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Campus Rules Serie Buch 4
Avery
Ich habe ein Dean-Walker-Problem.
Ein dummes. Ein verdammt heißes. Ein Problem, das gerade gnadenlos meinen Schlafrhythmus und mein schwindendes bisschen Anstand ruiniert, während der Vibrator flach gegen meine Handfläche summt.
Was zutiefst, geradezu monumental ungünstig ist. Denn Dean sollte eigentlich nur ein striktes Wochenend-Abenteuer sein. Ein spaßiger kleiner Zwischenfall unter dem Radar. Ein lächerlicher, eingebildeter, wasserstoffblonder Eishockeyspieler mit einem viel zu lockeren Mundwerk und nicht einem Funken Schamgefühl. Er war genau die Sorte Typ, mit der man einmal in die Kiste springt, später mit Piper bei einem Eiskaffee darüber lacht und die man dann geistig unter der Kategorie *Schreckliche Wahl, phänomenale Umsetzung* ablegt.
Nur sind seit meinem Aufbruch aus Pennridge drei volle Tage vergangen. Drei. Und ich denke immer noch ununterbrochen und quälend intensiv an ihn.
Ich denke immer noch an das schwere, schwielige Streichen seiner Hände. Seinen Mund. Daran, wie er im Schatten seines Schlafzimmers auf mich herabgegrinst hat, als wüsste er genau, wie sehr ich mir wünschte, ihm diesen arroganten Ausdruck vom Gesicht zu beißen. Was ich dann auch tat. Wiederholt.
Ich stoße ein leises Stöhnen in mein Kopfkissen aus und rolle mich auf den Rücken. Ich starre an die Zimmerdecke, als hätte der Putz persönlich mein Vertrauen missbraucht.
Das ist erbärmlich. Ich bin kein erbärmliches Mädchen. Ich bin genau das Mädchen, das morgens um drei auf Tischen tanzt und eine Flasche Tequila wie eine Trophäe in die Höhe hält. Das Mädchen, das ohne Zögern Ja zu schlechten Ideen sagt, noch bevor jemand die rechtlichen oder sozialen Konsequenzen erklären kann. Ich bin das Mädchen, das die meisten erwachsenen Männer unter den Tisch trinkt, ihnen systematisch ihren Lieblings-Vintage-Hoodie klaut und zur Tür hinaus huscht, bevor sie überhaupt realisieren, dass sie emotional ausgeraubt wurden.
Ich besessen nicht. Ich sehne mich nicht. Und ich liege definitiv nicht wach im Bett und denke an einen Verteidiger aus dem Team von Pipers Freund.
Und doch. Hier bin ich. Nackt unter meinen weißen Laken, meine Haut brennt heiß, meine Schenkel fest zusammengepresst, während ich verzweifelt versuche, mich nicht an das Vibrieren von Deans Stimme an meinem bloßen Ohr zu erinnern.
Ich versuche es und scheitere kläglich. Spektakulär.
Pünktlich wie auf Befehl leuchtet mein Handy auf dem Nachttisch auf und wirft ein grelles blaues Licht in das dunkle Zimmer. Ich werfe einen Blick darauf, mein Kiefer spannt sich an. Piper.
> **PIPER:** Lebst du noch?
>
Ich starre auf die Nachricht. Dann schaue ich auf das schlanke, pulsierende Spielzeug in meiner Hand. Dann blicke ich wieder zurück auf den Bildschirm. Ich räuspere mich und tippe einhändig eine Antwort.
> **AVERY:** Leider.
>
Die drei Tipp-Punkte erscheinen sofort.
> **PIPER:** Das klingt verdammt dramatisch.
> **AVERY:** Ich befinde mich in einer schweren emotionalen und physiologischen Notlage.
> **PIPER:** Geht es etwa um Dean?
>
Ich werfe mein Handy mit einem frustrierten Schnauben kopfüber auf die Matratze.
Unverschämt. Erschreckend, niederschmetternd präzise, aber absolut unverschämt.
