PROLOGUE
Heute werde ich achtzehn.
Und er ist der Junge, von dem ich seit meinem vierzehnten Lebensjahr träume.
Will. So besonnen und zurückhaltend. Er war sechzehn, als ich ihn zum ersten Mal aus dem Truck seines Vaters steigen sah – mit seinen durchtrainierten Muskeln und einer lässigen Selbstsicherheit, als wüsste er genau, wer er ist, und bräuchte niemanden, der ihm das sagt.
Mein Vater hatte sie für Arbeiten auf unserem Grundstück engagiert.
Für mich war das ein absoluter Glücksfall.
Die Arbeit nahm kein Ende, was bedeutete, dass er ständig da war.
Und über die Jahre …
wurden wir Freunde.
Wir spielten Brettspiele auf meinem Zimmerboden. Lasen Bücher, die wir wahrscheinlich nicht so gut verstanden, wie wir vorgaben. Wir sprachen über alles – sein Leben, sein Zuhause, Dinge, die ich noch nie gesehen, mir aber durch seine Beschreibungen perfekt ausmalen konnte.
Und mit jedem Jahr, das verging …
verliebte ich mich tiefer in ihn.
Ganz still. Und vollkommen.
Nicht einmal überschritt er eine Grenze.
Nicht einmal gab er mir das Gefühl, weniger zu sein als jemand, der es wert ist, beschützt zu werden.
Und jetzt, fast vier Jahre später, auf den Tag genau, als ich ihn das erste Mal traf, ist er für ein neues Projekt zurück.
Er ist jetzt zwanzig, hat jede Menge Erfahrung durch die Arbeit mit seinem Vater und seinen älteren Brüdern gesammelt und ist nun der Projektleiter für diesen Auftrag.
Noch ein Projekt. Noch ein Grund mehr für ihn, in meinem Haus zu sein, in meinem Raum, in meiner Welt.
Alles Gute zum Geburtstag für mich.
Mein Vater hatte ihm vor Wochen den Hausschlüssel gegeben, als die Renovierung begann. Er kam tagsüber, wenn meine Eltern bei der Arbeit waren und ich eigentlich in der Schule sein sollte, und bewegte sich durch das Haus, als würde er hierhergehören.
Anfangs sprachen wir kaum miteinander.
Er war beschäftigt.
Und ich war damit beschäftigt, mich zu verstecken – aus Angst, er könnte sehen, wie viel ich wirklich für ihn empfand.
Ein Nicken im Flur. Ein kurzes „Entschuldigung“, wenn er mit Werkzeug in den Händen an mir vorbeiging. Der Geruch von Sägespänen haftete an ihm und mischte sich mit etwas Wärmerem – Sonne, Salz und etwas, das ich nicht benennen konnte.
Dann blieb ich eines Tages zu Hause.
Und alles änderte sich.
„Schwänzt du etwa?“, fragte er und lehnte sich gegen den Türrahmen meines Zimmers, als würde er nicht gerade in meinem privaten Bereich stehen – als hätte er gerade keinen Raum betreten, der uns plötzlich zu klein vorkam.
„So ähnlich“, antwortete ich, ohne von meinem Buch aufzusehen.
Er nickte, als hätte er mehr verstanden, als ich gesagt hatte.
„Gutes Buch?“
Ich zeigte ihm den Einband. Er trat näher, so nah, dass ich einen Hauch von Ozean an ihm wahrnahm – als hätte er ihn von überall her, wo er herkam, mitgebracht.
„Das habe ich früher auch gelesen“, sagte er. „Zuhause.“
Er nickte mir zu. „Hey – wie heißt du eigentlich? Ich kann dich nicht ewig die Tochter vom Chef nennen.“
Ich hielt seinem Blick stand, während sich etwas in meiner Brust zusammenzog, bevor ich es wieder losließ.
„Du kannst aufhören, mich so zu nennen“, sagte ich, und ein leiser, fester Unterton schlich sich in meine Stimme. „Ich habe einen eigenen Namen.“
Meine Finger krümmten sich leicht an meinen Seiten. Ich schluckte.
