Russischer Gott

Ich ging durch den dunklen Flur. Die Musik dröhnte bereits und bereitete mir Kopfschmerzen. Als ich die Tür zur Umkleide öffnete, blickten sechs andere Frauen auf. Sie waren deutlich knapper bekleidet als ich, und ein paar winkten mir zu.

„Harper!! Heute Abend ist ein Junggesellenabschied da“, rief mir Latisha zu, während sie ihre Strümpfe anzog. Latisha war meine beste Freundin hier. Das Management teilte uns oft gemeinsam ein. Wir sorgten dafür, dass die Männer länger blieben. Das hieß mehr Alkohol und am Ende mehr Geld. Sie kämmte ihren dichten, schwarzen Afro, der in alle Richtungen stand.

„Geil, das gibt ordentlich Trinkgeld“, sagte ich und öffnete meine Jacke. Unter meiner normalen Kleidung trug ich bereits mein Arbeitsoutfit. Ich zog mich langsam aus. Bis zur Eröffnung blieben noch 20 Minuten. Also hatte ich noch Zeit für eine schnelle Zigarette vor der Show.

„Kippe?“, fragte sie, als hätte sie meine Gedanken gelesen. Ich nickte und zog die Jacke über meine Lingerie. Ich war froh, dass ich heute mein Lieblingsset trug. Es war aqua-farben und passte perfekt zu meinen Augen. Es sah toll zu meinem braunen, schulterlangen Haar aus. Wir gingen raus in den Raucherbereich für das Personal. Sie hatte ihre Zigarette noch nicht mal angezündet, da legte sie schon los.

„Also, Graham.“

„Lass mich raten, er führt sich wie ein Arschloch auf?“, fragte ich. Ich nahm einen Zug und steckte das Feuerzeug in die Tasche.

„Oh mein Gott, was für ein Arschloch!“ Jetzt zündete sie ihre an. „Er sagt mir ernsthaft, er könne nicht mit jemandem in meinem Beruf zusammen sein.“

„Warte mal.“ Ich hob abwehrend die Hand. „Er kennt dich doch nur so. Das ist doch totale Scheiße.“

„Genau das habe ich ihm auch gesagt! Ich beschwere mich ja auch nicht, dass er in der IT arbeitet.“ Wir lachten beide los. Die Kälte traf mich, als meine Jacke aufging.

„Was hast du jetzt vor?“, fragte ich. Genau deshalb wollte ich keine Beziehung. Der letzte Typ wusste nicht, was ich beruflich mache. Das war mir lieber so. Sobald es zu ernst wurde, machte ich Schluss. Dann kann man auch niemanden enttäuschen.

„Er will, dass ich kündige.“ Sie sah mich an und wurde ernst.

„Und du hast ihm gesagt, er soll sich verpissen?“, fragte ich und beugte mich vor. Aber ich wusste, dass sie das nicht getan hatte.

„Ich habe Ja gesagt.“

„Was! Tish, ist das dein Ernst? Du liebst deinen Job doch.“ Wir beide liebten ihn. Das Geld war gut. Und versteht mich nicht falsch: Ich war kein Junkie auf der Suche nach dem nächsten Schuss. Früher habe ich in der Personalvermittlung gearbeitet. Aber mit 21 traf ich Latisha eines Freitagabends in einer Bar. Wir verstanden uns super und sie stellte mich dem Clubbesitzer vor. Das ist jetzt fünf Jahre her.

„Harper, ich weiß. Aber was soll ich machen? Im siebten Monat schwanger an der Stange tanzen?“

„Du bist schwanger!!“ Meine Zigarette war fertig und ich warf sie in den Aschenbecher.

„Nein, bin ich nicht. Aber schrei es ruhig über die ganze Straße.“ Wir lachten wieder.

„Ich sehe eine Zukunft mit dem Typen, Harp. Ich will nicht, dass das hier“, sie machte eine vage Handbewegung, „dem im Weg steht.“ Ich nickte. Ich verstand sie. So hatte ich noch nie für einen Mann empfunden. Aber wenn es so wäre, würde ich wohl dasselbe tun.

„Wann?“

„Ich habe ihm gesagt, er soll mir drei Monate geben. Ich will genug Trinkgeld scheffeln, falls ich nichts anderes finde.“

„Schlau. Und heute Abend sollte es ja keine Probleme geben.“ Sie warf ihre Kippe weg und hakte sich bei mir ein.

„Heute ein Double an der Stange als Abschied?“, fragte sie, während wir zurück in den Club gingen.

