Der Tag, an dem Mira starb
Prolog: Der Tag, an dem Mira starb
Vor zwanzig Jahren – Frühling
Der Mond war voll und Marcus war glücklich.
Es war das letzte Mal für die nächsten zwanzig Jahre, dass er glücklich sein würde, auch wenn er das zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste. Er stand am Rand der Lichtung und hielt Miras Hand umschlossen. Ihre Finger waren kalt von der Nachtluft, doch ihr Lächeln war warm genug, um den Frost auf dem Gras schmelzen zu lassen. Seit elf Monaten waren sie fest verbunden. Elf Monate, in denen er neben ihr aufwachte, in denen er einschlief, während ihre Haare an seinem Kinn kitzelten. Elf Monate, in denen er die kleinen Geräusche kennenlernte, die sie machte, wenn sie zufrieden war – ein sanftes Summen, fast wie ein Schnurren, das ihr selbst gar nicht bewusst war.
„Du starrst“, sagte sie.
„Ich präge es mir ein.“
„Was prägst du dir ein?“
„Alles.“ Er zog sie näher an sich und drückte seine Lippen auf ihre Stirn. „Wie das Mondlicht dein Haar einfängt. Wie deine Nase kraus wird, wenn du kurz davor bist, mit mir zu streiten. Wie du meinen Namen aussprichst, als wäre er etwas Kostbares.“
Sie lachte – ein heller, atemloser Klang. „Marcus, du wirst sentimental.“
„Ich bin ehrlich. Da ist ein Unterschied.“
Sie legte den Kopf in den Nacken und sah ihn mit diesen Augen an – haselnussbraun, mit goldenen Sprenkeln, voller Liebe, so leidenschaftlich, dass es in seiner Brust schmerzte. Sie war wunderschön. Nicht wie in Gemälden oder Gedichten, sondern wie ein Lieblingsbuch, das an den Rändern abgegriffen war und so viele Geschichten barg, die er für immer lesen wollte.
„Ich liebe dich“, sagte sie.
„Ich liebe dich auch.“
Sie küsste ihn. Sanft, flüchtig, ein Versprechen. Dann löste sie sich von ihm und ihr Lächeln wurde schelmisch. „Ich wette, ich bin schneller zurück am Packhouse als du. Wer als Letzter ankommt, muss Paul erklären, warum wir zu spät zur Ratssitzung kommen.“
„Abgemacht.“
Sie verwandelte sich zuerst – schneller als er, immer schneller. Ihre Wolfsgestalt war nur ein verschwommener Fleck aus silbernem Fell und grenzenloser Energie. Einen Herzschlag später verwandelte er sich ebenfalls. Sein eigener Wolf preschte mit einer Freude vor, die in ihrer Intensität fast wehtat. Sie rannten nebeneinander durch den Wald, während der Mond silberne Streifen auf ihre Rücken malte.
Er ließ sie gewinnen. Sie wusste, dass er sie gewinnen ließ. Später neckte sie ihn deswegen und stieß ihm den Ellbogen in die Rippen, als sie das Packhouse betraten, noch immer außer Atem und lachend.
„Du bist zu sanft zu mir“, sagte sie.
„Ich bin genau richtig sanft.“
„Du wirst mich noch verderben.“
„Das ist der Plan.“
Die Ratssitzung war ermüdend. Gebietsstreitigkeiten. Versorgungsrouten. Ein streunender Wolf war nahe der östlichen Grenze gesichtet worden, aber das war nichts, worüber man sich Sorgen machen musste – wahrscheinlich zog er nur durch. Marcus saß neben Mira, die Hände unter dem Tisch verschränkt, und versuchte, aufmerksam zu bleiben. Doch seine Gedanken schweiften ab – zu ihrem Anblick im Mondlicht, zu dem Leben, das sie sich aufbauten, zu den Welpen, von denen sie gesprochen hatten. Drei. Sie wollte drei. Er wollte alles, was sie wollte.
