1
Junmyeon
Oh, Dios.
Oh Dios.
No dejes de correr.
Haga lo que haga, no puedo parar.
Mis pulmones están ardiendo y las ramas de los árboles están dejando rasguños en mi cara, mis brazos. Hace tiempo que se han formado ampollas en la parte posterior de mis talones y la fatiga afecta a cada una demisextremidades.
Pero no dejaré que me atrapen. No puedo volver allí.
Los aullidos de la miseria rondan mis oídos incluso ahora.
Los barrotes mugrientos de las ventanas. La total soledad, monotonía y tristeza. No puedo. No puedo hacerlo más.
El bosque se acaba y me tropiezo con una parada, mi aliento entra y sale de mis pulmones.
¿Una casa?
El lugar donde he estado viviendo durante dos años parecía que sólo podía existir en los confines de la tierra, así que esperaba estar corriendo durante otro par de horas hasta que llegara a alguna parte. Tal vez debería seguir adelante. Alejarme más.
Cuando vengan a buscarme, probablemente revisarán las casas más cercanas, ¿no? ¿O he viajado lo suficiente?
El tiempo es confuso.
La puerta trasera de la casa se abre de golpe.
Un bozal de escopeta sale por la abertura y apunta al cuadrado entre mis ojos. Y casi me río. De verdad que sí.
Fuera de la sartén, al fuego.
Una tabla del suelo cruje y la puerta se ensancha, revelando al hombre que sostiene el arma.
Incluso en mi estado de agotamiento y pánico, reconozco que es una fuerza de la naturaleza. Tendría que agacharse para salir de la casa sin golpear su cabeza contra el marco de la puerta. Con una camiseta blanca manchada de sudor, parece que ha estado ejercitando, músculos bien mantenidos estirando las mangas. ¿Son esas placas de identificación debajo del algodón? Sí. Seguro que es militar. Pasé algún tiempo en una base mientras crecía y no hay duda de su aplomo. Ya ha matado antes. Sus manos son firmes, el pelo negro está esquilado en su cuero cabelludo.
Sus ojos grises como la pizarra son más malos y feroces que cualquier otro que haya visto. Peor que los de la enfermera jefe, incluso. Miran por el cañón del arma, tomando mi medida.
Cuando determina que no soy una amenaza, se endereza lentamente, bajando el arma. — ¿Eres mi interno?— dice con dificultad.
Mi impulso inmediato es decir que sí.
Este es un hombre al que la gente no le gusta decepcionar.
También es un hombre al que no le sirve de nada mentir. Lo veo.
Un barrido de esos ojos de francotirador y me ha destrozado.
Me ha clasificado como ropa sucia.
— ¿Corriste hasta aquí o algo así?
Abro la boca para responder, aunque no tengo ni idea de lo que voy a decir... y me encuentro con que no puedo hablar. No hay saliva en mi boca. Mi garganta está cubierta de polvo, y
Jesús... el mareo está empezando. Oh Señor, estoy tan cansado.
La adrenalina está comenzando a salir de mí y ahora me tiemblan las extremidades, preparándome para ceder. Y lo hacen.
¿Estoy a salvo?
Me doy la vuelta y miro el bosque, con hipo y sollozos.
'Por favor. Por favor, no me encuentren.'
Cuando me doy la vuelta, él está a menos de un pie de distancia y respiro con asombro, tropezando hacia atrás. Y caigo.
Caigo, pero él me atrapa y me baja lentamente hasta la hierba, frunciendo el ceño con algo feroz ante mi lamentable estado.
Hay algo en sus manos. La capacidad en ellas. La experiencia.
Justo antes de que la oscuridad me reclame, la palabra "seguridad" me susurra en la mente.
Me despierto en una cama extraña e inmediatamente sé que no estoy solo.
Está allí en la esquina.
El talón apoyado en la rodilla opuesta.
Cubierto de sombras.
Bebiendo metódicamente una taza de café.
Ahora que el sol no brilla en mis ojos, puedo ver que es más joven de lo que pensaba. Tal vez veintiocho años. Treinta.
Recordando cómo me saludó, me siento y reúno el edredón verde del ejército a mí alrededor, y mi mirada recorre la habitación en busca de su escopeta.
—La guardé— dice, esa voz tan baja. Profundo como un pozo.
Tragando, hago un inventario de mi ropa. Todavía vestido.
