Suya para reclamar©

Punto de vista de Lilly

El suelo de mármol bajo mis pies se siente como hielo contra la piel, pero no me muevo. No puedo. Mis extremidades parecen las de un cadáver. Están entumecidas, pesadas y me resultan ajenas. Estoy sentada, hecha un ovillo en el borde del balcón, como si fuera basura que alguien tiró. Tengo la espalda encorvada contra la pared y miro fijamente el cielo infinito de medianoche. Esta noche no hay estrellas. Se las tragaron las nubes espesas que prometen otra tormenta y otro amanecer frío. En realidad, es apropiado. La esperanza no tiene lugar aquí.

En mis manos, frágiles y temblorosas, sostengo la fotografía que ha sido el único pedazo de calor en mi existencia congelada. Mis dedos recorren la imagen desgastada, donde tres sonrisas quedaron atrapadas para siempre, aunque se perdieron hace mucho. Mi madre, hermosa y de mirada dulce, nos abraza con fuerza. Timothe está a mi lado, con su sonrisa de dientes separados y una mancha de chocolate cerca del labio. Yo tenía cinco años, Timothe diez, y éramos felices.

Y esa... esa fue la última vez que supe lo que era la felicidad. Desde ese día, desde que el fuego me los quitó a ambos en un solo aliento cruel y asfixiante, he sobrevivido entre las cenizas. A mí no me salvaron por misericordia. No. Me dejó atrás algo mucho más cruel que la muerte. Cada día desde entonces ha sido como arrastrar mi cuerpo desnudo sobre cristales rotos. Sangrando, en carne viva y con un dolor infinito. Cada vez que quise rendirme, dejar de respirar o desaparecer... no pude. No porque fuera valiente. Dios, no. Nunca he sido valiente. Soy una cobarde envuelta en piel. Una cosa frágil y temblorosa de la que nadie se ha cuidado.

Mientras mamá y Timmy vivían, mi padre usaba una máscara de tolerancia. No de afecto, nunca eso, sino una cortesía fría y distante. Soportaba mi presencia solo porque ellos existían. Yo era apenas una extensión de su amor, una sombra tolerada. Timmy era el niño de oro, el heredero del sangriento legado de nuestra familia. Yo era un pensamiento secundario. El repuesto. Y cuando murieron, me atreví, cometí la estupidez de creer que tal vez ahora, que solo estábamos los dos, él se acercaría a mí. Que tal vez me vería. Pero no fue así.

En lugar de eso, se hundió. Se perdió de cabeza en botellas de whisky y entre las piernas de mujeres sin nombre. Noche tras noche, lo oía tambalearse por los pasillos, con una risa que apestaba a pecado y humo. A veces traía a sus putas durante el día, sin ninguna vergüenza. No me miraba, a menos que necesitara algo. Y cuando lo hacía, nunca era por amor. Nunca era para protegerme.

Era por estrategia.

Yo tenía que ser útil. Tenía que ser entrenada. Así que la trajo a ella. A Deena.

Ella no era una niñera. Ni siquiera era humana. Era un demonio con labial y ropa de lino, elegida a dedo por mi padre para convertirme en la ofrenda perfecta. Yo tenía seis años cuando llegó, y ahora tengo veintitrés. Diecisiete años de un infierno en tacones.

Desde el momento en que cruzó la puerta, me arrebató cada chispa de alegría que me quedaba. Su meta principal era prepararme para ser la esposa abnegada de un capo de la mafia. Con cada bofetada, cada patada y cada burla, me enseñó que mi vida solo valía para ser una esposa callada y obediente. Una que jamás mirara a los ojos a su marido. Una que nunca cuestionara cómo la usaba él, ni cuántas amantes tenía fuera del matrimonio. Se aseguró de grabarlo en mis huesos y en mi alma, y lo logró.

Y ahora… ahora ese futuro ya no es una pesadilla. Es una certeza.

