Chapter 1
„Notruf 112, was ist Ihr Notfall?“
„Ähm, ich weiß nicht, wie ich das sagen soll, aber… ähm… ich… äh… glaube, ich habe eine Leiche gefunden.“
„Okay, ich stelle Sie an die Polizei durch.“ Innerhalb weniger Minuten hatte die Beamtin die Daten aufgenommen und einen Streifenwagen zum Tatort geschickt. Doch was sie zu diesem Zeitpunkt noch nicht wusste, war, dass dies nicht der letzte Anruf dieser Art sein würde.
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„Johnson am Apparat.“
„Hey Sam, hier ist Hank. Hör zu, Partner, ich habe da etwas, das du dir ansehen musst.“
„Wo bist du, Hank?“
„Ecke 44th und Broadway. Es ist eine Leiche.“ Detective Sam Johnson schloss die Augen, als er das Gespräch beendete und sich von seinem Schreibtisch erhob. An manchen Tagen war der Job als Mordermittler großartig, aber an anderen hasste er ihn regelrecht.
Man sollte meinen, dass man nach so vielen Leichen alles gesehen hätte. Aber nein, irgendetwas Neues tauchte immer auf. Er und sein Partner Hank Harvey waren Experten für Serienmorde. Er hatte vergessen, wie viele Akten allein deswegen auf seinem Schreibtisch gelandet waren. Sam schüttelte den Kopf, griff nach seiner Jacke an der Stuhllehne, verließ das Gebäude und ging zu seinem Wagen.
15 Minuten später parkte er neben dem gelben Absperrband und versuchte, seinen flauen Magen zu beruhigen. Es war nicht der Tod, der ihm zusetzte; diesen Nervenkitzel hatte er bei seinem ersten Fall abgelegt. Aber das hier fühlte sich nach dem Beginn eines brutalen Falls an, und er hatte schon lange gelernt, seinem Bauchgefühl zu vertrauen. Er stieg aus und ging zu seinem Partner, der in der Nähe des Bodens kniete und sich den Tatort ansah.
„Was haben wir, Hank?“
„Ein junger Mann, sieht nach einem Studenten aus. Noch keine Kleidung gefunden, aber der Kopf wurde wiederholt gegen den Baum geschlagen. Blutspritzer auf mehreren Metern. Sieht ziemlich frisch aus, aber Genaueres wissen wir erst, wenn die Spurensicherung da war.“ Sam ging um den Tatort herum, den Hank ihm gerade beschrieben hatte. Seltsam, keine Kleidung. Das war nicht normal.
„Sieht es so aus, als wäre die Leiche bewegt worden?“
„Nein, Sam. Keine Schleifspuren, und die Muster am Baum passen zu denen an seinem Kopf.“
„Und keine Spur von Kleidung?“
„Nichts. Er war nackt, als wir ankamen.“ Sam fuhr sich durch sein blondes Haar und seufzte.
„Sieht es nach einer Vergewaltigung aus?“
„Nein. Außer der tödlichen Wunde scheint keine Berührung stattgefunden zu haben. Keine Lippenstiftspuren, keine Kratzspuren, und seine Lippen sind nicht geschwollen, wie nach dem Küssen.“ Warum jemanden töten und dann ausziehen? Oder erst ausziehen und dann töten? Nein, es war kein Blut auf der Brust. Wer auch immer es war, hat ihn getötet und dann ausgezogen. Was für ein kranker Wichser würde blutige Kleidung als Souvenir mitnehmen?
Sam umkreiste den Tatort erneut und nahm mit geschultem Blick jeden Winkel auf. Als er meinte, genug gesehen zu haben, sah er sich die baufälligen Gebäude in der Umgebung an. Keines davon hätte Kameras haben können, um den Tatort zu überwachen. Und da es mitten in der Nacht war, würde niemand in der Nähe sein, den man befragen könnte. Eine Sackgasse. Ein perfekter Mord, könnte man sagen. Aber Sam Johnson war schon zu lange im Geschäft. Er wusste, dass es so etwas nicht gab. Er stand unter Zeitdruck. Er konnte es sich nicht leisten, Serienmörder an der Backe zu haben, und er hoffte, dass dies nicht der Fall war.
Er seufzte, ging noch ein paar Schritte den Pfad entlang, sah aber nichts. Verdammt, er hatte sich einen einfachen Tag gewünscht, damit er nach Hause gehen und mit seiner Frau entspannen konnte. Das konnte er sich bei diesem Einsatz abschminken. Er notierte sich noch ein paar Dinge und ging zurück zu seinem Partner, der vor sich hin murmelte. Sie waren ein seltsames Paar, aber irgendwie arbeiteten sie sehr gut zusammen. Und ja, sie waren das Duo, das selbst die schwierigsten Mordfälle löste. Dieser hier würde nicht anders sein.
