La heredera Prescott

Albert Beaumont — ‘Albie’

Me muevo por el puto salón de baile como un maldito fantasma, invisible y observando, deslizándome junto a todos estos gilipollas brillantes que fingen ser los dioses del puto universo. La alta sociedad en su máximo esplendor, o debería decir, en su versión más falsa. Niñatos que viven de fondos fiduciarios pavoneándose en sus esmóquines carísimos, buitres caza-fortunas embutidas en vestidos con los que apenas pueden respirar, y capullos importantes que apestan a dinero viejo y colonia barata. Mire donde mire, es la misma mierda: sonrisas falsas, cumplidos con segundas y conversaciones tan vacías que podrías ahogarte en toda esa basura.

Cuando era más joven, pensaba que este mundo era mágico. Todavía recuerdo mi primera gala, de pie bajo esas mismas estúpidas lámparas de araña, con los ojos como platos y maravillado. Todo brillaba y todo el mundo importaba, o al menos eso fingían. Seguía a mi padre como a un perrito ansioso, viéndolo abrirse paso entre la multitud con esa maldita sonrisa afilada suya. No solo estaba relacionándose; estaba desmantelando la sala pieza a pieza, cada apretón de manos era una maldita demostración de poder, cada palabra un arma.

¿Y yo? Pensé que era parte de eso. Pensé que era importante. Creía que los asentimientos de aprobación de sus socios, la forma en que las mujeres inclinaban la cabeza cuando hablaban conmigo, significaban algo. Joder, qué ingenuo era. No veía los hilos. No me di cuenta de que solo era otra ficha en el tablero de ajedrez de mi padre, preparado y pulido para ser jugado cuando a él le conviniera.

¿Ahora? Ahora lo veo como lo que es: un puto circo. El glamour es fino como el papel, del tipo barato que se desprende si miras demasiado de cerca. Otra maldita recaudación de fondos para algún político que está hasta el cuello de escándalos. Las mismas conversaciones cansadas sobre cuotas de mercado y casas de vacaciones. Las mismas risas huecas ante chistes que no tienen gracia. Es agotador.

¿La peor parte? Aún sé jugar al juego. Lo odio, pero ahora es una segunda naturaleza, como respirar. Podría encantar a toda esta sala si quisiera: decir las cosas correctas, mostrar la sonrisa adecuada, hacer que todos crean que me importa un carajo. Pero no lo hago. Ya no. La emoción hace tiempo que se esfumó, reemplazada por esta sensación pesada y molesta en mis tripas. Quizás sea asco. Quizás sea darme cuenta de que todo esto —el poder, el dinero, la influencia— es solo una máquina gigante que mastica a la gente y la escupe como algo irreconocible.

Y aun así, aquí estoy, maldita sea. ¿Por qué? Porque no tengo otra opción. Ahora soy la cabeza de la maldita familia Beaumont. Eso significa que es mi trabajo aparecer, sonreír, dar la mano a gente sobre la que no mearía ni aunque estuvieran ardiendo. Firmar cheques para causas en las que no creo. Fingir que me importa una mierda mantener el legado.

El legado. Jesucristo, qué sarta de mierda. No es un legado, es una condena a prisión. Mi padre me lo pasó como si fuera un gran honor, pero lo único que ha hecho es pesarme como un puto ancla. Ya no puedo ser una persona; solo soy una maldita mascota del imperio Beaumont. ¿Y las expectativas? Son interminables. No basta con dirigir el negocio familiar y mantener a los buitres a raya. Oh, no, también tengo que casarme.

Así es. El príncipe heredero de Beaumont necesita una maldita princesa. Pero no cualquier princesa. No, tiene que ser la clase correcta de mujer. Dinero viejo, modales impecables, un apellido que pueda mantenerse en las columnas de cotilleo. La clase de esposa que pueda estar a mi lado en estos eventos malditos y parecer tallada en puto mármol: perfecta, prístina y completamente desalmada.

¿Amor? ¿Pasión? Esa mierda no entra en la ecuación. Esto no va de romance; es un negocio. Una fusión con encaje blanco y perlas. Un trato que consolida poder y riqueza, porque eso es lo que importa. No si me gusta ella, o si yo le gusto a ella. Joder, eso sería pedir demasiado.

“Albert, ¿cuándo vas a sentar cabeza?”. En cada maldito evento, es la misma pregunta, susurrada tras sonrisas falsas o lanzada hacia mí como una granada. Como si no estuviera ya encadenado a esta maldita familia, como si no hubiera sacrificado cada gramo de mi libertad para llevar el nombre Beaumont.

Pero aquí está la clave: lo he pensado. En cómo sería llegar a casa con alguien a quien le importe mi persona. No mi cuenta bancaria, no mi apellido, yo. La idea de una esposa, alguien real, alguien que vea a través de todo este maldito brillo y aun así quiera quedarse... Joder, es tentador.

Pero ese no es el tipo de esposa que se supone que debo tener. No, se espera que elija a alguna socialité robótica que ha sido entrenada desde el nacimiento para sonreír en los momentos adecuados y hablar de las causas adecuadas. Una nota de prensa con patas. Un maniquí con postura perfecta y vestuario de diseñador. A la mierda con eso. A la mierda con ella. No necesito otra maldita mentirosa en mi vida.

Así que aquí estoy, bebiendo champán que sabe a arrepentimiento, poniéndome una sonrisa que no siento y estrechando manos de hombres a los que no confiaría ni la limpieza de mis canalones. Porque eso es lo que hace el cabeza de la familia Beaumont. Aparecemos. Soportamos. Y sonreímos, joder.

Incluso mientras el peso de todo eso nos arrastra hasta el suelo.

¿No puede haber algo intermedio? ¿Alguien real? ¿Alguien a quien no le importe lo que valgo sino que realmente le importe quién soy?

¿No puede haber algo intermedio? ¿Alguien real? ¿Alguien a quien le importe una mierda lo que valgo pero que realmente se preocupe por quién soy? ¿Es pedir demasiado? Alguien que me mire y vea más allá del puto nombre, más allá de la pila de dinero y el ridículo legado. Alguien a quien realmente le importe si soy feliz, si estoy cansado, si he comido más de dos malditas comidas al día. Cristo, no necesito una princesa perfecta ni una maldita obra de caridad, solo quiero a alguien que sea real.

No es que yo sea la fantasía de nadie. Sé qué aspecto tengo. Capto las miradas de reojo cuando entro en una habitación, las evaluaciones rápidas mientras la gente me mide. Diablos, yo mismo me mido cada vez que veo mi reflejo en un espejo, y déjame decirte que el veredicto no es precisamente brillante.

Tengo cuerpo de defensa de fútbol americano, que, sorpresa, es a lo que jugaba en la universidad. No es que lo necesitara; no tenía beca ni nada de eso. Los Beaumont no hacen becas. Lo hacía porque me gustaba la sensación de golpear algo. Porque ahí fuera en el campo, durante unas horas, no era solo otro gilipollas rico con un fondo fiduciario. Era parte de algo. Importaba por lo que podía hacer, no por lo que poseía. Pero la universidad fue hace un maldito siglo, y el físico de jugador que antes me enorgullecía ha cambiado a otra cosa. ¿Robusto? Claro. ¿Sólido? Joder, sí. Pero no nos engañemos: ahora tengo barriga, y es un poco más pronunciada de lo que solía ser. Años sentado en el trono del legado Beaumont te hacen eso. Demasiado whisky a altas horas de la noche, demasiadas cenas caras, demasiado maldito estrés.

No soy alto, moreno y guapo. No soy un Adonis esculpido que hace que las mujeres se desmayen cuando entro en una habitación. No, soy bajo, de piel pálida y construido como si pudiera levantar un piano en press de banca pero me faltara el aire subiendo un tramo de escaleras. ¿Mi cara? Es tan normal como la que más. Pelo castaño, encaneciendo en las sienes. Una mandíbula que pudo ser marcada alguna vez pero que ahora se está suavizando. Nada en mí grita “galán”, a menos que tu tipo de galán sea un remolcador.

Pero sé cuál es mi rasgo más atractivo. No es mi cara, no es mi encanto, aunque puedo activarlo cuando lo necesito. No es mi risa, ni mi sonrisa, ni la forma en que mantengo una conversación. Es mi puto nombre. Eso es todo. Es lo único que ve la gente. Albert Beaumont. El maldito nombre por sí solo vale más de lo que la mayoría de la gente verá en diez vidas. Y eso es lo que me hace deseable. No yo. No el hombre debajo del nombre. Es el poder, el dinero, las conexiones, el peso absoluto de toda la maldita familia Beaumont.

Es agotador. Saber que cada mirada, cada sonrisa, cada conversación susurrada no tiene nada que ver con quién soy y todo que ver con lo que represento. Saber que cuando la gente dice mi nombre, no piensan en mí, piensan en lo que puedo hacer por ellos. Saber que cada mujer que ha flirteado conmigo ha hecho el cálculo mental, estimando mi patrimonio neto antes incluso de haber decidido si le gusta mi cara.

