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Drew
Das Schlimmste daran, in die Freundin seines besten Freundes verknallt zu sein, ist, dass es keine Version der Geschichte gibt, in der man gut dabei wegkommt. Es gibt keinen Schnitt, keinen cleveren Kamerawinkel und keinen filmischen Filter, der das in Ordnung bringen würde.
Du bist nicht verwirrt. Du wirst nicht missverstanden. Du bist nicht auf diese poetische, gequälte Art kompliziert, die Mädchen im Internet zum Seufzen bringt.
Du bist einfach nur ein Arschloch.
Dieser Gedanke hämmert gegen meinen Schädel, jedes Mal wenn ich durch den Raum sehe und mich dabei ertappe, wie ich Maya Reeves beobachte. Sie lacht über etwas, das Ian gerade gesagt hat, und legt den Kopf in den Nacken, wodurch die blasse, elegante Linie ihres Halses zum Vorschein kommt. Eine Hand liegt auf Ian Smiths Brust, die Finger gespreizt auf seinem Herzen, als bräuchte sie ihn, um aufrecht zu bleiben, als würde seine Schwerkraft verhindern, dass sie einfach davon schwebt.
Ian grinst auf sie herab, voll lässigem Selbstvertrauen und der Zufriedenheit eines Golden Boys. Er ist die Art von Typ, der sich nie fragen musste, ob er jemanden begehren darf. Für Ian steht alles auf Grün.
Ich sehe weg, die Kiefer so fest zusammengebissen, dass ich mir fast einen Zahn abbrechen könnte.
Zu spät.
Ich habe es schon gesehen. Wie sie ihn ansieht – als wäre er die Sonne und sie einfach froh, in seiner Wärme zu sein. Wie seine Hand ganz natürlich auf ihren unteren Rücken gleitet und sie ein Stück näher zieht. Sie passen zusammen wie zwei Puzzleteile, die aus demselben Holz geschnitzt wurden. Es wirkt mühelos. Es ist perfekt.
Und weil ich ein kompletter Idiot mit einem Todeswunsch bin, kocht mein Blut trotzdem.
Es stört mich, dass ihre Hand auf ihm liegt. Es stört mich, dass seine Finger in ihre Gürtelschlaufe eingehakt sind. Aber am meisten stört es mich, dass mein Gehirn – dieser kranke, verräterische Untermieter in meinem Kopf – sich ausmalt, wie ihr Mund auf meinem anfühlen würde, wenn sie sich zu ihm beugt, um ihm etwas ins Ohr zu flüstern.
Nicht nur ein Kuss. Meine Fantasie ist nicht „süß“. Nein, ich fahre mit Schlittschuhen direkt in die Hölle.
Ich stelle mir das scharfe Einziehen ihres Atems vor. Ich stelle mir vor, wie ihre Finger sich in mein Haar graben und mich zu sich ziehen, bis kein Molekül Luft mehr zwischen uns ist. Ich stelle mir vor, wie ihr weiches, melodisches Lachen in etwas Tieferes, Dunkleres übergeht – ein Geräusch purer, unverfälschter Lust, über das ich absolut kein Recht habe, nachzudenken. Ich stelle mir vor, derjenige zu sein, auf den sie klettert, den sie ansieht, als wüsste sie nicht, ob sie ihn anbeten oder ruinieren soll.
Mein Magen zieht sich zu einem harten, kalten Knoten zusammen.
Ich hebe meinen Becher und trinke den Rest meines Bieres aus. Es schmeckt nach warmem, billigem Fusel und Reue, natürlich. Wir sind in einem überfüllten Hockey-Haus außerhalb des Campus, die Böden so klebrig, dass sie praktisch als Klebstoff dienen. Die Musik ist laut genug, um meine inneren Organe neu zu ordnen, und die halbe Studentenschaft von Cedar Hill ist in jeden Raum gequetscht, als hätten sie noch nie etwas von Brandschutzvorschriften gehört.
Die Luft ist dick – es riecht nach abgestandenem Hopfen, teurem Parfum, Schweiß und der Art von Fehlentscheidungen, von denen die Leute so tun, als würden sie nicht zählen, bis die Sonne aufgeht. Normalerweise ist das mein Zufluchtsort. Normalerweise wäre ich mitten im Chaos, würde zu laut reden, mit allem flirten, was einen Puls hat, und mich von irgendeinem Mädchen in einen dunklen Flur ziehen lassen, nur damit sie mir sagen kann, dass sie „Hockeyspieler liebt“, als wäre das eine Persönlichkeitseigenschaft und keine klinische Diagnose.
