Bear: Protector del MC

El desenfreno se siente en el aire como cada viernes por la noche en el club, es como una fruta demasiado madura, muy dulce y pegajosa. Retumba en nuestras venas, una invitación a la jarana que embriaga a mis hermanos. A las doce y cuarenta y cinco de la mañana, la noche aún es joven; el caos continuará hasta bien entrada la madrugada.

Una rubia de piernas largas se deja caer al suelo entre mis rodillas; es una de esas succionadoras de almas que persiguen pollas, esperando que alguna eventualmente las lleve a obtener un parche de Angel. No es mi tipo, ni de lejos; demasiado pálida, demasiado alta y mucho más rubia, pero no tengo la costumbre de rechazar lo que cae gratis, así que no me molesto en detenerla mientras sus manos suben por mis muslos hasta meterse en mis vaqueros.

Creo que murmura su nombre, ¿Lani, Leoni, Lena? No lo escucho por el heavy metal que explota en el club. Casi no importa, no voy a recordarlo ni quiero hacerlo, y para mañana ella estará con el siguiente hermano que quiera que le chupen la polla.

Su mano sube para tocar mi chaleco, enviándome una chispa de rabia. Le agarro la muñeca y la aparto del cuero, devolviéndola a mis vaqueros. Eso la desequilibra, pero se recupera rápido y sigue sin inmutarse.

Su lengua se mueve con destreza, como si intentara demostrar algo, y mi polla tiene un espasmo. Se siente bien, pero sé que eso es todo, solo una sensación pasajera. Por lo menos, es una sensación que calma temporalmente el ruido constante que contamina mi mente y eso es lo único que me importa, joder.

Una mano pesada sobre mi hombro me aparta la atención de la cabeza rubia que sube y baja sobre mi regazo.

Echo la cabeza hacia atrás para ver quién exige mi atención, sin molestarme en absoluto por la interrupción. No me importa demasiado tener que separarme de las succionadoras de almas. La piel me pica cuando me tocan, aunque mis ganas de mojar la polla superan cualquier asco que me dé que me toquen.

La cara seria del Pres se cierne sobre mí; solo su mirada ya me dice que no está para juegos.

Sus ojos oscuros me observan un minuto antes de inclinar la cabeza hacia la zona más tranquila, junto a la puerta de su oficina. "Guárdate la polla en los pantalones, tengo un trabajo para ti".

"Quítate de encima, joder", tiro de la rubia hacia atrás agarrándola ligeramente del pelo mientras me meto dentro de los vaqueros. Ella hace un puchero, pero tengo que obligarme a no poner los ojos en blanco ante su numerito; con el maquillaje corrido y los labios hinchados, da una imagen patética.

De camino hacia el Pres, paro en la barra y me tomo un chupito de tequila, esperando que el ardor del alcohol distraiga la insatisfacción que me deja una mamada a medias.

"Siento cortarte el rollo", dice el Pres con una sonrisa burlona mientras fuma. Hace una pausa para encender el cigarrillo, da una calada y oculta sus rasgos tras una nube de humo. "Pero esto no puede esperar. Tenemos un envío dentro de una hora, quiero que estés allí para asegurarte de que nada salga mal".

El presidente de los Soul Reapers, Snake Eyes, es un hombre intimidante. Es alto, probablemente más de metro ochenta, aunque no tanto como yo; musculoso y con rasgos sombríos. Con solo verlo te das cuenta de que no es alguien a quien quieras llevar la contraria; es lo que este club sabe que acabará siendo un líder temible.

Escanea la habitación moviendo la cabeza de un lado a otro; lleva sus filas de rastas bien trenzadas recogidas en una coleta que deja al descubierto los laterales rapados de su cabeza. Finalmente encuentra a quien buscaba y, sin volverse hacia mí, señala con la cabeza en esa dirección. "Lleva a Razor contigo".

"¿Crees que es un trabajo para dos, jefe?"

"No, pero después de nuestro último encontronazo con los Vipers no me la voy a jugar". La cara de Snake Eyes se ensombrece al pensar en la última disputa sangrienta con el MC rival. Ellos, fieles a su nombre, han intentado invadir nuestro territorio y nuestro negocio sin piedad. Casi perdemos a un par de nuestros hombres por su culpa. "Además, vas con unas cuantas copas encima, necesitas a alguien que te cubra las espaldas en la carretera".

