FERAL FACES
**Stimmung erzeugen: *Bound to You* Offizielle Playlist**
*Lass diese Tracks laufen, bevor du das Buch aufschlägst — düster, sexy und besessen.*
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1. Closer — Nine Inch Nails
2. Earned It — The Weeknd
3. Wicked Game — Chris Isaak
4. Crazy in Love (Remix) — Beyoncé
5. Bad Things — Machine Gun Kelly & Camila Cabello
6. Dark Horse — Katy Perry
7. I Put a Spell on You — Annie Lennox
8. Haunted — Beyoncé
9. S&M — Rihanna
10. Take Me to Church — Hozier
11. Fetish — Selena Gomez
12. Desire — Meg Myers
13. River — Bishop Briggs
14. Unholy — Sam Smith & Kim Petras
15. Love Is a Bitch — Two Feet
16. Seven Nation Army — The White Stripes
17. Control — Halsey
18. You Should See Me in a Crown — Billie Eilish
19. Bury a Friend — Billie Eilish
20. Glory and Gore — Lorde
21. Dangerous Woman — Ariana Grande
22. I See Red — Everybody Loves an Outlaw
23. Power — Isak Danielson
24. War of Hearts — Ruelle
25. Castle — Halsey
26. Survivor — 2WEI
27. In the End — Linkin Park
28. Believer — Imagine Dragons
29. Love Me Like You Do — Ellie Goulding
30. Young and Beautiful — Lana Del Rey
31. Experience — Ludovico Einaudi
32. Skin — Rihanna
33. Middle of the Night — Elley Duhé
34. Lost in the Fire — Gesaffelstein & The Weeknd
35. Infinity — Jaymes Young
36. Pony — Far
37. Or Nah — The Weeknd
38. Partition — Beyoncé
39. Often — The Weeknd
40. Motive — Ariana Grande & Doja Cat
41. Tear You Apart — She Wants Revenge
42. Rev 22:20 — Puscifer
43. Scream — Avenged Sevenfold
44. Change (In the House of Flies) — Deftones
45. The Death of Peace of Mind — Bad Omens
46. Venom — Little Simz
47. Sick Like Me — In This Moment
48. Flesh — Simon Curtis
49. Strange Love — Halsey
50. Worship — Ari Abdul
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🌶️ *Drück auf Play. Schließ die Tür ab. Lass die Obsession beginnen.*
AXLE
Das Grollen der Autobahn vibrierte noch immer verdammt stark in seinen Knochen. Aber das Hochgefühl nach einer sauberen Tour verflog schnell und wandelte sich in ein saures, enges Gefühl in seinem Magen. Axle schritt das Clubhaus ab, seine schweren Stiefel hallten auf dem vernarbten Betonboden. Hin und her. Immer wieder. Die Männer machten einen großen Bogen um ihn und drückten sich in die Schatten des Raums, wie Kakerlaken, wenn in der Küche das Licht angeht.
Irgendetwas stimmte nicht.
Sein Auge zuckte seit Sonnenaufgang. Nicht so ein Zucken, das man einfach ignorieren kann – es war die Art, die bedeutete, dass das Universum kurz davor stand, ihm den Tag so richtig zu versauen und es Schicksal zu nennen.
„Was zum Teufel dauert da so lange?“, murmelte er und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. Das Lederband, mit dem er sie zusammengebunden hatte, franst bereits aus, und dunkle Strähnen lösten sich und fielen ihm ins Gesicht. Er sah aus, als würde er durchdrehen. Er wusste es. Und es war ihm verdammt noch mal egal.
Grimm, sein VP, saß an der Bar und nippte an einem Whiskey, der schon seit einer Stunde warm geworden war. „Prez. Sie werden kommen. Voss spielt bei den Geldtransporten keine Spielchen.“
„Ich weiß, was Voss für einen Scheiß nicht macht“, schnauzte Axle. „Ich mache mir keine Sorgen um Voss.“
Er machte sich über alles andere Sorgen. Der Bahnhof. Die Übergabe. Die dreihunderttausend Dollar in einer salbeigrünen Trolleytasche, die eigentlich schon vor dreißig Minuten bei ihm sein sollten. Eine Million Dinge konnten schiefgehen. Cullen. Rivalen. Irgendein Zivilist mit Heldenkomplex und dem Finger am Handy, um die Polizei zu rufen.
Die Vordertür flog auf.
