The Knot
⚠️ ERKLÄRUNG DES AUTORS & INHALTSHINWEIS ⚠️
Bevor du in die Welt dieser Geschichte eintauchst, nimm dir bitte einen Moment Zeit, um die folgende Erklärung aufmerksam zu lesen. Dieses Buch behandelt düstere, herausfordernde und höchst sensible Themen. Es ist ausschließlich für ein erwachsenes Publikum gedacht.
Inhalts- & Triggerwarnungen
Diese Erzählung erforscht schwere Themen, darunter:
Die psychologische Manipulation innerhalb von Sektenstrukturen.
Depressionen und psychische Probleme.
Die positive Darstellung und Erwähnung heidnischer Religionen.
Ein Hinweis zu psychischer Gesundheit & BDSM
In dieser Geschichte werden BDSM und alternative Lebensweisen als tiefgreifendes Mittel zur persönlichen Heilung und Traumaverarbeitung erkundet. Als Autor **stelle ich jedoch ausdrücklich klar, dass alternative Praktiken niemals eine professionelle, klinische Therapie ersetzen dürfen.** Klinische Therapie ist eine wissenschaftlich erforschte, bewährte und effektive Methode zur Heilung. Alternative Dynamiken sollten nur als ergänzende Selbsterfahrung betrachtet werden und niemals als Ersatz für eine professionelle psychologische Behandlung dienen.
Meine Philosophie zu Lust und Körper
Dieses Buch ist eine Absage an die Scham.
Sex ist keine Sünde.
Frauenkörper sind nicht von Natur aus sündhaft.
Weibliche Lust ist befreiend – sowohl für Männer als auch für Frauen.
Wahre sexuelle und emotionale Befreiung ist eine gemeinsame Reise; man kann das eine nicht ohne das andere vollkommen erleben. Wenn du dich entscheidest weiterzulesen, tu dies bitte mit einem offenen Geist, Respekt vor Grenzen und Sorge um dein eigenes emotionales Wohlbefinden.
Gehe mit Bedacht vor.🖤
GRIMM
Das Clubhaus war ausnahmsweise mal ruhig, was bedeutete, dass gleich irgendetwas verdammt noch mal schiefgehen würde.
Voss drückte die schwere Stahltür auf. Er hatte einen Manila-Ordner in der Hand und diesen speziellen Blick drauf – den Blick, der verriet, dass er gerade dabei war, jemandem den Tag gründlich zu versauen. Seine randlose Brille fing das beschissene Neonlicht ein, während er den Gemeinschaftsraum scannte. Er fixierte sein Ziel wie eine fucking zielsuchende Rakete.
Grimm saß an der Bar und nippte an einem Whiskey, den er kaum angerührt hatte. Eine Angewohnheit, die er sich durch Scarletts unermüdliche Kampagne, ihn zu „zivilisieren“, angeeignet hatte. Zivilisieren. Was für ein Bullshit. Sie hatte ihn vor drei Wochen zu so einem überteuerten Barbier geschleppt – ein Typ namens *Antoine*, der nach Lavendel und Verurteilung roch. Jetzt waren seine Haare ordentlich geschnitten: kurz an den Seiten, länger oben. Die kupferfarbenen Strähnen waren gezähmt, sodass er nicht mehr aussah, als hätte er in einem Graben geschlafen. Er war auch glatt rasiert, sein Kiefer so scharf, dass man sich daran schneiden konnte. Die Narbe von der Schläfe bis zum Kiefer verzog sich leicht, wenn er finster dreinblickte.
Was er ständig tat.
„Du siehst aus wie ein GQ-Model, das Leute umbringt“, hatte Hound an diesem Morgen gesagt und dabei gegrinst wie der übergroße Idiot, der er war.
„Sag das noch einmal, und ich rasiere dir im Schlaf den fucking Kopf“, hatte Grimm geantwortet, die Stimme so flach wie ein Brett.
Er hasste den Haarschnitt. Er hasste es, dass er ihn nicht hasste. Er hasste es, dass er sich heute Morgen dabei ertappt hatte, wie er sein Spiegelbild im Chrom seines Bikes betrachtete. Und er hasste es *verdammt noch mal*, dass Scarlett das bemerkt hatte und dieses wissende kleine Lächeln zeigte. Das Lächeln, das *Ich hab’s dir ja gesagt* bedeutete, ohne es auszusprechen, weil sie zu schlau war, um den Bären direkt zu reizen.
