Scarlett: Nur ein Spiel mit dem Feuer

Scarlett Hunter war das Mädchen, über das die Jungs gelacht haben. Candy war die Frau, für die sie bezahlten, damit sie sie nicht berührten. Ich habe sie aus Demütigung, Wut und verdammt gutem Lippenstift erschaffen, und bis Mitternacht standen die Männer Schlange, um das anzubeten, was ich überlebt habe.

„Candy.“

Ich sah vom Spiegel auf, mit einer halb angeklebten Wimper, und erwischte Malachi, wie er sich mit seinem üblichen Türsteher-Blick in den Türrahmen meiner Umkleide lehnte. Seine verschränkten Arme hätten einen Güterzug stoppen können.

„Du bist dran“, sagte er.

Ich drückte die Wimper fest, blinzelte ein paar Mal und stellte sicher, dass sie hielt. „Privatzimmer?“

Er nickte. „Großverdiener. Hat namentlich nach dir gefragt.“

Ein langsames Lächeln umspielte meinen Mund. „Guter Geschmack.“

Malachis Gesichtsausdruck veränderte sich nicht. Das tat er nie, wenn ich übermütig wurde. „Er hatte schon zwei Drinks. Bisher ist er weder schlampig noch zudringlich. Aber sein Gesicht gefällt mir nicht.“

„Dir gefällt niemandes Gesicht.“

„Deins schon.“

Ich schnaubte und griff nach meinen High Heels. „Das liegt daran, dass meines dir Geld einbringt.“

„Das auch.“

Ich stand auf und strich mir mit den Händen über die Seiten des winzigen roten Outfits, das ich vor zehn Minuten angezogen hatte. Es bestand kaum aus Stoff. Eher aus einer Anregung und einem Gebet. Rote Spitzenkörbchen, ein glitzernder G-String und Strapshalter – die volle Fantasie. Candy verkaufte Fantasie. Genau das war der Punkt.

Scarlett Hunter hat noch nie einen Dreck verkauft.

Scarlett Hunter war das Mädchen in Jeans aus dem Ausverkauf und aufgetragenen Sneakern, mit krausem Haar, schlechter Haut und einer Zahnspange, die viel zu groß für ihren Mund war. Scarlett Hunter aß an manchen Tagen ihr Mittagessen in den Toilettenkabinen, weil Mädchen wie Trudy Bennett glaubten, Demütigung sei ein Persönlichkeitsmerkmal, und Jungs wie diejenigen, die neben ihr lachten, Grausamkeit wie Cardio behandelten.

Candy kannte niemanden von diesen Leuten.

Candy wurde verehrt.

Candy wurde bezahlt.

Candy brachte Männer dazu, so starr zu schauen, dass sie vergaßen, wie man atmet.

Und heute Abend wartete anscheinend ein Großverdiener darauf, dass ich im Privatzimmer auf seinen Schoß kletterte, mit meinem Künstlernamen auf seinen Lippen und Geld in der Tasche.

Ich trug noch kurz Lipgloss auf und stand auf, um mich ein letztes Mal im Spiegel zu betrachten.

Langes, dunkles Haar, das über meine Schultern fiel. Goldener Schimmer auf meinen Lidern. Ein leuchtend roter Mund und Kurven, wo früher nur Kanten und Unbeholfenheit waren.

Selbstbewusstsein, das über jeden Riss lackiert war.

Wunderschön.

Teuer.

Unantastbar.

„Bereit?“, fragte Malachi.

Ich schnappte mir meinen Zimmerschlüssel und ließ die Schultern kreisen. „Geh vor.“

Die Musik wummerte in dem Moment, als ich den Flur vor den Umkleiden betrat – der Bass war so stark, dass er meine Rippen erzittern ließ. Männliches Lachen hallte scharf und ausgelassen durch die Luft, vermischt mit dem Klirren von Gläsern und dem süß-herben Duft von Whiskey und schlechten Entscheidungen. Rosa und blaues Licht waberte in langsamen, schwindelerregenden Wellen durch den Club. Auf der Bühne beendete Bambi gerade ihre Show, ein Bein um die Stange geschlungen, während drei Männer am Geländer aussahen, als stünden sie kurz vor der Himmelfahrt.

Beavers R’ Us war nicht gerade subtil.

Ich aber auch nicht.