Voss kam als Erster herein – kühl, präzise, sein Gesicht als ehemaliger Militärbuchhalter verriet wie üblich absolut gar nichts. Hinter ihm schleppte Hound die Trolleytasche, als würde sie nichts wiegen. Was sie natürlich nicht tat, denn Hound war gebaut wie ein verdammt breiter Schrank mit Armen.
Aber es war nicht ihr Anblick, der Axle dazu brachte, aufzuhören auf und ab zu gehen.
Es war der Geruch.
Etwas Süßes. Blumig. Vanille und etwas Dunkleres darunter, etwas Warmes und definitiv, unverkennbar Weibliches.
Seine Nasenflügel bebten. Sein Kiefer spannte sich so fest an, dass ein Muskel in seiner Wange zuckte.
„Du verdammter Bastard“, sagte Axle, seine Stimme sackte in ein tiefes, gefährliches Register ab. „Hast du auf dem Rückweg in einem Bordell Halt gemacht?“
Voss blinzelte. Das einzige Zeichen von Überraschung, das er je zeigte. „Prez?“
Im Clubhaus, wo die Stimmung zwar angespannt, aber verstreut war – Männer auf Sofas, Männer an der Bar, das leise Murmeln von dunklen Witzen und noch dunkleren Geschäften – wurde es totenstill.
„Du hast mich gehört.“ Axle machte einen Schritt vor. Dann noch einen. Die Männer teilten sich vor ihm wie das verdammte Rote Meer. „Ich schicke dich, um ein einfaches Paket abzuholen. Tausche Hardware gegen Bargeld. Rein und raus. Und du kommst zurück und stinkst wie eine verdammte Parfümerie. Also frage ich noch mal.“ Er blieb Zentimeter vor Voss’ Gesicht stehen, nah genug, um absolut nichts an ihm zu riechen – nur Kaffee und Waffenöl. „Hast du in einem Bordell Halt gemacht?“
Voss zuckte nicht mit der Wimper. Er blinzelte nicht. „Prez, wir haben nirgendwo angehalten. Der Zug hatte Verspätung. Ich schwöre es bei meinem verdammten Patch.“
„Warum dann“, Axles Stimme klang wie Schleifpapier auf Kies, „rieche ich Blumen und Vanille in meinem verdammten Clubhaus?“
Hound, der immer noch die Tasche hielt, sah ehrlich verwirrt aus – ein Gesichtsausdruck, der unpassend auf seinem unförmigen Gesicht wirkte. „Boss, ich kann gerade gar nichts riechen. Nur Grimms ungewaschenen Arsch und Motoröl.“
Ein Schnauben irgendwo aus der hinteren Ecke. Wahrscheinlich Knuckles. Der dumme Prospect konnte es einfach nicht lassen.
„Und Sydneys hefige Muschi“, murmelte jemand anderes.
Der Raum explodierte – nicht in Lachen, genau genommen, aber in der Art von rauen, erleichterten Bellen, die kamen, wenn Männer dachten, sie wären gerade noch so einer Kugel ausgewichen. Grimm verdrehte die Augen so fest, dass es ein Wunder war, dass sie in seinem Schädel blieben. „Fickt euch alle. Ich habe am Dienstag geduscht.“
„Heute ist Freitag, du ekliger Bastard.“
„Donnerstag“, korrigierte Grimm. „Ich habe am Donnerstag geduscht. Bring mal deine Fakten auf die Reihe.“
Axle lachte nicht. Sein Auge zuckte immer noch. Der Geruch war immer noch da, er klebte in seinem Rachen wie ein Versprechen, das er weder wollte noch ignorieren konnte. „Leg das verdammte Ding auf den Tisch“, sagte er und deutete mit dem Kinn auf den Trolley. „Wir zählen. Dann verstauen wir es. Dann trinken wir. Und wenn auch nur eine einzige Sache fehlt...“
Er beendete den Satz nicht. Das musste er auch nicht.
Hound wuchtete die salbeigrüne Tasche auf den vernarbten Holztisch in der Mitte des Raums. Die Männer versammelten sich, ein loser Kreis aus Lederkutten, harten Augen und Händen, die Dinge getan hatten, die das Gesetz nicht verzeihen würde. Voss trat vor, um den Reißverschluss zu öffnen.
Der Verschluss glitt sanft auf. Buttrig. Viel zu verdammt sanft für eine Tasche, die drei Transfers und eine Zugfahrt hinter sich hatte.
