Die Moonblade kommt im Blut
Kapitel Eins - Die Moonblade kommt im Blut
Das Dorf hatte aufgehört zu schreien, als May Silver ankam. Daran wusste sie, dass sie zu spät war. Rauch kroch in schwarzen Bändern über den zerstörten Dorfplatz und wand sich um zertrümmerte Marktstände, umgekippte Karren und die Leichen, die niemand zu berühren gewagt hatte. Der Schnee unter ihren Stiefeln war nicht mehr weiß. Er war von Pfoten, Klauen und flüchtenden Füßen zu rotem Matsch zerstampft worden.
Über den Dächern beobachtete der Mond das Geschehen durch einen Schleier aus Gewitterwolken – bleich, stumm und ungerührt. May verstand diese Art von Stille. Sie trug sie wie eine Rüstung. Die überlebenden Wölfe des Red Hollow Pack standen in einem zerbrochenen Kreis auf dem Platz, ihre Gesichter hohl vor Schrecken und Hoffnung. Manche hatten sich nur halb verwandelt und waren in diesem schrecklichen Zwischenzustand gefangen: Menschliche Augen glühten hinter wölfischen Brauen, Krallen zitterten an den Enden blutverschmierter Finger. Andere klammerten sich ihre Kinder an die Brust und senkten den Blick, als May vorbeiging.
Niemand sprach ihren Namen aus. Das mussten sie auch nicht. Jeder wusste, was silberweißes Haar bedeutete, wenn es unter einem sterbenden Mond erschien. Jeder kannte den schwarzen Umhang, der an der Kehle mit einer Mondsichelklinge zusammengehalten wurde. Jeder kannte die Frau, die ohne mit der Wimper zu zucken durch ein Blutbad schritt.
Die Moonblade war gekommen. Und wenn die Moonblade kam, starb ein Alpha.
May blieb am Rand des Platzes stehen. Der Alpha von Red Hollow kauerte auf dem alten Steinbrunnen in der Mitte des Dorfes. Er war trotz des Schnees oberkörperfrei. Seine breite Brust hob und senkte sich schwer, und seine Haut war von schwarzen Adern durchzogen, die wie lebendige Wurzeln pulsierten. Blut klebte an seinen Klauen bis zu den Knöcheln. Seine Augen hatten nicht das Gold eines Alpha-Wolfs. Sie waren falsch, zu hell, zu leer. Hinter ihm bewegte sich sein Wolfsschatten unabhängig von seinem Körper. Er wand sich im Schnee wie ein zweites Biest, das sich aus ihm herausschälen wollte – Verderbnis. Es gab keinen Zweifel.
Irgendwo links von May schluchzte eine Frau. Der Kopf des Alphas schnellte zu dem Geräusch herum. May zog ihre Klinge. Der Platz hielt den Atem an. Die Moonblade sang nicht, als sie aus der Scheide glitt. Sie flüsterte. Ein dünner, silberner Ton glitt durch die Luft, scharf genug, dass jeder Wolf auf dem Platz instinktiv seine Kehle entblößte. Die Klinge war lang und blass, geschmiedet aus Mondknochen und dem Urteil der Ahnen. Runen schlummerten unter ihrer Oberfläche, bis sich Mays Finger um den Griff schlossen. Dann erwachten sie eine nach der anderen und leuchteten in kaltem Licht.
Der korrumpierte Alpha sah sie und lächelte. Sein Mund war voller Blut. „Kleine Henkerin“, krächzte er.
