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Savannah
Ich habe nicht einmal über die Konsequenzen nachgedacht, bevor ich den Wodka Cranberry fliegen ließ. Mein Arm bewegte sich wie von selbst. Diese schnelle, einzelne Bewegung fühlte sich wie der einzig logische Abschluss eines Abends an, der ohnehin schon völlig aus dem Ruder gelaufen war. Zu meiner Verteidigung: Ohne Filter zu handeln, war schon immer meine Spezialität – oder vielleicht mein hartnäckigster Fehler. Ich war nicht gerade für meine Geduld bekannt, und für den Mann, der vor mir stand, hatte ich definitiv keine mehr übrig.
Seit zehn Minuten laberte mich irgendein Idiot aus reichem Hause voll. Er trug einen maßgeschneiderten Anzug und hatte die Persönlichkeit von nassem Karton. Er schwafelte darüber, warum Frauen zu emotional für Führungspositionen seien. Während er dieses kleine Manifest vortrug, wanderten seine Augen mit der Subtilität einer Abrissbirne über meine Brust. Mein Blut kochte. Die Hitze stieg mir in den Nacken, bis ich mich wie eine tickende Zeitbombe fühlte.
Also tat ich das Einzige, was sich richtig anfühlte. Ich schenkte ihm ein schmales, messerscharfes Lächeln, hob mein Glas und schleuderte den Inhalt direkt in sein Gesicht.
Leider hat das Universum einen ziemlich miesen Sinn für Humor. Der Idiot duckte sich und wich mit überraschender Geschicklichkeit zurück. Mein Drink fand ein weitaus beeindruckenderes Ziel. Die rote Flüssigkeit platschte quer über die Vorderseite eines strahlend weißen Oberhemds, das dem Mann gehörte, der direkt hinter ihm stand.
Der Ballsaal, in dem es bisher nur ein leises, monotones Gemurmel aus Branchen-Klatsch und Networking-Floskeln gegeben hatte, verstummte plötzlich. Ich erstarrte. Mein leeres Glas schwebte noch immer in der Luft wie ein belastendes Beweisstück.
Der Mann sah an sich herab. Sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten, während er beobachtete, wie sich der dunkle, zackige Fleck auf dem makellosen Stoff seines Hemdes ausbreitete. Es war teure Seide – wahrscheinlich mehr wert als die Möbel in meiner gesamten Wohnung. Langsam und bedächtig hob er den Blick, um meinen zu treffen.
Kai Rhodes.
Der Name traf mich härter als die Erkenntnis dessen, was ich gerade getan hatte. Er war der Goldjunge der New Yorker Elite – Milliardär, professioneller Herzensbrecher und, wenn man den Klatschblättern glauben durfte, absolut unerträglich. Seine dunklen, stechenden Augen fixierten meine, ohne zu blinzeln.
Eine Sekunde verstrich, dann zwei. Dann zuckte sein Mundwinkel nach oben. Es war kein freundlicher Ausdruck. Er war langsam, gefährlich und viel zu anziehend für einen Mann, der jeden Grund hätte, wütend zu sein.
„Tja“, sagte er gedehnt. Seine Stimme war ein tiefes, sanftes Vibrieren, das die Stille des Raumes durchschnitt. „Das ist mal eine verdammt interessante Art, sich vorzustellen.“
Hitze stieg mir in die Wangen, aber es war nicht die Hitze der Verlegenheit – es war pure, unverfälschte Genervtheit. Es war mir egal, wer er war; ich wollte einfach nur irgendwo anders sein als hier. „Das“, sagte ich, und meine Stimme blieb trotz des Adrenalins in meiner Brust fest, „war nicht für dich bestimmt.“
Sein Blick glitt zu seinem ruinierten Hemd und dann zurück zu meinem Gesicht. „Offensichtlich.“
Ich schaute an ihm vorbei, aber mein ursprüngliches Ziel war bereits in der Menschenmenge verschwunden. Wahrscheinlich suchte er nach einem Versteck. Was für ein Feigling. Ich stieß einen scharfen, frustrierten Atemzug aus. „Okay, gut. Das war mein Fehler.“
Eine dunkle Augenbraue hob sich in Richtung seines Haaransatzes. „Ich weiß.“
Ich wollte ihn noch einmal treffen. Ein Teil von mir – der Teil, der gerade vor Adrenalin schrie – fragte sich, ob ich einen schweren Mahagonistuhl finden könnte, um die Sache zu beenden. Stattdessen verschränkte ich die Arme fest vor der Brust und versuchte, mir einen Rest Würde zu bewahren. „Lass mich dir helfen, das sauber zu machen.“
Sein Lächeln wurde breiter und erreichte nun seine Augen. Das machte mich irgendwie noch unruhiger als sein Schweigen zuvor. „Oh?“
„Kling nicht so begeistert“, fuhr ich ihn an.
„Ich versuche es ja“, erwiderte er, obwohl das Funkeln in seinen Augen verriet, dass er kläglich daran scheiterte.
