Eraya: Su novia predestinada

—Vuelve a tocarla —gruñó él, con una voz tan ronca que apenas parecía humana—,

y te despedazaré con mis propias manos.

Eraya nunca lo había visto así. Este no era el príncipe refinado. Era una tormenta con forma humana; un hombre poseído.

Armaan tropezó, desorientado. Ya se le estaba hinchando la mandíbula.

—Yo... yo no...

¡PLAS!

Otro puñetazo, esta vez en las costillas.

¡PLAS!

Directo a la cara.

Armaan se dobló por la mitad, jadeando por aire.

Vidhart lo agarró por el cuello de la camisa. Lo levantó como si fuera un muñeco de trapo. Tenía los nudillos rotos y ensangrentados, pero no se detuvo.

—¡VIDHART! —gritó Eraya, corriendo hacia él.

—¡Por favor, está sangrando! ¡Para ya!

Pero Vidhart no escuchaba nada. Su mundo se había reducido a la furia y al fuego. Solo veía la imagen de alguien tocándola.

Alguien se había atrevido a ponerle la mano encima a lo que era suyo.

—Te lo dije una vez —rugió entre golpe y golpe—.

—Vuelve a acercarte a ella... y no saldrás de aquí con un solo hueso sano.

Estampó a Armaan contra la pared una y otra vez. Lo hizo hasta que el infeliz se desplomó medio inconsciente, gimiendo de dolor.

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Un sentimiento de horror recorrió a la multitud.

Los vestidos de seda crujían mientras las mujeres se tapaban la boca.

Los hombres se quedaron helados. No sabían si meterse en medio o esconderse.

Nadie se movió.

Porque Vidhart no solo estaba enfadado.

Él era la venganza en persona.

La sangre goteaba de sus nudillos.

Tenía la mandíbula apretada.

Sus ojos brillaban con una rabia antigua y real. Que Dios ayudara a quien se atreviera a mirarlo.

—¡Ella es mi ESPOSA! —tronó él. Su voz cargada de amenaza cortó el silencio como una cuchilla.

—Si algún hombre, o cualquier alma, se atreve a mirarla con malos ojos... Si alguien vuelve siquiera a soñar con tocarla... Juro por todos los dioses que existen que lo enterraré vivo con mis manos.

Los jadeos fueron más fuertes. Una mujer se desmayó en un rincón.

A Vidhart no le importó nada.

Su mirada y su furia estaban clavadas en el hombre tirado frente a él.

Levantó a Armaan tirando del cuello manchado de sangre. Sus caras quedaron a pocos centímetros.

—Ella no es solo la señora Ranawat —gruñó. Cada palabra era un puñal empapado en fuego.

—Ella es mía: de nombre, de alma y en cada aliento que toma.

Lo sacudió acercándolo más. —Y tú... tú la tocaste.