May trat auf den Platz. Ihre Stiefel verursachten kein Geräusch. „Ich bin May Silver aus der Moonblade-Linie“, sagte sie, mit einer Stimme, die ruhig genug war, um zu schneiden. „Nach heiligem Gesetz und unter dem Zeugnis des Mondes vollstrecke ich das Urteil, das über Alpha Torren Vale vom Red Hollow Pack verhängt wurde.“
Der Alpha lachte. Das Geräusch brach in ein Knurren auf. „Urteil?“ Er rollte mit den Schultern, während sich die Knochen unter seiner Haut verschoben. „Ich bin der Alpha. Mein Wort ist das Urteil.“
Ein Kind wimmerte. Der Blick des Alphas zuckte erneut. May bewegte sich, bevor er es konnte. Im einen Moment war sie noch zehn Schritte entfernt. Im nächsten blitzte ihre Klinge zwischen dem Alpha und dem zitternden Kind auf, als er vom Brunnen herabsprang. Seine Klauen trafen auf Silber, und im Dunkeln sprühten weiße Funken. Die Wucht des Aufpralls drängte May drei Schritte zurück … nur drei. Die Dorfbewohner zerstreuten sich mit Schreien und zogen das Kind weg. May hielt die Klauen des Alphas mit ihrer Klinge auf und sah ihm in seine zerstörten Augen.
Aus der Nähe stank die Verderbnis nach Fäulnis und altem Hunger. Sie quoll dick und ölig aus seinen Poren und versuchte, zu ihrer Haut zu kriechen. Ihr Wolf regte sich, nicht ganz wach, nicht vollständig – nur wie ein kalter Hauch in der verschlossenen Kammer von Mays Seele.
Der Tod war nah. Gut. May stieß ihn zurück. Alpha Torren landete im Schnee und umkreiste sie auf allen vieren, die Lippen von den Zähnen zurückgezogen. Seine Muskeln zuckten grotesk, sie waren zu groß für seinen Körper, als ob etwas in ihm seinen Körper nur schlecht ausfüllte.
„Du kommst zu spät“, sagte er. „Ich habe sie bereits gekostet.“
Mays Augen wanderten nicht zu den Leichen. Sie würde sie später zählen. Sie würde später an sie denken, nicht jetzt – jetzt war sie die Klinge. „Alpha Torren Vale“, fuhr sie fort, „du hast deinen Rat niedergemetzelt, dein Eidband verschlungen und deine Klauen gegen dein eigenes Rudel gewandt.“
Er grinste breiter. „Sie waren schwach.“
„Du hast das Gesetz der Mondgöttin abgelehnt.“
„Sie hat mich zuerst abgelehnt.“
„Du hast zugelassen, dass die Verderbnis deinen Wolf von deiner Seele trennt.“
Bei diesen Worten ließ sein Lächeln nach. Der Wolfsschatten hinter ihm bäumte sich auf und wand sich, während er lautlos in die Luft schnappte.
May hob die Moonblade. „Und deshalb ist dein Leben verwirkt.“
Torren brüllte. Er kam so schnell auf sie zu, dass er nur noch ein verschwommener Schatten war. Der erste Schlag hätte ihr die Kehle aufgerissen, wenn sie Angst gehabt hätte. May hatte keine Angst. Angst erforderte, dass man sich eine Zukunft vorstellte. Im Kampf hatte May keine. Sie drehte sich unter seinem Arm weg und schnitt eine flache Linie in seine Rippen. Silbernes Licht blitzte auf. Schwarzes Blut zischte, als es auf den Schnee traf. Torren schrie auf und wirbelte herum, wobei er sie mit einem Rückhandschlag über den Platz schleuderte. Schmerz explodierte an ihrer Wange. Sie ließ sich von der Wucht tragen, fiel auf ein Knie und erhob sich, noch bevor die Dorfbewohner nach Luft schnappen konnten.
Torren starrte auf den dünnen Blutstreifen, der nun aus ihrem Mundwinkel lief. Seine Nasenflügel bebten. „Hübsches Ding“, knurrte er. „Sie machen die Heiligen immer hübsch.“
May wischte sich das Blut mit dem Daumen ab. Dann schnippte sie es in den Schnee. „Bist du fertig mit Reden?“
Sein Gesicht verzerrte sich. Die schwarzen Adern auf seiner Brust pulsierten stärker. Etwas unter seiner Haut drückte nach außen, als ob Klauen von innen her gegen sie pressten. Die Verderbnis wollte raus. Das wollte sie am Ende immer. May hatte es bei Tyrannen gesehen, die sich von Angst ernährten. Bei wilden Alphas, die ihre Gefährtinnen abschlachteten. Bei Königen kleiner Gebiete, die Macht mit Göttlichkeit verwechselten, bis ihre Wölfe von innen heraus verfaulten. Sie endeten alle gleich – auf den Knien, zu ihren Füßen.