Heute Abend lehne ich an der Wand, als würde ich auf einen Bus warten, der mich überall hinbringt, nur nicht hierher.
„Drew.“
Ich blicke auf. Levi Ward lehnt neben mir an der Wand, seine Cap tief im Gesicht. Er trägt dieses Grinsen – das eine, bei dem die Leute entweder sein bester Freund sein wollen oder ihn am liebsten in einen Schneehaufen schubsen würden. Er ist unser bester Verteidiger, gebaut wie ein Schrank und überzeugt davon, der hauseigene Therapeut zu sein, weil er „Mindfulness“-Podcasts hört, wenn er einen Kater hat.
Seine Augen folgen meinen durch den Raum. Das Grinsen verschwindet und macht etwas Schärferem Platz. Etwas Wissendem.
„Lass es“, sage ich, meine Stimme klingt wie Kies.
Levi hebt die Hände zur gespielten Kapitulation. „Ich habe kein Wort gesagt.“
„Du warst kurz davor. Ich kann hören, wie deine Zahnräder im Kopf rattern.“
„Eigentlich wollte ich fragen, warum du aussiehst, als hätte dir jemand erzählt, dass Weihnachten abgesagt wurde und dein Hund gestorben ist.“
„Ich hasse Weihnachten.“
„Bullshit. Du hattest letztes Jahr Rentiere-Boxershorts beim Morgentraining an.“
„Die brachten Glück, Levi.“
„Wir haben sechs zu zwei verloren, Drew. Gegen State.“
„Ja, weil niemand die Boxershorts respektiert hat. Die Vibes waren einfach mies.“
Levi wirft mir einen langen, flachen Blick zu. „Du lenkst ab.“
„Und du benutzt schon wieder Therapeuten-Vokabular. Das nervt.“
„Ich entwickle mich weiter. Du wirst unerträglich.“ Er stupst mich mit der Schulter an. „Im Ernst, Mann. Alles okay bei dir?“
Die Frage landet falsch. Sie ist zu sanft, zu direkt. Ich hasse es, wenn Leute fragen, ob alles okay ist, weil es der Lüge zu viel Raum zum Atmen gibt. Es zwingt mich dazu, die Leere in meiner Brust wahrzunehmen.
Also grinse ich. Es ist ein Meisterwerk von einem Lächeln – das eine, das ich jahrelang perfektioniert habe. Das eine, das Trainer mir vertrauen lässt, Mädchen auf mich fliegen lässt und Teamkollegen denken lässt, dass alles in Ordnung ist.
„Ich bin auf einer Party, Levi. Es gibt Freibier, laute Musik und einen Raum voller Frauen. Die halbe Mannschaft wird bis Montagmorgen etwas tun, das sie bereuen. Mir geht’s blendend.“
Levi mustert mich einen Moment zu lang. Dann schnaubt er. „Du nuckelst jetzt seit zwanzig Minuten an demselben lauwarmen Becher. Du nuckelst nicht an Getränken.“
„Das nennt man sich die Kräfte einteilen. Ausdauer, Ward.“
„Du kennst die Bedeutung des Wortes gar nicht. Du hast mal sechs Tequila auf einmal runtergekippt, weil Gavin dir erzählt hat, Tequila wäre nur ‚aggressives Wasser‘.“
„Es *ist* aggressives Wasser.“
„Du hast in einen Ficus gekotzt, Drew. Der Gastgeber hat geweint.“
„Die Pflanze war einfach dramatisch.“
Levis Mund zuckt, aber sein Blick wandert zurück in den Raum. Zu Ian. Zu Maya. Zu dem riesigen, neonbeleuchteten Problem, das ich einfach nicht loswerde.
„Drew“, sagt er, und seine Stimme sinkt eine Oktave.
Mein Kiefer spannt sich so fest an, dass es schmerzt. „Ich sagte doch, lass es.“
„Ich verurteile dich nicht, Mann. Aber du brauchst Ablenkung. Komm mal aus deinem Kopf raus.“
Ich folge seinem Blick, aber meine Augen bleiben an jemand anderem hängen. An der Küche lehnt Kelsey Monroe an der Theke. Sie beobachtet mich, seit ich reingekommen bin, ihr Blick ist schwer und unmissverständlich. Sie ist im dritten Semester, Verbindungsvorsitzende und aktuell mit Dawson Pierce zusammen – einem Lacrosse-Spieler, der irgendwo in diesem Haus sein muss.