„Aber hallo! Aber denk dran, ich habe dich noch drei Monate“, zwinkerte ich ihr zu. Mist. Was sollte ich nur ohne sie machen? Mit den anderen Mädels kam ich klar. Aber die Fluktuation hier war wahnsinnig. Ich galt schon als Veteranin. Ich sprühte etwas Parfüm auf, putzte die Zähne und rückte meine Titten zurecht. Showtime. Wir traten hinaus in den riesigen Club. Ein paar Stammgäste waren schon an der Bar. Angeblich kamen sie wegen des Essens. Es war viel los. Gegen 23 Uhr kam die Männergruppe an. Etwa 20 Männer setzten sich in den VIP-Bereich neben der Bühne. Meine 22:30-Show hatten sie verpasst. Aber Latisha und ich würden vor Ladenschluss noch gemeinsam auftreten. Wir hatten genug Zeit, der Club schloss erst um 4 Uhr morgens. Wir waren in Mayfair, London. Die meisten Kunden waren reiche, ältere Herren. Sie ließen mich völlig kalt. Es war ein Job, mehr nicht. Ich sollte den Champagner zum Junggesellenabschied bringen und nahm drei Flaschen mit. Der Bräutigam war schon völlig dicht. Ich war überrascht, dass sie ihn überhaupt reingelassen hatten.

„Woahhhhh, jetzt geht’s los, Jungs!“, rief einer und sprang auf. Er sah viel zu begeistert aus. Wohl zum ersten Mal in einem Stripclub, Kumpel?

„Viel Spaß, meine Herren. Als Nächstes ist Felicity dran“, gurrte ich und zeigte auf die Stange.

„Wann bist du dran?“ Ich sah nicht, wer das fragte.

„Leider haben Sie mich verpasst. Aber die privaten Kabinen sind offen, falls Sie Lust haben.“ Ich spulte meinen Standardsatz ab. Ich musste mal was Neues probieren, ich langweilte mich schon selbst.

„Oh ja, bitte!“, rief der Aufgedrehte.

„Nein, mich.“ Ich sah rüber. Einer aus der Gruppe war aufgestanden. Fuck. Er war die Definition von Sex auf zwei Beinen. Sein dunkles Haar war an den Seiten kurz, oben etwas länger. Er hatte eine markante Kieferpartie. Sein Blick hätte mich fast auf der Stelle weich werden lassen. Seine Augen waren schwarz und geheimnisvoll. Und seine Tattoos am Hals machten mich total an. Ich merkte, wie ich rot wurde. Normalerweise fand ich Kunden nie attraktiv. Aber man müsste blind sein, um ihn nicht zu bemerken.

„Dann kommen Sie mal mit“, sagte ich und ging zu den privaten Kabinen. Man konnte auch auf der Tanzfläche tanzen, aber das sagte ich ihnen nie. In den Kabinen gab es mehr Geld. Ich öffnete eine freie Kabine und ließ ihn eintreten. Als er an mir vorbeiging, bemerkte ich seine Statur. Er war mindestens 1,80 Meter groß. Und er roch göttlich. Das würde leicht verdientes Geld werden. In den Kabinen gab es nur einen Sessel und Vorhänge an den Wänden. Es war stilvoll. Ich war stolz, an so einem Ort zu arbeiten. Er setzte sich und fing sofort an zu reden.

„Wie heißt du?“ Er hatte einen russischen Akzent. Leck mich fett.

„Princess“, murmelte ich, als die Musik einsetzte. Ich rieb mich mit dem Rücken an seinem Schritt.

„Nein, dein echter Name.“ Ich tanzte nach unten und kam wieder hoch. Mein Arsch war direkt vor seinem Gesicht.

„Das ist mein echter Name“, antwortete ich. Ich drehte mich zu ihm um. Mein Körper bewegte sich zur Musik. Ich ließ die BH-Träger von den Schultern gleiten.

Er lachte leise. „Nein, ist er nicht.“ Seine Stimme klang streng und fordernd. Gott, dieser Typ war genau mein Fall. Normalerweise verrate ich Kunden nie meinen Namen. Aber aus irgendeinem Grund setzte mein Verstand aus.

„Harper.“ Ich öffnete den Verschluss meines BHs vorne. Stück für Stück legte ich ihn ab. Meinen Arm hielt ich vor die Brüste.

„Und wie heißt du?“, fragte ich und warf den BH zur Seite.