Y sí, tal vez podría haber sido el tipo de hombre al que no le importa eso. Tal vez podría haberme dejado llevar, convertirme en uno de esos capullos engreídos que tira el dinero como si fuera confeti y trata a las mujeres como accesorios. Pero a la mierda con eso. Ese no soy yo. Ese no es quien quise ser nunca. Quiero a alguien que me mire a mí —a mí— y no vea signos de dólar. Alguien a quien le importe una mierda mi nombre, a quien no le importe qué coche conduzco o cómo se ve mi maldito escudo familiar.

Pero en este mundo, eso es una puta quimera. Las mujeres en mi órbita no son reales. Están pulidas, preenvasadas y perfectamente ensayadas, listas para deslizarse en el papel de la perfecta esposa Beaumont como si hubieran estado audicionando para ello toda su maldita vida. Sonreirán para las cámaras, soltarán un par de herederos para asegurar su puesto en la mesa familiar y luego pasarán el resto de sus días comprando, bebiendo cócteles caros y fingiendo que su trabajo de caridad es cualquier cosa menos una forma de presumir delante de sus amigas igualmente superficiales.

¿Y yo? Me quedaría atrapado con una mujer que no sabe ni la más puta idea sobre mí. Alguien que no se molestaría en preguntar, a quien le importaría una mierda mis noches sin dormir o la forma en que aprieto la mandíbula cuando estoy a punto de perder los estribos. Alguien que me vería solo como un billete a una vida de lujo. Pasaría mis días viéndola desfilar con alta costura y mis noches deseando tener los cojones de largarme.

A la mierda con eso.

Así que sí, preferiría estar solo que acabar con alguien que cuenta ceros en lugar de latidos. Alguien que no me ve, que no quiere verme más allá de lo que le pueda dar. Quiero más. Diablos, tal vez eso me hace un maldito idiota. Tal vez me hace ingenuo, incluso después de años viviendo en este mundo cruel y sin alma. Pero si aferrarme a esa pizca de esperanza me cuesta la cordura, que así sea. Mejor perder la cabeza que perder el último gramo de puta dignidad que me queda.

Porque he visto lo que pasa cuando te casas por las razones equivocadas. He visto a gente en este mundo consumirse bajo el peso de sus propias decisiones, atrapados en jaulas doradas que ellos mismos crearon. He visto la miseria silenciosa, la amargura afilada en sus ojos cuando creen que nadie los mira. Y he visto lo rápido que se forman las grietas cuando no hay amor, ni pasión, ni una conexión real, joder. Ninguna cantidad de dinero, ninguna cantidad de poder, vale ese tipo de muerte lenta.

Necesito una copa. Me abro paso a empujones entre la multitud, esquivando apretones de manos y el tipo de conversaciones forzadas que me hacen rechinar los dientes. Evito a un par de caza-fortunas que no parecen entender que una mirada directa y un asentimiento cortés no son putas invitaciones. Solo quiero un maldito momento de paz, una bebida fuerte y tal vez un segundo para respirar sin sentir que las paredes se cierran sobre mí.

Llego a la barra, a punto de pedir un whisky solo —algo lo suficientemente fuerte como para suavizar las aristas de esta noche— cuando la veo.

Y joder, es hermosa.

No de esa manera genérica y cortada por el mismo patrón en la que son hermosas todas las demás mujeres de esta sala. No de esa manera de “pasé tres horas con un equipo de estilismo para que parezca que me desperté así”. No, ella es el tipo de hermosa que te deja sin aliento antes de que te des cuenta de que te ha golpeado. Cabello cobrizo que brilla bajo las luces bajas, cayendo en cascada sobre un hombro como una maldita catarata. Un vestido azul que se le ciñe en todos los lugares correctos, con la espalda lo suficientemente descubierta como para hacer que un hombre olvide cómo respirar, joder. Es el tipo de vestido que grita “mírame”, que prácticamente exige atención. Es atrevido, audaz y tal vez un poco peligroso.

Y sí, a primera vista, parece cualquier otra maldita caza-fortunas de esta sala. El tipo de mujer que está aquí para encontrar un marido rico, para engancharse a alguien como yo y desangrarlo con una sonrisa en la cara.

Pero entonces veo sus ojos.

Grises. Tormentosos. En guardia.

Hay algo en ellos que me detiene en seco. Algo que no pertenece a una sala como esta. No es la mirada hambrienta y calculadora a la que me he acostumbrado, esa que dice: ¿Cuánto vale y qué tan rápido puedo clavarle las uñas? No, sus ojos tienen algo más, algo real. Una especie de profundidad, un destello de desafío, como si desafiara a cualquiera a subestimarla. Como si estuviera al tanto de algún chiste cósmico que el resto de nosotros somos demasiado estúpidos para entender.

Y eso me hace dudar.

Porque he visto a cada tipo de mujer que este mundo tiene para ofrecer. Sé cómo se mueven, cómo hablan, cómo cazan, joder. ¿Pero esta? Ella no se mueve como las demás. No tiene ese toque depredador, esa capa de perfección practicada. Es elegante, sí, pero hay una agudeza en ella, una tensión sutil en la forma en que se comporta, como si estuviera lista para salir corriendo si alguien se acerca demasiado.

Me apoyo en la barra, tratando de ignorar cómo se ha acelerado mi pulso.

“Whisky solo”, le digo al camarero, con la voz más ronca de lo que pretendía.

No la miro, no directamente, pero puedo sentir su presencia a mi lado, como una maldita tormenta que se acerca. Es magnético, y me cabrea porque no quiero sentirme así. No aquí. No ahora. No por alguien que probablemente sea solo otra maldita actriz en esta función interminable.

Pero esos ojos.

Esos malditos ojos van a ser un problema.

No la conozco. Nunca la he visto en eventos como este, y créeme, he visto mi buena parte de estas malditas reuniones. Lo que me dice una de dos cosas: o es nueva en el juego o está intentando trepar por una maldita escalera diferente esta noche. Quizás piensa que puede subir unos cuantos peldaños.

¿Y honestamente? Parece perdida. Completamente fuera de lugar. Se le nota en toda la cara; intenta encajar, pero las piezas no terminan de cuadrar. Está ahí de pie, agarrando su bebida como si fuera un salvavidas, con los ojos recorriendo la sala como si intentara averiguar qué demonios hace aquí. No habla con nadie, ni siquiera se molesta en fingir que se ríe de los chistes malos de algún capullo rico.

Eso es lo que tienen las caza-fortunas: saben cómo hacer su maldito papel. Casi nacen sabiendo el guion: la sonrisa fácil, la risa suave, esa sutil inclinación de cabeza que grita: Me interesas, pero solo si tu cuenta bancaria tiene una coma. ¿Pero esta? Ella no está jugando al juego. Y eso —joder— eso me llama la atención.

Inclino la cabeza, estudiándola de reojo. Por fuera, podría pasar por una de ellas: el pelo, el vestido, la forma en que se mueve. Todo está ahí. Pero hay algo más debajo. Algo crudo, sin pulir. Se mueve de un pie a otro, su postura es rígida, sus movimientos torpes, como si esperara que alguien la señale y le diga que no pertenece a este lugar. Es casi entrañable, de una forma que me cabrea, porque ¿qué coño hace alguien como ella aquí si está tan obviamente fuera de lugar?

¿Qué demonios haces aquí? La pregunta me arde en el fondo de la mente. Está claro que no es una de nosotros, no realmente. Lo que la hace o muy valiente o muy jodidamente estúpida.

Y sí, tal vez sea solo otra de ellas, alguien que es nueva en el juego y aún no conoce las reglas. Pero llevo suficiente tiempo haciendo esto como para saber más. La forma en que se sostiene, la forma en que mira a su alrededor, no está calculado. No está ensayado. Si es una caza-fortunas, es una pésima. Y por alguna maldita razón, no puedo dejar de mirarla.

Decido mover ficha. ¿Por qué no? Puedo manejar a una caza-fortunas. Diablos, las he estado manejando toda mi maldita vida. Si es lo suficientemente ingenua como para pensar que puede colarse en el mundo de los Beaumont sin saber jugar, ese es su problema, no el mío. Tal vez juegue un poco con ella, la mantenga adivinando. Joder, quizás me la lleve a mi casa una noche, me quite el mono y luego la envíe a paseo antes de que sepa qué demonios ha pasado.

Porque eso es lo que hago. Así es como mantengo las cosas limpias. Sin ataduras, sin drama, sin mierda. Un polvo rápido y luego fuera.

No suele ser mi forma de actuar. No tengo la costumbre de usar a la gente así; bueno, no a menudo. ¿Pero esta noche? A la mierda. Es lo suficientemente hermosa como para justificar el riesgo. Esa clase de belleza que se te queda grabada mucho después de que la noche termine. La que se quema en tu memoria, sin importar cuánto bebas para olvidar.

Aun así, sé cómo va esto. Mujeres como ella —las que parecen demasiado buenas para ser verdad— siempre traen problemas. Problemas hermosos con curvas que podrían arruinar a un hombre si no tiene cuidado. Y tal vez esta noche estoy lo suficientemente aburrido como para dejarme arruinar un poco.