Torren griff erneut an. Diesmal stellte sich May ihm direkt entgegen. Silber und Klaue prallten aufeinander. Der Schock dröhnte durch ihre Knochen. Er war stärker. Alphas waren das meistens. Aber Stärke war eine Sprache, die May unterbrechen gelernt hatte. Sie schnitt ihm in den Unterarm, den Oberschenkel, die Sehne hinter seinem Knie. Jeder Schlag war exakt, abgemessen, notwendig. Er heulte auf und schlug wild um sich. May duckte sich unter seinen Klauen weg, wirbelte herum und rammte den Griff der Moonblade in seine Kehle. Er schwankte. Sie trat ihm seitlich gegen das Knie, und der Knochen knackte. Der Alpha stürzte so hart zu Boden, dass der gefrorene Boden Risse bekam.
Rund um den Platz sahen die Wölfe von Red Hollow mit vorgehaltenen Händen zu. Manche weinten. Manche sahen erleichtert aus. Manche schämten sich für ihre Erleichterung. May kannte diesen Blick nur zu gut. Die Menschen beteten darum, dass Monster starben. Und dann trauerten sie um das Gesicht, das das Monster einst getragen hatte. Torren krallte sich in den Boden und schleppte sich auf sie zu. Sein gebrochenes Knie war unter ihm verdreht. Schwarzes Blut tropfte von seinen Lippen.
„Glaubst du, das endet mit mir?“, spuckte er.
May stand über ihm. „Nein.“
Sein Lachen war nass und tief. „Nein“, echote er. „Nein, das tut es nicht.“
Der Wolfsschatten hinter ihm stieg wie Rauch auf und überragte seinen Körper. Sein Maul öffnete sich weiter, als es bei jedem Wolf möglich sein sollte. Die Dorfbewohner schrien und stolperten zurück. Mays Wolf erwachte vollständig. Das Erwachen war immer kalt, niemals tröstlich, niemals wild, niemals warm, wie andere Wölfe es beschrieben. Mays Wolf heulte nicht vor Freiheit oder Hunger nach dem Lauf. Er erhob sich in der Stille, weißäugig und uralt, in der verschlossenen Höhle von Mays Brust.
Der Tod ist nah, flüsterte ihr Wolf.
May verstärkte ihren Griff. „Ich weiß.“
Torren sah zu ihr auf, und für einen Herzschlag lang trat etwas beinahe Menschliches in seinem Gesicht hervor – Entsetzen, nicht vor dem Tod, sondern vor dem, was in ihm wartete. „Bitte“, krächzte er. Das Wort hallte über den Platz.
May sah auf ihn herab. Manche Henker wären vielleicht weich geworden. Manche hätten vielleicht gezögert. Manche hätten vielleicht gefragt, ob noch genug vom Menschen übrig war, um ihn zu retten. May tat das nicht. Sie hatte diese Fragen einmal gestellt, als sie neun Jahre alt war und zusah, wie ihre Mutter einen korrumpierten Alpha hinrichtete, der mit dem Namen seiner Tochter auf den Lippen bettelte.
Ihre Mutter hatte ihr danach gesagt, während sie das Blut von Mays Händen wusch: Erbarmen, das man der Verderbnis gewährt, ist Grausamkeit gegenüber allen anderen. May hatte das nie vergessen. Also hob sie die Klinge.
Torrens Augen fixierten ihre. „Du glaubst, die Göttin hat deine Blutlinie erwählt, um uns zu töten?“, flüsterte er.
