Un encuentro de película

**Nota:** Esta es una historia corta, dulce y linda. No es muy explícita como mi contenido habitual.

TEN EN CUENTA: Pucked into My Room es un libro de una serie. Los libros no están conectados y pueden leerse en cualquier orden. Todos tienen como tema el hockey.

Los libros son:

Pucking Forbidden

Pucking the Boss’s Daughter

Slapshot Awakening

Pucked Into My Room

Elsie POV

Lo estoy intentando; todos a mi alrededor pueden ver que lo intento, pero no sirve de nada. Todos me apartan a empujones y cada jugador mira a través de mí como si ni siquiera estuviera aquí.

No importa a cuántos partidos vaya, nada cambia. Siempre estoy aquí de pie, tratando de llamar su atención, y siempre fracaso. Los jugadores van directo con los otros reporteros, ¿y yo? Es como si fuera invisible.

Me dieron tres meses para hablar con los jugadores y encontrar una historia. Esos tres meses casi se terminan y ni siquiera tengo un simple saludo grabado.

La gente asume que ser reportera es fácil y sencillo, pero se equivocan. Especialmente cuando los demás miran a través de ti como si no valieras nada. A menos que esté dispuesta a venderle mi alma al diablo, creo que oficialmente me quedé sin opciones para que me noten.

Los jugadores entran y, una vez más, me quedo aquí sin nada. Los reporteros a mi alrededor están ocupados comentando todas las respuestas que han conseguido, respuestas que yo no tengo. Claro, podría usar la información que ellos reunieron, pero no se sentiría bien.

Tengo mis propias preguntas que quiero que me respondan. Frustrada, guardo mis cosas en el bolso y me voy. Todavía falta tiempo para que termine el partido. Quizás tenga mejor suerte más tarde.

Voy a una cafetería local, pido algo de tomar y me siento a pensar. Repaso los perfiles de los jugadores otra vez, tratando de identificar a quién podría acercarme para hablar. El problema es que ninguno parece muy accesible.

Todos los demás logran captar su atención y conseguir respuestas, mientras que a mí me ignoran constantemente. Pierdo la noción del tiempo, absorta leyendo sobre los jugadores. Cuando finalmente miro el reloj, me doy cuenta de que ya llego tarde.

Presa del pánico, guardo todo rápido en mi bolso y corro hacia el estadio. Hay más gente ahora, así que me abro paso entre la multitud y los otros reporteros para llegar al frente. Me pongo derecha, preparo el micrófono y me armo de valor otra vez.

Esta vez, conseguiré mis respuestas. Los gritos de los fans emocionados me dicen que los jugadores vienen. Me enderezo, decidida, y los fijo con la mirada mientras se acercan.

“James”, grito, extendiendo el micrófono hacia él, pero ni siquiera mira hacia mi lado. En cambio, otro reportero ya lo está apartando. Perfecto. Miro a otro jugador y le hago señas, esperando que venga, pero no lo hace. Otra vez, la misma historia.

“¿Quieres un consejo?”, pregunta un tipo cerca de mí, mirándome de arriba abajo. Me encojo de hombros, pensando que un consejo no puede empeorar las cosas.

“¿Qué consejo me darías?”, pregunto.

“Que te veas más presentable. No eres una reportera conocida, así que nadie te va a notar. Si a eso le sumas que estás toda tapada, pareces una esquimal, pues los jugadores van naturalmente con las reporteras que, seamos honestos, enseñan un poco más de piel”.

No pienso usar mi cuerpo solo para conseguir una entrevista. Esa es una idea loca, ridícula en realidad. Aun así, ahora tengo dos opciones: venderle mi alma al diablo o vestir más como las reporteras de aquí.

Al mirarme, me doy cuenta de que el tipo no se equivoca del todo. Llevo un abrigo largo abotonado que oculta toda mi figura y tengo el pelo en un moño desordenado.

No. Sacudo la cabeza. “No necesito disfrazarme”, murmuro.

“Tú sabrás”, dice él. “Pero si quieres que te noten, destaca más. Ahora mismo pareces una colegiala intentando conseguir el autógrafo de su jugador favorito, no una reportera de verdad”.

Sus palabras duelen más de lo que quisiera, pero las ignoro y me doy la vuelta, decidida a demostrarle que se equivoca. Empiezo a intentar llamar la atención de otros jugadores otra vez, pero no sirve de nada.

En un momento dado, uno de los jugadores camina directamente hacia mí y siento la certeza de que finalmente lo logré. Pero luego se detiene a saludar al tipo que acaba de darme el consejo. Claramente se conocen bien, se ríen y bromean.

“Alex”, digo, tratando de captar su atención, pero él está demasiado ocupado charlando con el tipo sobre algún incidente en el hielo. Digo su nombre otra vez, más fuerte esta vez. Sus ojos se desvían un momento hacia mí, pero luego vuelve a meterse de lleno en la conversación.

“¿Esto es una broma? Me has oído”, digo con dureza. Alex termina su charla de todos modos y simplemente se aleja. Imbécil, maldito gilipollas, imbécil.

El tipo a mi lado suelta una risita.

“¿No te lo dije? Así no vas a conseguir que te presten atención”, dice, señalándome con desprecio. “Como sea, me tengo que ir. Tengo un artículo de verdad que escribir”.

Tengo unas ganas desesperadas de ponerle la zancadilla y verlo caer de cara con esa expresión de superioridad. Sería divertido, incluso ideal. Pero me contengo, porque ese definitivamente no es el tipo de atención que necesito ahora mismo.

Me quedo aquí y sigo llamando a los jugadores. Me quedo después de que los jugadores más importantes se han ido y trato de llamar la atención de los más pequeños, los que aún no son grandes estrellas, pero hasta ellos me ignoran.

Es como si supieran que no soy conocida y que hablar conmigo no les sirve de nada. Es frustrante y, para empeorar las cosas, siento que me cae algo húmedo en la mano. Miro hacia arriba y veo que empieza a llover.

Genial, simplemente genial. No puedo volver a casa y decir que fracasé por completo, así que no lo haré. En cambio, me quedo aquí a pesar de la lluvia torrencial. Los otros reporteros se van, pero yo me quedo. Quizás es una idea loca. Seguro, está lloviendo, pero si ya no hay reporteros, seguramente cuando salgan los últimos jugadores, ¿tengo más posibilidades de que me vean?

Más de veinte minutos después, estoy empapada y nadie me mira. Esta vez, corren hacia sus vehículos. No sé qué hacer ahora. ¿Qué más puedo hacer?