Capítulo 1
Lydia Bridges
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La música me recorre el cuerpo y le doy otro trago a mi bebida. Debería parar. Ya estoy borracha, pero me hace sentir... nada. El cuerpo me hormiguea, la cabeza me da vueltas y mi mundo se reduce a la música y al baile.
—Dios mío —Trisha interrumpe mis pensamientos, o la falta de ellos, y abro los ojos. La sala está en penumbra y llena de gente.
—¿Qué pasa? —pregunto, mirando alrededor e intentando enfocar la vista hacia donde ella mira.
—Está aquí. No creía que viniera.
—¿Quién? Trisha salta de un crush a otro y no estoy segura de quién es el afortunado esta vez.
—¿Cómo que quién? Wesley Porter. El jugador de hockey más sexy de la UNI.
Busco entre la multitud y lo veo. Está con un grupo de los UNI Lions, sonriendo por algo que alguien dijo. ¿Por qué los jugadores de hockey siempre van en manada?
No está mal, la verdad. Tiene el pelo rubio sucio, suave, y unos dientes blancos perfectos. Como todos los del equipo, es alto, musculoso y seguro de sí mismo.
Llevo la copa a los labios, pero una mano firme me detiene.
—Toma —dice Pres, cambiando mi vaso por una botella de agua—. No pienso cargarte otra vez hasta casa ni sujetarte el pelo mientras vomitas. —Endereza los hombros, delgados y elegantes, y me lanza una mirada severa que parece heredada de generaciones de dinero.
—Eres un rollo —le digo, pero bebo el agua—. Deberías ir a hablar con él. —Le doy un codazo a Trisha, que se muerde el labio.
—No puedo. Es Wes Porter, joder.
—¿Y qué? —Me encojo de hombros—. ¿No te sonrió la semana pasada? —El mismo gesto que empezó todo este crush.
—Pero ¿por qué iba a fijarse en mí? Seguro que coquetea con todas.
—Eres preciosa. Estás cañón con ese vestido. No va a poder quitarte los ojos de encima. —Trisha se coloca un mechón de su pelo castaño chocolate detrás de la oreja.
—Deberías lanzarte —dice Pres, con un tono que roza el aburrimiento—. Corre el rumor de que rompió con fulanita este verano y anda buscando volver al mercado. Lo peor que puede pasar es que te diga que no.
—Vale, lo haré. —Trisha se termina su bebida de un trago y cruza la pista.
—¿Crees que funcionará? —pregunto mientras la vemos acercarse a él.
—Ni idea. Pero si no lo intenta, no nos va a dejar vivir. ¿Tú tienes a alguien en la mira?
Hay chicos de fraternidad por todas partes, pero ninguno me llama la atención. A algunos los conozco, a otros apenas los recuerdo, pero ninguno me pone.
Al final, niego con la cabeza. —No, esta noche no. ¿Y tú?
Pres echa un vistazo largo a la sala, deteniéndose un poco más en el grupo de jugadores de hockey. Luego se encoge de hombros. —Seguramente me líe con el de Economía. No para de insistir.
—¿El guapo del pendiente?
—Sí.
—Podrías haber elegido peor.
—También podría haber elegido mucho mejor. —Parpadeo, preguntándome si me lo he imaginado o si hay alguien que le interesa de verdad.
Con lo borracha que estoy, me cuesta hasta preocuparme. —Venga, salgamos. Necesito aire.
—¿No vas a vomitar, no?
Ignoro su pregunta mientras pasamos junto a Trisha. Ella le está tirando los tejos a Wes, y él parece disfrutar de la atención.
—Creo que no tendremos que esperarla —dice Pres al llegar fuera, donde el aire es fresco y el volumen de la música más soportable.
—Supongo que no. —Me siento de mal humor y no sé por qué. Quizá últimamente me paso demasiado con esto. Beber, bailar, enrollarme. Así fue mi vida el año pasado, y si no hubiera sido por mi hermana Ellie, no habría aprobado ni una.
Suspiro y me pregunto si este año va a ser más de lo mismo. Sin darme cuenta, mi mano se ha ido a mi muslo izquierdo y estoy frotando la cicatriz apenas visible bajo la falda.
Esquivo a un grupo que comparte un porro y cierro los ojos. El alcohol se me está pasando. No quiero eso. El alcohol me mantiene cuerda. La música y el baile me mantienen cuerda. Y, sin embargo, sé que...
—¿Vas a ir a la fiesta de la casa de las gallinas mañana?
Niego con la cabeza. La casa de las gallinas está cerca de Greek Row, pero no del todo. Es una de esas casas pequeñas que cada año alquilan un grupo de estudiantes con padres ricos. Este año la ocupan unas chicas. Alguien hizo un chiste sobre su cacareo y, a la mañana siguiente, se despertaron con siete gallinas en el jardín.