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Sam und Hank hatten gerade den letzten Rest ihres Essens runtergeschlungen, als der Anruf kam. Eine Leiche, brutal zugerichtet. Sie wechselten einen Blick, als sie ins Auto stiegen. Es war noch kein Serienmörder, wenn es erst zwei Leichen mit der gleichen Methode gab. Aber die Wahrscheinlichkeit, dass es etwas anderes war, war gering. Und Nachahmer waren zu diesem Zeitpunkt kaum möglich, da die Medien sich bisher zurückgehalten hatten.
Hank fuhr sie zum Fundort, und beide stiegen langsam aus. Die Detektive begutachteten die Umgebung, bevor sie auf die Leiche zugingen. Sam spürte es in seinem Bauch. Ohne Zweifel und ohne hinzusehen wusste er, dass die Leiche der anderen ähneln würde. Beide Männer gingen in die Hocke, betrachteten den Körper und sahen sich dann an. Hank atmete tief durch.
„Das gefällt mir nicht, Sam. Überhaupt nicht“, sagte Hank und schüttelte den Kopf. „Es sieht viel zu sehr nach dem Fall an der 44th neulich aus.“
„Ich weiß“, erwiderte Sam, „ich weiß“, während er einen riesigen Schluck Kaffee nahm und sich dabei fast den Hals verbrannte. Die zwei Ermittler starrten auf den leblosen Körper des Mannes. Er lag da, nackt wie bei seiner Geburt, und sein Kopf war so heftig gegen den Baum geschlagen worden, dass man Teile seines Gehirns inmitten der blutgetränkten, verfilzten Haarsträhnen sehen konnte.
„Du glaubst doch nicht etwa…“
„Leider doch, Sam. Ich hatte an jenem Tag ein schreckliches Gefühl im Magen, und jetzt habe ich dasselbe. Und noch schlimmer: Ich glaube nicht, dass das der letzte Fall dieser Art sein wird.“ Sein Körper begann zu zittern, während er diese Information verarbeitete. Ein Serienmörder? Wirklich? Hier in Resmar?
Okay, hier gab es eine landesweit bekannte Hochschule, aber ansonsten war es nur eine kleine, ruhige Stadt. Er hatte gedacht, er hätte all das hinter sich gelassen, als er in den Süden zog. Aber sie waren hier, und das war eindeutig eine Wiederholungstat. Er wusste genau, was das bedeutete. Wer auch immer dieser arme Kerl war, er war nicht der Erste, der auf diese Weise starb, und sein ganzer Instinkt sagte ihm, dass er auch nicht der Letzte sein würde.
Zurück im Büro studierten beide die Akten und versuchten, sich einen Reim darauf zu machen.
„Okay, was haben wir?“ fragte Sam.
„Nicht viel“, sagte Hank. „Beide männlich, etwa im gleichen Alter, beide nackt gefunden, beide starben an einem Schädel-Hirn-Trauma.“
„Ja, das wissen wir. Aber was ist mit Beweisen? Hat die Spurensicherung nichts gefunden?“
„Nun, es gab eine Haarprobe“, fuhr Hank fort. „Bisher keine Ergebnisse, aber sie stammt definitiv nicht von einem der Opfer.“
„Wow“, dachte Sam. „Ist das alles? Zwei Leichen und wir wissen nur, dass wir nach jemandem suchen, der Haare hat?“ So dankbar er auch war, das würde ihnen nicht helfen. Das würde den Kreis der Verdächtigen kaum eingrenzen.
Barry platzte mit einem aufgeregten Gesichtsausdruck in ihr Büro. „Gute Nachrichten, Leute. Wir haben die Laborergebnisse vom ersten Fall zurück. Die Autopsie hat uns zwar nichts Neues erzählt, aber“, Barry hielt kurz inne, was die Ermittler nur den Kopf schütteln ließ, „die toxikologischen Untersuchungen zeigen, dass eine Spur eines muskelentspannenden Sedativums in seinem Blut war. Unserem armen Opfer hätte das nicht viel geholfen, denn er wäre sich voll bewusst gewesen, was mit ihm geschah, und hätte jeden einzelnen Schlag gespürt. Aber leider für ihn wäre er nicht in der Lage gewesen, sich groß zu wehren.“
Ein verdammtes Muskelrelaxans? Wer auch immer dieser Mörder war, er wollte, dass seine Opfer den Schmerz spürten. Er wollte, dass sie bei Bewusstsein waren. Das bedeutete meist, dass jemand eine Mission hatte, einen Grund dafür. Das waren keine zufälligen Tötungen eines Serienmörders, das waren gezielte Taten. Das grenzte die Liste ein, wenn auch leider nicht sehr weit. Aber immerhin besser als nichts!
