La chica de las flores

DAX

Si buscas la historia de amor perfecta, esto no es para ti. La vida no está llena de flores y bombones que llegan a tu puerta después de una pelea. Esta es mi historia, y si buscas perfección... agarra el líquido, rocía las palabras y prende el fósforo. Seguro que, joder, esto no es para ti. Si decides quedarte, me encantará contarte mi versión.

El mundo está jodidamente roto. No creo que haya forma de volver a lo que sea que signifique la normalidad. ¿Alguna vez has tenido esa sensación de entumecimiento? No hablo de después de meterte heroína por las venas o de terminarte una botella de whisky del mueble bar de tus padres. No.

Me refiero a estar entumecido. No sentir nada por nadie, ni siquiera por ti mismo. Y no es un entumecimiento pasajero, es permanente. Después del verano que he pasado, me daría igual si alguien me pusiera una pistola en la cabeza ahora mismo. Demonios, solo acabaría con mi sufrimiento. A estas alturas, ya me importa una mierda lo que piense nadie, ya estoy perdido.

3 meses antes...

Ahí está ella otra vez, siempre a esta hora, las 12:30. Apareciendo en la casa de ese viejo cabrón. Entrando a toda velocidad en ese camino de piedra como si fuera la única que vive por aquí. Sin respeto por nadie, mientras pone a todo volumen Slipknot en su Honda Civic hecho trizas.

Nunca veo a ese viejo salir de su casa. Solo cuando ella viene. ¿Qué coño es ella? ¿Una zorra de Uber? Probablemente ninguno de los dos tenga trabajo. El viejo no hace ni una mierda en su propiedad. Es bastante vergonzoso tenerlos como vecinos. Esto era lo único que estaba a mi alcance, al menos en esta parte de la ciudad.

Siento que vivo al lado de un desguace. Llaves inglesas, taladros, compresores, escaleras, incluso una puta nevera esparcida por todo su patio. No tiene que cortar el césped. Lo cual es una ventaja, porque no hay forma posible de que pudiera hacerlo. La hierba debe tener al menos treinta centímetros de altura, pero hay tanta mierda expuesta que es imposible cortarla. Irónicamente, hay dos cortacéspedes y una desbrozadora tirados en el vertedero.

Las sillas de su porche trasero están hechas polvo. Necesitan desesperadamente una soldadura. Latas de cerveza aplastadas y colillas de cigarrillos ensucian la propiedad, tiradas sin cuidado. Me daría pavor ver el interior de su casa.

No hay duda de que vomitaría al verlo, y ni hablemos del hedor que probablemente desprende. No puedo entender a la gente vaga. Toda mi vida he tenido que trabajar para conseguir lo que tengo. Me da asco ver a gente que da por sentado lo que se le ha dado. Perras vagas.

Los otros vecinos siempre me están contando alguna mierda sobre su actitud de que todo les suda la polla. Me han dicho que los han denunciado varias veces y que la justicia nunca ha actuado. Aunque tengo mis sospechas, solo me interesa mantener la boca cerrada.

Mierda. Justo ahora está saliendo de su vehículo, si es que es suyo. Después de abrir la puerta del coche, una pierna larga, sedosa y de color leche de almendras toca el suelo. ¿Lleva pantalones cortos? Se ve mucha piel, y algo dentro de mí se retuerce. Mis instintos se activan y lo único que quiero es protegerla del pervertido al que está a punto de visitar.

No. Nada de pantalones cortos. Peor aún. Lleva un puto vestido. El vestido de verano más sexy que he visto nunca. Le queda perfecto. Corto, terminando unos centímetros por encima de la rodilla. Si se inclinara, tendría una buena vista de sus nalgas. Joder. Solo pensarlo me tensa la entrepierna. Me encuentro ajustándome el paquete. Quieto, chaval.

Un estampado floral, con un fondo azul marino, invadido por pequeñas flores blancas e índigo. Un vestido que deja ver su escote perfectamente. Como si intentara taparse, lleva un puto suéter con agujeros. Parece hecho a ganchillo. Ni puta idea. ¿Qué sentido tiene llevarlo? Aun así puedo ver lo que intenta ocultar. Unos tacones blancos realzan su figura.

Cada paso que da es frágil. No como si fuera la dueña del lugar, sino como si le diera miedo. Se dirige hacia la puerta, jugueteando con las llaves, con la vista clavada en el suelo. Se nota que es insegura. Aunque no sé por qué. Es la chica más cañón que he visto desde que me mudé aquí.