„Mein Name ist …“, ich zögerte kurz, dann hob ich das Kinn. „Aaliyah Archer.“
Danach kam er immer wieder vorbei.
Nicht lange. Nur kurz.
Ein paar Minuten zwischen den Aufgaben. Ein Gespräch, das jeden Tag ein bisschen länger wurde. Einmal brachte er ein Kartenspiel mit, dann ein Brettspiel, das seine Großmutter früher mit ihm gespielt hatte. Wir saßen auf dem Boden meines Zimmers, unsere Knie berührten sich, und wir lachten über alberne Regeln, an die sich sowieso keiner von uns hielt.
Er erzählte mir von seiner Heimat, ohne sie jemals beim Namen zu nennen.
Von Wasser, das so klar war, dass es nicht echt wirkte. Von Morgentagen, die nach Salz und Hitze dufteten. Von Nächten voller Musik, die durch die Straßen zog, als würde sie jedem gehören.
„Das solltest du dir eines Tages mal ansehen“, sagte er einmal und sah mich über den Rand eines Buches hinweg an, das wir eigentlich lesen sollten.
„Vielleicht“, antwortete ich, obwohl sich bei dem Gedanken alles in meiner Brust zusammenzog.
„Nicht vielleicht.“ Seine Stimme wurde weicher. „Wenn du hinwillst, nehme ich dich mit.“
Als wäre es so einfach.
Als müsste er nur eine Tür öffnen, und ich würde hindurchgehen.
Wir redeten über alles.
Bücher. Musik. Darüber, wie meine Stiefmutter das Haus umgestaltete, als wollte sie alles auslöschen, was vorher da war. Wie sie ständig neue Projekte für seine Crew erfand. Und wie mein Vater das einfach zuließ.
Er war nur ein Freund.
Das sagte ich mir immer wieder.
Aber irgendwo zwischen den Brettspielen und den Büchern …
Zwischen seinen Geschichten und der Art, wie er mich ansah, als wäre ich wichtig …
habe ich nicht bemerkt, wann aus Freundschaft etwas anderes wurde – für mich.
Etwas Tieferes, Gefährliches.
Ich hatte mich in ihn verliebt.
Als unsere Gespräche und die Neckereien in etwas mehr übergingen – Anspielungen, verweilende Berührungen, schweifende Blicke.
Eines Nachts, als die Crew weg war und meine Eltern außer Haus, wurde aus dem Spiel mehr.
Etwas Unvermeidliches.
Seine Augen wurden dunkel. Er war immer der Gentleman, selbst wenn ich spüren konnte, wie sehr er mehr wollte.
Aber heute Nacht war es anders. Heute hatten wir Stunden. Heute war ich achtzehn, er war zwanzig, wir waren allein, und ich hatte das Warten satt.
„Komm her“, murmelte er und zog mich auf seinen Schoß.
Ich ritt auf ihm, mein Sommerkleid rutschte meine Oberschenkel hoch. Seine Hände legten sich auf meine Taille, warm und sicher, und ich spürte das vertraute elektrische Knistern zwischen uns – das, was sich über vier Jahre hinweg angestaut hatte.
„Ich habe daran gedacht“, gestand ich. „An dich. An … das hier.“
„Ja?“, seine Hände wanderten höher, seine Daumen strichen über die Unterseite meiner Rippen. „Erzähl mir davon.“
Mein Gesicht brannte. „Will –“
„Erzähl mir davon.“ Sein Mund fand meinen Hals und presste heiße, offene Küsse entlang meiner Halsschlagader. „Ich will wissen, was dir durch den Kopf geht.“
„Du“, keuchte ich, als seine Zähne leicht meinen Pulspunkt streiften. „Deine Hände. Dein Mund. Wie es sich anfühlen würde, dich in mir zu haben.“
Das Geräusch, das er machte, lag irgendwo zwischen einem Stöhnen und einem Flehen. Seine Hände umklammerten meine Taille fester, und dann küsste er mich – ein echter Kuss, tief und berauschend, der nach Rum und Verlangen schmeckte. Seine Zunge drang in meinen Mund ein, und ich öffnete mich für ihn, gab ihm alles.