Me acerco a ella despacio, sin prisas, porque no hay necesidad de espantarla todavía. Si está fuera de su elemento, lo último que quiero es empujarla al abismo antes de haberme divertido. Al acercarme, noto los pequeños detalles que confirman lo que ya sospechaba: no está cómoda. No está fingiendo estar a gusto como el resto de los buitres que rondan por esta sala. Está tensa, insegura y tan perdida como pensé al principio.

Bien. Eso la convierte en un desafío.

Me apoyo en la barra y pido una bebida sin mirarla directamente. No hay que ser demasiado intenso. Espero que me ignore, porque así suele ser hasta que suelto el maldito nombre. Hasta que se dan cuenta de quién soy, solo soy otro tipo con traje. Pero entonces sus ojos se clavan en mí y, joder, lo siento como una descarga directa al pecho.

Ella no dice nada. No sonríe. Ni siquiera me lanza la mirada educada y ensayada que ya espero. No, simplemente... me mira. Con intensidad. Como si intentara desnudarme solo con su mirada y, por alguna razón, está funcionando.

Esos ojos. Grises, tormentosos, afilados como cristales rotos. Son jodidamente peligrosos. Hay algo en ellos que no logro identificar, algo que no encaja con ese pelo cobrizo y el vestido diseñado para llamar la atención.

Por primera vez en mucho tiempo, me siento expuesto. Como si estuviera quitando todas las capas que me he pasado la vida perfeccionando, mirando más allá de los trajes, el nombre y el dinero, hacia algo que ni siquiera sabía que seguía ahí.

Doy un sorbo a mi whisky, tratando de mantener la calma, pero es inútil. Su mirada me está jodiendo y no puedo quitármela de encima. No me gusta ni un poco. Se supone que yo soy el que tiene el control, el que mueve los hilos. Pero ¿su mirada? Parece una maldita demostración de poder, y ni siquiera puedo decir si sabe lo que está haciendo.

Aun así, no me echo atrás. Doy un paso más, casual pero deliberado, y sus ojos permanecen fijos en mí. No se siente intimidada; no intenta parpadear con coquetería ni hacerse la interesante. Solo observa, analiza, como si estuviera decidiendo si valgo la pena o si solo soy otro capullo con traje.

Es desesperante. Y aun así, aquí estoy, inclinándome hacia ella, listo para lanzar la primera frase.

—¿Vienes por Jameson Frett? —pregunto, manteniendo un tono ligero, como si realmente me importara un carajo la gala benéfica o el político de pacotilla para el que se hace. No es así. Solo quiero una excusa para hablar con ella, para descifrarla.

Porque por primera vez en mucho tiempo, alguien ha despertado mi curiosidad. Y eso... eso es peligroso.

—Algo así —responde ella, y, Dios, su voz es pura mantequilla. Se desliza sobre mí como terciopelo, cálida, suave, grave y sin esfuerzo. Esa clase de voz que te hace querer acercarte solo para escuchar más.

Sí. Algo así. Algo como intentar sacar tajada de un capullo rico y estúpido que tiene más dinero que sesos, que sonreirá y entregará el efectivo como si fueran caramelos. Un tipo como yo. Lo he visto mil veces antes: a mujeres como ella no les importa nada más que el beneficio final.

Puedo sentirlo en su mirada. Me está evaluando, jugando una partida, y probablemente solo soy otro bastardo rico al que piensa usar para subir de nivel rápidamente.

Joder. Ni siquiera estoy seguro de si me da asco o si me parece patético. Pero ya no soy tan estúpido como para dejarme atrapar en ese tipo de cosas. Lo he visto todo antes: estas mujeres no me quieren a mí. Quieren la vida que puedo ofrecerles. El estatus, el poder, el dinero.

Y, sin embargo, aquí estoy. Inmerso en este baile de mierda como un maldito idiota. Tanto esfuerzo para no entrar en el juego.

—¿Cómo te llamas? —pregunto, esperando lo de siempre: una historia elaborada sobre lo emocionante que es su vida, los lugares en los que ha estado, la gente que conoce. La clase de basura que hace que se acerquen a tipos como yo.

—Angie —dice, sin vacilar.

—¿Solo Angie? —pregunto, arqueando una ceja con tono cortante. Ella se encoge de hombros y toma otro sorbo de su bebida, como si no le importara.

—Solo Angie. ¿Y tú? —pregunta, como si intentara que todo esto sonara casual.

—Entonces yo solo soy Albert. Albie, como me llaman mis amigos —digo, esperando el destello de reconocimiento en sus ojos. El momento en que se dé cuenta de quién soy; porque así es como suele ir esta mierda.

Pero ella no reacciona. No es de extrañar. Probablemente no conecta al Albert con Beaumont; después de todo, hay un montón de Alberts en el círculo social de alto nivel. Probablemente no le importe cuál sea, ya consiguió uno y ahora intentará sacarle el jugo como cualquier buena cazafortunas.

Sus ojos permanecen fijos en los míos, sin parpadear ni inmutarse, como si le importara un bledo quién soy. Mentira. Conozco el tipo. Probablemente se hace la interesante, guardando ese chispazo de reconocimiento para cuando le convenga más, hasta que pueda sacarlo como un as bajo la manga. Así funciona siempre, ¿verdad? Les das suficiente cuerda y te ahorcan con ella.

—Solo Albie —repite, como si estuviera saboreando el nombre para ver qué tal le sabe. Sus labios se curvan en el más mínimo indicio de una sonrisa burlona, y me condeno si no me golpea como un gancho al estómago. La clase de sonrisa que te hace preguntarte si sabe algo que tú no. La clase de sonrisa que hace que quieras que sepa algo que tú no.

—Solo Angie —repito, echándome hacia atrás en mi silla, intentando con todas mis fuerzas parecer relajado. El cuero cruje bajo mi peso y el vaso de bourbon en mi mano se siente demasiado pesado, como si me anclara a la tierra cuando lo único que quiero es flotar. Flotar y largarme de esto. De ella. De la forma en que su voz sigue enredándose en mi cerebro como el humo.

—Solo Angie —repite, jugando con la pajita de su bebida, con dedos delicados pero decididos. Todo en ella es deliberado. La forma en que su cabello cae en ondas sobre sus hombros, la forma en que su blusa se abre lo suficiente como para mantener mi atención. Es una maldita obra maestra de la manipulación. Y aquí estoy, en primera fila, como un puto idiota.

—Entonces, ¿a qué te dedicas, Angie? —pregunto, porque no puedo evitarlo. Porque aunque sé hacia dónde va esto —hacia donde siempre va—, parece que no puedo largarme de aquí.

Ella se encoge de hombros, con una expresión indescifrable, y toma otro sorbo de su bebida. —De todo un poco —dice, con un tono tan casual que podría haber sido aire.

Oh, que te jodan, lady. «De todo un poco» es código para: «Te diré lo que quieras oír si enseñas suficiente dinero». Conozco este juego demasiado bien como para caer en él. Al menos, eso es lo que me digo a mí mismo.

—Vaga —digo, con la voz cargada de burla—. Déjame adivinar: eres influencer. O artista. O, espera... espera... eres una maldita emprendedora, ¿verdad? ¿Alguna clase de visionaria hecha a sí misma que cambiará el mundo y que solo espera su gran oportunidad?

Ella sonríe ante eso, con una curva pequeña y perezosa en los labios que no debería ser tan devastadora como lo es. —No soy tan interesante —dice, con un tono plano pero extrañamente cortante.

Jesucristo, la odio. Odio que ni siquiera se inmute, que no me dé la satisfacción de verla alterada. Odio que me haga sentir como si yo fuera el que está actuando aquí, como si yo fuera el que está audicionando para ganar su atención.

—Bueno, no te subestimes —digo, agitando el bourbon en mi vaso—. Pareces del tipo ambicioso. Tienes ese toque de «mujer misteriosa con un plan».

Ella se inclina hacia adelante, lo justo para hacerme notar la línea de su clavícula, la curva sutil de su cuello. Joder. —Y tú pareces el tipo de hombre que cree que lo tiene todo controlado —dice, con esa misma voz de mantequilla que se desliza bajo mi piel como una cuchilla envuelta en seda.

Me río, con una risa seca y amarga. —Oh, lo tengo. Créeme, cielo, ya he visto esta película antes. Sé exactamente cómo termina.

Ella inclina la cabeza, considerándome como si fuera un tipo de rompecabezas que intenta resolver. O tal vez como si ya supiera la respuesta y solo estuviera esperando a que yo me ponga al día. —¿Lo sabes? —pregunta, con una voz suave pero llena de algo afilado. Un desafío.

Joder. Joder. Joder. Ese es el problema con mujeres como ella: no necesitan esforzarse para joderte la vida. Solo tienen que existir, sentarse ahí, verse así y hablar así, y de repente, te estás desmoronando más rápido de lo que puedes reaccionar.