Ein paar Männer riefen meinen Künstlernamen, sobald sie mich auf dem Weg über die Tanzfläche entdeckten. Ich warf ein Lächeln über die Schulter, ohne anzuhalten. Sollen sie doch schauen. Schauen kostete extra. Alles kostete extra.

Malachi öffnete die Tür zum Privatzimmer und ging zuerst hinein.

Der Typ im Sessel hatte mir halb den Rücken zugedreht, ein Knöchel über das Knie geschlagen, das Glas in der Hand.

Dann sah er auf.

Und da war er. Luke fucking Delaney. Einer der Jungs, die sich einen Sport daraus machten, mich zu demütigen, sitzt jetzt vor mir, mit Geld in der Tasche und keiner Ahnung, wer ihn gleich dazu bringen wird, in die Hose zu kommen.

Er ist älter, breiter in den Schultern und hat ein markanteres Kinn als in der Highschool, aber es ist unverkennbar er. Sandfarbenes Haar. Gut rasiert, eine teure Uhr am Handgelenk und derselbe arrogante Mund.

Mein Magen machte einen seltsamen Satz. Weder Nervosität noch Anziehung.

Etwas Gemeineres, Heißeres.

Etwas, das schon jahrelang darauf gewartet hat.

Malachi begann mit seiner üblichen Standpauke, mit einer Stimme, die Farbe von der Wand schmirgeln konnte. „Die Regeln sind einfach. Hände bei dir behalten. Kein Grapschen, kein Küssen, keine Fotos, keine Witze. Du respektierst die Tänzerin, du befolgst die Regeln, und wenn deine Zeit um ist, ist sie um. Verstanden?“

Luke nickte träge, seine Augen glitten bereits zurück zu mir. „Verstanden.“

Malachi sah mich noch einen Moment länger an, bevor er ging. Ich kannte diesen Blick. „Schrei, wenn du mich brauchst. Ich komme durch diese Tür wie eine Abrissbirne.“

Ich gab ihm ein winziges Nicken.

Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.

Luke betrachtete mich langsam von oben bis unten, und ich spürte es, wie immer – das Starren, den Hunger, die sofortige Machtverschiebung.

Ich lebte für diese Verschiebung.

Ich griff hinüber und drückte auf Play. Etwas Schmutziges und Langsames erfüllte den Raum.

„Hi“, schnurrte ich.

Seine Mundwinkel zuckten. „Hi.“

Ich drehte mich zu ihm, ließ eine Schulter kreisen, dann die andere, und ließ meine Hüften zum Takt schwingen. Erst langsam. Neckend. Die Art von Bewegung, die alles versprach und nichts gab. Ich ließ meine Fingerspitzen über meine Oberschenkel gleiten, hoch zu meiner Taille und über die Kurven meiner Brüste, während ich seinen Blick nicht losließ.

Er sah bereits völlig fasziniert aus.

Gut. Das will ich auch.

Ich schlich mich Schritt für Schritt näher heran, ließ die Musik die halbe Arbeit machen und die Erinnerungen den Rest.

Luke in der zehnten Klasse, wie er im Biologieunterricht an meinem Pferdeschwanz zog.

Luke in der elften Klasse, wie er lachte, wann immer jemand fragte, ob meine Zahnspange Radiosender empfangen könne.

Luke bei den Automaten: „Verdammt, Hunter, hast du dich im Dunkeln angezogen?“ oder „Du wärst wahrscheinlich hübsch, wenn du… das alles hier fixen würdest.“ oder „Nicht böse gemeint, aber man kann dich kaum ansehen.“ und „Du lächelst, als würdest du dich dafür entschuldigen, dass du existierst.“

Danach habe ich im Badezimmer meiner Mutter geweint. Ganz leise. Damit meine kleine Schwester es nicht hört.

Jetzt starrt er auf meinen Mund, als wollte er ihn probieren.

Witzig, wie das Leben so spielt.

Er hielt meinen Blick, während ich ihn umkreiste. „Kein Wunder, dass man mir gesagt hat, ich soll nach dir fragen.“

Ich ließ ein langsames Grinsen über mein Gesicht gleiten und ließ einen Finger über meine Körpermitte wandern. „Bin ich alles, was sie versprochen haben?“

Seine Augen folgten der Spur meines Fingers, dann wanderten sie wieder nach oben. „Nicht einmal ansatzweise.“

Ich lachte leise.