Ich schließe die Augen und zwinge mich, an irgendetwas anderes in meinem Leben zu denken. Meinen Stundenplan. Den Wäscheberg in der Ecke. Die Marketing-Aufgabe, die ich noch nicht einmal geöffnet habe. Die Tatsache, dass ich wohl aufhören sollte, anonymen Fremden online Geld abzuknöpfen, damit sie meine Premium-Dessous-Bilder sehen, bevor mein Leben noch völlig kompliziert wird.
Nein. Immer noch Dean. Immer noch sein dämliches, attraktives Grinsen. Immer noch die aufdringliche Erinnerung daran, wie er auf mich herabsah, als hätte er endlich das eine Mädchen gefunden, das leichtsinnig genug ist, um bei seinem Chaos mitzuhalten.
Meine Hand bewegt sich wieder unter den Laken, noch bevor mein Verstand einen Finger rühren kann, um es zu verhindern. Ein langsamer, zittriger Atemzug entweicht meinem Mund, meine Brust hebt und senkt sich schwer.
Na gut. Wie auch immer. Wenn mein Gehirn darauf besteht, von Dean Walker heimgesucht zu werden, dann kann ich aus der Heimsuchung auch etwas Greifbares herausholen.
Der Vibrator summt leise unter den schweren Laken, der rhythmische Puls vibriert direkt an meiner Mitte. Meine Augen flattern im dunklen Zimmer zu, und sofort zieht mich mein Geist zurück nach Pennridge. Zum Hockeyhaus. In die chaotische Realität von Deans Schlafzimmer. Ich kann förmlich sein atemloses Lachen auf meiner Halshaut spüren und seine großen, schweren Hände, die meine Hüften umklammern, als könnte er sich nicht entscheiden, ob er mich komplett festhalten oder sich von mir zerstören lassen sollte.
Gott.
Ich beiße mir fest auf die Unterlippe und versuche, leise zu sein, obwohl ich völlig allein im Zimmer bin. Was total bescheuert ist. Niemand kann mich hören. Niemand ist hier. Aber vielleicht ist das genau der Kern des Problems. Dean ist nicht hier. Und zum ersten Mal in meinem Leben fühlt sich diese Abwesenheit wie ein echtes, pochendes Problem an.
Ich hasse ihn. Ich hasse ihn absolut und zweifellos. Wahrscheinlich.
Das Summen des Spielzeugs wird intensiver, eine heftige Hitzewelle schießt direkt in meinen Unterleib, und mein Rücken wölbt sich leicht von der Matratze, während sich meine Muskeln eng um das Gefühl zusammenziehen. Genau in dem Moment, als ich kurz davor bin, vibriert mein Handy heftig auf den Laken neben meiner Hüfte.
Ich ignoriere es, meine Hüften bewegen sich weiter gegen die Reibung.
Dann vibriert es wieder. Und wieder. Ein unaufhörliches Trommelfeuer an Benachrichtigungen.
Ich reiße die Augen auf und schnappe mir das Gerät mit einem gereizten, keuchenden Knurren, meine Brust bebt.
> **PIPER:** Du hast die Dean-Frage aggressiv ignoriert.
> **PIPER:** Das heißt Ja.
> **PIPER:** Oh mein Gott.
>
Ich starre auf den Bildschirm, mein Puls hämmert. Dann, weil das Universum anscheinend fest entschlossen ist, heute Nacht meinen Seelenfrieden zu ruinieren, schiebt sich eine weitere Benachrichtigung von oben in den Bildschirm.
Dean.
Mein ganzer Körper versteift sich komplett auf der Matratze.
> **DEAN:** Kommst du dieses Wochenende wieder ins Haus oder was?
>
Ich starre auf seinen Namen. Mein Puls hämmert heftig gegen meine Rippen. Lächerlich. Absolut, jämmerlich lächerlich. Ich sollte keine solche körperliche Reaktion auf einen Mann haben, der einmal versucht hat, mich logisch davon zu überzeugen, dass kompetitives Bierpong als intensives Cardio-Training zählt.