„Kelsey glotzt mich schon den ganzen Abend an“, murmele ich, mehr zu mir selbst als zu ihm.
Levis Gesichtsausdruck verhärtet sich sofort. „Nein.“
„Was? Du hast gerade gesagt, ich brauche Ablenkung.“
„Ich sagte Ablenkung, kein Himmelfahrtskommando. Sie hat einen Freund, Drew. Und Dawson ist direkt im Nebenraum.“
„Ich weiß“, sage ich, und meine Stimme klingt sogar für mich selbst distanziert.
„Warum siehst du sie dann an, als wäre sie ein All-you-can-eat-Buffet?“
„Weil sie leicht zu haben ist. Und weil ich mich beschissen fühle, also kann ich mich auch so benehmen.“
„Drew. Sei kein Arsch.“
Ich lache, aber es klingt hohl und hässlich. „Ein bisschen spät dafür, findest du nicht?“
Ich bin müde. Ich bin müde vom Sehnen, müde von der Schuld, müde davon, der „gute Freund“ zu sein, während es in mir drin verrottet. Wenn ich schon der Bösewicht in meinem eigenen Kopf bin, kann ich die Rolle auch spielen. Zumindest ist Kelsey unkompliziert. Zumindest hat sie nichts mit Maya zu tun.
„Ich bin weg“, sage ich.
Levi greift nach meinem Arm. „Bist du sicher?“
„Nein.“ Ich ziehe mich los. „Scheiß drauf.“
Ich gehe, bevor er mir Vernunft einreden kann. Die Küche ist ein sensorischer Albtraum aus verschüttetem Tequila und Geschrei. Kelsey bewegt sich nicht, als ich auf sie zukomme. Sie beobachtet mich nur mit der Geduld eines Raubtiers.
„Drew Callahan“, schnurrt sie.
„Kelsey.“
„Du hast dich erinnert.“ Sie tritt in meinen Bereich, der Duft ihres Parfums ist klebrig und süß. „Ich dachte, du wärst beschäftigt damit, da drüben zu schmachten.“
Ich halte mein Gesicht wie eine Maske. „Ich schmachte nicht. Ich habe Durst.“
Sie lacht und legt ihre Hand auf meine Brust. Ihre Nägel sind scharf und bohren sich leicht durch mein Hemd. „Ist Dawson nicht in der Nähe?“, frage ich mit tiefer Stimme.
„Dawson ist betrunken und redet mit seinen Bros. Er wird mich für zwanzig Minuten nicht vermissen.“ Sie beugt sich vor, ihr Mund ist nur Zentimeter von meinem Ohr entfernt. „Wirst du es?“
Ich denke an die Konsequenzen. Ich denke an Ian. Dann denke ich an Mayas Hand in Ians Haar und beschließe, dass mir alles völlig egal ist.
„Nein“, sage ich.
Sie grinst, nimmt meine Hand und führt mich in den hinteren Flur. Wir manövrieren durch die Menge – an den Betrunkenen und Tanzenden vorbei –, bis sie das kleine Gäste-Bad findet. Sie zieht mich hinein und dreht den Riegel mit einem deutlichen *Klick* zu.
Das Licht ist grell und summt unangenehm. Der Raum riecht nach Bleichmittel und billigem Raumspray. Kelsey verliert keine Zeit. Sie ist sofort über mir, ihr Mund heiß und fordernd. Ich küsse sie zurück, aber es ist klinisch. Es ist eine Übung im Vergessen. Ich will, dass sie das Bild von Maya auslöscht.
Sie schmeckt nach Wodka und Kirschglanz. Ihre Hände sind überall – zupfen an meinem Hemd, fummeln an meinem Gürtel. Mein Körper reagiert, weil er eine dumme, biologische Maschine ist, aber mein Kopf ist noch immer im Wohnzimmer.
„Du bist so angespannt“, flüstert sie an meinem Hals, ihr Atem ist heiß.
„Halt die Klappe, Kelsey.“
Sie kichert, offensichtlich erfreut über die Schärfe in meiner Stimme. Sie geht auf die Knie auf den kalten Fliesen und sieht mit einem Blick voller böser Absicht zu mir auf. Sie wartet nicht auf eine Einladung.
Sie öffnet meine Jeans mit einem geübten Ruck. Als sie mich herauszieht, trifft die Luft meine Haut, kalt für eine Sekunde, bevor ihre Hände mich umschließen. Ihr Griff ist fest, ihre Ringe fühlen sich kalt auf meiner Haut an, während sie anfängt, mich zu befriedigen, ohne den Blick von meinen Augen abzuwenden.