"Vale, lo que tú digas, Pres". Me apoyo contra la barra y veo cómo el Pres le da una palmada a Razor en el hombro, distrayéndolo de su propio entretenimiento: lamer el rastro de sal del pecho prácticamente desnudo de una de las succionadoras. Snake Eyes, al menos, tiene la cortesía de esperar a que termine, aunque no deja que se recree demasiado.

Él me mira a los ojos, yo asiento en señal de reconocimiento, y se inclina para murmurarle algo al oído a la chica, que parece decepcionada porque Razor tenga que irse. Ni siquiera me quedo esperando; salgo por la puerta y mis botas pesadas crujen sobre la grava mientras me dirijo a mi moto.

Me monto a horcajadas en la moto con la idea de encender un cigarrillo. Razor, como muchos de mis hermanos, es un ligón de manual. Quizás no sea tan malo como algunos, pero Razor sigue siendo muy dado a disfrutar de cualquier cuerpo cálido que se preste. Incluso con una orden directa del Pres, puede que tarde un poco en despegarse de su distracción momentánea.

La noche tiene un toque frío, el calor de la llama del encendedor acaricia mis dedos. Pasa un minuto, luego dos; justo cuando estoy pensando en volver a entrar para sacar al imbécil yo mismo, Razor sale pavoneándose del bar.

"Te ha llevado tu tiempo, joder", gruño mientras me pongo el casco. La bestia de metal y cuero entre mis muslos ruge al acelerar.

"¡Oye, no es mi culpa ser un encantador de coños!", dice Razor alzando las manos mientras se acomoda en su propia moto.

Ni siquiera me molesto en responder; quito el caballete y arranco. Por un momento, casi siento envidia de su actitud despreocupada. Ser los ejecutores del club significa que nosotros nos ocupamos de la mierda oscura. Seguro que cualquiera de nuestros hermanos sangraría por el club, pero nosotros... nosotros somos los que no dudamos en torturar, mutilar y clavar un cuchillo en las tripas de quien se interponga en nuestro camino.

La sangre que mancha, los fantasmas que nunca dejan de perseguirte, los precios que pagamos por las deudas que exigimos; no son cosas fáciles de llevar.

Supongo que Razor y yo somos la prueba de que solo hay dos formas de lidiar con una carga como la que llevamos voluntariamente. O intentas ahogarla con coños, alcohol y humo de cigarrillo, o dejas que te endurezca hasta convertirte en acero frío e inquebrantable. Razor se maneja con la primera opción como todo un profesional.

El aire fresco de la noche me refresca la cara. El metal canta cuando acelero; su rugido es música para mis oídos. Esto, esto es lo más cerca que alguien puede estar del mismísimo paraíso, joder.

El almacén está a casi una hora del club, y como ni Razor ni yo nos sentimos especialmente habladores, viajamos en un silencio cómplice.

No me importa demasiado; el zumbido de mi moto es lo suficientemente fuerte como para ahogar mis pensamientos, y es el único momento en el que no tengo que oírme pensar.

Aún nos faltan cinco minutos cuando veo el brillo naranja en el horizonte y el humo empezando a elevarse hacia el cielo oscuro.

"Joder".

Acelero, el viento me azota la cara mientras tomo el camino. Razor va justo detrás de mí, soltando una retahíla de maldiciones mientras se detiene a mi lado.

Solo tenemos que mirarnos y, como una máquina bien engrasada, actuamos al unísono. Él saca una pistola de su chaleco y se dirige a la parte trasera del almacén, que ya está en llamas.

Yo me deslizo por el terreno, convertido en poco más que una sombra, y rodeo la parte delantera. Puedo oír las voces presuntuosas de los hombres que hicieron esto; su marcado acento sureño me irrita al instante.

Vipers.

"Esos putos Reapers son un montón de maricones sangrientos. Van a pagar". Una voz suena ruda y llena de rabia.

Casi tengo la tentación de salir y dejar que ese cabrón conozca mi puño por insultar a mis hermanos, pero no puedo. No hasta saber cuántos son.

"No sabrán ni qué les ha golpeado. Jodidos idiotas sin cerebro". Otra voz responde; puedo oler el humo de su cigarrillo mientras flota alrededor del edificio. "Con ese gilipollas de presidente que tienen, estarán totalmente perdidos".

"Después de que casi matan a Smithy... es lo mínimo que se merecen". El primer hombre vuelve a hablar.

Luego el segundo: "Badger dijo que podrían pasar meses antes de que pueda volver a montar".