Con el U-Haul aparcado delante, espera a ser descargado. No conozco a nadie aquí. Solo a un colega con el que trabajé hace tiempo, en uno de nuestros trabajos de construcción itinerantes. Me mencionó una vez que Caledonia era una buena zona para vivir. Ahora trabajamos juntos de nuevo. En un trabajo bien pagado de instalación de satélites. Por ahora servirá.

Me aseguré de mudarme donde no hubiera rastro de mi familia. A tomar por culo con ellos. Esos capullos nunca me ayudaron antes, no es como si fueran a hacerlo ahora. Lo cual no me molesta en absoluto, estoy mejor solo.

Maldita sea. Me ha pillado mirando. Atrapado en un sueño mientras mis ojos recorren su cuerpo. Debo haberla asustado, se detiene en seco y mira un par de veces en esta dirección. Dios, está buenísima.

Su pelo rubio platino brilla con el viento suave. Esperando a ser agarrado mientras la follo por detrás. A mi entrepierna le gusta esa idea. Le gusta tanto que cobra vida otra vez.

Mierda. Joder. ¡Mierda! Viene hacia aquí. Caminando por la hierba alta, casi tropezando mientras los tacones de sus zapatos se hunden en la tierra. Me apoyo en el dúplex y la observo por completo. Tan cerca ahora. Unos ojos impresionantes.

De esos que ni siquiera puedo distinguir. Nunca había visto nada igual, como si necesitara escapar de este lugar. Una cosita menuda y perfecta con piernas de modelo. Camina hacia el muro de piedra de un metro que nos separa, quedándose ahí, en su propiedad.

"Hola, soy Macey", dice al presentarse; esa voz es tan dulce como imaginé. Extiende su mano derecha, ofreciéndome un saludo. En lugar de cogerla, le lanzo una mirada dura mientras observo sus labios temblorosos. Cuando se da cuenta de que no voy a tocarla, su mano cae lentamente a un lado. "Te vi... ah, aquí. ¿Eres el nuevo vecino? ¿Necesitas ayuda para mudarte?"

Su voz angelical suena tan asustada. Como si fuera a comérmela o algo así. No te preocupes, florecita, dejaré esa parte para después. Recorro su cuerpo con la mirada. Sus tetas firmes captan mi atención. Debe haberse dado cuenta porque se cubre con ese suéter lleno de agujeros. Al encontrarme con sus ojos casi incoloros, me aclaro la garganta.

"Sí, me mudo hoy. Puedo hacerlo yo solo". Sin emoción. No hay forma en el mundo de que vuelva a esas mierdas de relaciones sentimentales. No va a hacerse ilusiones. Si acaso, la follaré un par de veces. Probablemente para ella no marcaría ninguna diferencia de todos modos. Parece el tipo de chica que se acuesta con cualquiera.

De pie, allí de forma incómoda, con los pies juntos. Saco un cigarrillo. Lo coloco con suficiencia entre mis labios. Enciendo la llama de una muerte lenta. Noto que me observa dar una calada. Mirándome como si hubiera hecho algo malo. "¿Quieres uno?", tratando de ser educado. Niega inmediatamente con la cabeza. Bien. De todas formas no pensaba darle uno. Compartir no está en mi descripción del trabajo.

"No, gracias. Bueno, si no necesitas ayuda, me voy". Se da la vuelta y camina de regreso a la casa de ese viejo. Desde que le eché el ojo a este lugar, la he visto por aquí. A veces se queda, pero suele irse tarde por la noche. Puto pervertido. La chica ni siquiera parece tener veinte años. Ese viejo cabrón no debería estar cerca de ella. La necesidad de alejarla de él es urgente. Noto cómo se aleja lentamente; ni siquiera esperó mi respuesta. Debe querer escapar de la tensión.

"¡Oye!" Me voy a arrepentir de esto. "Pensándolo bien, me vendría bien una mano". Dándose la vuelta, me regala una sonrisa con los labios, sin enseñar los dientes. Supongo que voy a tener que trabajar más duro para conseguir eso. Aquí de nuevo, termino el cigarrillo. Expulso el humo antes de que ella pase por encima del muro. Tiro la colilla en la maceta más cercana.

Junto al muro, lo observa, contemplando cómo subir. Le ofrezco mi mano. La mira, vacila, y luego toma la mía con la suya. Esas manos son tan delicadas, pequeñitas.