Gute Antwort.

Ich trat hinter ihn und ließ mein Haar an seiner Schulter streifen, während ich mich nah an sein Ohr beugte. „Vielleicht solltest du weiter zusehen.“

Ein rauerer Atemzug entwich ihm diesmal.

Da war er, dieser leise Kontrollverlust, von dem sie immer glaubten, sie hätten ihn voll im Griff.

Ich trat wieder vor ihn und ließ einen Oberschenkel über seinen Schoß gleiten, ohne mich ganz daraufzusetzen. Meine Hände glitten über seine Schultern, dann über seine Brust – ohne ihn ganz zu berühren, nur schwebend, und kitzelten die Hitze aus seiner Haut. Seine Hand zuckte einmal auf der Armlehne, aber er hatte immerhin das Rückgrat, mich nicht anzufassen.

„Braver Junge“, murmelte ich.

Ein tiefes Lachen entwich ihm. „Redest du immer so?“

„Nur wenn es jemand verdient hat.“

Das entlockte ihm ein weiteres Lächeln. Gott, er wusste wirklich von nichts. Nicht das kleinste Anzeichen von Wiedererkennen. Nicht in meinen Augen, nicht in meiner Stimme. Nicht einmal bei dem Mund, über den er sich früher immer lustig gemacht hat.

Ich beugte mich weiter vor, nah genug, damit er mein Parfüm riechen konnte, und dann wippte ich mit den Hüften – langsam, absichtlich, mit gerade genug Druck, um ihm den Atem zu rauben. Ich spürte, wie sich unter seiner Hose eine harte Spannung aufbaute, und lächelte gegen seinen Mundwinkel.

Sein Blick wurde dunkler.

„Candy ist dein Künstlername, oder?“, fragte er.

Ich hätte ihn fast ausgelacht.

Ich begnügte mich mit einem koketten Kopfneigen. „Kommt darauf an, wer fragt.“

„Ein Typ, der plötzlich sehr interessiert ist.“

„Dann passt Candy ganz gut.“

Das Lied wurde tiefer, langsamer. Ich erhob mich von seinem Schoß und drehte mich weg, während ich die Hände an meinem Körper hochzog. Er beobachtete mich, als würde er verhungern.

Ich sah über die Schulter zu ihm zurück. „Bist du immer so leicht zufriedenzustellen?“

Er grinste. „Bist du immer so gut darin, einen Mann fertigzumachen?“

Ich schob meine Unterlippe zwischen die Zähne und ließ sie wieder los. „Vielleicht mag ich einfach das Vorspiel.“

Ich trat wieder näher an ihn heran, diesmal enger, ein Knie auf jeder Seite seiner Oberschenkel, während mein Haar wie ein Vorhang um uns fiel. Unsere Gesichter waren jetzt nur noch Zentimeter voneinander entfernt. Er sah ein wenig benommen und leicht gerötet aus.

Und ziemlich erregt.

„Du kommst mir bekannt vor“, sagte ich leise.

„Tust du das?“

„Oh ja.“ Ich lächelte. „Ich glaube, ein Gesicht wie deines würde ich mir merken.“

Er grinste, als würde der Klang seines Namens in meinem Mund etwas Gutes bedeuten.

Vielleicht hatte ich einst davon geträumt, dein Gesicht gegen einen Spind zu schmettern.

Vielleicht war ich einst nach Hause gegangen und hatte mich im Spiegel angestarrt, mich fragend, was so falsch mit mir war, dass ihr mich alle wie etwas behandelt habt, das ihr von euren Schuhen gekratzt habt.

Vielleicht sitze ich jetzt in roter Spitze auf deinem Schoß, während du mich ansiehst, als wäre ich ein verdammtes Wunder.

Ich führte meinen Mund an seine Wange, ohne zu küssen, ließ nur meine Lippen seine Haut streifen, während ich mich ein letztes Mal langsam gegen ihn bewegte. Dann beugte ich mich tiefer und ließ meinen Atem über seine Ohrkante gleiten.

„Wenn du mich weiter so ansiehst“, flüsterte ich, „könnte ich anfangen zu glauben, dass du besessen bist.“

Sein Atem stockte. „Vielleicht bin ich das.“

Ich zog mich gerade weit genug zurück, um ihn anzusehen, und ließ dann meine Fingerspitzen über seine Brust und seinen Bauch wandern, bis sie kurz über seinem Gürtel hielten, bevor ich mich ganz von ihm löste.