Las gallinas ya no están, pero el nombre se quedó.
—No puedo. Tengo que empezar el proyecto de Comunicación.
—¿Aún no has empezado?
Pres siempre saca tiempo para los deberes, aunque vayamos a las mismas fiestas.
—No todas tenemos tutores privados, ¿sabes? —Mi tono es más cortante de lo que pretendía, pero Pres no se da cuenta.
—Alex es genial, ¿verdad? Me alegro de que papá insistiera.
Tener padres ricos debe ser la hostia. Me froto la cicatriz otra vez y lo dejo estar.
—Volvamos dentro. Quiero bailar. —El aire fresco no me mejora el humor; quiero olvidarme del mundo.
Dentro, el ambiente está cargado. Tiro la botella de agua vacía a la basura y me dirijo a la pista. Pres se une a mí, y bailamos con un par de tíos que claramente quieren más de lo que van a conseguir esta noche.
Hay algún tipo de revuelo cerca de la entrada, pero no me importa lo suficiente como para averiguar qué pasa. Y los chicos con los que bailamos tampoco parecen muy interesados.
Casi me decido por uno de ellos cuando aparece Trisha frente a nosotras. Algo va mal. Dejo de bailar. Aunque esté borracha, veo que tiene los ojos llenos de lágrimas.
—Quiero irme a casa —dice, y se gira hacia la puerta.
Pres y yo nos miramos con preocupación y salimos tras ella.
—¿Qué ha pasado? —pregunto cuando estamos fuera.
—Vámonos a casa —dice Trisha, caminando tan rápido como le permiten los tacones.
Tardamos unas cuantas manzanas en que aminore el paso lo suficiente para poder hablar.
—¿Qué ha pasado? —vuelvo a preguntar.
Trisha respira hondo, temblorosa, y noto que está a punto de echarse a llorar.
—Creía que iba bien. Parecía que le gustaba. Estábamos coqueteando, ya sabes.
—Claro —dice Pres, frunciendo el ceño.
—Entonces le propuse ir a mi casa.
—¿Te rechazó? —pregunta Pres.
Trisha niega con la cabeza. —Dijo que era buena idea, y... me susurró cosas que quería hacerme, arrancarme el vestido y todo eso. Empezamos a irnos, y todo el mundo nos miraba. Porque es Wesley Porter, joder. Y yo pensaba que todas las tías de allí darían lo que fuera por estar en mi lugar. —Baja la cabeza.
—Sigue —le digo con cautela, intercambiando una mirada con Pres.
—Si me hubiera dicho que no, creo que a nadie le habría importado, pero me agarró de la mano mientras caminábamos hacia la puerta, como si quisiera que todos vieran que nos íbamos juntos. Eso no me molestó. Pero entonces apareció ella. —Trisha hace una mueca—. Su ex. Y me soltó la mano como si fuera un trapo viejo. Intenté agarrarme a su brazo, pero ella solo tuvo que mirarlo para que me apartara. Y me lanzó una mirada de triunfo, como si yo no valiera nada.
—No me digas que se fue con ella —gimo.
—Se olvidó de mí al instante, y nunca me había sentido tan rechazada en mi vida. Todos me miraban. Luego, cuando ella lo rechazó, él salió corriendo de la fiesta. Y me dejó allí plantada. —Trisha rompe a llorar.
—Qué cabrón —dice Pres.
—Estás mejor sin él. —La abrazo y la dejo llorar contra mi hombro.
—Soy una idiota. Creía que tenía una oportunidad con él.
—El idiota es él —le aseguro.
—¿Cómo se atreve a tratarte así? —Pres le acaricia la espalda con suavidad.
—Porque es jugador de hockey —digo. Por eso nunca me han interesado los del equipo—. Se creen superiores a todos en el campus, como si fueran las estrellas de la Universidad de North Irondale. Solo porque ganan unos cuantos partidos de vez en cuando.
—Actúan como si todo el mundo tuviera que adorarlos —dice Pres, resoplando—. Es insoportable. Alguien debería bajarles los humos.
Los ojos me brillan, y no sé si es por lo borracha que estoy o por lo poco que lo estoy. —Tienes razón. Hay que bajarles los humos. A Wes Porter, sobre todo.
Trisha me mira con los ojos aún llenos de lágrimas. —No vas a acabar otra vez en la cárcel, ¿verdad?
—Fue una vez, y no pasó nada. No pienso repetirlo, pero alguien tiene que enseñarle a ese tío a respetar a las mujeres.
—Esa sonrisa no me gusta —dice Trisha, apartándose un poco.
—Vamos a divertirnos —dice Pres, y reconozco ese brillo travieso que compartimos.