Espero un momento más, escuchando atentamente por si hay más gente. Ya han pasado un par de minutos, así que imagino que Razor ya está donde tiene que estar para cubrirme si las cosas se ponen feas.

El edificio, que sigue ardiendo, me está haciendo sudar; entre el muro de calor y el olor penetrante a gasolina quemada, empiezo a sentir náuseas.

Oigo unos pasos y mi cuerpo se lanza con fuerza contra uno de los bastardos de los Vipers. Saco el cuchillo de la funda de mi muslo, listo para cuando intente devolverme el golpe.

De repente, la escena se convierte en un caos.

El otro hombre grita; lo siento detrás de mí, listo para atacar, pero Razor llega a él antes. Me centro en el hombre que tengo delante, con los nudillos encendidos mientras le asesto un puñetazo en la boca; un diente suyo me corta los nudillos.

El cabrón sigue peleando, devolviéndome los golpes tan fuerte como yo a él. Me lanza un puñetazo a la nariz; no siento el dolor, pero oigo cómo cruje. Rujo, el fuego dentro de mí arde con más fuerza que las llamas a mi alrededor; una neblina me cubre y lo único que me ata a la realidad es la sensación de mis puños contra su carne.

Se oyen más gritos desde algún lugar del terreno y, aunque suenan lejos en mis oídos, veo los cuerpos cuando doblan la esquina.

Entonces me doy cuenta de que la hemos cagado. Que nos hemos vuelto demasiado ansiosos, demasiado enfadados, demasiado encendidos al ver el infierno que antes era nuestro almacén.

Uno de los tipos se acerca por mi derecha; es rápido, pero yo lo soy más. El cuchillo encaja en mi palma como si estuviera hecho para ella, la hoja silba mientras corto el aire y me encuentro con la cara del saco de mierda.

Le dejo un rastro rojo y profundo que atraviesa su cara en diagonal, desde la sien izquierda hasta la mandíbula derecha. Cada vez que se mire al espejo recordará este momento, me recordará a mí.

Quizás entonces se lo piense dos veces antes de hablar mal de los Reapers, o de nuestro Presidente.

Razor me grita, pero no puedo oír su voz; no por encima del crepitar de las llamas, los gritos de los Vipers y el sonido de mi propia sangre corriendo por mis oídos.

Una fuerte detonación resuena en la noche; un Viper a mi derecha sostiene una pistola humeante.

Sé que me han dado; la bala atraviesa mi hombro, aguda y certera como un cuchillo caliente sobre mantequilla. Me siento ingrávido, vacío, como una taza que se ha derramado demasiado. Un hormigueo punzante se instala en las yemas de mis dedos y no logro distinguir si hay algún daño serio o si mi cerebro ha decidido que es un buen momento para desconectar.

Los Vipers se dispersan y Razor dispara un par de veces antes de correr hacia mí. Sus ojos se fijan en mi hombro, donde una mancha oscura de sangre crece sobre mi camiseta negra.

"Joder, hermano, no esperaba que esos cabrones tuvieran armas".

Gruño, pero Razor tiene razón. Los Reapers hacían negocios con los Jackals, la banda del barrio. Movemos su producto a un precio razonable y, como parte del acuerdo, nos suministran armas.

¿Así que de dónde cojones han sacado las armas los Vipers?

A estas alturas la adrenalina empieza a desaparecer, dejando paso a esa euforia vacía que te invade tras una pelea. Mi hombro grita, protestando por cada pequeño movimiento y contracción del miembro herido.

"Necesitas asistencia médica". Razor me mira; no hay rangos entre nosotros, pero yo llevo mi parche mucho más tiempo que él. Ambos sabemos lo que está en juego: el club es lo primero, mi hombro puede esperar.

Miro hacia el almacén en llamas, temiendo que algún vecino llame a los bomberos antes de que podamos controlar la situación.

"Llama al Pres y ponle al día. Enviará a algunos prospectos a limpiar", digo, mientras mi mano se hunde en el bolsillo de mi chaleco para sacar mi teléfono. "Dile que voy a llamar a Pyro; espero que pueda solucionar esto rápido y sin ruido".

Pyro, nuestro experto residente en todo lo relacionado con el fuego, es un miembro retirado del club y bombero en activo. Fue uno de los fundadores de los Soul Reapers junto con el viejo de Snake Eyes, y me acogió y me crió junto a su hijo Rooster. Nos hicimos miembros todos juntos.

Ya no vive en el club, sino que prefiere una vida más tranquila con su Angel, Blue, en una pequeña casa en un pueblo no muy lejos de aquí.

