Siblings with benefits

Mientras estaba sentada en el vestíbulo del aeropuerto TF Green, bebiendo café, intentaba no hundirme en la depresión que me tenía atrapada desde hace un par de semanas. Estaba de vuelta en casa, en Rhode Island, donde pasé 33 de mis 39 años. Mi hermano menor, Mark, a quien no veía desde hacía seis meses, venía en camino a buscarme. El problema es que era difícil estar animada cuando estaba tan increíblemente agotada como yo. La causa no era solo que mi vuelo directo de dos horas desde Chicago se convirtiera en una hora de retraso en O'Hare y tres horas de escala en Filadelfia; se debía sobre todo al último brote de insomnio que sufría desde hacía dos semanas.

Normalmente, estos episodios, que padezco desde la tierna edad de 10 años, son provocados por el estrés. En ese caso, debería haber visto venir este. Durante los últimos dos meses, había estado pintando entre 12 y 15 horas al día para prepararme para una exposición donde yo era la artista principal. Mientras tanto, tuve que lidiar con el final de otra relación fallida. Este había sido un tema recurrente para mí en los últimos diez años. Después de no haber tenido nada serio durante mis veintitantos y principios de los treinta —años que, por supuesto, pasé luchando contra la adicción a las drogas y al alcohol—, había intentado encontrar a esa persona especial y esquiva con resultados desastrosos.

La más reciente fue Laura, una fotógrafa de treinta años a la que conocí en una de mis exposiciones hace casi un año. No me malinterpreten, no soy lesbiana en el sentido estricto de la palabra, ni tampoco bisexual de forma habitual, pero a lo largo de los años ha habido alguna mujer ocasional que simplemente parece despertar mi interés. Habíamos vivido juntas los últimos seis meses, pero al final Laura, como las anteriores, se quejó de que yo era fría y distante. Habiendo escuchado esa misma frase tantas veces antes, supongo que no puedo negarlo, pero considerando algunas de las cosas por las que he pasado, hago lo mejor que puedo.

Intentando distraerme de esos pensamientos, me levanté, tiré mi vaso de café y caminé un poco. No le había enviado un mensaje a Mark para que viniera a buscarme hasta que aterricé, así que tenía unos minutos y no podía quedarme quieta. Lo curioso del insomnio es que cuanto más cansada estás, más alterada te pones. Mientras deambulaba por el vestíbulo, disfrutaba de las miradas que recibía de las pocas personas que aún merodeaban a las diez de la noche de un viernes.

Normalmente, mi apariencia no es tan llamativa; soy una mujer alta, delgada, muy atractiva y morena. Mi rasgo más notable es un par de increíbles ojos azul cristalino que la mayoría de la gente cree que son lentes de contacto. Sin embargo, hoy tuve una presentación privada en The Black Flame, un notorio club gótico donde se celebran Misas Negras en secreto cada viernes por la noche; bueno, secreto para todos menos para los que asisten. La presentación se alargó y, sin saber que había un retraso, corrí al aeropuerto sin tiempo para cambiarme, así que no hace falta decir que llamaba bastante la atención, especialmente en el aburrido y pequeño Rhody.

Me había alisado el largo cabello negro azabache, normalmente rizado (que admito haber teñido en los últimos años), para que me cayera más allá de la cintura. Eso, junto con mi fuerte maquillaje negro en los ojos, contrastaba drásticamente con mi tez clara, no, seamos honestos, blanca fantasmal. Mi brazo derecho, desde la punta del hombro hasta el codo, estaba cubierto por un enorme tatuaje verde y negro de la gorgona griega Medusa, con los espirales de su cuerpo serpentino envolviendo también la parte interna de mi brazo. Llevaba un top negro ajustado sin mangas, cerrado al frente con una fila de ganchos metálicos. Aunque mi falda llegaba hasta los tobillos, la abertura lateral subía casi hasta la cadera. El conjunto se completaba con un par de botas negras hasta la rodilla con tacones de ocho centímetros. Ciertamente, no parecía la típica mujer acercándose a los cuarenta que viene a ver a su hermano.

No es que yo fuera típica de ninguna manera, y mi hermano Mark tampoco, ya que los dos no habíamos tenido precisamente un camino fácil hasta donde estamos ahora. Mientras terminaba mi pequeño recorrido, me volví a sentar y, como era imposible no hacerlo al visitar mi hogar, dejé que mi mente divagara hacia el pasado. Siempre que permito que esto suceda, recuerdo una cita de "El paraíso perdido" de Milton: "Largo y arduo es el camino que desde el infierno conduce a la luz".