Die Zähne des Reißverschlusses machten ein leises reißendes Geräusch.
Der Deckel klappte auf.
Und der Geruch – dieser verdammte Geruch – traf sie wie ein physischer Schlag. Teuer. Feminin. Falsch, falsch, falsch.
Das Clubhaus wurde still. Nicht die angespannte Stille von vorhin. Das war anders. Das war die Stille einer Bombe, die lautlos explodierte, der Schlag in den Magen, wenn man etwas so Unerwartetes sah, dass das Gehirn einfach ... aussetzte.
Es war der Koffer einer Frau.
Seide. Satin. Spitze. Kleider, die mit einer Sorgfalt gefaltet waren, die an Verehrung grenzte – weiche Stoffe in Burgunder, Creme und Mitternachtsblau. Höschen – zarte, kaum vorhandene Fetzen aus schwarzer Spitze und blassem Rosa, die etwas Heißes und Unerwünschtes in Axles Magen verdrehten. Passende BHs, die aussahen, als würden sie mehr kosten, als einige seiner Männer in einer Woche verdienten. Ein Stapel Liebesromane mit Titeln wie Der verbotene Kuss des Highlanders und Gib dich dem Duke hin. Eine Kosmetiktasche. Ein abgenutztes Stofflamm, dem ein Knopfauge fehlte.
Und ein Vibrator. Pastellrosa. Unverkennbar.
„Was zur Hölle“, hauchte Grimm.
Niemand lachte. Niemand bewegte sich. Die Männer starrten auf den Inhalt des Koffers, als wäre es eine scharfe Handgranate, und in gewisser Weise war sie das auch. Eine scharfe Granate, gekleidet in La Perla und riechend wie ein verdammter Traum.
Axle fing an zu lachen.
Es war kein schönes Lachen. Es war tief und hohl und völlig humorlos – das Lachen eines Mannes, der gerade erkannt hatte, wie verdammt mies sein Tag laufen würde. Seine Hände umklammerten die Kante des Tisches, die Knöchel wurden weiß. Mehr Haare lösten sich aus dem Lederband und fielen ihm ins Gesicht, und das Lachen hielt an, leise und schrecklich.
„Prez –“, fing Voss an.
„Halt die Fresse.“ Axle erhob seine Stimme nicht. Das musste er nicht. Die Worte schnitten durch den Raum wie eine Klinge. „Einfach ... halt die verdammte Fresse.“
Er griff in den Koffer. Seine Finger – vernarbt, schwielig, für Gewalt geschaffen – schlossen sich um ein Stück schwarzer Spitze. Ein Höschen. Er hob es hoch, und es war so klein, so unmöglich weich, zart gegen das raue Leder seiner Handfläche.
Er wusste nicht, warum er es tat.
Vielleicht war es das Adrenalin. Vielleicht die Wut. Vielleicht war es die Art, wie der Geruch nach Vanille und etwas Dunklerem, etwas Moschusartigem und Warmem, sich um sein Unterbewusstsein gewickelt hatte und es zusammendrückte.
Er brachte das Höschen an sein Gesicht.
Die Spitze war weich gegen seinen Stoppelbart. Der Duft traf ihn wie ein Güterzug – saubere Baumwolle, Vanille, der Geist irgendeines teuren Parfüms und darunter ein Hauch von etwas, das einfach ... sie war. Wer auch immer zum Teufel sie war.
Sein Schwanz zuckte.
Er würde jemanden umbringen, während er einen Ständer hatte, weil er an den Höschen einer Fremden roch. Das war jetzt also sein verdammtes Leben.
„P-p-prez –“, stammelte Hound, weil er offensichtlich den Kürzeren gezogen hatte, wer als Nächstes sprechen durfte.
Axles Kopf schnellte hoch. Er stopfte das Höschen in die Tasche seiner Kutte – er würde sich um diese spezielle Demütigung später kümmern – und umrundete den Tisch mit drei Schritten. Seine Hand schnellte vor und schloss sich um Hounds Kehle, wobei er den größeren Mann so hart gegen die Wand schleuderte, dass das gemalte Phönix-Wandbild bebte.