„Marcus.“ Pauls Stimme unterbrach seine Träumerei. „Hast du mir zugehört?“
„Entschuldigung. Wie bitte?“
„Die östliche Grenze. Ich will, dass du bei Tagesanbruch eine Patrouille losschickst. Nur eine kurze Runde. Stell sicher, dass der Streuner weg ist.“
„Verstanden.“
Mira drückte seine Hand. „Ich komme mit.“
„Das musst du nicht.“
„Ich will aber.“
Er sah sie an, erkannte die Entschlossenheit in ihren Augen und nickte. „Okay.“
Sie brachen vor Sonnenaufgang auf. Der Wald war still, die Vögel sangen noch nicht. Das einzige Geräusch war das Knirschen ihrer Stiefel auf dem Frost. Marcus führte die Patrouille an – sechs Wölfe, darunter Mira. Alle waren aufmerksam, aber entspannt. Sichtungen von Streunern waren um diese Jahreszeit üblich. Einzelgänger, die durchzogen und nach Revieren suchten, zogen meist nach ein paar Tagen weiter.
„Das ist Zeitverschwendung“, brummte einer der Vollstrecker, ein junger Wolf namens Terran.
„Es ist eine Patrouille“, sagte Marcus. „Tu einfach deinen Job.“
Mira schloss zu ihm auf, ihre Schulter streifte seine. „Du bist heute Morgen mürrisch.“
„Ich habe nicht gut geschlafen.“
„Alpträume?“
„Nein.“ Er zögerte. „Ich habe nur... ein ungutes Gefühl.“
Sie sah ihn an, ihre Augen waren sanft. „Du machst dir zu viele Sorgen.“
„Jemand muss es ja tun.“
Sie küsste seine Wange. „Ich liebe dich.“
„Ich liebe dich auch.“
Der Angriff kam aus dem Nichts. In einem Moment war der Wald noch still. Im nächsten brachen ein Dutzend Wölfe aus den Bäumen – keine Streuner, keine Einzelgänger. Sie waren organisiert und bewaffnet mit Silberklingen.
„Hinterhalt!“, rief Marcus.
Die Patrouille verwandelte sich, doch es war zu spät. Die Feinde waren bereits mitten unter ihnen, mit Reißzähnen, Klauen und dem schrecklichen Brennen des Silbers. Marcus kämpfte – er kämpfte wie nie zuvor. Sein Wolf knurrte und seine Klauen zerfetzten Fell und Fleisch. Neben ihm kämpfte Mira. Sie war wild, wunderschön und tödlich.
„Marcus, hinter dir!“
Er wirbelte herum, fing einen Wolf mitten im Sprung ab und schleuderte ihn gegen einen Baum. Das Knacken der Knochen war befriedigend. Er drehte sich um, um nach Mira zu sehen – und sah, wie sie die Klinge abbekam. Sie war für ihn bestimmt gewesen. Er sah es in den Augen des Angreifers, im Bogen des silbernen Dolches, der auf seinen Rücken gezielt war. Mira sah es auch. Ohne zu zögern, ohne einen Gedanken daran zu verschwenden, trat sie dazwischen. Die Klinge bohrte sich in ihre Brust.
„MIRA!“
Er fing sie auf, als sie zusammenbrach. Der Angreifer war bereits tot – einer der Vollstrecker hatte ihm die Kehle herausgerissen –, doch das war Marcus egal. Die Welt schrumpfte auf sie zusammen. Auf das Blut, das sich auf ihrem Hemd ausbreitete, auf das schreckliche Röcheln ihres Atems. „Nein“, sagte er. „Nein, nein, nein...“
„Marcus.“ Ihre Stimme war schwach und verblasste. „Es ist okay.“
„Es ist nicht okay. Es ist nicht...“
„Sieh mich an.“ Sie streckte die Hand aus und berührte sein Gesicht. Ihre Hand zitterte. „Sieh mich an, mein Schatz.“ Er sah sie an. Ihre Augen waren haselnussbraun mit goldenen Sprenkeln, voller Liebe. Selbst jetzt, während der Tod in ihre Adern kroch, lächelte sie. „Ich würde es wieder tun“, sagte sie. „Tausendmal.“
„Red nicht. Du wirst wieder gesund. Ich bringe dich zurück zum Packhouse. Nadines Großmutter – sie hat Heilmagie...“
„Es ist keine Zeit mehr.“ Ihre Stimme war kaum noch ein Flüstern. „Das Silber... es sitzt zu tief.“ Sie wusste, dass sie hier sterben würde.