Mark y yo fuimos separados a una edad muy temprana cuando nuestra madre tuvo que entregarnos y, por un giro del destino, nos reunimos en un hogar de acogida cuando éramos mayores. Yo tenía casi dieciocho años en ese entonces y había sido adoptada por Doug y Denise Hanson, a quienes desde entonces he estado feliz de llamar mamá y papá. Al recibir la noticia de una trabajadora social de que habían localizado a mi hermano menor, mamá y papá inmediatamente hicieron que lo trasladaran con nosotros, a pesar de que tenía casi dieciséis años y era considerado un niño problemático.

En el tiempo que estuvimos separados, ninguno de los dos salió indemne. Fui abusada sexualmente durante casi dos años antes de ser colocada con mamá y papá a los doce años. Más tarde me dijeron que, debido a ello, nunca podría tener hijos, e incluso ahora, treinta años después, sigo sufriendo pesadillas brutales que no ayudan con el insomnio. Por parte de Mark, él pasó por varios lugares y terminó en un hogar donde lo golpearon tan fuerte que le fracturaron el cráneo, lo que lo llevó al hospital y fue lo que finalmente nos permitió encontrarlo. No hace falta decir que Mark no estaba muy bien y pasó casi un año antes de que pudiera hablar con normalidad; también sufría de terrores nocturnos severos y, hasta el día de hoy, no puede dormir en oscuridad total.

En cuanto al día de hoy, tanto Mark como yo nos ha ido bastante bien. Después de finalmente dejar las drogas y el alcohol a los 34 años, me he hecho un nombre como pintora en la escena gótica underground. En mi última exposición vendí tres cuadros por 10 000 dólares cada uno, y en la presentación de hoy recibí un depósito de 5 000 dólares de algún farsante rico que iba a pagarme otros 20 000 por lo que él llamó "Un original de Megan Decosta". Por si te lo preguntas, mis padres son extremadamente religiosos y mis cuadros podrían avergonzar a Bosch, así que uso el apellido de mi madre biológica como mi nombre artístico.

Por su parte, a Mark también le ha ido muy bien, a pesar de pasar sus veintitantos bebiendo como un condenado, y follando —además de peleando— como un animal. Mark se graduó Summa cum Laude de la universidad de Suffolk y actualmente es socio principal de uno de los mejores bufetes de abogados de Nueva Inglaterra, donde se ha convertido en uno de los mejores fiscales del sector privado, sin haber perdido nunca un caso hasta la fecha. Además, Mark ha obtenido cierta notoriedad local. Apodado por la prensa como el abogado "chico malo", tanto por su pasado salvaje como por su casi legendaria vida nocturna, Mark lo tiene todo: aspecto, dinero, contactos y, por supuesto, mujeres, las que él elija. Mi hermano tiene un mantra: "Todas las mujeres lo quieren, todos los hombres quieren ser él". A veces, cuando estoy cerca de él, es difícil discutir que no sea cierto.

Por supuesto, esto es lo que ve el mundo. En la superficie, somos lo mejor que puede haber; por debajo, sin embargo, los dos estamos más que un poco rotos. Tanto Mark como yo, al igual que muchos niños abusados, vivimos con un miedo constante al rechazo y una sensación de vacío que nunca se puede llenar, aunque lo hemos intentado. Pasé años tratando de ahogarlo en drogas y alcohol; ahora que la adicción está controlada, me esfuerzo como una loca y paso breves periodos fingiendo ser feliz con alguien que no puede entenderme. Para mi hermano, es puro exceso: Mark hace ejercicio dos horas al día, tiene tres cinturones negros diferentes y trabaja más de 60 horas a la semana, con una vida sexual que consiste en una serie de chicas de 20 años a las que llama mascotas. Créeme, no soy la única con problemas aquí. Hace un par de años, Mark lo definió mejor cuando dijo que era como un huevo de Pascua que alguien había guardado durante un tiempo. Seguro, por fuera era bonito, pero si se rompía, no querrías estar cerca para ver lo que había dentro.

Hablando del rey de Roma, o como él dice a veces, "solo uno de sus sirvientes". Vi a Mark doblar la esquina y entrar al vestíbulo. Mientras lo observaba, no pude evitar sonreír y disfrutar del espectáculo. Las personas extremadamente atractivas tienen un aire de caos a su alrededor. Los ojos se abren, las mandíbulas caen y las personas reciben miradas feas de sus cónyuges cuando los pillan mirando. Mi hermano era una de esas personas; mientras caminaba por el vestíbulo, cada mujer, sin importar la edad, se giraba para mirar mientras él pasaba, y lo mejor de todo es que, con solo unos jeans desteñidos y una camiseta sin mangas, ninguna de ellas sabía que, además de ese físico, era un abogado de seis cifras al año. Mark me vio y, cuando se acercó, me levanté para saludarlo.

