Cómo tejer una runa ruina

Revisando la hoja de pedido, Samantha corrió por el almacén con la seguridad de quien conoce cada pasillo de memoria, tomando los tejidos finos de los estantes con una facilidad mecánica. El envoltorio de plástico solía pegarse; si no tenías cuidado, terminabas llevándote dos por error.

Estos tejidos encantados ofrecían una gran variedad de transformaciones: desde cambios de color de pelo hasta uñas brillantes, máscaras de Halloween realistas o tatuajes temporales. Probablemente existía un tejido para cualquier cosa que quisieras mejorar en tu cuerpo.

Con solo diez centímetros de largo y cinco de ancho, cada hoja de pergamino contenía hilos de magia complejos, capaces de cambios sorprendentes.

Su aplicación era sencilla: pegabas el pergamino a la piel y el calor corporal activaba el hechizo, ¡voilà! Todos los tejidos eran temporales, diseñados para desaparecer en un día por exigencia de la ley nacional.

La ley era estricta, hasta resultar sofocante, y cada tejedor debía cumplirla o arriesgarse a ser inmovilizado mágicamente.

Como era de esperar, el mercado negro prosperaba con tejidos ilícitos: esos que prometían una permanencia antinatural, alteraban la esencia de una persona o causaban efectos secundarios imprevistos.

Sin embargo, en Chrysalis las reglas funcionaban de otra manera. Rodeada por murallas y montañas, la miniciudad vivía aparte; técnicamente bajo la ley nacional, pero moviéndose a su propio ritmo.

Su producción de tejidos de categoría A de alta calidad, aprobados por el gobierno y marcados con el sello oficial de autenticidad de Weavers Inc., representaba la riqueza de Chrysalis.

Samantha puso una etiqueta en una caja justo cuando Marion apareció en la entrada, mirando por encima del hombro como si fuera de la realeza.

—¿Sam? Date prisa y ve a la oficina de correos. Hay una devolución que debo evaluar hoy —dijo, inclinando la cabeza con esa arrogancia que siempre le daban ganas de gritar... o de beber.

—Son las cuatro —bufó Sam—. ¿No puede recogerlo Carter mañana?

Carter, su conductor, recogía todos los paquetes que Sam preparaba a diario y los llevaba a la oficina de correos de Wexler. Sam, cuyo coche estaba en el taller de chapa y pintura, tendría que ir caminando.

—No, es un fallo técnico y debo entregarle un informe al Maestro Zafar hoy mismo.

Sam lo dudaba. Ese almacén solo vendía tejidos de categoría A al público y los fallos reales eran raros. Lo que pasaba casi siempre era que el usuario ignoraba las instrucciones, despegaba el pergamino demasiado rápido y luego tenía el descaro de pedir un reembolso.

Marion trabajaba en Control de Calidad y nunca perdía la oportunidad de demostrar quién mandaba, especialmente con Sam. Ella y Zelda odiaban a Sam. Uno pensaría que esos rencores adolescentes desaparecerían con el tiempo, pero la molestaban cada vez que podían.

Con un suspiro de resignación, agarró su cárdigan y salió de la fábrica a toda prisa, subiendo la colina hacia las puertas principales.

Chrysalis estaba resguardada en un valle. Cuando Sam llegó a las puertas, el sol se ocultaba en el horizonte, bañando el valle con una luz dorada, surrealista y de cuento de hadas; como si todo el pueblo hubiera sido sacado de un libro de fantasía.

Aceleró el paso, casi corriendo por el sendero de grava, ignorando las piedras que se metían en sus zapatillas, y llegó a la oficina de correos justo antes de que cerrara.

Julia levantó la vista cuando sonó la campanilla. —¿Sam? ¿Qué haces aquí?

Desde que Sam empezó a trabajar en el almacén, se habían hecho amigas y charlaban a menudo.

—Al parecer, ¿hay una devolución súper urgente? —preguntó Sam, levantando una ceja.

Julia levantó las suyas. —¿En serio? Hoy no ha llegado nada.

Sam negó con la cabeza, frustrada, maldiciéndose en silencio por no haber llamado a Julia primero.

—Bueno, es miércoles, noche de karaoke —dijo Julia con tono cantarín—. Brad trajo una caja de whisky sours, así que más vale que disfrutes la velada.

—No me lo perdería por nada del mundo —sonrió Sam, animándose al instante.

Wexler era más una aldea que un pueblo, habiendo crecido con los años desde un asentamiento tranquilo. Todas las entregas para Chrysalis pasaban por allí. La mayoría de los lugareños estaban de alguna manera conectados con la ciudad del valle, pero siempre había algunos que no querían saber nada de los Weavers. O "Weevils", como les gustaba llamarlos.

Julia cerró el local y ambas fueron al bar. Bebieron demasiado y se adueñaron del karaoke sin ninguna vergüenza.

Apoyada contra la barra, con la bebida en la mano para lo que llamaron un "final absoluto y jodido", la hebilla ornamentada de Sam se enganchó en el borde de la barra. Sus vaqueros se deslizaron hasta la mitad de las caderas.

—Qué clase —murmuró, subiéndoselos de un tirón y arreglando el cinturón.