Mañana me casaré con un hombre nacido de la sangre y la crueldad. Adrian Ricci. El Halcón. Un nombre que se susurra con miedo, se escupe con odio y está empapado en leyendas y vísceras. El hombre cuyo imperio se opone directamente al de mi padre. El hombre cuya guerra de sangre con nuestra familia, los Volkova, ha teñido ciudades de carmesí. Dicen que su padre planeó la muerte de mi madre y mi hermano. Y el mío, Victor Volkova, el demonio al que llamo padre, masacró al padre de Adrian, Michelle Ricci, en represalia.

Y ahora yo soy la ofrenda de paz. El sacrificio.

Esta unión impía fue negociada por el mismísimo Capo, Luca Gambino, para detener la guerra que no paraba de crecer entre nuestras casas. El delicado equilibrio de la Cosa Nostra depende de mi capacidad para arrodillarme a los pies del hombre al que debería odiar con cada fibra de mi ser. Mañana seré su esposa. Su propiedad.

He oído historias de los hombres a los que ha torturado, de los cuerpos que ha enterrado vivos y de cómo les arranca la lengua a los que se atreven a hablar de más. Es un fantasma con ojos de depredador. Y ahora será mi dueño; será dueño de mi cuerpo, mi voz y mi vida.

Si mi mundo antes era un infierno, este nuevo promete ser un abismo mucho más profundo, oscuro y solitario.

Deena casi lloró de alegría cuando supo quién sería mi esposo. Adrian Ricci, el siguiente en la línea para ser Capo. Ella ve poder y prestigio. Ve sus esfuerzos validados. Si hago bien mi papel, si impresiono a las familias con lo dócil que me he vuelto, la premiarán. Ella se convertirá en el modelo para criar esposas de la mafia. Su legado serán otras chicas como yo: criadas para el silencio, entrenadas para el dolor y destinadas a vivir en jaulas.

¿Y yo? Yo nunca escaparé.

No hay forma de huir de este destino. No hay un salvador esperando afuera. No hay ningún milagro que deshaga lo que ya se puso en marcha.

Me tiemblan las manos mientras miro la fotografía una vez más. Se me nubla la vista con las lágrimas que ya no puedo aguantar. Caen en silencio, salpicando el rostro sonriente de mi madre y los ojos inocentes de Timmy.

—Ay, mamá… Timmy… los extraño —susurro, con una voz que apenas es un fantasma. Mis palabras se las lleva la noche, pero me da miedo hablar más fuerte. Los hombres de mi padre están en todas partes, vigilando y escuchando. Reportarían hasta mis lágrimas si pensaran que eso les ganaría un favor.

Me abrazo a mí misma, encogiéndome, haciéndome pequeña. Mi cuerpo se sacude con sollozos silenciosos. No sé si alguna vez dejaré de llorar. No sé si volveré a ser yo misma. Porque a partir de mañana, ni siquiera me perteneceré.

Le perteneceré al Halcón.

Y él nunca me dejará volar.

Me quedo quieta como una presa ante los ojos de un depredador mientras Deena da vueltas a mi alrededor como si fuera su obra maestra grotesca. Sus dedos afilados y esqueléticos me pican y presionan las costillas, midiendo, moldeando, arreglando. Está decidida a convertirme en algo impecable, algo valioso; como una muñeca de porcelana vestida para el matadero. El vestido de novia se pega a mi piel como una segunda capa de marfil asfixiante. La seda es suave, pero todo esto se siente como cadenas diseñadas para estrangularme con elegancia.

Detrás de mí, unas chicas corretean como ratones asustados. Ninguna se atreve a hacer un ruido más fuerte que un susurro. Una me ondula el cabello con cuidado, mientras otra se pelea con el labial. Ambas están demasiado aterrorizadas para mirarme a los ojos, como si reconocer mi presencia pudiera atraer la furia de Deena sobre ellas. ¿Y Deena? Está justo detrás de mí, apretando el corsé con una saña feroz. Tira de los cordones con tanta fuerza que casi me tropiezo hacia adelante.

