El As de Picas (Un romance de la mafia)

WREN

—¿Estás segura de que esto lleva alcohol? No me sabe a nada.

La mujer, visiblemente borracha, frunce el ceño ante la copa que sostiene, con los ojos vidriosos. Sus palabras suenan arrastradas mientras apoya su peso en la barra y se esfuerza por enfocarme.

Mi irritación aumenta, pero reprimo una respuesta mordaz y opto por algo que roza el humor en lugar de ser una auténtica perra.

—¿Alguna vez pensaste que eso me hace una buena camarera? —Me sorprende haber ocultado el veneno en mi voz, considerando que he estado al límite de mi paciencia durante la mayor parte de mi turno.

Necesito estas propinas.

Agarro mi coctelera de plata, cierro la tapa con la rabia contenida y empiezo a agitarla de un lado a otro, volcando toda mi frustración en el pobre recipiente en lugar de en mis clientes.

Ya he tenido suficiente de todos esta noche.

¿Puedes volver a hacerme la bebida?

El hielo ocupa casi la mitad del vaso. ¡Quiero más alcohol!

¿Seis dólares por una cerveza? Es un robo a mano armada.

Mi rostro permanece impasible mientras preparo la margarita con la que estoy trabajando.

Tiene suerte de que le haya servido otra copa después de que tirara el vaso de su amiga hace un rato; claramente está borracha.

—Solo quiero que la vuelvas a hacer —se queja la mujer, mirándome con lástima. Le dedico una sonrisa forzada y asiento, porque totalmente tengo tiempo para volver a preparar una copa de la misma puta manera, con la fila casi saliendo por la puerta principal. No debí decirle a Eric que podía manejar esta reunión de antiguos alumnos sola, pero estoy desesperada por ganar un poco de dinero extra.

Dios sabe que necesito el dinero, especialmente después de que mi pequeño Honda-que-podía empezara a hacer un ruido aterrador.

Pero mi orgullo siempre se interpone en el camino. Me gusta abarcar más de lo que puedo apretar, para luego darme cuenta de mi error cuando ya es demasiado tarde y me estoy ahogando.

Frunzo el ceño ante los clientes impacientes que me observan lidiar con la multitud por mi cuenta, con sus gruñidos cada vez más irritables mientras la mujer de delante zapatea como una niña.

—Está bien —cedo finalmente, sabiendo que no me dejará en paz a menos que lo haga.

Agarro su bebida y la dejo detrás de la barra mientras agito la coctelera con el otro brazo. Vierto la margarita en el vaso escarchado con sal, pongo una rodaja de lima en el borde y coloco una pajita antes de entregársela al apuesto hombre que espera pacientemente.

—Aquí tiene, señor —bromeo con una sonrisa pícara. Mi prometido, Derrick, sonríe y da un largo sorbo, dejando que su pelo rubio le caiga sobre los ojos azules.

—Gracias por la copa, cariño.

—De nada, cielo. —Lanzo una mirada de reojo a la mujer que está al frente de mi barra, tamborileando los dedos con impaciencia y suspirando—. Ahora tengo que lidiar con ella —digo solo para oídos de Derrick. Ella refunfuña tonterías de borracha mientras saca su teléfono y empieza a escribir, con las uñas haciendo un ruido molesto contra la pantalla.

Seguramente está dejando una mala reseña en Yelp mientras hablamos.

Ella masca su chicle, completamente ajena al mundo que la rodea, mientras sus ojos se esfuerzan por enfocarse en la pantalla y su cuerpo se balancea sobre sus pies.

—Buena suerte, bebé. Sabes que no es demasiado tarde para llamar a Eric...

—Puedo sola —le espeto a mi prometido, un poco más brusca de lo que me gustaría. Derrick no responde, solo mueve los labios diciendo «está bien» con los ojos muy abiertos y una mano levantada en señal de rendición. Se aleja de la barra hacia sus amigos, que están jugando su segunda partida de billar, riéndose de sus bromas de borrachos y gritando mientras pelean por si alguien está haciendo trampa.

Derrick golpea a su amigo en el hombro y se ríe después de que Alan meta la bola blanca directamente en la tronera, saltándose por completo su bola rayada. Levanto la vista y mi sonrisa vacila cuando veo al amigo de Derrick, Jason, saludándome desde el otro lado de la mesa de billar. Le devuelvo el saludo con una sonrisa falsa, sintiendo cómo crece en mi pecho el odio por ese hombre que parece estar arrastrando a mi prometido con él.

Las noches de diario de Derrick han empezado a parecerse a sus fines de semana, saliendo casi todas las noches a beber y de fiesta, mientras yo me quedo en casa recuperándome de mis largos y agotadores turnos en el bar. Sé que es por culpa de Jason. Tiene fama de meterse en drogas y juergas —que a menudo incluyen strippers— y se ha pasado la mayor parte de su vida entrando y saliendo de la cárcel. Derrick insiste en que es un buen tipo con mala fama, así que me muerdo la lengua.

Nada bueno sale de cuestionar las decisiones de vida de Derrick, así que he aprendido a cerrar la boca en los últimos años.

Finalmente, desvío mi atención de Jason hacia mi prometido mientras agarra un taco de billar de su colega, y lo veo apuntar y meter la bola sin esfuerzo.

Qué hombre.

Sonrío antes de darme la vuelta, verter la bebida de la mujer borracha en la coctelera y volver a prepararla. La sirvo de nuevo en su vaso, añadiendo un chorrito de vodka a la pajita, solo por el sabor, y se la entrego. Sin darse cuenta de nada, da un sorbo, sonríe y asiente.