—Lo sé —digo, con la voz más dura ahora, más controlada. Me bebo el resto de mi bourbon de un trago, el ardor me devuelve a la realidad, aunque solo sea por un segundo—. Pero oye, no dejaré que arruine el suspense. Veamos a dónde nos lleva este bailecito.

Ella vuelve a sonreír, lenta y deliberadamente, como si estuviera saboreando cada segundo. —Vamos —dice, y por un momento, no puedo decir si se está burlando de mí o si está de acuerdo conmigo. Tal vez ambas cosas. Probablemente ambas.

Y así, sin más, estoy de vuelta en el puto juego.

El camarero deja otra bebida frente a mí, sin que la haya pedido, pero la acepto. El líquido ámbar atrapa la luz tenue, un brillo cálido contra el peso frío que se asienta en mi pecho. ¿Qué cojones estoy haciendo?

Ni siquiera está intentando venderme una historia, lo que de alguna manera lo hace peor. Si estuviera inventando alguna estupidez sobre sus problemas en la escuela de arte o cómo está «entre proyectos» ahora mismo, podría ignorarlo. Reírme de eso más tarde. Pero no me está dando nada, y esa hoja en blanco es peor que cualquier historia lacrimógena. Es como si me estuviera desafiando a llenar los huecos, a proyectar todas mis mierdas sobre ella.

—Vale —digo, inclinándome hacia adelante, con los codos sobre la mesa. Observo cómo sus ojos siguen mi movimiento, y por una fracción de segundo, creo ver algo parpadear allí. ¿Interés? ¿Cálculos? A saber. —Así que no quieres hablar de a qué te dedicas. Bien. Hablemos de lo que quieres.

Sus cejas se levantan apenas un poco. —¿Lo que quiero? —repite, como si las palabras fueran ajenas a ella. Sus labios se contraen, como si contuviera la risa, y Dios, odio cómo esa sonrisa hace que me sienta fuera de mi elemento.

—Sí —digo, encogiéndome de hombros como si no fuera gran cosa. Como si esta conversación no me estuviera arañando por dentro—. Todo el mundo quiere algo. Especialmente cuando están sentados en una barra, bebiendo solos y hablando con desconocidos. Así que, Angie, ¿cuál es tu ángulo?

No responde de inmediato. En su lugar, toma su bebida y la agita en su mano, el hielo tintineando suavemente contra el cristal. Sus uñas están pintadas de un rojo oscuro; sin grietas, sin imperfecciones. Otro detalle deliberado. Otra pieza del rompecabezas que no quiero resolver, pero que no puedo dejar de mirar.

Finalmente, me mira, con la mirada firme e inquebrantable. —¿Qué te hace pensar que tengo un ángulo? —pregunta, con voz ligera pero ojos afilados.

Oh, vamos, joder. Me río, recostándome en mi silla y pasándome una mano por el pelo. —Porque todo el mundo tiene un ángulo. Especialmente aquí.

—Oh, lo sé, Albie —murmura acercándose a mí, su aroma provocando cosas imprudentes en mi mente—. Pero ¿y si no quiero jugar con ángulos? ¿Y si solo quiero perder el apellido? ¿Solo por esta noche?

Sus palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros, pesadas y eléctricas. «Perder el apellido», dijo, como si fuera la maldita cosa más simple del mundo. Como si quitarse el peso del privilegio y las expectativas fuera tan fácil como quitarse unos tacones al final de la noche. Mierda. Nadie se aleja simplemente del juego, no aquí. No en un lugar como este.

Pero me condeno si la forma en que lo dice no me recorre un escalofrío por la espalda. Es una mentira; por supuesto que es una mentira, pero es una buena. El tipo de mentira que quieres creer, incluso cuando sabes la verdad.

—¿Perder el apellido, eh? —murmuro, inclinándome lo suficiente para que el aire entre nosotros se tense. Su aroma, algo cálido y ligeramente dulce, me envuelve como una soga, dificultando pensar con claridad. Está cerca, demasiado cerca, y todas las alarmas en mi cabeza se disparan, gritándome que me largue de una vez. Pero no lo hago.

—Solo esta noche —repite, con la voz más suave ahora, casi un susurro. Sus labios están curvados en algo que no llega a ser una sonrisa, y sus ojos... Jesús, sus ojos son peligrosos. Son firmes y afilados, como si me estuviera midiendo para algo que ni siquiera he notado que estoy a punto de perder.

Que me jodan.

—Está bien —digo, con voz grave, siguiéndole el juego porque ¿qué otra cosa se supone que debo hacer?—. Pretendamos que solo somos Angie y Albie. Sin ángulos, sin gilipolleces. Solo dos personas atrapadas en la misma habitación, tratando de superar otra noche de... —hago un gesto vago alrededor de la sala, con la mano rozando mi vaso—... este maldito desfile.

Su resoplido me toma por sorpresa. No es delicado ni educado; no, es crudo y un poco demasiado alto para este lugar, y por alguna razón, se siente honesto de una manera que nada más aquí lo hace.

—Dios, no —dice, sacudiendo la cabeza como si acabara de preguntarle si le gusta que la atropelle un autobús. Su cabello atrapa la luz mientras se mueve, cayendo sobre su hombro como en un maldito anuncio de champú—. Odio este tipo de eventos. Las sonrisas falsas, el peloteo, el constante ruido. Te lo juro, parece que la gente no sabe cómo callarse a menos que intenten succionarte la vida.

Sus palabras son duras, casi demasiado afiladas, pero ¿la forma en que las dice? Es como si me dejara entrar en un secreto, como si estuviera quitando una capa de su armadura lo suficiente como para que pueda ver las grietas debajo.

—Y aun así —digo, inclinando la cabeza y dejando que una sonrisa burlona se curve en mis labios—, aquí estás.

Ella no se inmuta. Si acaso, su expresión se endurece un poco, como si hubiera estado esperando ese golpe. —Bueno, no estoy aquí por la compañía —dice, levantando su vaso y tomando un sorbo lento.

—Oh, ya me doy cuenta —respondo, observándola sobre el borde de mi propio vaso—. Pareces preferir estar en cualquier otro lugar.

Sus labios vuelven a curvarse, pero esta vez hay algo diferente en su sonrisa; algo más salvaje, más oscuro. Joder. Es como mirar el cañón de una pistola cargada.

—Preferiría estar en buena compañía —dice, bajando su voz lo justo para hacer que mi presión arterial se dispare.

Ahí está. La línea. El anzuelo. Y como un maldito idiota, muerdo.

—En buena compañía —repito, agitando el bourbon en mi vaso, mis ojos fijos en los suyos—. Entonces, ¿qué? ¿Estás diciendo que podría calificar?

Su risa es suave, casi burlona, y se arrastra bajo mi piel como electricidad estática. —¿No lo sé todavía? —dice, ladeando la cabeza como si me estuviera inspeccionando—. ¿Qué opinas, Albie? ¿Crees que tienes lo que hace falta?

Jesucristo. La forma en que dice mi nombre es una maldita arma, cortando mis defensas como si estuvieran hechas de papel. Me inclino hacia adelante, cerrando la distancia entre nosotros, y bajo mi voz lo justo para igualar la suya.

—Creo que te gusta jugar —digo, con mis palabras deliberadas, cada una cayendo con el peso de un desafío—. Y creo que estás acostumbrada a ganar.

Su sonrisa se ensancha, lenta y depredadora, y por una fracción de segundo, juro que la habitación se desvanece a nuestro alrededor. —Tal vez lo sea —dice, con tono ligero pero los ojos ardiendo—. Pero aquí está la cosa, Albie: yo no juego partidas que no puedo ganar.

Que me jodan.

¿Lo peor? No está mintiendo. Puedo verlo en la forma en que se sostiene, en la forma en que su mirada no flaquea ni por un segundo. Tiene esa clase de confianza que no se aprende; se nace con ella, o la arrancas del mundo con las manos ensangrentadas.

Pero hay algo más en sus ojos, algo que me hace pausar. No es solo confianza. Es hambre. Y he visto esa clase de hambre antes.

—Te daré el crédito —digo, terminándome el resto de mi bourbon y dejando el vaso con un golpe satisfactorio—. Eres buena. Jodidamente buena. Pero no soy el tipo de hombre que busca ser masticado y escupido.

Sus ojos se dirigen a mi vaso vacío, luego de vuelta a mí, y levanta una ceja, como si me desafiara a largarme. —Tal vez no —dice, con una voz tan suave como el bourbon que aún arde en mi garganta—. Pero tal vez sí. ¿Qué tal si lo averiguamos?

Y así, sin más, sé que estoy jodido.

Ni siquiera es la manera habitual. No es el tipo de jaleo en el que me sé el guion de memoria; donde la interesada me pone su mejor sonrisa falsa, aletea sus pestañas como una maldita princesa de Disney y finge que ha esperado toda su vida para encontrar a un hombre como yo. No, esto es peor. Es territorio desconocido; el tipo de peligro que se siente como caminar descalzo sobre cristales rotos solo para ver si sangras.