Als Voss also vor ihm stehen blieb und sich räusperte – ein trockenes, präzises Geräusch wie bei einem Buchhalter, was er ja auch war –, wusste Grimm bereits, dass sein Tag noch schlimmer werden würde.
„Nein“, sagte er, bevor Voss den Mund aufmachen konnte.
„Ich habe noch gar nichts gesagt.“
„Egal was es ist. Nein. Verpiss dich.“
Voss rückte seine Brille mit dem Mittelfinger zurecht. Das war das Nächste an Insubordination, zu dem der Mann fähig war. „Salt and Iron. Die Restaurant-Front. Sie läuft auf deinen Namen.“
„Weil Axle sie auf meinen Namen gesetzt hat. Das heißt nicht, dass ich irgendwas damit zu tun habe.“
„Und doch sind wir hier.“ Voss öffnete den Ordner und holte einen Stapel Steuerunterlagen hervor, dick genug, um ein Pferd zu ersticken. Er tippte mit einem präzisen Finger auf einen markierten Abschnitt. „Das Finanzamt verlangt eine persönliche Unterschrift. Im Hafenbüro. Anscheinend reichte die digitale Einreichung für dieses spezielle Formular nicht aus, weil die Regierung voller Sadisten steckt, die sich einen auf bürokratische Ineffizienz runterholen.“
Grimm starrte ihn an.
Voss starrte zurück.
„Ich breche Knochen“, sagte Grimm, die Stimme zu diesem tödlichen Flüstern gesenkt, bei dem sich Prospects in die Hose machten. „Ich führe Gespräche mit Leuten, die keine Gespräche führen wollen. Ich lasse Probleme verschwinden. Das ist mein fucking Job, Voss. Papierkram ist dein Job. Zahlen sind dein Job. Das Geld sauber zu machen, ist deine *ganze fucking Existenz*.“
„Und doch verlangt das Finanzamt die Unterschrift des Eigentümers, nicht die des Schatzmeisters.“ Voss zuckte nicht mit der Wimper. Der Mann zuckte nie. Das war eines der wenigen Dinge, die Grimm an ihm respektierte. „Ich mache die Regeln nicht.“
„Doch, das tust du. Du machst die Regeln. Du hast die Hälfte der Briefkastenfirmen gegründet, die wir benutzen.“
„Ich mache nicht die Regeln vom Finanzamt. Leider.“ Voss schloss den Ordner. „Ich brauche dich jetzt. Komm mit. Die Frist läuft heute ab.“
Grimm stellte seinen Whiskey mit bewusster Sorgfalt ab. „Du kommst mit mir.“
„Sicher nicht.“ Die Worte kamen flach heraus, ein Spiegelbild dessen, was Grimm erwartet hatte.
„Das ist nicht mein fucking Zuständigkeitsbereich. Ich bin nicht dein Laufbursche. Wenn ich deine Arbeit mache, kriege ich deinen Anteil vom monatlichen Gewinn. Jeden fucking Dollar.“
„Das scheint übertrieben.“
„Das scheint so, als hättest du meine Unterschrift fälschen sollen, um uns beiden den Ärger zu ersparen.“
Voss seufzte. Es war ein kleines Geräusch, kaum wahrnehmbar, aber es sprach Bände. „Ich habe es versucht. Sie verlangten eine Identitätsprüfung per Ausweis. Anscheinend ist Fälschung schwieriger geworden, seit sie ihre Systeme aktualisiert haben.“
„Fucking Regierung.“
„In der Tat.“
Ein Club-Mädchen – Tiffany vielleicht, oder eine der Neuen, deren Namen Grimm sich nicht gemerkt hatte – glitt neben ihn. Sie war pures Parfüm, nackte Haut und offensichtliche Absicht. Sie kreiste schon seit Wochen um ihn, seit Scarletts Einfluss ihn weniger wie einen Bergmenschen und mehr wie etwas aus einem verdammten Magazin aussehen ließ. Sie ließ einen Finger über seinen Arm wandern.
„Hey, Grimm. Du siehst angespannt aus. Ich könnte dir dabei helfen.“
Er sah sie nicht an. „Nein.“
„Komm schon. Du warst so lange—“
„Nimm deine Hand von mir, bevor ich sie breche.“
Sie wich zurück. Kluges Mädchen. Manche von ihnen hatten Überlebensinstinkte.