—Hola, mi hermoso hermanito —dije, extendiendo los brazos para abrazarlo. Tenía la intención de darle solo un abrazo rápido, pero terminé apretándolo fuerte y sosteniéndolo, dándome cuenta de cuánto lo había extrañado y de lo mucho que lo necesitaba en ese momento.

—Hola, hermana mayor —dijo Mark suavemente en mi oído. Mientras hablaba, sentí una sensación de alivio inundarme. Sabía que todo estaría bien ahora. Desde que nos reunimos, sin importar cuán mal se pusieran las cosas o a cuántas personas alejara de mí, Mark era la única constante; él era todo para mí: mi hermano, mi mejor amigo y la única persona que nunca se había rendido conmigo. Finalmente lo solté y me alejé un poco para mirarlo.

—Joder, qué alegría verte —le dije con una sonrisa. Ahora, a pesar de mi personalidad y apariencia oscura, me han dicho que tengo una sonrisa contagiosa, bendecida con el tipo de labios carnosos por los que la mayoría de las mujeres se ponen inyecciones; mi sonrisa es en realidad un poco ladeada, pero es genuina y siempre llega a mis ojos. Era el tipo de sonrisa que siempre hacía que la gente devolviera el gesto. Que fue exactamente lo que hizo Mark, lanzándome esa sonrisa asesina que ha hecho abrir más piernas que un ginecólogo.

—Lo mismo digo, Meg, ha pasado un tiempo.

Mientras hablaba usando el nombre que solo él podía permitirse decir, observé a Mark pensando que realmente era hermoso. Mark y yo compartíamos el mismo cabello negro y grueso y los mismos pómulos altos, pero donde yo era clara de piel y ojos azules, él era un poco más moreno y sus ojos eran de un precioso tono marrón dorado con motas verdes. En general, sus rasgos eran un poco delicados y lo habían llamado "cara bonita" en más de una ocasión. La belleza ciertamente no se limitaba a su rostro. Mark era un poco más alto que yo y pesaba ochenta y seis kilos de puro músculo sólido; sus hombros eran anchos y su cintura estrecha. No estaba musculoso en exceso, pero no había ni una maldita cosa en él que no estuviera exactamente donde debía estar, incluyendo un conjunto de abdominales que pondrían celoso a cualquiera de veinte años.

Mark, al igual que yo con una camiseta sin mangas, llamó un poco la atención. Ambos brazos, desde el hombro hasta el codo, estaban cubiertos de tatuajes enormes. A la derecha tenía a Pan, el demonio celta: cuernos, pezuñas y ojos rojos que miraban fijamente. A la izquierda, una imagen increíblemente detallada del Jinete Pálido, famoso por las revelaciones. Con su complexión, los tatuajes y su barba de dos días, Mark presumía de ese look de "chico malo" y lo llevaba jodidamente bien. Mientras lo miraba, su sonrisa se desvaneció un poco.

"Te ves cansada, hermanita".

"Lo estoy, hermanito, lo estoy".

"¿Solo por el vuelo o...?". Se quedó a medias.

"Estoy pasando por una mala racha, Mark, una racha muy mala". Él asintió y, agachándose, agarró mi maleta.

"Bueno, entonces me alegra que hayas venido. Ya sabes que para eso estoy aquí". Le sonreí y le di un beso en su mejilla áspera.

"Así es, Mark; siempre sabes exactamente lo que necesito".

Caminamos de vuelta por el vestíbulo recibiendo miradas de ambos sexos. Disfruté del espectáculo y Mark también; ninguno de los dos negaría ser un narcisista. Me quedé fuera con mi maleta mientras Mark iba a buscar el coche. Era una noche de agosto húmeda; de esas en las que podías saborear el aire, y esperaba de corazón que Mark tuviera aire acondicionado en ese viejo coche que conducía. Mientras estaba allí de pie, vi a una madre joven jugando con su bebé y sentí esa punzada familiar de dolor. Era el resultado directo de mi estado de ánimo, ya que no estoy segura de haber querido hijos alguna vez, pero habría sido agradable tener la opción.