Ella no es como las otras. Nada de risitas coquetas, nada de cumplidos azucarados, nada de hacerse la difícil para convencerme de que soy el regalo de Dios para esta maldita Tierra. Ella es auténtica. Es jodidamente real. ¿Y eso? Eso hace que quiera presionarla. Con fuerza. Para ver cuál es su límite, o si es que siquiera tiene uno.

Y quizás por eso me acerco un poco, bajando la voz a un tono grave y deliberado, lo suficientemente afilado como para cortar. —Tengo una habitación arriba —digo, con cada palabra cargada de desafío.

La observo como un halcón, buscando las señales de siempre. El brillo de la codicia en sus ojos, la sonrisa calculadora, ese sutil cambio en su postura que indica que ya está planeando el siguiente movimiento. Pero no pasa nada. Sus mejillas se sonrojan apenas, ese leve y jodidamente delicioso rastro rosado que se extiende sobre su piel como la primera señal de una grieta en el hielo.

—Allí será más tranquilo que aquí —añado, manteniendo el tono firme, como si estuviera exponiendo un hecho. Sin preguntar. Sin rogar. Solo lanzándolo al aire para ver qué hace con ello.

Y no hace ni una maldita cosa. Solo se queda ahí, con los ojos clavados en los míos, inquebrantable e indescifrable. Es enloquecedor la forma en que no reacciona. Nada de risa coqueta, nada de sonrisa burlona, nada de la mierda de «quizás sí, quizás no». Solo mira. Como si me estuviera diseccionando de adentro hacia afuera, decidiendo si valgo la pena o si solo soy otro ricachón jugando juegos.

Y aquí está la parte jodida: casi quiero que diga que sí. Casi quiero ver hasta dónde llevará esto, qué tan profundo llegará, cuánto dejará que la desmorone antes de que decida quitarme el suelo bajo los pies.

Pero al mismo tiempo, no estoy seguro de estar listo para su respuesta.

—Apenas me conoces —dice finalmente, con la voz suave, casi demasiado suave para el peso del momento. No es una pregunta; es una afirmación, una advertencia, como si me desafiara a retroceder antes de que las cosas se salgan de control.

Dejo que mis ojos la recorran, de manera lenta y deliberada, deteniéndose un segundo de más donde no debería. Quiero que lo sienta, que sepa que no estoy jugando. Al carajo la sutileza.

—Me gusta lo que conozco hasta ahora —respondo, con tono frío y controlado, cada palabra goteando con esa clase de confianza que no siento del todo.

Y ahí está. Esa grieta que estaba esperando. Se sonroja, jodidamente furiosa, con los labios entreabiertos en un jadeo agudo e involuntario, como si acabara de quitarle el suelo bajo los pies. Es la primera reacción real que consigo de ella en toda la noche, y por un segundo —solo un segundo— siento que he ganado.

Pero luego se recupera, más rápido de lo que esperaba, con su máscara volviendo a su lugar como si nunca se hubiera movido. Sus ojos se entrecierran ligeramente, como si estuviera cabreada consigo misma por dejarme ver ese momento de vulnerabilidad. Como si estuviera cabreada conmigo por haberlo notado.

—Estás jugando con fuego, Albie —dice, con la voz firme, pero ahora con un filo de navaja, lo suficientemente afilado para cortar. Envuelto en seda, sí, pero peligrosamente mortal.

Perfecto.

—Entonces quemémonos, Angie —murmuro, con voz baja y deliberada, desafiándola jodidamente a que veamos esto hasta el final. Es una frase, una provocación, y quizás lo más cercano a la honestidad que he ofrecido en toda la noche.

Pero aquí está la cuestión: ella es solo otra interesada. Eso es lo que sigo diciéndome a mí mismo, de todos modos. Una interesante, claro, pero es la misma mierda de siempre. Un juego que ganar. Un misterio que desentrañar. Otra carta salvaje en una baraja llena de movimientos predecibles. Nada que un buen y duro polvo en una habitación de hotel no arregle; quitarle el brillo, dejarla en el montón con todas las demás. De vuelta a mi mundo, donde todo es limpio, pulido y tan satisfactorio como beber bourbon aguado.

Si ella cree que es lista con esta rutina de «sin nombres», ese es su problema. He jugado a este juego cientos de veces antes, y siempre salgo ganando. ¿Esto? Esto no va a ser diferente.

Al menos, esa es la mentira que me cuento.

Porque la verdad es que me tiene agarrado por la garganta, y ni siquiera lo sabe. La forma en que está ahí parada, manteniendo su posición, sin deshacerse por conseguir un pedazo del nombre Beaumont... es jodidamente embriagador. Peligroso. El tipo de peligro que me tiene tambaleándome al borde, inclinándome solo para ver qué tan lejos puedo caer antes de tocar el suelo.

—Quemémonos, Albie —responde ella, con voz suave, casi tímida, como si no se diera cuenta de lo que me está haciendo.

Y así, sin más, me pierdo.

Jodidamente perdido.

Ni siquiera lo pienso. En el segundo en que las palabras salen de sus labios, algo dentro de mí se rompe, como un hilo tensado demasiado fuerte. De repente, nada más importa; esta fiesta, esta farsa, todo este maldito mundo dorado que he construido a mi alrededor. Estiro la mano y la tomo. Pequeña. Cálida. Real. Demasiado jodidamente real. Es el tipo de contacto que hace que el resto de mi mundo se sienta como una maldita bola de nieve: perfecto e intocable, pero hueco como el infierno.

Antes de poder detenerme, la estoy arrastrando conmigo, abriéndome paso entre la multitud como un hombre con una misión. Las sonrisas falsas, las risas alimentadas por champán, el choque de copas... todo se vuelve estática. Ruido de fondo. Olvidable. Porque lo único en lo que puedo pensar es en ella. Su mano en la mía, sus tacones haciendo clic contra el suelo pulido mientras me sigue el paso, la forma en que no pregunta a dónde vamos.

A la mierda todo. Ella es lo único aquí que se siente real, y maldita sea si dejo que se escape.

Las puertas del ascensor se cierran con un zumbido suave, aislándonos del resto del mundo. El aire cambia, eléctrico, pesado, cargado con toda la mierda que no hemos dicho pero que no necesitamos decir. La miro, y ella me mira de vuelta, con el pecho subiendo y bajando como si acabara de correr una maldita maratón. Y quizás lo haya hecho; quizás ambos lo hemos hecho, huyendo de lo que sea que se suponía que debía ser esta noche.

Ni siquiera espero. En cuanto las puertas se cierran, me abalanzo sobre ella. Mis manos encuentran su cintura, tirando de ella hacia mí, y estrello mis labios contra los suyos como si fuera la única forma de respirar. Maldita sea. Sabe a bourbon y a algo más oscuro, algo imprudente, algo que sé que va a destruirme.

Sus brazos se disparan, envolviendo mi cuello, acercándome más como si hubiera estado esperando esto, y joder si eso no me hace perder el control. La empujo contra la pared del ascensor, inmovilizándola allí, presionando mi cuerpo contra el suyo como si no pudiera acercarme lo suficiente. El metal frío detrás de ella solo hace que su calor sea mucho más insoportable, y por un segundo, juro que pierdo el contacto con la realidad.

Sus uñas se clavan en la nuca, afiladas como para picar, y eso envía una descarga de calor directamente por mi columna vertebral. Gruño contra su boca, mis manos deslizándose más abajo, agarrando sus caderas, tirando de ella más fuerte hacia mí.

—Albie —jadea, interrumpiendo el beso solo por un segundo, con la voz sin aliento, temblorosa, destrozada. Y Jesús, la forma en que dice mi nombre —como si no fuera solo un nombre, como si fuera una maldita promesa— hace que mis rodillas casi se doblen.

—No lo digas —gruño, con mis labios rozando los suyos mientras hablo—. No compliques esto.

Su risa es baja, casi un susurro, pero no tiene nada de suave. Es aguda, mordaz, como si supiera exactamente qué carajo me está haciendo. —¿Y si quiero que se complique? —murmura, con los labios curvándose en una sonrisa burlona que puedo sentir contra los míos.

Cristo. Me va a arruinar.

El ascensor suena, las puertas se abren para revelar el pasillo de mi habitación, pero no me muevo. Aún no. Estoy demasiado ocupado memorizando cómo se sienten sus labios contra los míos, cómo sus manos están apretando mi camisa como si no quisiera soltarme.

Finalmente, me separo, solo lo suficiente para mirarla, y joder, está hermosa. Su pelo está un poco revuelto, sus labios rojos e hinchados, sus ojos más oscuros que hace cinco minutos. Parece el caos, y quiero sumergirme de cabeza en él.

—Vamos —digo, con voz ronca, y sin esperar respuesta, vuelvo a agarrar su mano y la llevo por el pasillo.

No sé a dónde va esto. No sé qué carajo estoy haciendo. Lo único que sé es que estoy demasiado metido y no hay manera de que salga de esta ileso.

¿Y lo peor?

Que ni siquiera me importa.