„Fuck“, sagte Grimm und stieß sich von der Bar ab. „Na gut. Lass uns das verdammt noch mal hinter uns bringen.“
Er griff sich seine Kutte vom Stuhl und zog sie an. Das Leder legte sich schwer und vertraut wie eine Rüstung über seine Schultern. Draußen standen die Bikes in ihrer üblichen Formation, glänzend trotz des bewölkten Himmels. Voss zog seine Schlüssel hervor, aber Grimm schwang sich bereits auf seine eigene Maschine – eine mattschwarze Dyna mit Ape-Hangern, die hoch genug waren, um ein Statement zu setzen, aber niedrig genug, um hart zu fahren.
„Ich folge dir“, sagte Voss.
„Du wirst es versuchen, verdammt noch mal.“
Das Finanzamt war nicht weit von den Docks entfernt – ein niedriges graues Gebäude, das aussah, als wäre es von jemandem entworfen worden, der Freude aktiv hasste. Betonwände. Winzige Fenster. Ein Parkplatz mit mehr Schlaglöchern als Asphalt. Die Art von Ort, an dem Seelen starben und beim Rausgehen noch eine Steuerprüfung bekamen.
Grimm stellte den Motor ab und schwang sich mit einer Bewegung vom Bike. Voss hielt neben ihm und sah aus, als wäre er lieber überall anders. Was reich war, wenn man bedachte, dass dies *sein* verdammter Auftrag war.
Als sie durch die Glastüren traten, drehte sich jeder Kopf im Wartezimmer um.
Zwei Biker. Vollständige Kutten. Einer von ihnen gebaut wie eine Klinge, mit einer Narbe, die sagte *frag bloß nicht*. Der andere sah aus, als wäre er aus einem Firmenvorstand spaziert und irgendwie in einem Ein-Prozent-Club gelandet. Sie passten nicht hierher. Sie gehörten hier nicht hin. Und jeder einzelne im Raum wusste das.
Grimm scannte den Raum, ohne den Kopf zu bewegen. Ausgänge. Bedrohungen. Kameras. Die Angewohnheit saß tief, eingebrannt durch fünfzehn Jahre Gewalt. Der Sicherheitsmann am Metalldetektor war fett, langsam und schwitzte bereits. Die Empfangsdame hinter dem kugelsicheren Glas sah aus, als wäre sie seit einem Jahrzehnt tot, hätte aber vergessen aufzuhören zu atmen.
„Bring es hinter dich, Voss“, murmelte Grimm. „Bevor ich dir diesen ganzen fucking Papierstapel in den Arsch schiebe.“
„Du kannst es versuchen“, murmelte Voss zurück und ging auf den Schalter zu.
Der Mann dahinter sah aus wie die Kopie einer Kopie – grauer Anzug, graues Gesicht, graue Seele. Voss sagte etwas, das zu leise war, um es zu verstehen, und der graue Mann zeigte mit einem grauen Finger auf eine Kabine am Ende des Raumes.
Kabine 17.
Grimm folgte der Linie seines Fingers und spürte, wie sich in seiner Brust etwas zusammenzog.
„Das ist es also, was ich verdammt noch mal tue“, sagte er mit flacher Stimme. „Botengänge. Papiere unterschreiben. Was kommt als Nächstes, Voss? Soll ich deine chemische Reinigung abholen? Mit deinem fucking Hund spazieren gehen?“
„Du hast keinen Hund“, sagte Voss. „Ich werde mir einen zulegen, nur damit ich dich damit Gassi schicken kann.“
Sie bewegten sich durch das Labyrinth aus Kabinen, vorbei an Drohnen in schlechten Anzügen und noch schlechteren Krawatten, vorbei an dem Summen der Neonröhren, dem Klappern der Tastaturen und dem Geruch von verbranntem Kaffee und Verzweiflung. Grimm beobachtete den Hinterkopf von Voss und überlegte – nicht zum ersten Mal –, wie befriedigend es wäre, ihn gegen eine dieser beschissenen beigen Trennwände zu knallen.
Dann erreichten sie die Kabine.
Und Grimm blieb stehen.
Sie saß hinter einem Schreibtisch, der zu klein für sie war, oder vielleicht machte sie sich auch nur zu klein für den Schreibtisch. Dunkles Haar zu irgendeiner Art von Knoten hochgesteckt – ein Chignon, lieferte sein Gehirn, weil Scarletts verdammte Antiquitäten-Magazine sich anscheinend gegen seinen Willen in seinen Wortschatz geschlichen hatten. Ein Rollkragenpullover in der Farbe von Haferbrei. Eine Strickjacke darüber, weil eine Lage Beige anscheinend nicht reichte. Eine Brille mit einfachem Rahmen. Kein Schmuck. Kein Make-up. Keine Farbe.