Will küsste so, wie er Dinge baute: mit Präzision, Geduld und dem Auge eines Künstlers für Details. Er lernte die Form meines Mundes kennen, den Rhythmus, der mich stöhnen ließ, und den genauen Winkel, bei dem ich mich ohne nachzudenken gegen ihn rieb.
„Langsam“, murmelte er gegen meine Lippen, während seine Hüften sich gegen meine stießen. „Wir haben die ganze Nacht Zeit.“
Aber ich wollte nicht langsam sein. Ich war vier Jahre lang langsam gewesen. Ich griff nach dem Saum meines Kleides und zog es mit einer einzigen, schnellen Bewegung über meinen Kopf.
Will wurde ganz still.
Ich trug keinen BH, und nun saß ich in seinem Schoß, nur in einem weißen Baumwollhöschen, meine Brüste im Kerzenschein entblößt. Mein Herz hämmerte so stark, dass ich dachte, es könnte meine Rippen sprengen.
„Jesus“, hauchte er. „Du bist …“ Er schüttelte den Kopf, als hätte er die Fähigkeit verloren, Worte zu bilden. Seine Hände kamen langsam, ehrfürchtig nach oben und umschlossen meine Brüste. Seine Daumen strichen über meine Brustwarzen, und ich keuchte auf und bog mich in seine Berührung hinein.
„Du bist perfekt“, sagte er rau. „So perfekt.“ Er beugte sich vor, um eine Brustwarze in den Mund zu nehmen.
Das Gefühl schoss direkt durch mich hindurch. Ich schrie auf, meine Hände flogen in sein Haar und hielten ihn bei mir fest, während er saugte, leckte und sanft zubiss.
„Will, bitte –“
Er legte mich sanft auf mein Bett und trat dann einen Schritt zurück, um sein Shirt über den Kopf zu ziehen.
Ich hatte ihn schon früher ohne Shirt gesehen, aber das hier war anders. Das war nur für mich. Er knöpfte seine Jeans auf und schob sie mitsamt seiner Boxershorts nach unten.
Mir stockte der Atem.
Er war wunderschön.
„Ich werde mich um dich kümmern.“ Seine Hand glitt über meinen Bauch zum Bund meines Höschens. „Okay?“
Ich nickte und fügte hinzu: „Ich vertraue dir.“
Er hakte seine Finger in die Baumwolle und zog mein Höschen langsam meine Beine hinunter. Und dann lag ich völlig entblößt vor ihm. Anstatt mich verletzlich zu fühlen, fühlte ich mich stark.
„Will – oh Gott – Will –“
„Ich hab dich.“ Er nahm einen zweiten Finger dazu und dehnte mich vorsichtig, während sein Daumen meine Klitoris bearbeitete. „Du bist so eng, Baby. Ich kann es kaum erwarten, in dich einzudringen.“
Die Kombination aus seinen Worten und seiner Berührung katapultierte mich über die Kante. Ich kam mit einem unterdrückten Schrei, mein Körper krampfte sich um seine Finger zusammen, und Verlangen durchflutete mich in Wellen.
„Das war erst der Anfang“, versprach er.
„Ich bin bereit“, sagte ich ihm.
Er ließ sich zwischen meine Schenkel sinken und stützte sich auf seine Unterarme. „Es könnte am Anfang wehtun. Aber ich verspreche dir, es wird besser.“
„Ich weiß, dass du das wirst.“
Er küsste mich, langsam und tief, und ich spürte, wie er sich an meinem Eingang positionierte. Der stumpfe Druck ließ mich anspannen, und er hielt sofort inne.
Ich konzentrierte mich auf seinen Mund, auf seinen Geschmack, darauf, wie sich sein Körper anfühlt, wenn er meinen bedeckt. Und langsam, vorsichtig, begann er, in mich einzudringen.
