Prolog
Die Kühle eines Gewehrlaufs an der Schläfe nahm ihm nicht das Gefühl der inneren Leere; nur ein gefühlloser Mensch kennt diesen Selbsterhaltungstrieb. Er war in einer Welt aus Blut, Geld und Macht aufgewachsen. Am Ende läuft alles auf diese drei unglückseligen Faktoren hinaus. Sein einziges Ziel, sein Erfolg, bestand darin, in dieser Welt – in einem Imperium eines „Made Man“ – zu bestehen. Dass er erst fünf Jahre alt war, änderte nichts an der Sichtweise seines Vaters. Der kleine Junge sah zu, wie sein Papa eine Waffe zog und den Lauf auf das Gesicht eines schwitzenden, älteren Mannes richtete.
„Schau genau hin und lern was, Nicolai“, hatte sein Vater zu ihm gesagt. „Eines Tages wirst du meinen Platz als Pakhan einnehmen.“
Nachdem der alte Mann während des Verhörs zwei kleine Finger und ein paar Fingernägel verloren hatte, zog sein Vater die Waffe zurück und zielte auf dessen Schläfe. „Bitte, bitte“, wimmerte der alte Mann, „ich war das nicht!“
Der Pakhan schnaubte. „Schwäche ist nutzlos ...“, er lud eine Kugel in die Kammer, „Nutzlosigkeit ist ein Fehler ... und ich dulde keine Fehler in meiner Armee.“
Ein fünfjähriger Junge steht in den Schatten hinter einem Stuhl in der Ecke des Kellers. Eine Träne rollt über seine Wange, während er ein Monster beobachtet – nicht seinen Papa. Den Mann, der ihm abends heiße Schokolade macht, der ihm Gute-Nacht-Geschichten vorliest; den Mann, zu dem er aufgeschaut hat.
Es war das erste Mal, dass er den wahren Mann sah, den er so bewundert hatte.
Ein Monster.
Der kleine Junge mit dem dunklen Haar schließt die Augen und presst die Lider fest zusammen. Er wollte nicht sehen, was passierte. Er wusste, dass es auf irgendeine Weise falsch war. Seine Unschuld brauchte diesen Schutz ...
Doch sein Papa, der Pakhan, herrschte ihn mit seinem dicken Akzent an: „Mach deine verdammten Augen auf, Junge, und sieh zu!“
Blaue Augen weiten sich vor Angst, während Tränen über seine roten Wangen laufen. „P-Papa, bitte!“
„Genug!“
Der Erbe des Pakhan zuckte zusammen, bevor er sagte: „Ich hasse dich!“ Es stimmte. In diesem Moment hasste Nicolai ihn dafür, dass er ihn dazu zwang, etwas so Grausames mitanzusehen.
Dann hallte ein lauter Knall durch den Raum, gefolgt von einem Klingeln in den Ohren, das sie in der plötzlichen Stille vor Hitze glühen ließ. Ein Echo war zu hören. Hirnmasse spritzte gegen die Wand, und man hätte schwören können, einen orangefarbenen Schimmer zwischen dem dunklen Rot zu sehen. Der Körper des alten Mannes wurde schlaff und hing leblos von der Decke, die Beine baumelten über dem Betonboden. Die Ketten schwangen durch den Aufprall und erzeugten ein quietschendes Geräusch.
Der Pakhan stand da, Blut klebte an seinem Kinn und einer Seite seines Gesichts. Seine Augen wirkten schwarz, als er seinen Sohn wieder ansah. „это мир созданный мужчиной.“
„Das ist die Welt eines Made Man.“
Er wünschte, seine Mutter wäre noch am Leben. Sie war ein Engel im Vergleich zu diesem Monster – dem Teufel.
Doch die Jahre hatten die Grenzen für den Jungen verschwimmen lassen. Richtig oder falsch – scheiß drauf, denn das Monster hatte etwas erschaffen ...
Einen Albtraum.
oh! poor little man