Cassian Blackwood
Ich mag keinen Lärm in meinen Räumen.
Lärm bedeutet Kontrollverlust.
Und Kontrollverlust dulde ich nicht.
Der Mann auf den Knien spricht noch immer. Ich lasse ihn. Nicht weil es mich interessiert, sondern weil ein Ende sauberer ist, wenn alles Nützliche bereits extrahiert wurde.
Er wiederholt sich.
„Ich wusste nicht –“
Das sagen die Leute immer, kurz bevor sie bedeutungslos werden.
Jetzt sehe ich ihn mir richtig an.
Nicht weil er Aufmerksamkeit verdient.
Sondern weil ich keine Lust mehr habe zu warten.
„Name“, sage ich.
„luca verl“
Der Mann antwortet zu schnell.
„Ich habe nichts getan“, fügt er hinzu.
Das ist meistens derselbe Satz in anderem Gewand.
Ich nicke einmal.
Der Schuss sitzt.
Im Raum kehrt wieder die gewohnte Stille ein.
Der Nächste.
Der zweite Mann wird hereingeschleift.
Er leistet nur so lange Widerstand, bis es unbequem wird.
Menschen leisten keinen Widerstand bis zum Ende.
Sie leisten Widerstand, bis sie begreifen, dass das Ende bereits besiegelt ist.
„Name“, sage ich erneut.
Er zögert.
„Ich weiß nichts“, sagt er schließlich.
Ich lege den Kopf leicht schief.
Ich werde nicht lauter.
„Schuss.“
Das Geräusch genügt.
Ein einziger Schuss.
Keine Reaktion im Raum.
Der Dritte wird vorgeführt.
Jünger.
Er glaubt noch immer, dass Wut ein Druckmittel ist.
Er sieht zuerst die Wachen an.
„Was soll das? Ihr könnt doch nicht einfach –“
Ich lasse ihn den Satz beenden.
Menschen offenbaren sich, wenn sie glauben, dass sie noch sprechen dürfen.
Dann trete ich näher.
„Was hast du ihnen gesagt?“, frage ich.
Er antwortet nicht.
Dieses Schweigen ist keine Loyalität.
Es ist Angst.
Und Angst ohne Wahrheit ist nutzlos.
Ein Nicken.
Erledigt.
Der Raum findet wieder in seinen Zustand zurück.
Der Nächste.
Der Vierte begreift schneller.
Das macht es kürzer.
Er versucht es zu spät mit der Wahrheit.
Auch das ist ein Versagen.
Er sackt kommentarlos zusammen.
Als die Stille wieder einkehrt, weiß ich bereits, dass ich nah dran bin.
Die Liste wird kürzer.
Mehr ist das hier nicht.
Ein Korrekturprozess.
Dann bemerke ich Bewegung am Rand.
Letzte Gruppe.
Kleiner.
Letzter Variablensatz.
Der Stuhl wird nach vorne gezogen.
Ich sehe auf.
Sie wird hereingebracht.
Die Hände gefesselt.
Sie sitzt.
Ganz still.
Sie beobachtet mich.
Ich trete näher.
„Name“, sage ich.
„calista morell“
Sie antwortet.
Der Name ist falsch.
Sofort.
Eine Wache reagiert noch vor mir.
„Sie lügt“, sagt er.
Meine Aufmerksamkeit bleibt bei ihr.
Sie korrigiert sich nicht.
Stattdessen rückt sie auf dem Stuhl zurecht.
Dann spricht sie wieder.
„In meiner Gesäßtasche ist ein Ausweis. Prüfen Sie ihn.“
Ihre Hände sind gefesselt.
Das weiß sie.
Trotzdem bietet sie eine Überprüfung an.
Das bedeutet, sie ist von der Wahrheit überzeugt.
Oder von den Konsequenzen.
Ich trete vor.
Ich frage nicht um Erlaubnis.
Hinter mir spannt sich der Raum an.
Sie wissen, was Nähe bedeutet.
Ich greife hinter sie und nehme den Ausweis selbst an mich.
So nah, dass die meisten Leute die Haltung verlieren würden.
Ich halte ihn ins Licht.
Ich sehe ihn mir nicht zuerst an.
Ich sehe sie an.
Dann lese ich.
Der Name passt nicht zur Liste.
Hinter mir beugt sich eine Wache vor.
Seine Stimme ist leise.
„Sie ist es nicht.“
Ich behalte den Ausweis in der Hand.
Sehe sie immer noch an.
Und ich begreife, dass sich die Struktur bereits verändert hat.
Sie ist nicht dasselbe Mädchen.