„Du hast dreihunderttausend Dollar verloren.“ Axles Stimme war jetzt kaum noch ein Flüstern, und das war so viel schlimmer als das Schreien. „Du hast mein Geld verloren. Und du hast mir einen Koffer voller Unterwäsche irgendeiner Schlampe gebracht. Nenn mir einen Grund – einen einzigen verdammten Grund –, dich nicht genau hier, genau jetzt in den Boden zu stampfen.“
Hounds Gesicht lief rot an. „I-ich nicht – Tasche – identisch – verdammt, Prez, die Taschen waren identisch –“
„Sie waren identisch“, warf Voss ein, seine Stimme ruhig, aber angespannt. „Grüne Trolleytaschen. Gleiche Marke. Gleiche Größe. Sie standen nebeneinander an der Gepäckausgabe. Wir haben die falsche erwischt. Es ist ein Fehler. Ein dummer, einfacher Fehler.“
„Ein Fehler.“ Axles Griff um Hounds Kehle verstärkte sich. „Ein Fehler, der uns dreihunderttausend gekostet hat und einen Zivilisten mit einer Tasche voller nicht registrierter Schusswaffen und genug Bargeld zurücklässt, um eine kleine verdammte Insel zu kaufen. Glaubst du, sie zuckt einfach mit den Schultern? Glaubst du, sie hat nicht schon jeden Polizisten, jeden Bundesbeamten und jeden Nachrichtenwagen in einem Umkreis von fünfzig Meilen gerufen?“
„Ich – kann – nicht – atmen – Prez –“
Die Vordertür flog auf.
Jeder Kopf im Raum drehte sich. Axles Griff lockerte sich ein wenig, seine mörderische Aufmerksamkeit richtete sich auf den neuen Eindringling.
Knuckles stand im Türrahmen, sein Gesicht blass wie Milch, die Augen so groß wie Suppenteller. Der Prospect war vielleicht zweiundzwanzig, noch weich um die Kanten, versuchte noch immer einen Bart wachsen zu lassen, der weniger wie Schamhaare auf seinem Kinn aussah. Im Moment sah er aus, als hätte er ein Gespenst gesehen.
„Prez“, quiekte Knuckles. Dann, als er merkte, wie sich das anhörte, räusperte er sich und versuchte es noch einmal, wobei er seine Stimme senkte, was er wahrscheinlich für hart hielt. „Prez. Da ist – äh – da ist eine –“
„Spuck es verdammt noch mal aus, bevor ich deine Zähne als Zielscheibe benutze.“
„Da ist eine Frau am Tor.“
Die Stille, die darauf folgte, war fast greifbar. Schwer. Erstickend.
Axle ließ Hound los, der gegen die Wand sackte und nach Luft schnappte. Seine Hand wanderte zu der Waffe an seiner Hüfte – reiner Instinkt, der ihn so lange am Leben gehalten hatte. „Hast du Polizist gesagt, Prospect?“
„Nein, Sir.“ Knuckles schluckte schwer. „Eine ... eine Frau. Eine echt hübsche Frau. Sie hat eine Tasche. So eine Art Koffer. Grün. Sieht ziemlich aus wie –“ Seine Augen huschten zum Tisch, zu der Explosion aus Spitze und Seide, und er wurde sichtlich noch blasser. „Äh. Wie die da.“
„Ist sie allein?“
„Soweit ich das beurteilen kann. Sie meinte –“ Knuckles zögerte und wog sichtlich ab, ob es klug war, den nächsten Teil zu überbringen. „Sie sagte, ich zitiere: ‚Ich glaube, wir hatten am Bahnhof ein kleines Missverständnis. Ich bin hier, um das Gepäck auszutauschen.‘ Ende des Zitats, Prez.“
Jemand fluchte leise. Vielleicht Grimm. Oder Voss. Das spielte keine Rolle.
Axle starrte einen langen Moment auf die Aussicht. Dann sah er auf den Koffer auf dem Tisch – auf die Spitze, die Seide und die weichen, femininen Dinge, die in einer Wolfshöhle nichts zu suchen hatten. Dann sah er zur Tür, hinter der irgendwo in der Nacht eine Frau an seinem Tor stand, bewaffnet mit einer Tasche voller illegaler Knarren und genug Bargeld, um für immer zu verschwinden.
Und sie war hierhergekommen. Ganz allein. Um das Gepäck auszutauschen.
„Wer zum Teufel macht so was?“, murmelte er.
Niemand hatte eine Antwort darauf.