Sie war das Graueste in einem Gebäude voller grauer Dinge.
Und sie war die schönste Frau, die er je gesehen hatte.
Große dunkle Augen. Zarte Gesichtszüge. Ein Mund, der für etwas anderes gemacht war, als ihn zu einem dünnen, nervösen Strich zusammenzupressen. Sie saß mit zurückgenommenen Schultern und gerader Wirbelsäule da, aber es war kein Selbstvertrauen – es war eine Rüstung. Es war die Haltung von jemandem, der gelernt hatte, sich klein, leise und unsichtbar zu machen, weil es gefährlich war, gesehen zu werden.
Niemand hatte ihr je gesagt, dass sie schön war. Er wusste es sofort, so wie er wusste, wenn ein Mann log oder ein Geschäft kurz vor dem Scheitern stand. Es lag in der Art, wie sie sich hielt, wie sie nicht aufblickte, wie sie sich für ihre Existenz zu entschuldigen schien – in einem Körper, der Anbetung verdient hätte.
Sein Schwanz wurde hart.
*Was zum Fick.*
Grimm wurde nicht hart in Finanzämtern. Er wurde nicht hart wegen Frauen in haferfarbenen Rollkragenpullovern. Sein Typ war laut und einfach und vorübergehend – Club-Mädchen, die den Spielstand kannten, die nichts wollten außer einer guten Zeit und einem schnellen Abgang. Diese Frau sah aus, als hätte sie noch nie in ihrem Leben eine gute Zeit gehabt. Diese Frau sah aus, als würde sie sich entschuldigen, wenn sie versehentlich Spaß hätte.
Er stieß Voss beiseite. Hart. Der Schatzmeister stolperte einen Schritt vorwärts, fing sich an der Kante ihres Schreibtisches und warf Grimm einen Blick zu, der Whiskey hätte gefrieren lassen können.
„Ich bin der Eigentümer“, sagte Grimm und ging an ihm vorbei. „Was ist das Problem?“
„Was zum Fick ist mit dir los?“, zischte Voss unter seinem Atem.
Grimm zeigte ihm hinter seinem Rücken den Mittelfinger.
Voss’ Augen huschten zur Frau, dann zurück zu Grimm und dann nach unten zu seinem – *oh, um Himmels willen*. Sein Gesichtsausdruck wechselte innerhalb eines Herzschlags von genervt zu entsetzt.
*Vize. Ich kann es verdammt noch mal nicht glauben*, sagte sein Blick. *Du bist verdammt noch mal erregt wegen einer Finanzangestellten.*
Grimms Kiefer spannte sich an. *Sie ist kein Club-Mädchen. Ich weiß genau, was sie ist. Glaubst du, ich will im Finanzamt hart werden, Voss?* Er versuchte es ihm mit den Augen zu vermitteln. Er scheiterte. Voss sah aus, als würde er gleich ein Aneurysma bekommen.
Die Frau hatte immer noch nicht aufgesehen.
Sie war auf die Papiere vor ihr konzentriert, ein Stift in ihrer Hand, ihre Bewegungen präzise und vorsichtig. „Mr. Garrett“, sagte sie, und ihre Stimme –
*Fuck.*
Ihre Stimme war süß. Sanft. Melodisch. Sie hatte eine Qualität, ein Hauch von etwas, als wäre sie es nicht gewohnt, lauter als ein Flüstern zu sprechen, aber jedes Wort war es wert, gehört zu werden. Es kroch an seiner Wirbelsäule entlang und setzte sich tief in seinem Bauch fest. Irgendwo *sehr* tief.
Niemand nannte ihn Mr. Garrett. Niemand. Nicht seine Brüder, nicht seine Feinde, nicht die Frauen, die seinen Road-Namen im Dunkeln schrien. Es war ein toter Name, ein Geistername, der Name eines Jungen, der vor fünfzehn Jahren in einer Messerstecherei gestorben war, die eine Narbe von der Schläfe bis zum Kiefer hinterlassen hatte.
Aber als sie ihn aussprach, wollte er, dass sie ihn noch einmal sagt. Er wollte sie dabei stöhnen hören. Er wollte hören, wie diese süße, sanfte Stimme bei den Silben bricht, während er –
*Was zum Fick war nur mit ihm los?*
„Bitte unterschreiben Sie hier“, fuhr sie fort, ohne aufzusehen, und zeigte mit der Spitze ihres Stifts auf eine Zeile auf dem Formular. Ihre Fingernägel waren kurz und unlackiert. Ihre Finger zitterten leicht. „Und hier. Dieser Abschnitt muss auf jeder Seite abgezeichnet werden. Das Formular wird heute eingereicht, und Sie erhalten innerhalb von sieben bis zehn Werktagen eine Bestätigung per Post.“
Sie hielt inne.