Ese hilo de pensamientos se vio interrumpido por suerte cuando escuché el gruñido profundo del Firebird gris de 1972, perfectamente restaurado, de Mark. Mark saltó fuera y, después de tirar mi maleta al maletero, me sostuvo la puerta abierta como siempre hacía. Al salir del aeropuerto, Mark se incorporó a la 95 norte e inmediatamente aceleró a una velocidad ridícula. Me recliné en el asiento y miré por la ventana cómo las casas y los edificios pasaban como un borrón.

"¿Tienes hambre, Meg?", preguntó Mark.

"No, comí en el avión".

"¿Quieres ir a...?".

"Solo a tu casa", le dije. "No me siento con ganas de nada, ¿vale?".

"Vale", respondió mientras nos abríamos paso entre los carriles. "¿Tus padres saben que estás aquí?".

"No, les daré una sorpresa mañana". La verdad es que no quería empezar con mamá; siempre podía leer mi voz. Pensé que una buena noche de sueño en casa de Mark me dejaría en mejor disposición para ver a mis padres.

"¿Laura?", preguntó, mirándome de reojo. Negué con la cabeza.

"No, la misma vieja historia de siempre". Él asintió y volvió a fijar sus ojos en la carretera.

Condujimos en silencio. Hasta el día de hoy, Mark seguía sin hablar una mierda a menos que estuviera borracho o intentando ligar con alguien, así que estaba más que feliz de dejarme con mis pensamientos, que en ese momento no eran los más felices. Al mirar por la ventana, me di cuenta de por qué había decidido dejar Rhode Island en primer lugar. Por todas partes veía recuerdos de aquellos días oscuros de adicción. Allí estaba la casa en la que viví durante tres meses cambiando sexo por una habitación donde dormir y alguna dosis ocasional. Ah, y allí estaba el condominio donde mi antiguo prometido, Tommy, tuvo que llamar a la ambulancia cuando me encontró desmayada, con la aguja aún clavada en el brazo. Oh, dulce hogar, pensé con amargura.

Afortunadamente, solo fueron quince minutos hasta la casa de mi hermano. Mark vivía en el Promenade, un antiguo complejo industrial convertido en condominios de lujo hace algunos años. Mark entró en el garaje y aparcó junto al Lexus negro de 2008 al que se refería como su coche de trabajo y que sería mío mientras me quedara. Subimos al último piso en el ascensor y, mientras caminábamos por el pasillo hacia el apartamento de la esquina de Mark, me hizo gracia ver a una pareja mayor que pasaba por allí. Después de lanzarnos una mirada de desprecio, escuché a la mujer comentar:

"Ahí va otro". Y la respuesta de su marido:

"Al menos esta tiene más de veintiuno".

El apartamento de Mark era absolutamente precioso, con techos de 3,5 metros y una ventana de 2,5 metros con vistas al río Providence. El apartamento estaba muy bien amueblado pero tenía un aire muy estéril. Mark no tenía ni idea de muebles ni de estilo, así que hizo que un amigo lo eligiera todo. Todo el lugar gritaba "profesional urbano", lo cual no se parecía nada a mi hermano, pero, por otro lado, el apartamento se parecía mucho a ese bonito huevo de Pascua al que se refería Mark.

"¿Quieres algo?", llamó Mark mientras iba a la cocina.

"No, estoy bien por ahora", le dije mientras caminaba hacia la puerta del dormitorio principal. Mark había tallado dos runas celtas en el acabado de roble: una era el símbolo del placer, la otra, el del dolor. Abrí la puerta y, al entrar, pensé que, en efecto, ese era el interior de aquel huevo.

Dependiendo de tus creencias, el dormitorio de Mark era impresionante o aterrador. La habitación era una obra de arte, un paraíso gótico y un testimonio de toda una vida de influencias ocultas y sexo sadomasoquista. La habitación estaba dominada por una enorme cama con dosel hecha de ébano puro. Cada columna, desde el suelo hasta el techo, estaba tallada con símbolos antiguos y en cada una de ellas había una puerta oculta que se abría con un interruptor maestro, dejando al descubierto cadenas completas con grilletes. Para rematar, un dosel de seda roja pura actualmente recogido. La cama procedía originalmente de Francia y había pertenecido a un brujo de Nueva Orleans que fue quemado en la hoguera. Mark había pagado 25.000 dólares por ella hace diez años.

A cada lado de la cama había una mesita de noche de ébano a juego, cada una de las cuales sostenía un candelabro enorme con cinco velas negras, todas encendidas en ese momento. Este juego venía de un castillo en Irlanda y se lo había regalado a Mark una bruja de cierta reputación. Al mirar más de cerca, las llamas resultaron ser pequeñas bombillas de cristal; por miedo a un incendio, Mark las había cableado. El efecto era aún más realista por el hecho de que parpadeaban. En la pared, sobre cada una de ellas, había cuadros pintados por nada menos que la mismísima Megan Decosta, aunque no la exitosa de hoy, sino la que luchaba hace veinte años y que en aquel entonces estaba convencida de que solo podía pintar cuando estaba drogada.