Crack. Se me corta la respiración, tensa y forzada, mientras el corsé se me clava en las costillas. Raspa la piel que ya está sensible y aprieta más y más hasta que siento que mis pulmones se encogen y colapsan. Se me nubla la vista por un segundo. El aire en la habitación se siente más ralo, más pesado.

—Mete la barriga, mocosa —sisea ella, con la voz cargada de desprecio mientras da el último tirón. El insulto duele tanto como la tela mordiéndome la cintura. La oigo gruñir con aprobación cuando mi cintura queda apretada a su gusto: absurdamente pequeña y nada natural.

Ahora se pone frente a mí, con los ojos brillando de un orgullo enfermo, como un artista que admira su creación. Sin avisar, lanza las manos hacia adelante y me empuja los pechos. Los acomoda con brusquedad para que sobresalgan justo lo necesario por el escote del vestido. La tela se tensa, mostrando lo suficiente para tentar y lo suficiente para humillar.

—Bien —murmura para sí misma—. Eso le va a gustar.

Él. Adrian Ricci. El hombre al que me van a regalar. El hombre cuyas manos están empapadas de sangre, que tendrá el derecho de tocarme, mandarme y usarme. La lección favorita de Deena, grabada en mi mente a punta de años de violencia, siempre ha sido esta: la seducción es supervivencia. Si logro mantener su interés, si soy lo bastante deseable, tal vez vuelva conmigo cuando termine con sus incontables amantes. Tal vez me dé su atención; si no su afecto, al menos unas migajas de su tiempo.

La idea me da asco. Siempre me lo ha dado. Pensar en intentar complacer al hombre cuyo padre fue responsable de destrozar a mi familia hace que se me revuelva el estómago. Pero hace mucho acepté que lo que yo sienta no importa, porque mis deseos son irrelevantes. Mi cuerpo es ahora un arma, entrenada y afilada para el placer de un hombre al que debería odiar con cada hueso de mi cuerpo.

Deena me agarra la barbilla con los dedos, obligándome a levantar la cara para examinar cada centímetro con su mueca de siempre. Su pulgar se me clava en la mejilla, frío y áspero.

—Está pálida como un maldito cadáver —gruñe, entrecerrando los ojos con desaprobación—. Ponle más rubor. No quiero que el novio piense que se está casando con un fantasma.

La chica que sostiene la brocha de maquillaje se sobresalta pero obedece al instante. Me toca las mejillas con dedos temblorosos, dándole un color falso a mi piel muerta. Yo ni siquiera parpadeo. Estoy acostumbrada a que me manejen como a un objeto sin vida.

Mis pensamientos vuelan otra vez hacia la vida que pude haber tenido. Hacia mi madre y hacia Timmy. Qué diferente sería este día si ella estuviera viva. No habría detenido la boda, porque ella nunca desobedeció a mi padre. Pero su presencia habría suavizado las cosas, habría hecho que este infierno se sintiera un poco menos punzante. Tal vez me habría tomado de la mano, o tal vez Timmy habría dicho algún chiste tonto para hacerme reír una vez más. Me duele el pecho al recordar su risa, tan llena de vida. Dios, cómo los extraño.

—Perfecto —dice Deena, y su voz corta mi sueño despierta como un bisturí. Parpadeo y vuelvo a la realidad.

Está sonriendo. Una sonrisa triunfante y chillona se extiende por su cara mientras me estudia de pies a cabeza, como si hubiera ganado algún premio retorcido. Entonces, llaman con fuerza a la puerta.

Ella gira la cabeza de golpe, como un perro que olfatea un rastro. Abre la puerta con una sonrisa fingida en los labios, se pone derecha y saca el pecho como si fuera a recibir a la realeza.

Y ahí está él. Mi padre.