May hielt die Spitze über sein Herz. „Sie hat uns erwählt, um dem ein Ende zu setzen, was ihr geworden seid.“
Sein Mund verzog sich. Es war kein Lächeln. Es war eine Warnung. „Nein, kleine Klinge.“ Seine Stimme sank so tief, dass nur sie ihn hören konnte. „Sie hat dich erwählt, um zu verbergen, wovor sie Angst hat.“
Zum ersten Mal in dieser Nacht berührte etwas May unter der Rüstung – keine Angst, kein Zweifel … etwas Älteres. Die Runen der Moonblade flackerten.
Torren sah es. Seine zerstörten Augen leuchteten auf. „Es gibt Monster, die Kronen tragen“, hauchte er. „Und deine Klinge schneidet seit Jahrhunderten ihre Beweise weg.“
May stieß die Klinge nach unten und Silber durchbohrte sein Herz. Der Alpha krümmte sich, den Mund offen in einem lautlosen Schrei. Der Wolfsschatten über ihm tobte und zerfetzte die Luft, seine Kiefer schnappten zentimeternah an Mays Gesicht vorbei. Sie bewegte sich nicht. Die Moonblade loderte auf. Licht strömte durch Torrens Adern, Silber brannte das Schwarz unter seiner Haut weg. Der separate Wolfsschatten schauderte, als die heilige Trennung einsetzte. Für eine schreckliche Sekunde sah May den Alpha so, wie er vor der Verderbnis gewesen war: jung, stolz, lachend neben einer rothaarigen Frau, ein Kind auf den Schultern unter einem Sommermond. Dann zersplitterte die Vision. Der korrumpierte Wolfsgeist löste sich vom Körper und zerfiel zu Asche. Torren Vale brach im Schnee zusammen – tot.
Die Stille danach war schlimmer als das Schreien. May zog die Klinge zurück. Schwarzes Blut glitt über die silberne Schneide und verschwand, bevor es den Griff berühren konnte. Die Moonblade reinigte sich selbst. Das tat sie immer. Aber heute Nacht blieb die Klinge kalt. May starrte sie an. Das war nicht richtig. Nach einem vollstreckten Urteil wärmte sich die Klinge auf, nur ganz leicht, wie Mondlicht, das auf der Haut ruht. So kennzeichnete die Mondgöttin, dass Gerechtigkeit geübt wurde. Doch jetzt fühlte sich der Griff wie Eis an.
Ihr Wolf zog sich ohne ein weiteres Wort zurück. Um sie herum verneigte sich das Red Hollow Pack langsam. Erst ein Wolf. Dann ein weiterer. Dann alle. May hasste diesen Teil am meisten, nicht weil sie sie fürchteten, sondern weil einige von ihnen dankbar waren.
Eine Frau mit grauem Haar näherte sich mit zitternden Händen. Die linke Seite ihres Gesichts war gezeichnet von Prellungen. Ihre Kehle trug den verblassenden Abdruck von Klauen. „Moonblade“, flüsterte sie. May drehte sich um. Die Frau sank auf die Knie. „Danke.“
May sah auf den toten Alpha zwischen ihnen. Dann auf die Leichen auf dem Platz. „Dankt mir nicht dafür, dass ich erst ankam, als er bereits begonnen hatte.“ Die Frau zuckte zusammen. May bereute die Grausamkeit dieser Worte, auch wenn ihr Gesichtsausdruck sich nicht veränderte. Sie steckte ihre Klinge zurück.
„Verbrennt die Leichen vor der Morgendämmerung“, sagte May. „Alle, die vom schwarzen Blut berührt wurden. Bestattet den Rest unter Mondstein, falls ihr welchen habt. Salz in den Brunnen. Niemand trinkt für sieben Tage daraus.“
Die Frau nickte hastig. „Und die Kinder?“, fragte jemand hinter ihr.