Dann beugt sie sich vor.
Der erste Kontakt ihrer Zunge ist ein Schock – heiß, nass und rhythmisch. Sie ist nicht schüchtern. Sie nimmt mich tief in den Mund, ihre Kehle arbeitet bei jedem Schlucken, und das Geräusch ist laut in dem winzigen, gefliesten Raum. Es ist schlampig und laut, die Reibung und Hitze lassen endlich die Ränder meines Verstandes verschwimmen. Ich lehne meinen Kopf gegen die Tür und meine Augen fallen zu.
Ich will das fühlen. Ich will, dass Scham und Vergnügen sich vermischen, bis ich sie nicht mehr unterscheiden kann. Ihr Mund ist wie ein Sog, ihre Zunge wirbelt um die Eichel meines Schwanzes, bis ich mich so fest am Rand des Waschbeckens festkralle, dass meine Knöchel weiß werden.
*Fuck.*
Aber selbst dann, als sie das Tempo anzieht, als ich die nassen, rhythmischen Geräusche ihres Mundes höre, verschwindet das Bild von Maya nicht. Es verändert sich nur. Ich stelle mir vor, dass es ihre Haare sind, die ich umklammert halte. Ich stelle mir vor, dass es ihre Augen sind, die zu mir hochschauen.
Ich bin ein Stück Scheiße.
Ich komme mit einem abgehackten Stöhnen, mein Körper bäumt sich auf, während Kelsey jeden Tropfen nimmt, ihre Augen weit und dunkel. Als sie fertig ist, bleibt sie eine Sekunde so, dann steht sie auf, wischt sich den Mund mit dem Handrücken ab und überprüft ihr Spiegelbild im gesprungenen Spiegel.
„Besser?“, fragt sie und streicht ihre Haare glatt.
Ich verpacke mich wieder, meine Hände zittern leicht, während ich den Gürtel schnalle. Das Adrenalin lässt nach und macht Platz für ein kaltes, schweres Gewicht in meinem Bauch. „Ja. Super.“
„Du bist ein Mann der wenigen Worte.“ Ihr Handy summt auf der Ablage. Sie wirft einen Blick darauf und grinst. „Dawson. Er sucht mich.“
„Dann solltest du besser gehen.“
Sie streckt die Hand aus und tätschelt meine Wange. „Schau nicht so trübsinnig. Wir sollten das mal wiederholen.“
Ich antworte nicht. Ich warte einfach, bis sie als Erste verschwindet. Ich spritze mir etwas kaltes Wasser ins Gesicht und starre den Typen im Spiegel an. Er sieht gleich aus, aber er fühlt sich wie ein Fremder an.
Ich schließe die Tür auf, trete nach draußen, den Kopf gesenkt, und laufe sofort gegen etwas Festes.
Bücher fliegen. Ein scharfes, erschrockenes Keuchen hallt durch den engen Flur. Ich greife instinktiv nach der Person, die ich gerade umgerannt habe, um sie zu stützen.
Meine Hände landen auf einem Paar schmaler Schultern, bedeckt von einem cremefarbenen Strickpullover. Ich schaue nach unten.
Ein Mädchen starrt mich an. Sie hält einen Stapel Lehrbücher an ihre Brust geklammert – oder das, was davon übrig ist. Dunkelbraune Haare sind zu einem unordentlichen Knoten gebunden, lose Strähnen umrahmen ein Gesicht, das gerade vor purer, unverfälschter Verachtung verzogen ist. Ihre Augen sind ein tiefes, warmes Braun, und im Moment verfolgen sie Kelsey, die den Flur entlangschlendert und ihr Oberteil zurechtzupft.
Das Mädchen schaut auf die Badezimmertür. Sie schaut auf meine zerzausten Haare. Sie schaut auf meinen Gürtel, der nicht ganz mittig sitzt.
„Wow“, sagt sie. Ihre Stimme ist leise, trocken und scharf genug, um zu schneiden.
Ich sollte etwas Charmanteres sagen. Ich sollte mich entschuldigen. Stattdessen stehe ich einfach da und spüre die Hitze ihres Blickes.
„Sie hat einen Freund“, sagt das Mädchen, ihre Augen huschen zurück zu meinen.
Ich könnte lügen. Ich könnte so tun, als wäre ich dumm. Aber ich bin zu müde für die Show. „Ich weiß.“
Ihr Mund öffnet sich ein wenig. Ich kann sehen, wie es in ihr arbeitet – die Art, wie sie mich katalogisiert und unter ‚Müll‘ ablegt.