„Dimitri.“ Er lehnte sich zurück und genoss den Anblick. Während ich weitertanzte, nahm ich den Arm weg. Ich kam ihm immer näher. Ich flüsterte an seinem Hals vorbei.

„Verdammt, das ist ein sexy Name.“ Das meinte ich ernst. Scheiße, Harper, reiß dich zusammen.

„Gib mir deine Nummer, Harper. Ich will mit dir essen gehen.“ Ich setzte mich auf seinen Schoß und sah ihn wieder an.

„Oh, das geht nicht. Ich date keine Kunden.“ Ich fuhr mit den Händen über seine Brust. Er war auch noch muskulös? Irgendwas musste mit dem Typen doch nicht stimmen.

„Dann vergiss diesen Lapdance. Ich will kein Kunde sein.“ Seine Ansage brachte mich zum Lächeln.

„Nein, tut mir leid.“ Es tat weh, das zu sagen. Aber meine Regel stand fest. Ich date keine Kunden. Es war immer dasselbe: Man geht aus, hat eine tolle Zeit und dann wollen sie, dass man alles aufgibt.

„Darfst du dein Trinkgeld behalten?“ Sein Blick brannte auf meiner Haut, während ich mich auf seinem Schoß bewegte.

„Ja“, sagte ich. Ich spürte seine massive Erektion durch die Hose.

„Gut.“

„Darf ich was fragen?“

„Frag ruhig, Harper.“ Wie er meinen Namen aussprach, weckte in mir das Verlangen, ihn sofort auszuziehen.

„Du wirkst nicht wie jemand, der mit denen da abhängt.“ Ich deutete mit dem Daumen zum Clubraum.

„Bin ich auch nicht. Meine Schwester heiratet diesen Versager, deshalb bin ich hier.“

„Woher kommst du?“

„Moskau.“ Seine Hände glitten langsam meine Oberschenkel hoch. Ich starrte ihn an.

„Nicht anfassen.“

„Für mich gilt das nicht, oder?“ Er lächelte und es fing an, zwischen meinen Beinen zu pochen. Ich legte meine Hände auf seine und schob sie weiter hoch. Scheiß drauf. Ich hatte ihm schon meinen echten Namen gesagt, da konnte ich auch ein bisschen Spaß haben.

„Bist du sicher, dass du nicht mit mir essen gehen willst?“ Seine Lippen streiften meinen Hals. Ich stöhnte auf. Es war echt.

„Ich kann nicht.“

„Ich gebe nicht so schnell auf.“ Ich legte den Kopf in den Nacken. Diese dunklen Augen musterten mich. Ich musste dringend mein Höschen wechseln.

„Du musst es aber wohl“, sagte ich süßholzraspelnd. Mein Magen fuhr Achterbahn. Eigentlich hasste ich mich selbst dafür. Aber ich vermische Geschäftliches nicht mit Privatem. Er lachte und drückte meinen Oberschenkel fester.

„Du bist lustig, Harper.“ Er starrte auf meine Brust. Mir fiel wieder ein, dass ich keinen BH anhatte. Meine Titten waren direkt vor seiner Nase. Er nahm die Hand vom Bein und schob sie langsam zwischen meine Brüste. Als er meine rechte Brustwarze berührte, kam mein Verstand zurück.

„Die Zeit ist um.“ Ich stand auf und zog meinen BH an. Er stellte sich neben mich. Ich konnte nicht anders, als auf die Beule in seiner Hose zu starren. Gott, was hätte ich das gerne in echt gesehen.

„Harper, ich meine es ernst. Ich kriege, was ich will.“ Er gab mir ein paar Scheine und ging hinaus. Ich atmete tief durch und setzte mich kurz hin. Ich zählte die Fünfzig-Pfund-Scheine und hätte fast geschrien. Er hatte mir tausend Pfund Trinkgeld gegeben.

Später waren Latisha und ich an der Bar, um mehr Champagner für die Gruppe zu holen.

„Und wie viel hat er dir gegeben?“ Sie sah mich fassungslos an.

„Tausend Pfund, Tish. Kannst du das fassen!“

„Und du hast ihm deine Nummer nicht gegeben?“

„Nein, ich date keine Kunden. Das weißt du doch“, sagte ich und rollte mit den Augen.

„Ja, aber das da“, sie zeigte zu ihm rüber, „ist ein verdammt schönes Prachtexemplar von Mann. Er muss doch eine Ausnahme sein, oder?“

„Nein, keine Ausnahmen.“

„Du bist irre, echt jetzt. Wann hattest du überhaupt das letzte Mal Sex?“ Sie stemmte eine Hand in die Hüfte, die andere hielt eine Flasche.