Die Verweigerung traf ihn härter als die Berührung.

Noch besser.

Dann endete das Lied.

Einfach so.

Ich erhob mich elegant, trat zurück und griff nach der kleinen Fernbedienung, um die Musik auszuschalten.

Luke sah fertig aus.

Gut. Er verdient es, fertig zu sein.

Ich streckte meine Hand aus. „Zeit ist um.“

Er starrte mich eine halbe Sekunde lang an, als müsste sich sein Gehirn erst wieder hochfahren, dann griff er nach seiner Brieftasche. Er gab mir das Geld, aber anstatt loszulassen, behielt er seine Finger darauf und sah zu mir hoch.

„Ich habe ein Zimmer im Harbor Grand“, sagt er, „nur die Straße runter.“

Ich nahm das Geld an mich und steckte es in mein Strumpfband. „Herzlichen Glückwunsch.“

Sein Mund zuckte. „Komm mit.“

Ich ließ mein Gesicht völlig ausdruckslos. „Das war nicht Teil des Tanzes.“

„Ich weiß.“ Er stand auf und strich sich über das Hemd. „Ich meine, ich bezahle dich für mehr Zeit.“

„Du solltest dankbar sein, wenn überhaupt ein Typ dich bemerkt.“

Und am Abend des Abschlussballs war seine Stimme arrogant und laut genug, dass es alle hören konnten: „Wow. Wusste nicht, dass heute deine Make-A-Wish-Nacht ist.“

Mein Puls machte einen harten, hässlichen Satz.

Und einfach so stand Luke Delaney vor mir mit einem Hotelschlüssel, einer Brieftasche voller Geld und keiner Ahnung, dass er mir gerade die perfekte Chance gegeben hatte, ihn zu demütigen.

Ich verschränkte die Arme vor der Brust, nicht weil ich mich entblößt fühlte, sondern weil ich ihn für den nächsten Atemzug arbeiten lassen wollte. „Wie viel?“

Seine Augen huschten über meinen Körper. „Tausend.“

Mein Puls schoss in die Höhe, denn tausend Dollar waren ein Wahnsinnsbetrag für eine Nacht.

Ich könnte es für die Miete gebrauchen oder etwas auf die Seite legen. Oder es könnte mein Freiheitsgeld sein.

Und vor mir stand derselbe arrogante Mistkerl, der früher gelacht hat, wenn meine Schuhe Löcher hatten.

Ich legte den Kopf schief. „Für einen Tanz?“

Er zögerte, und da war es wieder. Das, was hinter dem Angebot steckte. Die Annahme. Die Selbstverständlichkeit.

„Für alles, was aus der Nacht wird.“

Ich trat näher, bis er mir direkt in die Augen sehen musste.

„Ich bin keine Nutte“, sagte ich leise.

„Das habe ich nicht gesagt.“

„Nein“, murmelte ich. „Du hast es nur gedacht.“

Seine Lippen wurden schmal.

„Ich meine“, sagt er mit tieferer Stimme, „ich werde es deine Zeit wert machen.“

Ich hielt seinen Blick für drei lange Herzschläge.

In meinem Kopf sah ich mein altes Jahrbuch. Sein Gesicht und das blöde Grinsen, und den Stift, mit dem ich einen dunklen kleinen Kreis um seinen Namen gezogen hatte.

Luke Delaney.

Ich hatte Jahre damit verbracht, Leuten aus der Highschool aus dem Weg zu gehen und sicherzustellen, dass niemand jemals wieder so über mich lachen konnte. Und ich hatte Jahre damit verbracht, mich zu jemandem zu machen, den Männer wie er anflehen würden, ihn zu berühren. Und jetzt stand einer von ihnen mit einem Hotelschlüssel und einem Angebot vor mir.

Tausend Dollar.

Ein Privatzimmer.

Keine Zeugen.

Eine perfekte Gelegenheit, den Blick auf seinem Gesicht zu sehen, wenn er herausfindet, wer genau in seinem Bett gelegen hat.

Ich lächelte langsam.

Dann beugte ich mich vor, legte eine Hand flach auf seine Brust und flüsterte gegen seinen Mund: „Sag mir die Zimmernummer.“