Apenas logramos entrar por la puerta cuando sus manos ya están en mi pelo, su boca en la mía, y Jesucristo, es como si tratara de consumirme entera. Cierro la puerta de una patada detrás de nosotros sin mirar, buscando la cerradura porque lo último que necesito es que algún idiota de la fiesta entre y arruine esto.

Sus labios están en todas partes: mi boca, mi mandíbula, el lado de mi cuello; y cuando muerde el lóbulo de mi oreja, ese pequeño mordisco agudo, pierdo los papeles. Un sonido bajo y gutural se me escapa antes de que pueda detenerlo, y siento su sonrisa contra mi piel como si supiera exactamente cuánto está tensando la cuerda.

—Crees que tienes el control aquí, ¿verdad? —gruño, agarrándola por las caderas y girándola, empujándola contra la pared. Mis manos la inmovilizan, mi cuerpo presionando el suyo, y joder, la forma en que encaja contra mí es casi demasiado buena.

Su respiración se entrecorta, pero no retrocede. Sus uñas se clavan en mis hombros, afiladas e implacables, y me acerca más, como si intentara despedazarme pieza por pieza. —¿Y si lo tengo? —susurra, con voz baja, jadeante, y joder, se está burlando de mí.

Me río, áspero y amargo, arrastrando mi boca por la curva de su cuello, dejando un rastro de besos con la boca abierta que la hacen retorcerse. —Cariño —murmuro contra su piel, con voz ronca y cargada de calor—, no tienes ni puta idea de con quién estás tratando.

Su risa es suave, peligrosa, y me enciende de adentro hacia afuera. —Entonces demuéstramelo —dice, con sus palabras rozando mi oreja, y así sin más, estoy perdido.

La levanto, sus piernas envolviendo mi cintura como si fuera lo más natural del mundo, y comienzo a llevarla hacia la cama. Está mordiendo mi labio inferior, tirando lo suficiente como para que me dé vueltas la cabeza, y mis manos están en todas partes: sus muslos, su espalda, la curva de su culo. La quiero toda.

Sus dedos se aprietan en mi pelo, tirando lo suficiente para que escueza, y es como si supiera exactamente cómo presionar mis botones. Cuando la tiro sobre la cama, ella me atrae hacia abajo con ella, sus piernas enredándose con las mías, sus labios rozando mi mandíbula mientras suelta esa risita sin aliento que hace que mi sangre hierva.

—¿Siempre eres así de mandón? —se burla, con la voz temblorosa, jadeante, como si intentara esforzarse mucho por mantener ese acto de chica dura pero deslizándose lo suficiente como para dejarme ver lo que hay debajo.

—Solo cuando sé lo que quiero —gruño, con mis manos ya deslizándose por sus costados, arrastrándose sobre la suave curva de sus caderas mientras agarro el dobladillo de su vestido y empiezo a subirlo.

La tela sube, revelando muslos cremosos que se ven tan suaves que podrían matarme, caderas anchas hechas para destruir la concentración de cualquier hombre, y un culo que es nada menos que pecaminoso. Redondo, firme, grande y simplemente pidiendo mis manos, mis dientes, mi maldito todo.

Sigo empujando el vestido hacia arriba, centímetro a centímetro, con mi respiración volviéndose más pesada a medida que más de ella queda expuesta, y maldita sea, es como si hubiera sido esculpida de las fantasías más oscuras de cualquier hombre. Su vientre plano se tensa bajo mi toque, y antes de que pueda terminar de quitarle el maldito vestido, ella levanta los brazos, ayudándome a arrancarlo por encima de su cabeza como si no pudiera deshacerse de él lo suficientemente rápido.

Y entonces... Jesucristo. Dos tetas perfectas saltan libres, redondas y llenas, con pezones tan rosados que parecen haber estado sonrojándose por mí todo este tiempo, solo esperando mi boca, mi lengua, mis dientes.

—Maldita sea —murmuro, con voz ronca, prácticamente gutural, mientras la devoro con la mirada. Está tendida en la cama ahora, su pelo hecho un lío salvaje alrededor de su cabeza, su pecho subiendo y bajando, y su cuerpo envuelto solo en un par de bragas de seda negra que se ven tan delicadas que podría romperlas con una mano.

Y quizás lo haga.

Joder. Por un segundo, solo miro, absorbiéndola, la forma en que su cuerpo se extiende a lo largo de la cama, su piel sonrojada, sus ojos oscuros y medio cerrados mientras me observa. No hay vergüenza en la forma en que está dispuesta para mí, no hay vacilación, y es suficiente para dejarme sin aliento.

Agarro sus muslos, abriéndolos un poco más, y arrastro mis manos sobre sus curvas, mis palmas amasando la carne suave de sus caderas y su culo. El calor de su cuerpo se filtra en mi piel, y puedo sentir la tensión enroscada en sus músculos, la forma en que tiembla ligeramente bajo mi tacto.

Su respiración se corta cuando me inclino, arrastrando mi boca a lo largo de la curva de su cuello, probando su piel. Está caliente y dulce, con un toque de sal, y cada centímetro de ella se siente como fuego bajo mis labios. Sigo bajando, cada vez más, dejando un rastro de calor por su clavícula, su pecho, hasta que cierro mi boca sobre uno de esos pezones perfectos.

Se arquea debajo de mí, sus manos aferrándose a mis hombros, sus uñas raspando mi espalda lo suficientemente fuerte como para que escueza. El sonido que hace —ese gemido agudo y sin aliento— me atraviesa directamente, y la agarro con más fuerza, tirando de sus caderas contra las mías como si necesitara sentir cada parte de ella ahora mismo.

La cama chirría más fuerte ahora, protestando bajo el peso de nuestro movimiento, bajo la manera febril en que su cuerpo se envuelve alrededor del mío como un torniquete. Sus piernas se aprietan en mi cintura, bloqueándome en su lugar, y joder si eso no es exactamente donde quiero estar. Mis manos se deslizan hacia abajo, codiciosas y ásperas, agarrando su culo con suficiente fuerza como para hacerla jadear, tirando de ella más cerca como si estuviera tratando de fusionarnos.

Cada parte de ella es fuego. Mi boca desciende por su cuerpo, probando su piel, dejando un rastro de calor sobre sus curvas: su pecho, sus costillas, la suave depresión de su estómago. Es una jodida obra de arte, y lo sabe. La forma en que tiembla bajo mi tacto, la forma en que su aliento se entrecorta cada vez que me muevo más abajo... es como si me estuviera desafiando a perder la cabeza por ella.

Y maldita sea, ya lo he hecho.

Su piel es cremosa, perfecta, impecable de una manera que no parece justa. Suave en todos los lugares correctos, sus curvas se sienten como si hubieran sido esculpidas para arruinar a hombres como yo. Cada beso, cada mordisco, cada raspado de mis dientes saca otro sonido de sus labios, esos gemidos suaves y sin aliento que solo me impulsan más fuerte, me hacen más codicioso.

El fuego entre nosotros no solo es consumidor; es destructor. Me está destrozando y recomponiendo al mismo tiempo, y no puedo parar. Mis manos encuentran la delicada tira de seda que se aferra a sus caderas —su última barrera, lo único que se interpone entre nosotros— y no dudo. Mis dedos se enganchan en ella, arrastrando las bragas por sus muslos, lanzándolas a un lado como si no fueran nada.

Y entonces lo veo.

Jesucristo.

Un suave y perfectamente recortado parche de pelo rojo, el mismo cobre ardiente que su cabeza, asentado sobre el coño más suave y perfecto que jamás haya visto. Joder. Es pelirroja natural. Una fantasía hecha realidad, extendida en mi cama como algún maldito sueño que he tenido desde que era demasiado joven para saber lo que es bueno.

Rosado. Sonrojado. Perfecto.

Su piel cremosa atrapa la luz tenue, brillando como si hubiera sido pintada con calor, sus muslos abriéndose lo suficiente como para hacerme agua la boca. Está húmeda, brillante, y es tan jodidamente obsceno que apenas puedo pensar con claridad.

—Maldita sea —murmuro para mis adentros, con voz ronca, gutural, como si estuviera desgarrada. Mis manos se deslizan por sus muslos, abriéndola más, y santo cielo, es perfecta. Ni siquiera me molesto en intentar contenerme. Mi boca está sobre ella antes de que pueda pensarlo dos veces, probándola, devorándola, ahogándome en su dulzura.

Ella grita, sus manos volando hacia mi pelo, tirando con fuerza, pero eso solo me estimula más. Es adictiva. Cada sonido que hace, cada temblor en sus muslos, cada arco de su espalda... es como gasolina sobre el fuego que ya ruge dentro de mí.

Y ya no hay vuelta atrás.

—Albie... —gime ella, con sus ojos grises clavados en mí, apoyada en sus codos para poder verme—. Joder, me estás comiendo tan bien. ¿Te gusta?

Joder, es de las que dice guarradas.