La subo para que quedemos nivelados. "Gracias", susurra mirando al suelo. ¿Por qué coño hace eso? Me saca de quicio. ¿Soy realmente tan feo que ni siquiera puede mirarme a los ojos?

Vamos al U-Haul; como lleva vestido, dejaré que ella lleve las cajas. No quiero que intente levantar un sofá pesado en tacones. Todas las cajas están cuidadosamente apiladas junto al colchón y el somier. La cómoda, el mueble de la televisión y el sofá están al otro lado. Gracias a Dios que este sitio tiene lavadora y secadora. Esta tía nunca podría cargar con ninguna de las dos.

"Ve cogiendo las cajas mientras abro la puerta principal", ordeno. Cuando asiente, camino hacia la puerta de entrada con las llaves colgando de la mano. En la puerta mosquitera, abriéndola para facilitar el acceso, encuentro la llave adecuada y la deslizo en la cerradura.

Tan pronto como abro la puerta, huele a limones y pintura. Un olor limpio y nuevo. Probablemente porque estuve aquí fregando hasta el último rincón de esta pocilga hace unos días. Dice mucho de mí, teniendo en cuenta que odio limpiar. Las paredes están recién pintadas, cubiertas con un gris oscuro y molduras blancas para llamar la atención.

La chica de las flores entra con una pila de tres cajas. Maldita sea, la subestimé. Va en serio. Me gustan las mujeres decididas. Mirando el área, probablemente preguntándose dónde poner esas cajas. "Puedes dejarlas contra esa pared", indico con un dedo.

Obedeciendo, pasa por mi lado rápidamente. Captó un rastro de perfume que permanece en el aire. Flores dulces y madreselva, con un toque de menta de lo que supongo es pasta de dientes. Sus tacones resuenan sobre el suelo de madera oscura, creando el ruido necesario para distraerme de su vibrante belleza.

Una vez que metemos todas las cajas, ella se sienta en el escalón de afuera. Con las piernas cruzadas y una mano bajo la barbilla, noto que está agotada. "Ya te puedes ir", tartamudeo, y luego entro en el dúplex. No hace falta que esté aquí. No necesito compañía ni su ayuda. Solo estorbará. Prefiero desempacar yo solo.

Después de que las puertas se cierran, unos segundos después ella entra sin cerrarla. "¡Oye, cierra la maldita puerta antes de que entren moscas!", espeto. Odio a esos bichos molestos, zumbando en tu cara a horas intempestivas de la mañana, interrumpiendo el sueño.

Ella se queda ahí de pie, con expresión de mortificación, como si nadie la hubiera puesto en su lugar antes. Nos quedamos mirando el uno al otro hasta que ella rompe el silencio. «Qué idiota», murmura para sí misma antes de dar media vuelta y alejarse caminando hacia la puerta.

«¿Qué dijiste, florecita? Habla más fuerte. Quizá si dejaras de murmurar, podría escucharte...». Ella se acerca, con cada paso desafiante, lanzándome una mirada indescifrable mientras levanta la voz aún más.

«¡Dije que qué idiota!». Con los puños cerrados, parece un gatito lindo a punto de sacar las garras. «Me tomo la molestia de venir a ayudarte con la mudanza y ni siquiera recibo un gracias. Me siento muy irrespetada. ¡Ni siquiera me diste la mano o me dijiste tu nombre, por el amor de Dios!». Joder.

Por esto es que no quiero nada con nadie. Las chicas son como alienígenas. Tienen un exterior bonito, pero cuando llegas al núcleo, solo encuentras sentimientos cursis y una loca de remate desesperada por ser liberada. Pensarías que vienen de otro planeta. No las entiendo y ni siquiera me esfuerzo en intentarlo.

«No te pedí ayuda, princesa. No necesitas saber mi nombre. Ahora, si eres tan amable, vete por donde viniste». La observo sin pizca de compasión. Es mejor así, que me odie. Todo el mundo lo hace y no quiero que sea diferente con ella.

Se queda con la boca abierta, imaginó que su mente está llena de dudas. En lugar de discutir, se da la vuelta y cierra la puerta de un golpe. No queda nada más que el eco de sus zapatos al caminar y el rastro de su dulce perfume.