Lügner. Ich verdrehte die Augen, verzweifelt darauf bedacht, dieses Desaster hinter mir zu lassen. „Es muss hier irgendwo eine Toilette geben.“
Kai sah sich nicht einmal um. Er schien genau zu wissen, wohin er wollte. Er hielt meinen Blick noch einen Moment länger als nötig, bevor er zum Flur hin nickte. „Komm mit.“
Fünf Minuten später waren wir in einer privaten Waschraum-Lounge verschwunden, die, wie zu erwarten, absurd luxuriös war. Überall glänzender Marmor, goldene Armaturen und eine Beleuchtung, die wahrscheinlich mehr gekostet hatte als mein erstes Auto. Es war die Art von Ort, an den sich Leute zurückzogen, wenn sie der realen Welt entfliehen wollten.
Kai drehte sich zum Spiegel und knöpfte ohne Zögern sein Hemd auf. Er zog es in einer fließenden Bewegung aus und stand nur noch in seinem Unterhemd und einer maßgeschneiderten Hose da.
Mein Gehirn setzte aus. Ich hatte ein Handtuch gegriffen, um den Fleck abzutupfen, aber meine Hand hielt mitten in der Luft inne. Der Mann sah aus, als wäre er aus teuren, risikoreichen Entscheidungen gemeißelt worden. Seine Schultern waren breit, sein Brustkorb definiert, und dunkle, komplizierte Tattoos verschwanden unter dem Bund seiner Hose. Die schiere Menge an Muskeln war unnötig und grenzte an Angeberei. Es fühlte sich maßlos übertrieben an.
Meine Augen weiteten sich und folgten den Linien seines Körpers, bevor ich sie aufhalten konnte.
Kai bemerkte, wie ich starrte. Sein Mund zuckte zu jenem gleichen, unverschämt amüsierten Grinsen. „Siehst du etwas, das dir gefällt?“
Peinlich. Es war absolut peinlich. Ich zwang meinen Blick nach oben und fixierte seine Augen, aber selbst sein unverschämt hübsches Gesicht half mir jetzt nicht weiter. „Du hast dein Hemd ausgezogen“, sagte ich, und meine Stimme klang gepresster, als ich beabsichtigt hatte.
„Erstaunliche Beobachtungsgabe hast du da.“
„Ich wollte nur den Fleck abtupfen“, murmelte ich und deutete vage auf das Hemd, das er beiseite geworfen hatte.
„Der Fleck ist weg“, sagte er.
Ich sah an seine Brust hinunter und realisierte, dass er immer noch sein Unterhemd trug, das nun vollgesogen mit rotem Cranberry-Saft war. Ich sah wieder zu ihm hoch und spürte, wie die Hitze in mir weiter anstieg. „Interessant.“
„Du bist unmöglich“, sagte ich, während meine Frustration ihren Höhepunkt erreichte.
Sein Grinsen wurde breiter, träge und selbstbewusst. „Und trotzdem starrst du immer noch.“
Ich hätte ihm das feuchte Handtuch fast an den Kopf geworfen. Ich wollte es wirklich tun. Stattdessen machte ich einen Schritt auf ihn zu, schloss die Lücke zwischen uns und drückte das nasse Handtuch gegen seine Brust. Ich tat es fester, als es nötig gewesen wäre – ein kleiner, kleinlicher Racheakt.
Kai zuckte nicht einmal. Er bewegte sich keinen Millimeter. Dieser Mistkerl.
Meine Finger streiften seine warme, feuchte Haut, und mein Puls verriet mich. Er verfiel in einen rasenden Rhythmus, den ich nicht verbergen konnte. Kai bemerkte es. Natürlich bemerkte er es. Männer wie er waren darauf programmiert, jedes Zittern und jede Veränderung der Atmung einer Frau zu registrieren. Sein Blick bohrte sich in meinen, intensiv und unnachgiebig, und die Atmosphäre in dem kleinen Marmorraum veränderte sich.
Es war keine laute Veränderung, aber sie war absolut. Es war dieses plötzliche, scharfe Bewusstsein dafür, wie nah wir beieinanderstanden. Der Geruch seines teuren Parfüms mischte sich mit dem herben Duft des verschütteten Drinks. Es war das Gefühl, in eine Umlaufbahn gezogen zu werden, der ich nicht gewachsen war. Es war gefährlich.
Ich machte einen hastigen Schritt zurück und schuf sofort Abstand zwischen uns. In seinen Augen blitzte eine Herausforderung auf.
„Gehst du schon?“ fragte er.
„Ja.“
„Lügnerin.“
Ich zeigte mit dem Finger auf ihn, meine Hand zitterte leicht. „Was auch immer das hier ist, hör auf damit.“
„Was ist was?“
„Das Flirten.“
„Ich flirte nicht“, sagte er, und seine Stimme sank in ein Register, bei dem sich mein Magen umdrehte.
„Doch, das tust du absolut.“
Kais Grinsen wurde langsam und räuberisch. „Vielleicht.“
Ich hasste es, dass mein Magen mich mit einem elektrischen Stoß verriet. Ich hasste es noch mehr, dass er aussah, als wüsste er ganz genau, was er mit mir anstellte. Nach diesem selbstgefälligen, unmöglich arroganten Gesichtsausdruck zu urteilen, wusste er ganz genau, wie sehr er mir unter die Haut ging.