Eine Sekunde später erscheint eine weitere Nachricht.
> **DEAN:** Piper vermisst dich.
>
Dann:
> **DEAN:** Ich vermisse dich mehr, aber ich versuche gerade, cool dabei zu bleiben.
>
Ein plötzliches Lachen bricht aus meiner Kehle, bevor ich es aufhalten kann, die Spannung löst sich. Gott. Er ist so unglaublich nervig. So dumm. So genau meine Art von Ärger, dass es mich regelrecht anpisst.
Ich tippe zurück, bevor mein innerer Filter zu sehr über das nachdenken kann, was ich hier preisgebe.
> **AVERY:** Du warst buchstäblich noch keinen einzigen Tag in deinem Leben cool.
>
Seine Antwort flackert fast augenblicklich auf dem Bildschirm auf, die Tipp-Blase ist kaum sichtbar, bevor sie verschwindet.
> **DEAN:** Du verletzt mich, Monroe.
> **AVERY:** Gut.
> **DEAN:** Komm zurück nach Pennridge und mach es wieder gut.
>
Meine Schenkel pressen sich mit einem plötzlichen, heftigen Schmerz zusammen. Verräterisch. Schrecklich. Sofortige Anspannung.
Ich starre eine lange, schwere Sekunde lang auf das leuchtende Textfeld. Dann lege ich langsam den Kopf mit einem besiegten Seufzer zurück auf das Kissen. Das ist ein Problem. Ein echtes, massives Problem. Weil ich weiß, was für ein Typ Dean Walker ist. Ich kenne ihn nicht gut – nicht gut genug, um in sein Herz zu blicken –, aber ich kenne die Umrisse. Er ist nicht die Art von Typ, den man ernst nehmen sollte.
Er ist spaßig. Wild. Vorübergehend. Ein buchstäblicher Wunderkerzen-Mensch. Er ist hell, leichtsinnig, absolut unmöglich zu ignorieren und definitiv unter keinen Umständen dazu gedacht, zu lange festgehalten zu werden.
Was völlig in Ordnung ist. Perfekt sogar. Denn ich mache auch nichts Ernstes. Ich führe keine emotionalen Kontobücher oder verpasse Etiketten. Ich mache Spaß. Ich habe einfache, unverbindliche Nächte, die niemals in einen Morgen übergehen müssen. Und Dean Walker? Dean Walker ist genau die Art von Ärger, mit der ich umgehen kann.
Wahrscheinlich.
Mein Handy vibriert wieder in meiner Handfläche.
> **DEAN:** Avery?
>
Ich starre auf seinen Namen, meine Lippen krümmen sich trotz meiner besten Bemühungen langsam zu einem schelmischen Lächeln. Schrecklich. Gefährlich. Perfekt.
Ich tippe:
> **AVERY:** Vielleicht.
>
Die drei Tipp-Punkte erscheinen in der exakten Millisekunde, in der die Nachricht zugestellt wird.
> **DEAN:** Das ist ein definitives Ja.
> **AVERY:** Das ist ein konditionales Vielleicht, Walker.
> **DEAN:** Ich nehme es.
>
Ich sollte das Handy auf den Nachttisch legen. Ich sollte die Augen schließen und schlafen. Ich sollte buchstäblich alles andere tun, als wie eine absolute Idiotin einen leuchtenden Bildschirm anzulächeln, nur weil irgendein wasserstoffblonder Chaoten-Dämon meinen Körper zurück in Pennridge haben will.
Stattdessen werfe ich das Handy auf die Laken, greife wieder nach dem summenden Vibrator und schließe die Augen.
Na gut. Noch einmal. Und dann werde ich komplett und endgültig vergessen, dass Dean Walker existiert.
Komplett. Endgültig. Wahrscheinlich gleich nach diesem kommenden Wochenende.