„Holt sie rein“, sagte Axle. Die Worte klangen rauer, als er beabsichtigt hatte, aufgeraut von etwas, das er nicht benennen wollte. „Und durchsucht sie nach einer Wanze. Abtasten. Gründlich. Wenn sie auch nur falsch zuckt, schickt ihr sie zu Boden.“ Er hielt inne, und die nächsten Worte schmeckten nach Asche und Erwartung. „Das muss eine verdammte Falle sein.“
Die Frau, die in das Clubhaus der Sons of Ash trat, war keine normale Frau.
Sie war eine Falle. Eine wunderschöne, weich aussehende, perfekt konstruierte Falle, in die Männer freiwillig und dankbar hineinliefen, den Schwanz in der Hand und den Verstand völlig ausgeschaltet.
Axles Kiefer spannte sich so fest an, dass seine Zähne schmerzten.
„Fuck“, hauchte jemand hinter ihm – vielleicht Grimm oder einer der anderen armen Bastarde, die gerade vergessen hatten, wie man atmet. „Was zum Teufel ist das?“
Sie hatte dunkle Locken, die ihr über den Rücken fielen und ein Gesicht einrahmten, das in ein verdammtes Renaissance-Gemälde gehörte. Ihre Augen hatten die Farbe von Whiskey – nein, tiefer, wie gereifter Bourbon im Feuerschein – und ihr Mund war ein gottverdammtes Verbrechen. Volle Lippen, die obere mit einem ausgeprägten Amorbogen, der danach bettelte, mit einem Daumen oder einer Zunge nachgefahren zu werden; die untere voller, weicher, gemacht zum Hineinbeißen.
Sie trug ein Kleid – etwas Schlichtes, elfenbeinfarbene Spitze über einem Unterkleid, mit einem Ausschnitt, der nicht viel zeigte, und einem Saum, der unter ihre Knie fiel. Es hätte bieder sein sollen. Es hätte langweilig sein müssen.
Es war nicht langweilig.
Denn ihr Körper – verdammt, ihr Körper – selbst bedeckt, selbst in diesen weichen, femininen Stoff gehüllt, war obszön. Ihre Titten drückten gegen das Mieder, diese Art von vollen, schweren Kurven, bei denen einem Mann die Hände juckten. Ihre Taille war winzig, so schmal, dass man sie mit zwei Händen umspannen konnte, und darunter schwangen ihre Hüften in einer Pin-up-Silhouette aus, die das Kleid nur betonte. Sie hielt eine kleine Handtasche vor sich, beide Hände fest darum geschlossen, und sie trug Schuhe mit kleinen Absätzen, die bei jedem Schritt leise klickten.
Im Raum war es so still, dass man einen Mann schwitzen hören konnte.
„Hallo“, sagte sie.
Zwei Silben. Das war alles. Ihre Stimme war sanft und hauchend, ein tiefes Summen, das irgendwie wie ein heißes Messer durch Butter durch die testosterongeladene Stille schnitt. Es war die Art von Stimme, die einem Mann den Rücken hinunterlief und sich irgendwo tief und primitiv festsetzte. Die Art von Stimme, bei der man wollte, dass sie im Dunkeln den eigenen Namen stöhnt.
Ein kleines Lächeln zuckte an ihrem Mundwinkel. Zögerlich. Höflich.
„Fuck“, sagte Grimm, und diesmal hörte Axle es so deutlich wie einen Schuss.
Sie schien es nicht zu bemerken. Oder falls doch, war sie zu gut erzogen, um zu reagieren. „Ich glaube, unsere Taschen wurden am Bahnhof vertauscht“, fuhr sie fort, ihre Stimme wieder dieses unmögliche, hauchende Schnurren. „Ich habe es gemerkt, als ich fühlte, dass sie schwerer war. Ich konnte sie nicht aus dem – nun ja. Sie war schwerer, als ich erwartet hatte.“ Das Lächeln flackerte kurz auf, jetzt etwas verlegen. „Also habe ich sie geöffnet. Und ich merkte, dass sie nicht meine war.“
Sie machte eine Pause. Niemand sprach. Die Männer starrten sie an, als wäre ihr ein zweiter Kopf gewachsen. Ein wunderschöner, fickerischer zweiter Kopf.