Sin embargo, sin mis calcetines.
Deja el café a un lado y se queda de pie lo suficiente para traerme una cantimplora de agua. — ¿Siempre te presentas a un nuevo trabajo al borde de la muerte?
Mi respuesta es aspirar el agua con avidez, terminando la cantimplora entera antes de que pasen diez segundos. Mi cuerpo se alivia tanto al curar su deshidratación, que las lágrimas me
llenan los ojos y respiro profundamente, con el recipiente de metal que se sale de mi mano floja.
—Si vamos a trabajar juntos, tendrás que dejar de llorar.
Quiero decirle que casi nunca derramo lágrimas. No tiene sentido. Llorar sólo me hace pensar en más razones para estar triste. Pero miro fijamente al techo hasta que mis ojos están secos, entonces me concentro en él. Para decirle la verdad. ¿A quién estaba esperando? ¿Su interno? No soy él. Después de que se quite de en medio, quizá pueda convencerlo de que me preste dinero para un billete de autobús.
—No soy tu...
Él habla. —Empezaba a preguntarme— interrumpe. —Recuerdas la descripción del trabajo, ¿verdad? No me importa repasarla de nuevo. Parece que has pasado por alguna mierda desde que intercambiamos correos electrónicos.
"¿Has pasado por alguna mierda?"
"No tienes ni idea."
Parece leer ese pensamiento en mi cara y sus ojos parpadean con grave comprensión.
—Como dije en mi correo electrónico, estoy escribiendo un libro— dice, aclarando su garganta. —No fue mi idea, pero si voy a hacer algo, lo haré bien.
Pero hay un pequeño problema. Ha pasado tanto tiempo desde que tuve una buena conversación. Una de verdad. Creo que estoy interesado en escuchar el resto de su problema. — ¿Qué es?—
Mi voz parece despistarlo, pero sólo momentáneamente. —Es ficción. Eso era parte del requisito. Verás, podría escribir sobre Afganistán, pero eso frustraría el propósito. Y porque es ficción... hay personajes delicados. No soldados. Civiles. Y no sé cómo escribir uno de forma convincente. — Su mirada traza la pendiente de mi hombro, un músculo que
se amontona en su mejilla. —He estado en el ejército desde los dieciocho años, gira tras gira, hasta hace poco. No he estado cerca de muchos de tu clase. No en el mundo real. No en un entorno normal. No... Suave.
—No soy suave— corrijo, cambiando la presión en mi pecho.
Asiente una o dos veces, observándome cuidadosamente. —Espero que sea el tipo de cosa que descubriré observándote durante dos semanas. Investigando cómo se comportan los
chicos.
¿Eso es todo? ¿Ese es el trabajo?
Me hace sentir escéptico.
Quiero hacer más preguntas, pero dejarán claro que no soy al que le envió el correo electrónico. —Dos semanas— repito,
esperando que muerda el anzuelo y siga hablando.
—Así es. Dos semanas como mi invitado. Te pago al final.
Pagarme. ¿Suficiente para comprar un billete de autobús? Tal vez algo de ropa nueva. Comida. Podría irme lejos de este lugar, conseguir un trabajo, tener una vida normal. Parece demasiado bueno para ser verdad, pero tal vez me merezca un pequeño descanso.
Aunque... ¿por qué no me ha preguntado sobre los arañazos en mi cara y brazos?
¿No se pregunta por qué no tengo equipaje si pensaba quedarme dos semanas?
Y lo más preocupante, ¿qué pasa si el verdadero interno aparece?
"Entonces me escaparé. Espero que no me dispare."
"Por favor, déjame tener la oportunidad de comer primero."
El hombre se pone de pie, y se dirige a la puerta. —Lamento el viaje traicionero. Estos bosques pueden ser implacables. No hay caminos de los que hablar. ¿Supongo que tu maleta es demasiado pesada para llevarla? Saldré por la mañana, a ver si la encuentro. — Se gira con una mano en el marco de la puerta.
—Mientras tanto, eres bienvenido a usar mis camisas en el cajón. Cepillo de dientes bajo el fregadero. La ducha está al final del pasillo. — Su voz se desvanece cuando sus pasos crujen por el pasillo. —Te veré en la cena, Luhan.
"Luhan."
Al mencionar la cena, mi estómago gruñe con fuerza.
Vergonzosamente.
Sus pisadas se detienen antes de continuar.