Después de que se va, la observo cruzar el jardín hacia la casa del viejo. Una vez dentro, agarro una cerveza de la nevera y me pongo manos a la obra. Desempaco todo de las cajas y luego traeré los muebles ligeros. Cosas que no son muy difíciles de cargar solo, como la mesa y las sillas de la cocina. Más tarde, llamaré a Logan para que me ayude con la mierda pesada. Por ahora, voy a sacármela de la cabeza de la única manera que sé, sin tocarla... con una ducha.

Macey

¿Quién se cree que es ese idiota?, pienso mientras camino de vuelta a la casa. ¡No puedo creer lo desconsiderado que fue! Sé que no estaba obligada a ayudar, y Dios sabe que él no lo pidió, pero sé demasiado bien que hacer las cosas solo no es divertido, especialmente una mudanza.

Esos ojos negros siguen grabados en mi mente con su mirada mortalmente fría. Su cabello negro azabache se entrelaza con mis pensamientos. Su piel pálida me obliga a cerrar los ojos y apartar la vista. Una barba de pocos días rodeaba sus labios rosados e inexpresivos.

Sin mencionar su ropa, que atraía la mirada hacia sus bíceps marcados y cubiertos de tinta. Exquisitos diseños en su piel, vibrantes pero peligrosos mientras observaba el arte. Una camiseta negra básica ajustada a su pecho, pantalones vaqueros oscuros colgados de las caderas, dejando ver los calzoncillos. Es una criatura tan hermosa. Lástima que su personalidad no esté a la altura.

La forma en que sus ojos recorrieron mi piel... nunca un hombre me había mirado así. Como si me deseara, pero no me quisiera a mí. Por supuesto, otros chicos me han mirado como si me desearan, pero la mirada que me lanzó era algo primitivo. Como si necesitara marcar su territorio.

El desconocido pensó que era disimulado, pero por el rabillo del ojo lo vi. Mirándome. En un momento me hizo sentir incómoda, lo cual siempre ocurre cuando un hombre me escudriña. Pero algo en su forma de desearme era intrigante. Casi quería presumir, solo para tener sus ojos puestos en mí otra vez.

Entonces todo cambió cuando lo llamé idiota. Su mirada se volvió herida, como si ya supiera lo que es. Se clavó en mí, causándome rabia, pero estoy acostumbrada a que la gente alce la voz. Sus palabras seguían resonando en el fondo de mi mente: Quizá si dejaras de murmurar.

No puedo evitar ser tan tímida. He intentado muchas veces salir de mi caparazón, pero luego pienso, ¿por qué cambiar? Todo el mundo siempre dice que seas tú misma. A lo largo de mi vida, me he dado cuenta de que no puedes obsesionarte con las pequeñas cosas. Tengo problemas más grandes que enfrentar y él no va a arruinar mi estado de ánimo.

Abro la puerta y los perros gimen. Dos figuras negras aparecen. Al verme, sus grandes patas rozan mis piernas, dejando rasguños en mi piel antes suave, ahora enrojecida y llena de marcas. «¡Ay! ¡Chicos, abajo!». Obedecen y salen corriendo al patio a buscar una pelota de fútbol que chirría.

Gander y Charlie pelean por el juguete. Gander, el pastor alemán, se adelanta y me la trae. Agarro la pelota llena de baba y la lanzo. Gander salta y la atrapa. «¡Buen chico, bebé! ¡Tráela!», canto mientras aplaudo. Sonrío mientras repetimos lo mismo cinco veces más. Solo paramos para ir al baño.

Los cachorros se cansan, así que volvemos adentro. En la casa, el hedor es insoportable. Cigarrillos, cerveza y perros sucios llenan el aire. La cocina en penumbra es un desastre: platos apilados rebosando el fregadero. Herramientas tiradas en medio de la cocina, bloqueando el camino hacia el resto de la casa.

Cajas y más cajas de comida desparramadas por las encimeras. Facturas sin pagar cubren la mesa del comedor. Latas de pintura apiladas una encima de otra. Pelos de perro pegados al suelo en grandes bolas. Dios, cada vez que vengo está peor. Limpio este maldito lugar cada vez que vengo y ya estoy harta.

Él no está, no hay nadie. Solo el eco de las uñas largas de los perros me reconforta. La radio suena suavemente de fondo, intentando calmar a los animales.

No tienen televisión por cable, solo películas en DVD en el viejo televisor. Ni siquiera puede pagar la factura de la luz, mucho menos el cable. No veo mucha tele, pero él sí. Su vida consiste en eso: beber, fumar y vivir de los demás. Mi presencia no tiene valor para nadie.