Victor Volkova entra en la habitación como la sombra de la muerte. Alto, sereno y más frío que una tumba. Sus ojos recorren el cuarto antes de detenerse en mí, pero no hay afecto ni aprobación en su mirada. Solo cálculo. Apenas me mira antes de volverse hacia Deena, que lo observa con hambre, devorándolo con los ojos y con la boca temblando como una colegiala a punto de reírse.

—Se ve bien. Has hecho un buen trabajo —dice él. Su voz es profunda, plana y sin rastro de calidez.

Deena casi se pavonea ante sus palabras y hace una pequeña reverencia. —Gracias, señor. Todo mi esfuerzo ha valido la pena —responde, con el orgullo destilando en cada sílaba.

Él asiente una vez. Sin sonrisas. Sin suavidad. Entonces sus ojos vuelven a posarse en mí, duros como el hielo y afilados como cristal roto. Camina hacia mí, lento y decidido. Parece que está inspeccionando un producto antes de entregarlo a un cliente.

—No me avergüences —dice en voz baja y con veneno.

Sus palabras se enroscan en mi cuello como una soga. La ansiedad en mi estómago se dispara y se vuelve aguda, haciendo que me cueste respirar. Mis pulmones ya están apretados por el corsé. Pero ahora siento como si me estuvieran asfixiando el alma. Asiento lentamente. ¿Qué más puedo hacer? Nunca he sido capaz de hablar frente a él. No sin atragantarme.

Me observa una última vez antes de volverse hacia Deena.

—Llévala a la iglesia a tiempo. Los veré allí.

Y así, sin más, se va. Sin bendiciones. Sin despedidas. Solo órdenes ladradas como si yo no fuera más que un peón en un tablero de ajedrez construido con cadáveres.

Deena yergue los hombros, se arregla el pelo y lo mira irse como si viera a un dios alejarse. Cierro los ojos e intento frenar el pánico que se dispara en mi pecho. Mis pensamientos son un caos frenético. Cada uno es más aterrador que el anterior.

Vamos, Lilly. Respira. Solo respira. Tú puedes con esto. Quizás no sea tan malo. Quizás...

Pero ya sé que eso es mentira. No queda ninguna esperanza.

Solo la cuenta atrás. Y se me acaba el tiempo.

Cuando el coche se detiene frente a la iglesia, el peso del momento me cae encima. Mis pulmones se bloquean mientras la realidad me araña las entrañas: es ahora o nunca. Ya no hay vuelta atrás. La ansiedad clava sus garras afiladas en lo más profundo de mi alma y no me suelta. Mi corazón golpea como un tambor de guerra dentro de mi pecho oprimido por el corsé. Cada latido es una cuenta atrás para lo inevitable.

Deena sale del coche antes que yo, ladrando órdenes como una directora trastornada. Parece que prepara una función con la que lleva años obsesionada. Ella y sus chicas revolotean alrededor de mi vestido. Ajustan la pesada tela y alisan la cola. Mis dedos tiemblan a los costados mientras mi mirada recorre el lugar. Busco con desesperación alguna señal de escape, una puerta trasera o un descuido. Pero la esperanza muere pronto.

La seguridad es asfixiante. Hombres armados vigilan cada esquina del patio de la iglesia como buitres listos para atacar al menor signo de rebeldía. Sus trajes están impecables y sus ojos están alerta. Todas las familias importantes de la Cosa Nostra están presentes. Hoy no se trata solo de votos, sino de poder, política y linajes. Nadie es tan tonto como para dejar que una novia escape cuando hay alianzas en juego.

—Vamos ya, mocosa —gruñe Deena, indicándome que la siga adentro. Sus dedos afilados y con la manicura perfecta me empujan por la espalda. Me lleva hacia adelante como a una niña que va directa a un castigo.