„Ich habe einen Gepäck-Tracker in meiner Tasche“, fügte sie hinzu, als würde das irgendetwas erklären. „So habe ich diesen Ort gefunden. Ich möchte nur meine Sachen zurück, bitte. Wenn das nicht zu viele Umstände macht.“
Axle fand seine Stimme wieder. Sie klang wie Kies, der in Stacheldraht eingewickelt war. „Bist du eine verdammte Polizistin?“
Sie zuckte nicht zusammen. Blinzelte nicht. Sie tat nichts von dem, was ein normaler Mensch tat, wenn eine knapp zwei Meter große Mauer aus tätowierten Outlaws mit Mord in den Augen vor ihm aufragte. Ihre Ruhe bekam keine Risse. Sie setzte sich nur noch tiefer fest, wie Felsgestein unter stillem Wasser.
„Ich versichere Ihnen“, sagte sie, „niemand würde mir diesen Job geben. Ich bin nur hier, um das Gepäck auszutauschen.“
„Bullshit.“ Er machte einen Schritt auf sie zu, drang in ihren Bereich ein, nah genug, um die feinen Sommersprossen auf ihrem Nasenrücken zu sehen. „Trägst du eine Wanze? Warten deine Freunde vom FBI draußen? Ist das hier irgendeine Falle?“
Sie blinzelte ihn an. Ihr Ausdruck änderte sich nicht – immer noch diese gleiche, sanfte, geduldige Ruhe –, aber etwas flackerte in ihren Augen auf. Etwas Altes, Müdes und beinahe … Trauriges.
„Sie scheinen ein sehr misstrauischer Mensch zu sein“, sagte sie leise. Es war kein Vorwurf. Nur eine Feststellung. „Aber ich verstehe es. Sie können nachsehen. Ich warte.“
Sie deutete auf den Koffer auf dem Tisch – ihren Koffer, der voller weicher, privater Dinge war, die seine Männer seit fünf Minuten anstarrten. „Meine Tasche ist genau dort. Darf ich?“
„Nein.“ Axle deutete mit dem Kinn auf Hound, der sich immer noch den Hals rieb und aussah, als wäre er lieber woanders. „Durchsuch die Tasche. Zähl das Geld. Such nach Wanzen, Trackern, alles, was da nicht reingehört.“
„Und sie?“, fragte Voss.
„Tiffany. Tast sie ab.“
Eines der Club-Mädchen löste sich von einem Barhocker – eine hartäugige wasserstoffblonde Frau, die lange genug bei den Sons war, um das Prozedere zu kennen. Sie näherte sich der Frau mit der Effizienz von jemandem, der das schon oft getan hatte.
„Arme hoch, Schätzchen.“
Die Frau – wie hieß sie verdammt noch mal? – leistete ohne Murren Folge. Sie streckte die Arme aus und ließ Tiffany sie abtasten, wobei die Hände der Blondine mit professionellem Desinteresse über ihre Kurven fuhren. Sie zuckte nicht, als Tiffany unter ihren Armen, an ihren Rippen und ihre Hüften entlang prüfte. Sie protestierte nicht, als die Durchsuchung tiefer ging, invasiver wurde.
„Ich versichere Ihnen“, sagte sie mit ihrer gleichen, hauchenden, unmöglichen Stimme, „ich habe es mir nicht zur Gewohnheit gemacht, Dinge anzufassen, die mir nicht gehören.“
„Wie bist du dann an dreihunderttausend und eine Tasche voller Knarren gekommen?“, forderte Axle.
„Ein Fehler.“ Sie sah ihm in die Augen. Ihre waren fest. „Die Taschen sahen gleich aus.“
Auf der anderen Seite des Raums hatten Voss und Hound den anderen Koffer aufgerissen. Das Geld war da – ordentliche Stapel mit gebündelten Scheinen, alles vollständig. Die Knarren waren da, die Seriennummern abgefeilt, die Mechanismen sauber. Voss prüfte das Innenfutter auf GPS-Tracker, Wanzen, alles, was Signale senden könnte. Er fand nichts.
„Prez.“ Voss’ Stimme klang angespannt vor Ungläubigkeit. „Das Geld ist okay. Alles ist in Ordnung. Es ist alles hier.“
„Noch mal nachsehen.“
„Ich habe zweimal nachgesehen.“
„Such ein drittes verdammtes Mal.“
Während Voss gehorchte, drehte Axle sich wieder zur Frau um. Sie stand immer noch da, geduldig wie eine Heilige, die Hände wieder vor sich gefaltet. Ihre Augen waren zum Tisch gewandert, wo ihr Koffer offen lag, und ihre privaten Dinge für jeden hartäugigen Bastard im Raum zur Schau stellte.