May blickte zu der Gruppe kleiner, blasser Gesichter, die unter Decken und blutbefleckten Schals hervoräugten. „Haltet sie vom Ratssaal fern“, sagte sie. „Die Verderbnis bleibt dort haften, wo die Macht gebrochen wurde.“
Ein junger Mann trat vor. Sein Arm war in ein zerrissenes Hemd gewickelt. „War er verdammt?“
May hielt inne. Das war keine Frage, die Leute normalerweise danach stellten. Sie fragten, ob es vorbei sei. Ob sie sicher wären. Ob der Fluch sich ausbreiten würde – nicht, ob das Monster verdammt gewesen wäre. Sie sah zurück auf Torrens Körper. Die schwarzen Adern verblassten nun und ließen nur einen Mann im Schnee zurück. „Nein“, sagte May. Die Augen des jungen Mannes füllten sich mit Tränen. „Er war korrumpiert. Das ist nicht dasselbe.“ Die Unterscheidung war wichtig. Sie musste wichtig sein. Andernfalls war May nichts weiter als eine Mörderin mit heiliger Erlaubnis. Sie wandte sich ab, bevor sich Trauer an sie heften konnte.
Am Rand des Platzes wartete ihr Pferd neben einem rissigen Steintrog. Das Tier war schwarz, still und darauf trainiert, nicht vor Blut zu scheuen. May nahm die Zügel und stieg auf. Hinter ihr begann das Rudel, sich um ihre Toten zu bewegen. Niemand hielt sie auf, das tat nie jemand. Der Weg aus Red Hollow schlängelte sich durch Kiefern, die sich unter Schnee und Rauch bogen. Bis zum Morgengrauen waren es noch Stunden, doch der Horizont hatte begonnen, in schwachen Eisenstreifen zu erblassen.
May ritt, bis die Lichter des Dorfes verschwunden waren. Erst dann ließ sie ihre Schultern ein wenig sinken. Ihre Wange pochte dort, wo Torren sie getroffen hatte. Blut war am Mundwinkel getrocknet. Unter ihrem Umhang schmerzten ihre Rippen von der Wucht, mit der sie die Klauen des Alphas blockiert hatte. Sie würde heilen. Das tat sie immer. Eine Moonblade zerbrach nicht an Schmerz. Schmerz war Training. Schmerz war der Beweis, dass der Körper noch nützlich war.
May griff in ihre Satteltasche und zog das schwarze Urteilsbuch heraus. Jede Seite enthielt einen Namen – einen Alpha, ein Urteil, ein Ende. Sie schlug die neueste Seite auf.
TORREN VALE. ALPHA VON RED HOLLOW. VERDERBNIS BESTÄTIGT. URTEIL VOLLSTRECKT.
May tauchte ihre Feder in das kleine Fläschchen mit Mondtinte an ihrem Gürtel. Ihre Hand schwebte über der Seite. Normalerweise kamen die Worte leicht. Heute Nacht kroch Torrens letzte Warnung durch ihr Gedächtnis. Es gibt Monster, die Kronen tragen.
May schrieb trotzdem. Trennung abgeschlossen.
Die Tinte schimmerte und sank dann in die Seite. Eine dünne, silberne Linie strich Torrens Namen durch – getan, beendet. Vergessen vom Gesetz, wenn auch nicht von denen, die ihn geliebt hatten.
May schloss das Buch. Der Wald um sie herum war still, zu still. Ihr Pferd blieb stehen, bevor sie die Zügel berührte. May schaute auf. Ein Rabe saß auf dem Ast vor ihr. Er war zu groß, um natürlich zu sein, seine Federn schwarz wie verschüttete Tinte, seine Augen von einem silbernen Ring gezeichnet. Ein Stück Pergament war mit rotem Faden an sein Bein gebunden – ein Tribunal-Vogel.
Mays Kiefer spannte sich an. Der Rabe senkte den Kopf. „Schon wieder?“, murmelte sie.
Der Vogel klackerte mit dem Schnabel. May streckte ihren Arm aus. Der Rabe hüpfte herab, seine Krallen bissen durch den Lederschutz an ihrem Handgelenk. Sie löste das Pergament und erkannte das Siegel, bevor sie es aufbrach – schwarzes Wachs mit drei Klauenspuren. Nördliches Alpha-Tribunal.
Ein in Schwarz versiegeltes Urteil bedeutete Dringlichkeit. Ausfall der Eindämmung. Massenopfer. Bedrohung für mehrere Territorien. May rollte das Pergament auf. Die erste Zeile war in formeller, silberner Tinte geschrieben.