Adentro, el aire es denso y pesado por el incienso y la expectativa. Los invitados murmuran mientras toman asiento, pero no puedo concentrarme en nada. Siento que mi cuerpo no me pertenece. El corsé es como una prensa que me aplasta las costillas. Cada respiración corta es un castigo. Apenas puedo mantenerme en pie por el peso del vestido, el miedo y la historia familiar. Deena me ajusta el velo con dedos temblorosos. Justo cuando creo que voy a desmayarme por la falta de aire, aparece mi padre.

No dice nada mientras camina hacia mí. Su rostro parece tallado en piedra y sus ojos están tan muertos como siempre. Sin dudarlo, me agarra el brazo con fuerza y lo entrelaza con el suyo. El contacto me hace dar un respingo. Su toque es tan cruel como sus palabras y me preparo para el dolor. No me atrevo a hacer ni un ruido. Aprendí por las malas lo que pasa si hablo. Después de perder a mamá y a Timmy, llevé el rastro de su dolor en mi piel con moratones y marcas. Los recuerdos de los cinturonazos y las patadas me suben por la garganta. Siento que voy a vomitar bilis, pero me la trago.

—Vas a jugar un papel importante ahora —gruñe él, con una voz baja que suena a advertencia mortal.

—Pórtate bien y sé una buena esposa. Haz lo que diga ese bastardo de Ricci.

Habla como si estuviera dando órdenes a un soldado, no como si estuviera entregando a su hija. Mantiene la vista al frente y no me mira ni una vez. Ni siquiera ahora, cuando estamos a segundos del punto de no retorno. Debería haber sabido que no habría un cambio de corazón a última hora. Mi padre dejó de fingir que le importaba el día que perdió a su heredero.

Mi voz se esconde en algún lugar profundo, demasiado asustada para salir. Así que asiento con lentitud y obediencia. Él lo nota por el rabillo del ojo pero se niega a reconocerlo del todo. Es como si el solo hecho de mirarme fuera a envenenarlo.

—No lo hagas enojar —añade, y su voz se vuelve más oscura—. Si lo haces, ese hijo de puta no dudará en matarme. ¿Entendido?

Eso es lo único que le importa. No yo, ni mi seguridad. Solo su vida, su estatus y su supervivencia. Mi papel es sencillo: mantener entretenido al monstruo para que no destruya todo lo que nos rodea. Su agarre se aprieta como un tornillo, lastimándome a través de la tela del vestido. Vuelvo a asentir, esta vez más rápido. Haría lo que fuera por detener el dolor. Afloja un poco, lo justo para que la sangre vuelva a circular por mi brazo. Entonces empieza la música y me arrastran hacia mi nuevo infierno.

Mis pies se mueven, pero no los siento. El pecho me duele por la falta de oxígeno, aplastado por el corsé implacable. Mis dedos juguetean con el ramo de lirios blancos, puros e irónicos. No puedo respirar. Literalmente no puedo. Todo a mi alrededor empieza a deformarse. Los sonidos se ralentizan y se mezclan en un rugido abrumador de ruido y movimiento.

Mantengo la cabeza baja. Mi corazón golpea mis costillas, amenazando con escapar de su prisión. Mi visión se nubla. Me concentro en una sola cosa: sobrevivir a esto. Sobrevivir a él.

Respira, Lilly. Respira.

De repente, el agarre de mi padre desaparece. Parpadeo confundida antes de darme cuenta de que estamos en el altar. La música se apaga lentamente hasta quedar en silencio.

Entonces sucede algo extraño. Él levanta la mano, de forma lenta e inesperada, y me alza la barbilla. Por un segundo, la niña que llevo dentro se emociona y tiene esperanza. Espera algún gesto cariñoso o paternal. Una despedida, una bendición o algo que suavice el golpe. Tal vez, solo tal vez, podría decir algo amable. Un poco de decencia humana. Pero en lugar de eso, se acerca y me sisea al oído.