Todos dicen que tenemos un propósito, una razón para estar en esta Tierra. La gente solo dice eso para ocultar la cruda verdad. Estamos aquí solo por una cosa. Todo sucede por una razón. Esa razón es que nuestros padres tuvieron sexo y aquí estamos.

El instituto ya terminó para siempre, pues me gradué el mes pasado, en mayo. ¿Cuál es mi propósito ahora? Como mi padre, no tengo trabajo. Como mis hermanos, no estoy en la universidad. En cuanto a mis supuestos amigos, no tengo ninguno. ¿Novio?

¡Ja! Esa es buena. Nunca me ha tocado un chico, a menos que cuentes un empujón en el hombro para que les pasara las respuestas de un examen. Muy escandaloso, si me preguntas. Además de algo enterrado profundamente en el fondo de mi ser que nunca quiero que resurja.

Fui a la iglesia una vez. El predicador dice que hay que orar, pedirle a Dios que nos guíe. Luego están los que dicen que no hay que cuestionar a Dios. Bueno, al menos estoy hablando con él, ¿no? Es mejor que ignorarlo.

Literalmente estoy tan confundida sobre qué hacer conmigo misma que me da náuseas. He caído en un estado de depresión que ni siquiera sabía que existía. Sin amigos, sin trabajo, sin familia, sin vida. ¿Para qué vivir? Todos los días hago lo mismo. Me despierto feliz, llego a casa, me acuesto sola en la cama por la noche y lloro hasta dormirme. Mis ojos derraman las palabras que no puedo decir. ¿Por qué estoy aquí? ¿A dónde voy? ¿Por qué estoy tan sola?

He llorado hasta secarme. Me dolía la cabeza más que tras cualquier paliza imaginable. Aquí estoy, sola otra vez. Hay cosas que deseo hacer, sueño con hacer, moriría por hacer. Pero no es seguro para una chica joven salir a buscarlas. A veces pienso en sacar todo el dinero de mis ahorros. Todo lo que acumulé durante los seis meses en los que tuve trabajo como camarera en un restaurante del pueblo, y simplemente irme. Salir de aquí, ir a cualquier parte fuera del estado de Carolina del Norte.

No es tan sencillo. Tarde o temprano, me quedaría sin dinero. Sin tiempo para resolver mi futuro. Quitarme la vida nunca ha cruzado por mi mente, pero ha habido momentos en que el mundo ha sido demasiado oscuro para soportarlo. Los demonios clavaron sus garras en las grietas de mi cerebro, destrozándome. La comida no cruzaba mis labios. Solo deseaba dormir, pero no podía. La muerte, lo único que deseaba, por lo que rezaba, nunca llegó.

Un chico con el que iba a la escuela en sexto grado murió a los dieciséis años en un accidente automovilístico. Le habría dado mi vida si eso significara que él viviera y que a mí me olvidaran. Su vida probablemente merecía ser vivida. Pasaban los días en los que no podía esperar a cumplir los 80 para que el proceso de morir fuera más rápido. La gente no quiere envejecer, pero yo sí. Dicen que no desees que tu vida pase rápido, nadie sabe quién soy. ¿Qué sentido tiene quedarse cuando nadie sabe siquiera que estás aquí?

¿Por qué mueren los niños inocentes? Pienso en todas las tragedias horribles que han ocurrido. Me sorprendo preguntándome por qué yo sigo aquí. No tengo propósito. Solo voy flotando por la vida. Esos niños podrían haber crecido para ser médicos, haber salvado la vida de alguien. ¿Por qué se llevaron sus vidas tan pronto? Simplemente no entiendo por qué algunos se van y otros se quedan.

Vivir así el resto de mi vida puede matarme; me sorprende que no lo haya hecho ya. Vivir con miedo. Miedo a nunca ser amada, aceptada, deseada. Mi mayor miedo es el miedo a no creer en mí misma. A no lograr nunca mis metas. No pasa un día sin que piense en la tragedia que me cambió para siempre.

Dax no es un tipo simpático. Es introvertido. Sé que la mayoría de los chicos no se comportan así. Al menos, espero que no lo hagan. Quería que el personaje de Dax destacara. Su actitud es detestable. Lo entenderás si sigues leyendo. Macey se dio cuenta rápidamente. ¿Qué ha estado ocultando ella? Quédate y descubre adónde los lleva este viaje.

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