Raven: Watching Eyes
Raven POV
El bajo retumba en mi cuerpo mientras me muevo entre las mesas, dejando que mis caderas se balanceen de forma lenta y deliberada. Le tiro un beso a uno de los hombres que me mira, y la forma en que sus ojos se clavan en mí me hace sonreír. La música llena todo el lugar y la uso a mi favor. Me dejo guiar por ella mientras bajo más, usando la mesa para apoyarme. Los provoco con mis movimientos, tentándolos para que intenten tocarme. Uno lo hace, y le niego con el dedo en un gesto juguetón. Sus amigos estallan en risas mientras él retira la mano, colorado.
Bajo hasta el suelo, apoyando las rodillas mientras me inclino hacia atrás. Siento el suelo frío contra mi espalda. Mis caderas no dejan de moverse, oscilando arriba y abajo con un ritmo que deja lo justo a la imaginación. Estoy cubierta, pero apenas.
No me quedo ahí. Me levanto y voy a la siguiente mesa, trepando sobre ella para usarla como escenario. Esta vez ni siquiera miro a los hombres que me observan. Me pongo de rodillas, dándoles la espalda para que disfruten de la vista. Siento unos dedos deslizar un billete en mi liguero, pero sigo moviéndome, sin romper el ritmo.
Cuando me levanto, me giro hacia ellos, con mis caderas balanceándose con más fuerza. Uno parece a punto de derretirse en la silla, con los ojos pegados a mí y la boca abierta. Entonces noto al otro, el que me dio el dinero. El hijo del prometido de mi madre. Tiene los ojos muy abiertos, como si no pudiera creer lo que ve. Está en shock, asqueado, quizás ambas cosas.
Se le cae la baba, y por un segundo casi me río. Le hago un saludito con la mano y hasta le guiño un ojo; no es algo que suela hacer, pero es suficiente para que se retuerza. Luego salto de la mesa, sin dejar que arruine el momento, y vuelvo al escenario para terminar mi solo.
Detrás del escenario, me desplomo en una silla, cargada de agotamiento. La noche se pondrá intensa cuando tenga que ver a mi madre después de esto. Voy a necesitar un trago para soportarlo. Reviso Facebook buscando fiestas locales. En cuanto encuentro una, me cambio por un chaleco corto y unos shorts de mezclilla negros, y me pongo las botas. Al salir, saludo a las otras bailarinas con un gesto de cabeza, nada más. Sé sus nombres, pero no importan. Mi vida realmente no es mía, pero la vivo porque no tengo otra opción. Al pasar entre las mesas, noto sus ojos puestos en mí mientras me voy.
Casi me da pena que su padre caiga en los trucos de mi madre, pero la pena solo llega hasta cierto punto.
El olor de mi coche me recibe cuando me pongo al volante. Conduzco hasta llegar a la casa, si es que se le puede llamar así. Las ventanas están rotas y el techo apenas se sostiene. Hay coches por todo el jardín, los faros cortan la oscuridad y la música suena a todo volumen desde uno de ellos.
Agarro un trago del maletero de un coche y me mezclo con la gente. Estas son las fiestas que me gustan. Desordenadas, caóticas, donde cualquiera puede aparecer. Algunos se conocen, otros no, y a nadie le importa. Eso hace que sea fácil desaparecer, que es exactamente lo que quiero.
Las horas se vuelven borrosas mientras bebo y bailo, dejando que el alcohol me dé calor. Un par de manos encuentran mis caderas y me pegan al cuerpo de alguien. No me giro para ver quién es. Solo sigo moviéndome; la botella vacía resbala de mi mano y la tiro hacia la basura. Mis caderas se mueven más rápido y él me sigue el ritmo, firme, sin decir nada. Espero a que se detenga o que me atraiga más, pero él simplemente sigue el ritmo conmigo, y por ahora, eso es suficiente.
Quedarme hasta tarde no es una opción. Sin duda mañana nos estaremos mudando. Mi cuerpo gira y beso al desconocido que ha bailado conmigo. Sin siquiera mirar al tipo, camino hacia atrás, rodeando lentamente el edificio hasta un lugar donde no hay nadie. Escapan gemidos de mis labios cuando él me baja los shorts.
Algunos podrían llamarme puta, pero yo lo veo como tomar el control de quién me toca. Lo veo como una forma de intentar que la sensación de sus manos sobre mi carne, la que se filtra en mis pesadillas, sea borrada por el toque de otro hombre. Aunque siempre falla; su toque se desvanece de la orilla de mis pesadillas para instalarse en los primeros pensamientos con los que despierto.