„Bitte füllen Sie den beigefügten Fragebogen aus und bringen Sie ihn nächste Woche zurück. Persönlich. In dieses Büro. Danke.“
Sie wies ihn ab. Höflich. Effizient. Ohne ihn ein einziges Mal anzusehen.
Grimm bewegte sich nicht.
„Mr. Garrett?“ Eine weitere Pause. „Gibt es noch etwas?“
*Ja*, dachte er. *Dich. Über diesem Schreibtisch. Den Namen schreiend, bis deine Stimme versagt.*
Voss machte ein würgendes Geräusch neben ihm. Der Schatzmeister war blass geworden – nun ja, blasser als sonst, was bei einem Mann, der aussah, als wäre er aus Eis gemeißelt, etwas heißen wollte. Er starrte Grimm mit dem Gesichtsausdruck eines Mannes an, der einen Zug in eine Feuerwerksfabrik entgleisen sah.
Grimm schnappte sich den Stift. Unterschrieb. Initialisierte. Seine Handschrift war ein gezacktes Gekritzel, die Buchstaben scharf wie Messerklingen.
„Danke“, sagte sie. „Das wäre alles.“
Er wollte nicht, dass das alles war. Er wollte, dass sie ihn ansah. Er wollte diese großen dunklen Augen auf sein Gesicht gerichtet sehen. Er wollte wissen, welche Farbe sie hatten, wenn sie nicht hinter einer schlichten Brille und gesenkten Wimpern versteckt waren.
Sie sah nicht auf.
Er ging mit den blauesten fucking Eiern weg, die er in seinen einunddreißig Lebensjahren je hatte.
In dem Moment, als sie die Bürotüren hinter sich ließen, drehte sich Voss zu ihm um. „Was zur Hölle war das eigentlich?“
„Halt die Fresse.“
„Du warst erregt. In einem Finanzamt. Wegen einer Frau, die einen Rollkragenpullover trägt.“
„Ich habe gesagt, halt die Fresse.“
„Ihr Name ist Rain Abara“, sagte Voss, weil er eine fucking Maschine war, die Informationen wie ein Schwamm aufsog, sich alles merkte und nie wusste, wann man etwas ruhen lassen musste. „Sie ist seit drei Jahren dort. Keine Disziplinarmaßnahmen. Keine Beschwerden. Vorzeigeangestellte. Lebt allein in einem Studio-Apartment auf der Südseite. Keine sozialen Medien. Keine Dating-Profile. Sie ist ein Geist, Grimm. Ein vollkommen fucking Geist.“
Grimm blieb stehen. „Du hast einen Hintergrundcheck gemacht. In den dreißig Sekunden, die wir da drin waren.“
„Ich war neugierig.“
„Du bist ein fucking Psychopath.“
„Und doch bist du derjenige, der eine Erektion wegen einer Frau bekam, die dich nicht ein einziges Mal angesehen hat.“ Voss rückte seine Brille zurecht. „Das ist noch nie passiert, oder? Du. Still. Starrend. Praktisch sabbernd. Ich dachte, ich müsste dich mit dem Schlauch abspritzen.“
Grimm packte ihn an der Kutte und knallte ihn gegen die Seite des Gebäudes. Nicht hart genug, um zu verletzen – nicht wirklich. Nur hart genug, um einen Punkt zu machen.
„Sag noch ein Wort“, hauchte er, „und ich lasse dich diese fucking Brille essen.“
Voss, zu seiner Verteidigung, zuckte nicht mit der Wimper. „Notiert.“
Grimm ließ ihn los und schwang sich auf sein Bike. Der Motor brüllte auf und übertönte alles andere, was der Schatzmeister hätte sagen können. Aber das musste er auch nicht hören. Er wusste es.
Er war am Arsch.
Vollkommen und absolut am Arsch.
Und irgendwo in dieser grauen Kabine füllte eine Frau in einem haferfarbenen Rollkragenpullover Formulare aus, sortierte Papiere und lebte ihr ruhiges, unsichtbares kleines Leben, vollkommen ahnungslos, dass sie gerade eine Bombe in der Brust des gefährlichsten Mannes der Sons of Ash gezündet hatte.