„Das muss einfach...“
„Marcus.“ Sie zog ihn zu sich herunter und drückte ihre Lippen auf seine. Sie waren kalt. „Ich liebe dich. Ich habe dich von dem Moment an geliebt, als ich dich sah – mit deinen breiten Schultern und deiner mürrischen Art. Ich habe dich geliebt, als du um meine Hand angehalten hast, als du über deine eigenen Worte gestolpert bist und den Ring fallen ließest. Ich habe dich jeden Morgen, jede Nacht und in jedem Moment dazwischen geliebt.“
„Mira...“
„Versprich mir etwas.“
„Alles.“
„Verschließ dich nicht. Werde nicht zu Stein.“ Ihre Augen waren feucht. „Wenn ich fort bin, finde jemanden. Liebe wieder. Lebe wieder.“
„Es gibt niemand anderen.“
„Doch. Du bist ihr nur noch nicht begegnet.“
Er schüttelte den Kopf, Tränen liefen über sein Gesicht. „Ich will niemanden anderen. Ich will dich.“
„Ich weiß.“ Sie lächelte sanft und traurig. „Aber ich möchte, dass du glücklich bist. Mehr als alles andere. Versprich es mir.“
„Ich kann nicht...“
„Versprich es mir, Marcus.“
Er sah sie an – die Frau, die ihn gerettet hatte, die ihn geliebt hatte und die nun in seinen Armen starb, weil sie zu tapfer war, ihn die Klinge spüren zu lassen. „Ich verspreche es“, flüsterte er.
Ihr Lächeln wurde breiter. Ihre Hand glitt von seinem Gesicht... und das Licht erlosch in ihren Augen.
Marcus hielt sie stundenlang. Die Schlacht war vorbei. Die Angreifer waren tot oder geflohen. Seine Rudelmitglieder standen um ihn herum, still und blutverschmiert, unsicher, was sie tun sollten. Jemand versuchte, ihn fortzuziehen. Er knurrte sie an, und sie wichen zurück.
Er hielt sie fest, als die Sonne aufging und den Wald in Gold- und Rosatöne tauchte. Er hielt sie fest, als die Vögel zu singen begannen, völlig ahnungslos über das Unglück unter ihren Zweigen. Er hielt sie fest, bis ihr Körper kalt wurde, und dann hielt er sie noch länger fest.
„Es tut mir leid“, flüsterte er. „Es tut mir so leid.“
Sie antwortete nicht. Das würde sie nie wieder tun.
Sie beerdigten sie bei Sonnenuntergang. Das Rudel versammelte sich auf der heiligen Lichtung, derselben Lichtung, auf der sie vor weniger als einem Jahr den Ritus der Bindung vollzogen hatten. Paul sprach. Lena weinte. Jemand hatte Blumen auf das Grab gelegt – wilde Rosen, Miras Favoriten.
Marcus stand am Rande der Menge, ganz allein. Er weinte nicht. Er konnte es nicht. In seinem Inneren klaffte jetzt ein hohler Raum, eine Höhle dort, wo früher sein Herz gewesen war. Die Tränen würden später kommen, in der Dunkelheit, wenn niemand ihn sehen konnte. Für den Moment gab es nur das: die kalte Erde, die untergehende Sonne und die Stille, wo früher ihre Stimme gelebt hatte.
„Mira“, sagte er so leise, dass es niemand hörte. „Ich werde mein Versprechen halten. Ich werde es versuchen. Aber noch nicht. Nicht für eine lange Zeit.“
Er drehte sich um und ging fort. Das Rudel sah ihm nach. Und Marcus – der standhafte, loyale, unerschütterliche Marcus – begann den langen, langsamen Prozess, zu Stein zu werden.
Vor zwanzig Jahren
Er besuchte ihr Grab noch immer. Jeden Frühling, am Jahrestag ihres Todes, kam er zur Lichtung und setzte sich neben den Grabstein. Er erzählte ihr vom Rudel – von Pauls Bindung, von Nadines Gewächshaus, von den Welpen, die zu Wölfen herangewachsen waren. Er erzählte ihr von seinem Tag, so wie er es früher getan hatte, als sie noch am Leben war. Und dann saß er in der Stille und lauschte auf eine Stimme, die nie wieder sprechen würde.
Ich habe mein Versprechen gehalten, dachte er. Ich habe es versucht. Aber manche Steine lassen sich nicht zerbrechen.
Er wusste zu dem Zeitpunkt noch nicht, dass sie auf dem Weg war. Ein Sturm, gehüllt in Fell und Wut. Ein Geist mit Zähnen. Eine Frau, die sein Herz aus Stein aufbrechen würde, auch wenn es sie beide umbringen würde.