—Buen viaje —susurra, con cada sílaba cargada de veneno—. Ojalá el fuego te hubiera llevado a ti y no a mi Timmy.

El mundo se me viene encima. Sus palabras me atraviesan como cristales rotos, abriendo viejas heridas que nunca sanaron de verdad. Siento todo y nada a la vez mientras la verdad que siempre sospeché me golpea en la cara. El dolor es inmediato, agudo y cruel. Mi respiración falla y el pecho me quema. Se me nubla la vista por las lágrimas que no dejo salir.

Él retrocede y ahora sonríe. Sonríe como si por fin se hubiera quitado el peso de una verdad que guardó por años. Se ve orgulloso. Luego se da la vuelta y se sienta junto a Deena, dejándome destrozada en el altar como a un animal muerto en la carretera.

Me quedo en el altar, temblando. Tengo las manos empapadas de sudor mientras aprieto el ramo de lirios como si fuera lo único que me mantiene en la tierra. El cura empieza a hablar, pero sus palabras son borrosas, igual que la sala y la gente. No puedo oír. No puedo ver.

Uno, dos, tres, cuatro. Respira. Uno, dos, tres, cuatro. Respira.

Repito las canciones de cuna de mi madre en mi mente como si fueran una oración.

Mamá... Timmy... pastelitos... risas... la panadería... calor...

Mamá... Timmy... por favor...

Entonces, una voz profunda, rica y atronadora rompe mi aturdimiento.

—Sí, quiero.

Esa voz me sacude y rompe mi frágil burbuja. Levanto la mirada y me quedo helada.

Allí, frente a mí, hay un hombre como ningún otro. Alto, imponente, peligroso y... hermoso.

Adrian Ricci.

Es increíblemente alto, lo que me obliga a estirar el cuello solo para mirarlo a los ojos. Esos ojos, negros como la noche y el doble de crueles, se clavan en los míos. Se me corta la respiración y siento que las rodillas me van a fallar.

Tiene el pelo un poco revuelto, con un mechón cayendo sobre su frente que le da un aspecto impecable sin esfuerzo. Sus rasgos son afilados, esculpidos como si estuvieran hechos para hacer daño. Su mandíbula es un arma en sí misma. Bajo su traje de diseñador, que vale más de lo que la mayoría gana en un año, alcanzo a ver los bordes de unos tatuajes. Es tinta oscura que sube por su cuello como demonios intentando escapar. Él es la encarnación del poder, del pecado. Un monstruo hecho de sombras y tentación.

Y que Dios me perdone, pero es lo más hermoso que he visto en mi vida. El estómago se me revuelve. Siento un calor intenso en el vientre y mis muslos se aprietan por instinto. Mi cuerpo reacciona como si me estuviera traicionando. Porque Adrian Ricci es un monstruo precioso. Y voy a estar atada a él para siempre. Que me jodan.

El sacerdote se vuelve hacia mí.

—¿Aceptas a Adrian Ricci como tu legítimo esposo?

Mi corazón se detiene.

—Yo... —La palabra se me queda trabada en la garganta, seca e inútil. Intento tragar, pero siento como si pasara lija por carne viva.

—¡Yo me opongo!

Una voz corta el aire como una cuchilla en el silencio. Se oyen jadeos de sorpresa mientras todos se dan la vuelta. La iglesia parece congelarse.

Una mujer se planta con audacia en el pasillo central. Lleva un vestido negro ajustado que marca todas sus curvas. Sus tacones resuenan con fuerza contra el mármol mientras avanza. Sus rizos oscuros saltan con cada paso. Se mantiene firme y confiada, con una sonrisa burlona como si estuviera disfrutando demasiado de esto.

—Hola, cariño —le ronronea a Adrian, con la voz llena de una diversión maliciosa—. ¿Me extrañaste?

El silencio se alarga mientras todos miran a Adrian. Lo que veo en su cara me lo dice todo.

Se va a armar la de Dios.