„Und das wusstest du?“, fragt sie, ihre Stimme steigt ein kleines bisschen an.
„Ja.“
Sie starrt mich einen langen Moment lang an. Nicht mit Interesse, nicht mit dem typischen „Hockey-Groupie“-Glitzern. Sie sieht mich an, als wäre ich ein besonders unangenehmer Fleck auf dem Teppich.
„Wow“, wiederholt sie und schüttelt den Kopf. „Du bist sogar noch schlimmer als angekündigt.“
Ich versteife mich. „Du weißt, wer ich bin?“
„Jeder weiß, wer du bist, Drew Callahan. Ich habe nur nicht realisiert, dass die ‚Bad Boy‘-Persona eigentlich nur ein Mangel an grundlegender Moral ist.“
Ich sollte genervt sein. Ich sollte einfach weggehen. Aber da ist etwas an der Art, wie sie mich ansieht – als würde sie direkt durch das Trikot und das Lächeln hindurchsehen –, das mich bleiben lässt.
„Bist du immer so feindselig gegenüber Fremden?“, frage ich und versuche ein Grinsen, das nicht ganz sitzt.
„Nur gegenüber denen, die anderen beim Fremdgehen in Gästebädern helfen.“ Sie bückt sich, um ein heruntergefallenes Buch aufzuheben. Ich bin schneller, meine Hand streift ihre, als ich danach greife.
*Einführung in die Biologische Psychologie.*
Ich reiche es ihr zurück. Unsere Augen treffen sich, und für eine Sekunde verblasst der Lärm der Party. Sie hat einen Tintenfleck auf dem Daumen und einen Blick in den Augen, der sagt, dass sie lieber irgendwo anders wäre.
„Ich bin Drew“, sage ich, weil ich mein eigenes Unglück herausfordere.
„Ist mir egal“, schnauzt sie und reißt mir das Buch aus der Hand.
„Du hast dich verlaufen, oder?“, ich deute auf die Lehrbücher. „Niemand bringt eine Bibliothek mit in ein Hockey-Haus.“
„Ich suche meine Mitbewohnerin. Tessa. Sie wird gerade von jemandem namens Gavin in die Enge getrieben, der anscheinend das Wort ‚Nein‘ nicht versteht.“
Ich verziehe das Gesicht. Gavin ist ein Teamkollege. Er ist ein Großmaul, aber kein Raubtier – meistens nur lästig. „Ich weiß, wo sich Gavin versteckt. Ich kann dir helfen.“
Sie mustert mich, als würde ich ihr einen vergifteten Apfel anbieten. „Warum sollte ich deine Hilfe wollen?“
„Weil“, sage ich und lehne mich gegen die Wand, „ich versuche, heute Abend wenigstens einen Quadratzentimeter menschlichen Anstands zu retten. Und weil du das Wohnzimmer im ersten Stock niemals alleine finden wirst.“
Sie studiert mich, ihr Blick wandert von meinem zerzausten Haar hinunter zu meinen Schuhen. „Na gut. Aber wenn du versuchst, irgendetwas zu tun, habe ich ein sehr schweres Lehrbuch und keine Angst, es zu benutzen.“
Ich lache tatsächlich. Ein echtes Lachen. „Das glaube ich dir. Geh vor mir.“
Sie wirft mir einen letzten, vernichtenden Blick zu, bevor sie sich zur Treppe dreht. Sie trägt eine eng anliegende Jeans, die jede Kurve betont, und als sie anfängt, die Stufen hinaufzusteigen, wird mir klar, dass meine Bitte nicht nur etwas mit Ritterlichkeit zu tun hatte. Ihr Hintern ist, offen gesagt, unglaublich – rund, fest und bewegt sich bei jedem Schritt perfekt. Selbst durch den Nebel eines beschissenen Abends und den anhaltenden Nachgeschmack eines Badezimmer-Quickies bin ich schwer beeindruckt. Es ist der Anblick, der einen Mann vergessen lassen könnte, dass er momentan der Ausgestoßene des Campus ist.
Ich folge ihr, meine Augen auf das rhythmische Wiegen ihrer Hüften fixiert. Ich kenne nicht einmal ihren Namen, aber zum ersten Mal seit Monaten denke ich nicht an Maya. Ich frage mich nur, wie oft mich dieses Mädchen wohl noch beleidigen wird, bevor der Abend vorbei ist.
Ich freue mich fast darauf.