Die Spitze. Die Seide. Der Vibrator. Die Liebesromane mit ihren oberkörperfreien Highlanders und wogenden Busen.
Ein schwaches Erröten stieg ihre Wangen hoch. Der erste Riss in ihrer Fassade.
„Darf ich?“, fragte sie erneut, diesmal leiser. „Bitte?“
Axle bewegte sich nicht. Er stand zwischen ihr und dem Tisch, eine menschliche Mauer aus Leder, Muskeln und kaum unterdrückter Aggression. „Du bist gerade in ein MC-Clubhaus spaziert“, sagte er. „Voller Männer. Voller Waffen und Geld, das du versehentlich mitgenommen hast. Und du bist allein gekommen, um elf Uhr nachts, um es zurückzugeben.“ Er beugte sich vor, seine Stimme sank. „Bist du verdammt noch mal verrückt oder einfach nur dumm?“
Sie antwortete nicht. Ihre Augen huschten zu seinen hoch, und für einen Moment geschah etwas zwischen ihnen. Etwas, das nicht direkt Angst war. Etwas Komplizierteres.
„Prez“, sagte Tiffany und trat zurück. „Sie ist sauber. Keine Wanze. Keine Waffe. Nichts.“
„Danke“, sagte die Frau, als hätte Tiffany ihr gerade nur die Tür aufgehalten.
Grimm, der den ganzen Austausch mit dem Ausdruck eines Mannes beobachtet hatte, der alles gesehen hatte und dennoch überrascht war, räusperte sich. „Axle. Beherrsch dich. Sie hat gerade verdammt noch mal dein Geld zurückgebracht, ohne die Polizei zu rufen. Zeig ein bisschen Respekt.“
„Respekt.“ Axle lachte, das gleiche hohle, humorlose Geräusch. „Das weißt du nicht. Du weißt nicht, was passiert, wenn sie weg ist. Sie könnte aus der Tür gehen und jeden Fed im Bundesstaat per Kurzwahl anrufen.“
Die Frau – sie hatte einen Namen, erinnerte er sich plötzlich, er hatte ihn auf ihrem Ausweis gesehen, als Voss die Tasche prüfte: Scarlett Hayes, 25 – seufzte. Es war ein kleines Geräusch, kaum mehr als ein Atemzug, aber es trug Gewicht.
„Mr. Axle, nicht wahr?“, sagte sie.
Sein Name in ihrem Mund. Diese Stimme. Diese hauchende, unmögliche Stimme, die sich um die Silben legte wie Seide um eine Klinge.
Sein Schwanz pochte. Verdammt noch mal.
„Ich habe keine sehr gute Beziehung zur Polizei“, sagte sie, und in ihrem Ton lag jetzt etwas – etwas Altes, Kaltes, tief Begrabenes. „Also werde ich sie nicht rufen. Ich glaube wirklich nicht, dass sie so effektiv sind, wie man ihnen nachsagt.“
Sie lächelte wieder. Diese gleiche kleine, traurige Kurve ihrer Lippen. „Ich finde den Weg nach Hause alleine, danke. Ich möchte keine Umstände machen.“
Sie machte einen Schritt zum Tisch. Axle bewegte sich nicht.
„Grimm“, sagte er, ohne den Blick von ihr abzuwenden. „Hol ihre Tasche.“
Grimm wollte helfen – begann, einen der zarten BHs zusammenzulegen, wobei seine vernarbten, brutalen Hände gegen die Spitze obszön wirkten.
„Bitte nicht“, sagte sie hastig, das Erröten wurde tiefer. „Ich – ich mache das schon. Danke.“
Sie ging zum Tisch und bewegte sich mit einer ruhigen, unaufgeregten Anmut, die in dieser Höhle aus Gewalt und abgestandenem Bier völlig deplatziert wirkte. Ihre Absätze klickten leise auf dem Beton. Ihre Hüften schwangen gerade genug, um jeden Blick im Raum auf sich zu ziehen.
Sie packte ihre Sachen schnell, effizient, ihre Bewegungen ökonomisch trotz ihres Errötens. Die Dessous. Die Kleider. Die Liebesromane. Das kleine Stofflamm. Der Vibrator – den sie mit einer geübten, diskreten Bewegung unten in die Tasche gleiten ließ, die darauf hindeutete, dass sie das schon öfter getan hatte.
Axle beobachtete sie die ganze Zeit. Er konnte nicht wegsehen. Keiner von ihnen konnte das.