Cada cierto tiempo se pasa por el club y siempre está pendiente de los Reapers. Sus contactos en el parque de bomberos del pueblo le permiten mover hilos; lo que, con suerte, significará que puede arreglar este desastre.

La llamada no dura mucho. Me dice que Razor y yo deberíamos largarnos de allí y dar el aviso como una "pista anónima"; él se encargaría del resto por su parte.

"Oye, Razor, dile al Pres que se olvide del equipo de limpieza, Pyro dice que él se encarga", ladro, mientras el dolor en mi hombro empieza a ponerme de mala hostia. "Vamos a largarnos de aquí, joder".

Me monto a horcajadas en la moto; el hombro me palpita con cada movimiento forzado. Me hormiguean los dedos al agarrar el manillar. El viaje de vuelta al club dura una hora y ya es bastante malo intentar conducir con un brazo hecho polvo; si podré aguantar todo el trayecto es otra historia.

Salimos a la carretera y paramos en la primera cabina telefónica el tiempo justo para que Razor informe de un incendio sin control como un "ciudadano preocupado", colgando en cuanto la operadora le pregunta su nombre.

Mi brazo se ha quedado completamente dormido, no es más que un peso muerto a mi lado. No quiero parecer un marica delante de Razor, pero la idea de sufrir un daño nervioso grave y no poder volver a montar nunca más me atraviesa la mente. Eso sería una tortura.

Doy un volantazo cuando el hombro me late con fuerza; al menos es una sensación bienvenida frente al entumecimiento total. Consigo recuperar el control de la moto, pero por los pelos.

"¿Estás bien, hermano?". Razor me mira y sus ojos se fijan en mi hombro, donde la mancha de sangre sigue haciéndose más grande.

"Hay que sacar esta puta bala. Ahora".

Atravesar la parte principal del pueblo es inevitable, pero no es como si Razor o yo tuviéramos algún problema con eso. Incluso con una bala en el brazo, cualquiera que vea el parche de los Reaper en nuestras espaldas sabrá que no debe meterse con nosotros; no es que mucha gente quiera hacerlo.

Barnestow es un pueblo de tamaño decente con su buena dosis de problemas, pero por aquí el nombre de los Reapers tiene mucho peso. La gente nos respeta o nos teme.

Aunque en una noche como esta, los Reapers no son los únicos que buscan desenfreno; los bares ponen música alta, llenos hasta los topes de charlas ruidosas y clientes borrachos. No me extrañaría encontrarme a algún idiota borracho queriendo poner a prueba su valentía.

Pasamos sin incidentes y aparcamos en una zona residencial, en un callejón entre dos casas. Las casas se alzan orgullosas y están a una calle de distancia del centro del pueblo, pero aún se puede oír el bullicio de la gente disfrutando.

"¿Entonces cuál es el plan?", pregunta Razor mientras nos deslizamos por la parte trasera de la casa más cercana. Mi mano alcanza la puerta trasera para quitar el cerrojo y nos deslizamos dentro del jardín como sombras.

No respondo. En parte porque mi atención está puesta en encontrar algo con lo que romper el cristal de la puerta trasera, pero también porque realmente no tengo un plan. Solo sé que no puedo conducir en mi estado y tampoco puedo volver andando al club.

Encuentro una piedra grande y, aunque no uso mi mano buena, consigo golpearla con la fuerza suficiente sobre el cristal para que se haga añicos. El ruido suena como un grito en mi oído, pero espero que, por todas las luces apagadas y el jardín descuidado, el dueño de la casa no esté dentro.

Razor y yo nos colamos dentro y terminamos en una cocina pequeña. Buscamos rápidamente, lo más silenciosamente posible, algo que me sirva para vendarme el brazo.

El crujido de una tabla del suelo me llama la atención; levanto la cabeza justo cuando ella aparece por la puerta.

Mis ojos recorren su pequeño cuerpo; lo primero que capto son sus generosas tetas, y definitivamente no lleva sujetador. La mujer es bajita y solo lleva un piercing en la nariz, una camiseta extragrande y unos calcetines peludos.

Sus ojos se encuentran con los míos al mismo tiempo, y sus orbes de color marrón claro se abren como los de un ciervo deslumbrado por los faros. La taza que tiene en la mano se le resbala de los dedos, se estrella contra el suelo y derrama el café frío sobre el linóleo brillante.

"¡¿Quiénes cojones sois?!"