En el momento en que sus palabras me golpean, es como un chute de adrenalina directo a mi maldita alma. ¿Que si me gusta? Joder, no tiene ni idea. Mi lengua trabaja sobre ella como si fuera lo último que voy a probar en mi vida, y quizás sea cierto, porque nada —absolutamente nada— se puede comparar con esto. Es pecado puro extendido bajo mí, temblando y goteando, con una voz que es un cóctel de gemidos entrecortados y palabras sucias que me dan ganas de destrozarla por completo.

«¿Que si me gusta?», gruño contra ella, con la voz ahogada mientras hablo contra su calor húmedo, arrastrando los labios sobre ella de una forma que hace que todo su maldito cuerpo se estremezca. No le doy la oportunidad de responder porque no es una pregunta, es un hecho. Estoy obsesionado. Soy adicto. Es una maldita droga y ya me estoy pasando de la dosis.

Sus muslos se cierran a los lados de mi cara, temblando como si se agarrara a ellos para salvar la vida, y yo profundizo aún más, gimiendo contra su piel como un puto animal salvaje. Mis manos se aferran a sus caderas, hundiéndole los dedos lo suficiente como para dejar marcas porque quiero que sienta esto durante días. Semanas. Joder, para siempre.

Su voz se quiebra cuando vuelve a gritar, echando la cabeza hacia atrás, con su pelo rojo formando un halo salvaje sobre mis almohadas, sus pechos subiendo y bajando mientras su cuerpo se arquea. Es jodidamente divina, cada centímetro de ella —cada curva, cada gemido, cada maldito aliento que toma— me está hundiendo más en una parte primitiva y jodida de mí mismo que ni siquiera sabía que existía.

«Albie», jadea, y joder, el sonido de mi nombre saliendo de su boca de esa manera me hace cosas que ni siquiera puedo explicar. Sus dedos se enredan en mi pelo, tirando lo suficientemente fuerte como para que escueza, pero me da igual. Me encanta, joder. Quiero que me haga pedazos si eso es lo que hace que se corra.

«¿Sí, nena?», ronco, arrastrando la lengua sobre su clítoris húmedo e hinchado antes de chuparlo solo para verla perder la puta cabeza. Ella grita, arqueando la espalda, hundiendo las caderas contra mi cara, y yo la agarro con más fuerza, sujetándola. «Dímelo. Dilo otra vez. Joder, dime cuánto te gusta esto».

Se le corta la respiración y ahora jadea, sus muslos tiemblan, su pecho está enrojecido con un tono rosado delicioso que se extiende hasta su cuello y sus mejillas. Sus ojos grises se clavan de nuevo en los míos, y son salvajes, desesperados, como si estuviera a punto de venirse abajo.

«Me encanta», suelta ahogada, con la voz quebrada en un gemido, y Jesucristo, creo que podría correrme solo de oírla decirlo. «Me encanta tanto. Por favor... joder... no pares».

Sus súplicas me provocan algo, algo primitivo y jodido que hace que redoble mis esfuerzos, arrastrando los dientes suavemente sobre su clítoris solo para verla desmoronarse. Y lo hace. De forma espectacular, joder. Su cuerpo se tensa, cada músculo se bloquea, y luego se corre, con un grito que sale de su garganta tan jodidamente crudo que casi me hace sentir orgulloso.

«Buena chica», gruño contra ella, sin soltarla, sin darle oportunidad de calmarse mientras me la follo con la boca. Ahora está sollozando, con las manos arañando mis hombros, mi pelo, cualquier cosa que pueda agarrar, y yo me lo trago todo, literal y figuradamente. Cada sonido, cada movimiento, cada segundo de su perdición es combustible para el puto fuego que arde dentro de mí.

«Albie», gimotea de nuevo, apenas capaz de formar la palabra, con el cuerpo todavía convulsionando por los espasmos. Y que me jodan si eso no hace que quiera más. Me retiro, relamiéndome los labios, saboreándola mientras miro su cara sonrojada y aturdida.

«¿Que si me gusta?», repito, con la voz cargada de diversión y hambre cruda mientras subo por su cuerpo, dejándole sentir todo mi peso encima. Mis labios rozan su oreja y no puedo evitar la sonrisa que se extiende por mi rostro. «Nena, me muero de hambre. Y ni siquiera estás cerca de estar lista para lo que quiero hacer después».

«¿Ah, sí?», respira ella, con las piernas todavía abiertas, su rostro hecho un desastre precioso y jodido. Su pelo rojo se extiende a su alrededor como un maldito incendio, y sus labios —hinchados, entreabiertos, suplicantes— se curvan en una sonrisa burlona. Esa sonrisa es peligrosa. Es un arma, y está apuntando directo al poco autocontrol que me queda.

«¿Vas a dejarme ver tu polla, nena?», bromea, con una voz entre jadeos y pecaminosa, y joder, ya he terminado.

Mis manos ya están en el cinturón, trasteando como un puto maníaco. «¿Quieres ver mi polla?», ronco, arrancando la correa de cuero de un tirón seco y tirándola al suelo sin pensarlo dos veces. Mi cremallera sigue, el sonido resuena fuerte en el silencio sofocante de la habitación. «Vas a hacer mucho más que simplemente follar... verla».

Sus ojos caen de inmediato, clavándose en el bulto que crece bajo mis calzoncillos, y su lengua sale para humedecer su labio inferior. Maldita sea, parece que quiere devorarme viva. El simple pensamiento hace que mi polla se contraiga, y cuando su mirada vuelve a la mía, hay un brillo de algo perverso en esos ojos grises tormentosos. Sabe perfectamente lo que me está haciendo.

«Muéstramela», susurra, con la voz ronca y llena de desafío, y joder, ni siquiera lo dudo. Me bajo los pantalones de un tirón, quitándomelos sin delicadeza, y dejo que caigan los calzoncillos.

Su inhalación aguda es como gasolina en el infierno que ruge dentro de mí. Sus ojos se abren de par en par, los labios se separan mientras me contempla, y el puto silencio se alarga tanto que casi pierdo el juicio.

«Jesucristo», exhala finalmente, con la voz apenas por encima de un susurro, sus mejillas enrojeciendo aún más mientras su mirada permanece fija en mi polla. «Eres jodidamente grande, Albie. En plan... joder».

Mis labios se curvan en una sonrisa arrogante y salvaje mientras me acerco a la cama, dejándole echar un buen vistazo de cerca. «¿Crees que puedes manejarlo, nena?», provoco, con voz baja, áspera y cargada de diversión engreída. «Porque una vez que esté dentro de ti, no pararé hasta haberte arruinado para cualquier otra polla. Me pertenecerás».

Sus piernas se estremecen, abriéndose aún más en señal de invitación, y la forma en que su pecho sube y baja —rápido y desigual— me dice que está tan destrozada como yo. «Pruébame», se atreve, con la voz temblando de desafío y lujuria, y esa maldita sonrisa perversa ha vuelto, provocándome. Retándome. Deshaciéndome, joder.

«Estás jugando con fuego», gruño, subiendo a la cama, cerniéndome sobre ella mientras le sujeto las muñecas y las inmovilizo sobre su cabeza. Mi polla roza su estómago, dejando restos de fluido sobre su piel, y su repentina entrada de aire me recorre la espalda con un escalofrío. «¿Seguro que quieres hacer esto, Pelirroja? Porque una vez que entre, no pienso soltarte».

Se le corta la respiración, sus muslos se cierran con más fuerza alrededor de mis caderas, su cuerpo entero se arquea contra mí como si estuviera desesperada por sentir cada centímetro de mi cuerpo. «He querido esto desde el momento en que te vi», susurra, con la voz temblorosa, una mezcla perfecta de hambre y desafío. Sus ojos grises se clavan en los míos, ardiendo como acero fundido, retándome a darle todo lo que tengo. «Ahora deja de hablar y enséñame lo que puede hacer esa polla».

Eso es. Ese es el maldito detonante.

Un gruñido sale de mi pecho, bajo y gutural, mientras bajo la mano, con mi polla palpitando contra su calor húmedo y empapado. La tentación de simplemente empujar —cruda y temeraria— es abrumadora, pero no soy un puto idiota. No importa lo perfecta que se vea extendida bajo mí, sonrojada, goteando y desesperada, sé lo que hago. Las chicas como ella no caen en tu regazo sin un precio. ¿Una pelirroja preciosa con una boca que es pecado y un cuerpo hecho para ser adorado? Sí, sería una estupidez no jugar con inteligencia.

Alargo la mano hacia el cajón de la mesilla, agarro un preservativo y rasgo el envoltorio con los dientes sin quitarle los ojos de encima. Ella deja escapar un gemidito de necesidad, sus caderas se balancean contra las mías mientras sus muslos tiemblan, pero yo solo sonrío, engreído como el que más. Su frustración es jodidamente deliciosa.

«Eres un puto provocador», sisea, con las manos aferradas a mis hombros, clavándome las uñas en la piel.

Me pongo el preservativo con soltura, el látex se estira apretado sobre mi polla, y miro hacia abajo. «Paciencia, nena», murmuro, con voz baja y áspera, cada palabra cargada de diversión. «Si quieres que te destroce, lo haremos a mi manera».

