz allem; trotz des Jahres des Schweigens, des Verlassenseins, der Art, wie er durch mich hindurchsah, als würde ich nicht existieren; habe ich nie aufgehört, mich zu sorgen. Ich habe nie aufgehört zu hoffen, dass ich ihn irgendwie, irgendwann zurückbekommen würde. Morgen werde ich herausfinden, ob diese Hoffnung töricht war. Morgen kommt Niko nach Hause. Und ich habe keine Ahnung, wer er sein wird, wenn er durch diese Tür kommt. Ich weiß nicht, ob er mich ansehen wird oder durch mich hindurchsehen wird. Ich weiß nicht, ob er sich an das Mädchen erinnern wird, das ihm die Hälfte ihrer Stofftiere gab, als er nichts hatte, oder ob ich nur ein weiterer Geist aus einer Vergangenheit bin, die er zu vergessen versucht.

Ich weiß nicht, ob der Junge, den ich liebte; denn ja, ich kann es jetzt in der Dunkelheit meines Zimmers um 3 Uhr morgens zugeben, ich liebte ihn, auf welche Weise auch immer ein Kind lieben kann, auf welche Weise auch immer ein Herz sich an ein anderes hängen und nicht mehr loslassen kann. Ich weiß nicht, ob dieser Junge noch irgendwo in dem Mann existiert, zu dem er geworden ist. Aber morgen werde ich es herausfinden.

Ich ziehe die Decke enger um meine Schultern und beobachte, wie die Sterne verblassen, während der Himmel im Osten heller wird. Irgendwo da draußen ist Niko auch wach. Vielleicht denkt er daran, nach Hause zu kommen. Vielleicht denkt er an mich. Oder vielleicht bin ich immer noch unsichtbar für ihn. So oder so, die Sonne geht auf. So oder so, der morgige Tag ist da.