Al terminar la bebida, se despidió de Julia con un abrazo y salió a la noche fresca. Pasadas las once, el aire de la montaña la golpeó como un cubo de hielo.

—Bien, necesito despejarme —dijo en voz alta, apretándose el cárdigan.

Había caminado por ese sendero muchas veces, aunque rara vez tan borracha. Sus pasos crujían sobre la grava, siendo el único sonido aparte de su respiración. De nuevo, las piedrecitas se metieron en sus zapatillas, clavándosele en las plantas de los pies con cada paso.

Maldiciendo entre dientes, se detuvo para subirse los vaqueros y ajustar el cinturón, solo para descubrir que la púa se había roto por completo.

—Ay, no, en serio.

Se quitó los zapatos para sacudir las piedras y se los volvió a poner a la fuerza. Sujetando la cintura de sus vaqueros con una mano, subió la cuesta murmurando una serie de maldiciones creativas todo el camino.

Al llegar a las puertas, frenó en seco al ver que la barrera se activaba.

Joder.

Medianoche. La cosa se reseteaba con precisión exacta, como si Chrysalis se estuviera preparando para un asedio. Y sin magia, o el tejido adecuado, no había forma de pasar.

Una oleada de furia le recorrió el pecho, tocando instintivamente la piedra Thaumite en su ombligo: el grillete en forma de garra que mantenía su magia inestable bloqueada.

Tendría que llamar a alguien.

Mientras una mano buscaba el teléfono y la otra se subía los vaqueros, Sam tropezó borracha y su codo rozó la niebla giratoria.

Un brillo recorrió la barrera y la absorbió con una fuerza aterradora, espesa y poco natural. Fue engullida por completo, sumergida en una sustancia viscosa que se pegaba a ella como alquitrán mojado. No podía moverse. No podía respirar. No podía pensar.

El pánico estalló en su interior.

Forcejeó frenéticamente, pero la sustancia la mantenía sujeta. Cada respiración no aspiraba aire, sino líquido: pesado, asfixiante. Sus pulmones convulsionaron. Su mente gritó.

Gritó, pero el sonido desapareció en el silencio.

Los recuerdos pasaron ante sus ojos: la risa de su padre, la presencia constante de Bryce, incluso la sonrisa amarga de su madre; brillando como chispas antes de que la oscuridad lo engullera todo.

El pecho se le cerró. Su visión se nubló.

Ya está, pensó. Así es como voy a morir.

Entonces... una mano. Cálida, fuerte, se cerró alrededor de su muñeca y tiró con fuerza.

Salió despedida, cayendo de rodillas. El aire le apuñaló los pulmones mientras jadeaba y tosía, agarrándose a la tierra como si fuera lo único que la mantenía viva.

Sobre ella, una voz, aterciopelada y seca como la ceniza: —Hola, gatita.

Sam levantó la vista y se le encogió el estómago.

Lo primero que vio fue la capa de obsidiana, fluida y adornada con runas plateadas. Luego, la mandíbula marcada, el flequillo demasiado largo que sombreaba sus ojos oscuros y la sonrisa de siempre curvando sus labios.

Merric.

Lo había visto por ahí de vez en cuando; su cabello negro y su altura lo hacían fácil de detectar. Ahora que había terminado sus estudios, reemplazaba al arcano Felix en el hospital. Sam lo había evitado como a la peste.

Poniéndose de pie con dificultad, se subió los vaqueros.

—No me digas que el poderoso Sabio ahora hace guardia en la puerta —espetó, sin aliento. El recuerdo de aquel día miserable estaba tan claro ahora como entonces.

—De vez en cuando —asintió él, recorriéndola con la mirada—. Sabes cómo hacer una entrada triunfal.

Sam frunció los labios y lo miró entrecerrando los ojos. —¿Por qué no desactivaste la barrera?

Con los brazos cruzados, su mirada la escaneó: vaqueros holgados, pelo revuelto, el cárdigan resbalando por un hombro, la camisa pegada a su piel húmeda.

—Es después de medianoche. Es más fácil sacarte a la fuerza.

—¿Qué pasa, quieres que te dé las gracias? —preguntó ella, tambaleándose ligeramente.

Su sonrisa se acentuó. —¿A quién esperabas seducir al entrar?

Ella parpadeó. —¿Perdona?

Él señaló hacia su cintura. —Enseñando esa lencería roja.

Ella bajó la vista. Sus vaqueros se habían vuelto a caer.

Con la cara ardiendo, se los subió de un tirón. —Se me ha roto la hebilla del cinturón.

—Seguro —dijo él—. ¿Y supongo que también te obligaron a beber whisky a la fuerza?

No se dignó a responderle.

Pasó por su lado pisando fuerte, tropezó con una piedra suelta y cayó limpiamente en sus brazos. Su nariz captó el aroma de la colonia que él siempre usaba, y su mente recordó al instante la sensación de sus labios, a pesar de que aquello había pasado hace años.

Recuperando el equilibrio, se apartó de un empujón sin decir palabra y se encaminó hacia su apartamento, negándose a mirar atrás o a analizar los sentimientos que había enterrado tan profundo para que nunca volvieran a ver la luz.