Im Namen des Nördlichen Alpha-Tribunals wird eine heilige Hinrichtung erbeten und sanktioniert.
Ihre Augen wanderten tiefer. Verurteilt: Daniel Storm.
May hielt inne. Sie kannte den Namen. Jeder in den nördlichen Gebieten kannte den Namen. Daniel Storm, Alpha des Blackthorn Pack. Der Wolf, der eine der ältesten Blutlinien unter dem Mond geerbt hatte. Der Alpha, der einst einen Grenzkrieg beendet hatte, indem er allein in feindliches Gebiet marschierte und drei rivalisierende Alphas lebend zurückschleppte. Der Herrscher, dessen Rudel die nördlichen Pässe, die schwarzen Kiefernwälder und die alte Festung hielt, die über den Knochen der ersten Wölfe erbaut worden war. Und, wenn das Gerücht die Wahrheit sagte, das Monster, das seinen eigenen Rat unter einem Blutmond abgeschlachtet hatte.
May las weiter.
Anklagepunkte: Ratsmord, ungesetzlicher Blutritus, Landfluch, Zerstörung des Eidbandes, Verdacht auf Alpha-Korrumpierung, Inhaftierung abtrünniger Rudelmitglieder, Gefahr der Ausbreitung des Fluchs über das Blackthorn-Territorium hinaus.
Der Rabe bewegte sich auf ihrem Arm. Ein kalter Wind zog durch die Kiefern. May las den letzten Befehl.
Betritt die Blackthorn-Festung. Bestätige die Verderbnis. Vollstrecke das Urteil vor dem nächsten Blutmond.
Am Fuß des Pergaments befanden sich sieben Unterschriften des Tribunals. Darunter, in älterer Tinte, war ein Zeichen, das Mays Atem stocken ließ. Die Mondsichel ihrer Familie. Das uralte Hinrichtungszeichen der Moonblade-Linie, bereits gestempelt, bereits akzeptiert.
May starrte darauf. Dieses Zeichen konnte nur von einem Silver platziert werden – von ihrer Mutter oder von jemandem mit Zugang zu den versiegelten Moonblade-Aufzeichnungen. Die Krallen des Raben spannten sich an. May rollte das Pergament langsam zusammen. Ihr Wolf regte sich nicht. Auch das war falsch. Ein Urteil dieser Tragweite hätte sie aufwecken müssen. Wenn Daniel Storm wirklich so korrumpiert war, wie das Tribunal behauptete, hätte Mays Wolf beim Klang seines Namens erwachen müssen. Doch in ihrer Brust blieb die verschlossene Kammer stumm.
May blickte nach Norden. Hinter dem Wald, hinter den Bergen, hinter meilenlangen gefrorenen Straßen wartete Blackthorn unter seinem Fluch. Und unter Blackthorn wartete, wenn die Geschichten wahr waren, Daniel Storm in Ketten, halb wahnsinnig, verwildert und verurteilt. May steckte das Pergament in ihren Umhang. Der Rabe stieß sich von ihrem Arm ab und verschwand in der Dunkelheit.
Einen langen Moment rührte sich May nicht. Dann zog sie die Moonblade halb aus der Scheide. Die Runen auf der Klinge blieben matt. Der Griff war immer noch kalt, nicht die Kälte vollendeter Gerechtigkeit, sondern die Kälte eines Grabes, noch bevor die Leiche eintrifft. May schob die Klinge zurück und lenkte ihr Pferd auf die nördliche Straße.
Schnee begann wieder zu fallen, zuerst weiß. Als der Wind dann aus Richtung Blackthorn drehte, landete eine Flocke auf Mays Handschuh. Schwarz. May beobachtete, wie sie auf dem Leder schmolz. Ein einzelner Tropfen dunklen Wassers glitt wie Blut über ihren Knöchel. Ihr Ausdruck veränderte sich nicht, doch tief in ihr, hinter all den Schlössern, die ihre Familie errichtet hatte, öffnete ihr Wolf ein silbernes Auge.