Als sie fertig war, schloss sie die Tasche und drehte sich zu ihm um. „Danke“, sagte sie. „Dass Sie nicht – nun ja. Dass Sie vernünftig waren. Ich gehe jetzt.“
„Wo wohnst du?“
Sie hielt inne. „Wie bitte?“
„Wo. Wohnst. Du.“ Er biss die Worte ab. „Wie kommst du zurück?“
„Auf dem gleichen Weg, wie ich hergekommen bin, nehme ich an.“ Sie zuckte mit den Schultern. „Ein Taxi.“
Er lachte. Diesmal war es fast echt. „Um elf Uhr nachts? Hier draußen? Schätzchen, kein Taxi kommt nach Einbruch der Dunkelheit in diese Gegend. Jeder, der dumm genug ist, dich hier rauszuschmeißen, ist längst über alle Berge.“
Sie schluckte. Das erste echte Anzeichen von Unbehagen huschte über ihr Gesicht – nicht aus Angst vor ihm, wie er feststellte, sondern wegen der Situation. Davon, gestrandet zu sein. Davon, keinen Ausweg zu haben.
„Vanessa“, bellte Axle. Ein anderes Club-Mädchen schaute auf. „Schnapp dir dein Auto. Bring sie hin, wo sie wohnt. Keine Umwege. Keine Stopps. Du fährst direkt hin und kommst direkt wieder zurück.“
„Nein, bitte –“, fing die Frau an.
„Habe ich verdammt noch mal gefragt?“ Er drehte sich zu ihr um, und die volle Wucht seiner Präsenz traf sie wie eine Mauer. Sie machte einen halben Schritt zurück, ihre Ruhe zerbrach schließlich. „Du fährst mit Vanessa, weil ich es verdammt noch mal gesagt habe. Oder du verlässt dieses Gelände nicht. Ich sperre dich in den Keller, bis ich weiß, was ich mit dir anstellen soll.“
Sie starrte ihn an. Ihre Brust hob und senkte sich mit einem Atemzug, der etwas zu schnell, etwas zu flach war. Die Angst war jetzt da, schwamm in diesen Whiskey-dunklen Augen. Aber da war noch etwas anderes. Etwas, das beinahe aussah wie … Resignation.
Gut. Hab Angst. Kluges Mädchen.
„Schon gut“, sagte sie. Und dann, mit einem Seufzer, der aus einer uralten, erschöpften Quelle zu kommen schien: „Wie auch immer.“
Das Wort hing in der Luft zwischen ihnen – geschlagen, aber nicht gebrochen, sanft, aber nicht schwach. Sie korrigierte ihren Griff am Koffergriff und drehte sich zur Tür, den Rücken gerade, den Kopf hoch erhoben.
Axle sah ihr nach. Das Wiegen ihrer Hüften. Das Herabfallen ihrer dunklen Locken. Der schwache, verweilende Duft von Vanille und etwas Dunklerem, etwas, das seine Brust eng und seine Jeans unbequem machte.
Die Tür schloss sich hinter ihr.
„Was zum Teufel“, sagte Grimm in die Stille hinein, „ist gerade passiert?“
Axle antwortete nicht. Seine Hand wanderte in seine Tasche, wo das schwarze Spitzenhöschen immer noch versteckt war. Er konnte es dort spüren, weich und belastend, ein Geheimnis, das gegen seinen Oberschenkel presste.
Er zog es heraus. Sah es an. Dachte an die Frau, die es trug – die Dinge wie diese unter biederen elfenbeinfarbenen Kleidern trug, mit traurigen Augen lächelte und in eine Wolfshöhle spazierte, ohne mit der Wimper zu zucken.
„Prez?“, fragte Grimm wieder.
„Halt die Klappe“, sagte Axle. Aber in seiner Stimme lag keine Schärfe. Er starrte immer noch zur Tür.
In der Ferne sprang ein Motor an. Reifen knirschten auf Kies.
Und Axle stand da, inmitten seines Clubhauses, umgeben von seinen Männern, seinem Geld und seinen Knarren, das Höschen einer Fremden in seiner vernarbten Hand, und fragte sich, warum er verdammt noch mal plötzlich nicht mehr wusste, wie man atmet.
Scarlett Hayes.
Der Name flüsterte wie ein Versprechen durch seinen Geist. Wie eine Drohung.
Wie der Beginn von etwas, das ihn vollkommen ruinieren würde.