„Ewig her, aber das tut nichts zur Sache.“

„Und ob es das tut!“, rief sie fast. „Gib ihm deine Nummer. Lass dich ordentlich durchvögeln und geh dann deiner Wege. Woher kommt er eigentlich? Er sieht nicht aus wie die anderen.“

„Russland.“

„Oh Scheiße, er ist Russe?! Im Ernst, Harper, wer nicht wagt, der nicht gewinnt.“

„In den fünf Jahren, die ich hier arbeite, habe ich noch nie einem Kunden meine Nummer gegeben.“ Latisha half mir gerade gar nicht. Ich fing an, meine Entscheidung zu bereuen. Aber das sollte sie nicht merken.

„Ja, und du hast dich in fünf Jahren auch noch nie von einem Kunden anfassen lassen. Und eben hast du es doch getan“, sagte sie und schnappte sich eine weitere Flasche. Ich nahm die restlichen zwei und folgte ihr zum Tisch.

„Hier bitte, meine Herren. Lassen Sie es sich schmecken“, gurrte sie fast genau wie ich.

„Meine Freundin und ich machen gleich ein Double an der Stange. Also zückt schon mal eure Geldbörsen.“ Sie zwinkerte dem Bräutigam zu. Ich stellte die Flaschen auf den Tisch und fing Dimitris Blick auf. Er gab mir ein Zeichen. Ich beugte mich zu seinem Ohr hinunter.

„Bist du morgen auch hier?“ Seine Stimme klang jetzt noch rauer. Es löste was in mir aus.

„Ja, ich arbeite morgen.“

„Gut.“ Latisha packte meine Hand und wir gingen in die Umkleide. Für die Shows zogen wir uns immer um. Latisha hatte mir alles beigebracht. Früher war ich eine Niete an der Stange. Aber heute? Heute war ich ein Profi.

„Was hat er gesagt?“, fragte sie, während sie ihren BH abriss und ein Korsett anzog.

„Er wollte wissen, ob ich morgen da bin.“

„Oh mein Gott! Oh mein Gott! Der gibt nicht auf, Mädel.“ Sie wechselte ihr Höschen und ich tat es ihr gleich.

„Was, wenn er ein Serienmörder ist? Oder noch schlimmer: Er will, dass ich kündige.“ Ich zog einen schwarzen, längeren BH an und verschloss ihn hinten.

„Hey! So wie Graham?“, fragte sie gespielt beleidigt. „Warum denkst du direkt an Heirat und Babys?“

„Weil sie alle gleich sind. Genau wie Graham. Erst ist es okay und dann soll man aufhören. Ich will aber nicht aufhören.“

„Dann lass es! Du zerbrichst dir viel zu sehr den Kopf. Du musst echt mal wieder flachgelegt werden. Er könnte einfach ein guter Fick sein. Du schuldest ihm gar nichts.“ Ich nickte. Sie hatte recht. Wir gingen auf die Bühne, nachdem der Moderator uns angekündigt hatte. „Nur heute Abend! Princess und Misty!“ Ja, Latishas Arbeitsname war Misty. Furchtbar. Die Musik ging los und wir taten, was wir immer taten: Wir lieferten eine Show ab. Wir waren seit Jahren beste Freundinnen und beide total hetero. Wir fassten uns also an, als würden wir uns eine Tasse Tee kochen. Als ich an die Stange sprang und nach unten blickte, sah ich ihn. Diese Augen starrten mich direkt an.

Vielleicht hatte Latisha recht. Was war schon dabei? Aber irgendwas in meinem Hinterkopf schlug Alarm. Hatte ich nach einem Ehering geschaut? Bestimmt war er verheiratet. Ich schwang mich unter Applaus wieder runter. Zum Abschluss der Show küssten wir uns. Als wir von der Bühne gingen, packte Dimitri meinen Arm.

„He, Boss, nicht anfassen!“, rief Leon von der Security. Er ließ mich los. Ich gab Leon ein Zeichen mit dem Daumen, dass alles okay war.

„Wir sehen uns morgen.“

„Ach ja?“

„Ja. Und zieh das da an.“ Er zeigte auf meine Unterwäsche. Dabei erhaschte ich einen Blick auf seine Hand. Okay, Harper, kein Ehering. Also doch nur ein Serienmörder. Ich lächelte ihn an und ging weg.