Die Dehnung war intensiv. Überwältigend. Ich keuchte auf, und er erstarrte.
„Alles okay?“
„Alles gut. Mach weiter.“
Er stieß tiefer ein, Zentimeter für Zentimeter, bis ich einen stechenden Schmerz spürte, der mich zusammenzucken ließ.
„Es tut mir leid“, flüsterte er und küsste meine Stirn, meine Wangen, meine Lippen. „Das Schlimmste ist vorbei, das verspreche ich.“
„Beweg dich“, sagte ich ihm. „Bitte, Will. Ich brauche –“
Ein einziger sanfter Stoß, und er war ganz in mir.
Der stechende Schmerz war einem dumpfen Pochen gewichen, aber darunter war noch etwas anderes. Etwas, das sich richtig anfühlte.
„Mir geht es gut“, flüsterte ich.
Er stöhnte und begann sich zu bewegen, mit langsamen, vorsichtigen Stößen, die nach und nach an Intensität gewannen, während sich mein Körper an ihn anpasste. Das Unbehagen verblasste und wurde durch Verlangen ersetzt – tiefer, intensiver. Das war nicht nur körperlich. Das war eine Verbindung. Das war Liebe, die greifbar wurde.
„Du fühlst dich so gut an“, keuchte er. „So perfekt.“
„Ich wurde für dich gemacht.“
Er veränderte den Winkel, und plötzlich traf jeder Stoß diesen Punkt in mir, der mich Sterne sehen ließ. Ich klammerte mich an ihn, meine Nägel gruben sich in seine Schultern, mein Körper bewegte sich mit seinem.
„Berühr dich selbst“, befahl er. „Ich will spüren, wie du um mich herum kommst.“
Ich ließ meine Hand zwischen unsere Körper gleiten und fand meine Klitoris, und die zusätzliche Stimulation war fast zu viel. Das Verlangen baute sich rasend schnell auf und stieg immer höher.
„Genau so, Baby. Komm für mich.“
Ich zerbrach. Mein Orgasmus riss mich mit sich, mein Körper klammerte sich um ihn fest, während eine Welle des Verlangens nach der anderen über mich hereinbrach. Ich hörte ihn meinen Namen stöhnen, spürte, wie er ein letztes Mal tief in mich stieß, und dann kam er auch, sein ganzer Körper bebte.
„Alles okay bei dir?“, fragte er, während seine Finger träge Muster auf meinen Rücken zeichneten.
„Ich bin perfekt.“ Und das war ich. Wund, ja. Überwältigt, definitiv. Aber auch vollständig, auf eine Art, wie ich es noch nie zuvor gewesen war.
Wir lagen in angenehmer Stille da.
„Erzähl mir von der Insel, auf der du aufgewachsen bist“, murmelte ich.
Also tat er es. Er erzählte mir, wie er hier aufwuchs, wie er von seinem Großvater fischen lernte, von den Festen und der Musik. Er erzählte mir von dem Haus, das er eines Tages bauen wollte, direkt am Wasser, mit großen Fenstern und einer Veranda, von der aus wir beobachten könnten, wie die Stürme aufziehen.
„Wir könnten dort leben“, sagte er leise. „Du und ich. Uns dort ein Leben aufbauen. Unsere Kinder dort großziehen.“
Mein Herz schwoll an. „Du willst das? Mit mir?“
„Ich will alles mit dir.“ Er hob mein Gesicht an.
Ich wusste damals nicht, dass „für immer“ ein Versprechen war, das keiner von uns halten konnte.
Ich wusste nicht, dass ich in drei Monaten schwanger sein würde.
In vier Monaten würde er mir sagen, dass er mich nicht liebt.
In fünf Monaten würde er weg sein.
Aber in dieser Nacht – dieser perfekten, unmöglichen Nacht – wusste ich nichts außer der Schwere seiner Arme um mich und der absoluten Gewissheit, dass ich genau dort war, wo ich sein sollte.
Ich war sein.
Und ich glaubte mit jeder Faser meines achtzehnjährigen Herzens, dass er mein war.