Sus ojos grises se entornan, sus labios se curvan en una sonrisa astuta y peligrosa que hace que me hierva la sangre. «¿A tu manera, eh?», bromea, con una voz que casi ronronea mientras sus uñas recorren mi pecho, dejando finas líneas rojas. «¿Crees que mandas aquí?».

Presiono la cabeza de mi polla contra su entrada, apenas entrando, y todo su cuerpo da un respingo, un jadeo agudo escapa de sus labios. «Eso es adorable», gruño, con voz llena de arrogancia mientras me muevo contra ella, dejándole sentir mi tamaño, lubricándome con su humedad. «Puedes fingir todo lo que quieras, pero ambos sabemos quién lleva el mando».

Su respiración se vuelve errática y frenética, sus muslos tiemblan mientras se retuerce bajo mí, su cuerpo rogando por más incluso cuando sus labios se tuercen en una sonrisa. «Déjate de tonterías», espeta, con la voz aguda y necesitada, clavándome las uñas. «Me estás volviendo loca, Albie. Fóllame de una puta vez».

«No hasta que supliques», gruño, apretando el agarre en sus caderas para mantenerla en su lugar, provocándola con movimientos lentos y deliberados que la hacen gemir y retorcerse. «Si quieres esta polla, vas a tener que ganártela, Pelirroja».

Su cabeza cae hacia atrás contra las almohadas, un gruñido de frustración escapa de sus labios mientras se arquea hacia mí. «Eres un puto imbécil», murmura, con la voz temblorosa, pero es imposible no notar el calor en su mirada cuando vuelve a mirarme.

«Y te encanta, joder», provoco, entrando lo justo para estirarla antes de retirarme, sonriendo cuando gime de frustración. «Ahora dilo. Suplícame que te folle. Suplícame que te haga mía».

Me mira fijamente, con los ojos grises salvajes y desesperados, los labios temblando mientras toma aire con dificultad. «Por favor», susurra finalmente, con la voz quebrada mientras sus uñas recorren mi espalda, dejando un rastro de fuego a su paso. «Por favor, Albie. Fóllame. Te necesito. Necesito tu polla. Por favor».

«Buena chica», gruño, y sin un segundo más de vacilación, me adentro en ella, enterrándome hasta el fondo en una estocada brutal.

Su grito rasga la habitación, crudo y gutural, su cuerpo entero se bloquea mientras su coño se aprieta alrededor de mí como un tornillo. «Santa mierda», siseo, dejando caer la cabeza sobre su hombro mientras profundizo dentro de ella, saboreando la forma en que se estira para acogerme. «Estás tan jodidamente apretada, Pelirroja. Tan jodidamente perfecta. Te sientes como el paraíso».

«Joder», solloza ella, con la voz temblorosa, sus piernas rodeando mi cintura para atraerme más profundamente. «Eres tan grande, Albie. Eres jodidamente enorme. Puedo sentirte... oh dios, puedo sentirte en todas partes».

«¿Ah, sí?», ronco, retirándome lo justo para volver a embestirla, más fuerte esta vez, haciéndola gritar. «¿Te gusta eso, nena? ¿Te gusta cómo te lleno? ¿Te gusta que esta polla te estire?».

«Sí», grita, clavándome las uñas en la espalda mientras sus caderas suben al encuentro de las mías. «Sí, joder, me encanta. No pares. No te atrevas a parar, joder».

Aumento el ritmo, embistiéndola como un poseso; el sonido de sus gemidos y el choque húmedo de nuestra piel alimentan el fuego que arde en mi pecho. Su cuerpo es perfecto bajo el mío, suave, cálido y tembloroso, y la forma en que su coño me agarra —apretado, húmedo y jodidamente perfecto— hace que sienta que estoy perdiendo la maldita cabeza.

«Eres mía», gruño, con voz baja y áspera mientras me hundo hasta el fondo, moviéndome profundamente dentro de ella. «Este coño es mío. Dilo, Pelirroja. Di que me perteneces».

«Soy tuya», jadea, con la voz quebrada mientras su cabeza cae hacia atrás, con su pelo rojo como un desastre salvaje y enredado. «Soy tuya, Albie. Te pertenezco, joder».

«Buena chica», siseo, embistiéndola más fuerte, más rápido, a medida que sus gemidos se vuelven más altos y desesperados. «Ahora ven para mí. Córrete por toda mi polla como la pequeña puta guarra que eres».

Y cuando lo hace —con su grito resonando por toda la habitación, su cuerpo convulsionando alrededor de mí, sus uñas clavándose en mis hombros como si intentara anclarse a la realidad— sé que he ganado, joder.

Su coño se aprieta alrededor de mi polla tan fuerte que es casi insoportable, su humedad goteando sobre mis muslos mientras sigo embistiéndola, implacable, brutal, impulsado por la necesidad cruda y animal de exprimir hasta la última gota de placer. Está destrozada —completamente arruinada, joder— y la forma en que gime y solloza mi nombre entre jadeos me dice que no le importa en absoluto que yo no sea el bastardo más guapo de la habitación.

Mi barriga se mueve un poco con cada embestida, un recordatorio agudo de todas las cervezas de madrugada y la comida basura que componen mi vida no tan glamurosa, ¿pero le importa a ella? Ni de coña. Está demasiado lejos, demasiado ocupada jadeando y gimiendo y temblando bajo mí, con las piernas bloqueadas alrededor de mi cintura como si no quisiera que parara.

Pero ese es su rollo, ¿no? No le importa quién se la folla, siempre que se sienta bien y crea que va a sacar algo a cambio. Lo veo todo tan claro ahora. No está aquí porque le guste, no realmente. Está aquí porque cree que soy una fuente de dinero. Un billete a algo más grande. Y cuando llegue la mañana, cuando la bruma de los orgasmos y el sudor se haya disipado, se quedará ahí, mirando con aires de superioridad, creyendo que ha encontrado oro.

El pensamiento hace que la embista aún más fuerte, con mis dedos hundiéndose en sus caderas tan bruscamente que sé que le quedarán moratones. «Tómalo», siseo entre dientes, las palabras saliendo antes de que pueda detenerlas. «Toma cada maldito centímetro. Querías esto, ¿no? Pues ahora lo estás consiguiendo».

Su cabeza se inclina hacia atrás, un gemido gutural rasgando su garganta mientras sus uñas se clavan en mi espalda. «Joder, sí», grita, con la voz ronca y cruda. «No pares, Albie. No te atrevas a parar, joder».

Sus palabras son un viaje para mi ego, un chute de adrenalina pura que me hace sentir como un maldito rey. Pero incluso mientras le doy exactamente lo que está suplicando —embistiéndola tan fuerte que el cabecero de la cama golpea contra la pared— no puedo apagar la voz en el fondo de mi cabeza. «No le importas». Esa es la verdad, ¿no? No le importa el hombre dentro de ella, el que está sudando, gruñendo y dándole el mejor polvo de su vida. Todo lo que le importa es lo que puede tomar.

La realización no me hace parar. Joder, si acaso, me hace ir más fuerte. Si está aquí para sacar algo, voy a hacer que se lo gane, joder.

«¿Te gusta eso, Pelirroja?», gruño, con voz baja y áspera mientras me inclino, con mi aliento caliente contra su oreja. «¿Te gusta que te follen así? ¿Te gusta que te usen?».

Sus gemidos se vuelven más fuertes, sus caderas suben al encuentro de las mías mientras jadea: «Sí, Albie, joder... sí. Úsame. Úsame, joder».

Jesucristo, le va la marcha. Por supuesto que sí. Las chicas como ella... quieren que sea sucio. Quieren que sea duro. Quieren sentir que las están destruyendo, que se pierden en ello. Y quizás esto solo sea eso: una maldita transacción donde yo obtengo su cuerpo y ella obtiene... lo que sea que esté buscando.

Pero a la mierda. Si ese es el juego, voy a jugar para ganar.

Agarro sus muslos, empujándolos hacia atrás, doblándola por la mitad mientras me adentro más fuerte, más profundo, haciéndola gritar. «Ahora eres mía», siseo, con la voz como un gruñido salvaje mientras la veo desmoronarse bajo mí. «¿Entiendes? Este coño es mío. No te lo vas a quedar, pero por ahora, me lo vas a dar todo, joder».

«¡Sí!», grita, con el cuerpo temblando mientras otro orgasmo la atraviesa, su coño apretándose alrededor de mí con tanta fuerza que parece que intenta atraerme más adentro. Su cabeza cae hacia atrás, su pelo rojo salvaje y desordenado contra mis sábanas, sus ojos grises cerrándose mientras surfea la ola.

Y por un segundo —un maldito segundo— casi lo creo. Casi creo que ese gemido, ese grito, ese cuerpo tembloroso bajo mí es real. Que está aquí por mí. Pero entonces el pensamiento vuelve a aparecer, frío y punzante: «No te quiere a ti. Quiere lo que puedes darle».

No me detiene. No importa, joder. Si quiere usarme, la usaré de vuelta. Ese es el trato que hemos hecho, se dé cuenta o no. Ella consigue su oro, y yo consigo su puta alma.