Él me levanta con destreza, a pesar de estar borracho. Mis piernas se envuelven alrededor de su cuerpo, necesitando su contacto para borrar la sensación de antes. El borracho idiota, sin embargo, apenas deja una huella duradera en mi cuerpo mientras me folla rápido y sin ganas, gimiendo y acabando, mientras yo apenas jadeo. Se sintió como un calentamiento para el calentamiento. Él da un paso atrás, se acomoda la ropa y se aleja.
Me río. Su toque no espantará al demonio de mis pesadillas, pero ya sabía que quien fuera con el que me acostara esta noche, no iba a ayudar. Todos están más que borrachos, pero esperaba algo más que un faje de treinta segundos y sus gemidos de placer. Gruñendo de decepción, me acomodo y camino de vuelta a la fiesta. Sigo bailando y bebiendo, viendo cómo la luna empieza a desaparecer como una señal de que ya me tengo que ir.
El taxi de regreso es un recordatorio de que todo está por cambiar, otra vez. Al llegar a mi habitación, me quedo solo en bralette y bragas antes de acostarme en la cama, dejando que el sueño me lleve.
Mi cuerpo da un salto ante el golpe en la puerta. Me siento rápido y veo a mi madre allí, con la cara desfigurada por la furia, una expresión que conozco demasiado bien. Ya empezó.
“Tenías que hacerlo, ¿verdad? Deja de prostituirte, Raven”. Me lanza el abrigo a la cara. “Empaca, nos vamos”.
Se gira para salir, pero no voy a dejar que me eche toda la culpa.
“Ah, claro, ¿porque es mi culpa que el hijo de tu prometido estuviera en un club de striptease?”, le respondo, mirándola directamente a los ojos.
“¡No sería un problema si mi hija puta no trabajara allí! ¡Cada vez, Raven, me arruinas las cosas!”, grita. No puedo evitar reírme.
“Dean entró a mi club, eso es cosa suya, no mía. Bob, tu último marido, te echó en cuanto se dio cuenta de que solo ibas tras su dinero. ¿Y Richard antes que él? Está bien, aceptaré un poco de culpa”. Me río de nuevo, con una risa hueca y fría.
“Solo empaca. Aquí tienes la dirección”. Me lanza un papel arrugado. Lo miro. Genial. Otro lugar a kilómetros de distancia, horas de conducción, más gasolina desperdiciada.
“¿Y cómo se llama entonces? ¿El marido número seis?”, le sonrío. “¿Sabe él que vas saltando de hombre en hombre, vaciándoles los bolsillos? Al menos yo soy honesta sobre cómo gano mi dinero. Bailo, hago striptease. Tú les mientes a los hombres uno por uno, fingiendo que es amor hasta que le echas el ojo a alguien más rico”.
“Eso no importa. Él se va el fin de semana. Empaca tus cosas. Le dije a Dean que nos iríamos antes de que volviera del trabajo”. Sus ojos se entrecierran. ¿Empacar mis cosas? Nunca las desempaco, madre querida.
“Está bien, madre. Te veré en la nueva casa”.
Ya ni siquiera me molesto en desempacar. Vivo de una maleta y una caja. Lo único que dejo afuera es mi altavoz, mi cargador y un par de cosas básicas más. Empujo la poca ropa que hay por ahí de vuelta a la maleta y tiro el resto de mis cosas en la caja. Eso es todo. Esa es mi vida.
Es suficiente. No soy como ella. No voy a manipular a hombres por regalos y armarios nuevos. Prefiero trabajar y comprar lo que pueda permitirme. Después de años de su interminable carrusel de prometidos, no puedo mirar nada de lo que le han dado sin sentir náuseas. Nada de eso se siente inocente.
Con cada nuevo hombre, cada nueva casa y cada nuevo pueblo, su pila de ropa, perfumes, joyas y zapatos no hace más que crecer, aunque ya tiene suficiente para toda la vida.
Saco mis cosas y pido un taxi de regreso a la casa en ruinas donde dejé mi coche. Cuando llego y bajo con mi maleta y mi caja, no puedo evitar sonreír un poco. Todavía hay gente desmayada en el césped o desplomada en sus coches. Aquí no hay vergüenza. Nadie finge. Este lugar está lo suficientemente lejos de donde vivíamos como para que a nadie le importe quién eres, y no hay niños ricos pavoneándose como si fueran los dueños del mundo.