La habitación tenía otra de esas increíbles ventanas de 2,5 metros, pero esta había sido cubierta con un tapiz negro que representaba varios de los planos del infierno según Dante. En la pared izquierda y en la derecha, directamente una frente a la otra, había retratos enmarcados de Anton LaVey y Aleister Crowley. Los mejores efectos del dormitorio, sin embargo, eran los espejos. Todo el cabecero de un metro y medio estaba cubierto con uno que reflejaba directamente el otro, igual de grande, situado sobre la cómoda detrás de mí. Cuando me acerqué a los pies de la cama, miré mi reflejo y pude ver mi espalda en el espejo opuesto. Mirando hacia arriba, sonreí ante el enorme espejo montado en el techo, que tenía el tamaño de toda la cama. El conjunto ofrecía una vista panorámica increíble de cualquier cosa que ocurriera en la cama desde casi cualquier ángulo.

Escuché cerrar la puerta y, mirando hacia el cabecero, vi a Mark aparecer detrás de mí. Se había quitado la camiseta y en el espejo de atrás vi el reflejo del enorme tatuaje que cubría su espalda musculosa: un Baphomet; el mitad hombre, mitad cabra, sentado con las piernas cruzadas dentro de un círculo, el símbolo universal del satanismo. Como dije, no soy la única enferma de la familia. Sobre él, en letras góticas, estaba la expresión latina Lex Talionis, la ley del talión.

"¿Ya lista para dormir, hermanita?", preguntó mientras sus brazos rodeaban lentamente mi cintura, atrayéndome hacia él. Bajé la mano hacia mi cadera izquierda y desabroché el gancho, haciendo que la falda cayera al suelo y dejara al descubierto mi tanga rojo.

"Creo que sabes para qué estoy lista, hermanito", dije suavemente mientras lo miraba a los ojos a través del espejo. Mark inclinó la cabeza y, tras besarme suavemente el hombro derecho desnudo, comenzó a subir hacia mi cuello. Suspiré y, echándome hacia atrás, hundí mi trasero en su entrepierna; incluso a través de sus vaqueros pude sentir lo duro que estaba.

"Eso se siente taaan dulce", susurré. "Pero eso no es lo que necesito, Mark. Solo tómalo". Después de casi un año sin polla, la necesitaba y con ganas. Mientras hablaba, llevé mi brazo derecho hacia atrás y pasé las uñas por su grueso cabello negro.

"¿Sí? ¿Tienes prisa, hermanita?". Miró hacia arriba en el espejo y sonrió con suficiencia. "Pensé que por eso te gustaban las mujeres; porque se toman su tiempo". Luego apartó mi cabello y besó la nuca.

"¡He dicho que me tomes!", gruñí, y agarrando un puñado de su pelo, tiré con fuerza, obligándolo a levantar la cabeza para ver mi reflejo. "¿O es que has estado jugando con niñatas tanto tiempo que te has olvidado de cómo se toma a una mujer?". Le devolví la sonrisa. En el espejo vi cómo los ojos de Mark se oscurecían y me preparé para el polvo que tan desesperadamente necesitaba. Las manos de Mark rodearon mi cintura y, agarrando la parte superior de mi camiseta, la desgarró con un movimiento poderoso. No llevaba sujetador y mis tetas saltaron libres. No soy muy grande de arriba, pero seguían siendo perfectamente redondas y firmes, con cada pezón perforado por un piercing de plata.

"Una mujer", se mofó Mark. "Más bien una puta que ha olvidado su lugar". Con eso, agarró cada uno de los piercings entre sus dedos y retorció con fuerza. Grité mientras una mezcla exquisita de placer y dolor recorría mi cuerpo; juro que pude sentir cómo mi coño empezaba a gotear. Mark agarró mi pelo y tiró de mi cabeza hacia atrás para que lo mirara.

"Permíteme recordártelo". Dando un paso atrás, Mark tiró de mi pelo de nuevo, haciéndome perder el equilibrio. Colocó hábilmente su pierna detrás de la mía, provocando que tropezara. Usando mi pelo como asa, me dio la vuelta por completo mientras caía. Mi espalda golpeó el borde del colchón y me deslicé hasta el suelo, quedando sentada mientras mi cuero cabelludo ardía con otra deliciosa oleada de dolor.