—Está perfecta, gracias —dice arrastrando las palabras mientras se gira, con los tacones casi cediendo bajo su posición inestable. Bufó en su dirección mientras la veo unirse a sus amigas, que se ríen como hienas en la esquina con los teléfonos fuera grabando mientras otra mujer mueve el culo al ritmo de la música estridente.

He trabajado duro para evitar que mi bar se convierta en uno de esos, pero esto suele pasar cuando tienes a un grupo de mujeres tensas celebrando su reunión de antiguos alumnos, que tienen que presumir de que su vida no es tan miserable como realmente es.

Las ignoro, sabiendo que están dejando dinero en mis bolsillos y que esta noche finalmente terminará.

El resto de mi turno pasa volando gracias a la cantidad abrumadora de clientes que me obligan a mezclar y servir bebidas frenéticamente, pasar tarjetas y lidiar con frases de ligue de hombres borrachos que piensan que tienen una oportunidad conmigo, incluso con el pedrusco que tengo en el dedo.

Después de que la noche decae considerablemente y se acerca la hora de cerrar, beso a mi prometido antes de que se vaya, le digo que lo quiero y que nos vemos en casa. La promesa de un baño largo y caliente con sales, acurrucarme en mi cama con mi Kindle y mi gato Bug, y por fin terminar el libro que he estado devorando estos últimos días me ha mantenido en marcha, incluso cuando mis pobres pies me piden clemencia a gritos.

—¡Última ronda! —grito por encima del alboroto, con más entusiasmo del que he sentido en toda la noche. Los últimos clientes captan la indirecta y pagan sus bebidas, dejando propinas generosas ya que su juicio, gracias al alcohol, está algo nublado. El último cliente sale tropezando por la puerta, así que apago el cartel de ABIERTO que cuelga como un faro de neón en la noche y respiro hondo, pasándome los dedos por el pelo oscuro.

Me desplomo en un taburete y hago una mueca ante el dolor sordo en mis pies, girando los tobillos buscando alivio y soltando un quejido al no encontrarlo.

Oh, sí, un buen baño es definitivamente lo que me espera.

Disfruto del breve momento de silencio, pero me levanto a regañadientes sobre mis pies doloridos para empezar las tareas de cierre, sabiendo que cuanto antes termine, antes tendré una copa de vino en mis manos.

Agarro un trapo y empiezo a limpiar la barra y los taburetes, quitando el alcohol derramado, el sudor y, con suerte, no vómito. Recojo los vasos vacíos, los platos descartados y las servilletas, lavo los platos y los meto en el lavavajillas.

Normalmente, mi cocinero hace la limpieza mientras yo cuadro la caja y friego, pero lo envié a casa temprano para el cumpleaños de su mujer cuando los pedidos de comida empezaron a bajar; pensé que podría manejar la comida frita sola, o eso creía.

Este es otro caso en el que por ser demasiado buena termino pagando las consecuencias.

Cierro el lavavajillas con la cadera, voy a la caja registradora y ajusto las cuentas, contando mis propinas con una sonrisa genuina por primera vez en la noche.

Sabía que ponerme ese top corto y escotado era una buena idea; mis tetas siempre dan sus frutos.

De repente, oigo el tintineo de la puerta detrás de mí. Doy media vuelta sobre mis talones, lista para decirle al cliente que estoy cerrando y que tiene que irse.

¿Por qué no cerré la puerta con llave?

Me quedo clavada en el sitio, con el aliento cortado al ver a dos hombres de aspecto cuestionable de pie, hombro con hombro, observándome. Esconden sus rostros tras máscaras; uno lleva un pasamontañas que solo deja ver sus ojos, y el otro, una calavera oscura con pómulos marcados y ojos entrecerrados. Observo sus cuerpos macizos que casi bloquean la entrada, privando al bar de la tenue luz que entra de las farolas de la calle.

Deben medir al menos 1,95 y pesar unos 115 kilos de puro músculo.

Y aquí estoy yo, con mi 1,60, sin más defensa que una escoba que descansa detrás de mí.

—¿Qué cojones creéis que estáis haciendo? —pregunto finalmente con voz ronca. El miedo me recorre las entrañas como llamas, y un nudo gigante se instala en la boca de mi estómago.

Extendiendo la mano hacia atrás, busco mi teléfono en el mostrador y lo encuentro. Lo aprieto contra mi pecho como si fuera un arma.

Nada bueno sale de tener a dos hombres enmascarados en mi bar después de la hora de cierre.

Sabía que no deberíamos haber ahorrado en seguridad, porque ahora mismo no hay ni una sola cámara que sea testigo de mi muerte segura.

—La puerta estaba abierta. Pensamos que eso significaba que seguíais abiertos —dice el hombre con la máscara de calavera, y observo cómo sus ojos plateados bajo la máscara recorren mi cuerpo, midiéndome. Un escalofrío me recorre la espalda bajo su mirada, pero trago el nudo que tengo en la garganta mientras agarro el puñado de propinas y las lanzo sobre la barra.

—Aquí tenéis —digo, dando unos pasos hacia atrás para distanciarnos—. Coged mi dinero; incluso lo de la caja. Llevad lo que queráis. Solo iros. P-por favor.

La mole de hombre mira el efectivo que inunda la barra y suelta una risita. Observo con cautela cómo da un paso adelante, sus botas resonando en el silencio. Doy un paso atrás de nuevo, mi culo choca contra la nevera, haciéndome soltar un quejido con el corazón martilleando dentro de mi pecho.

Lo único que se interpone entre nosotros es la barra, pero con su estatura, no será mucho obstáculo.

—No queremos tu dinero —murmura, bajando la barbilla mientras me mira. El hombre que está a su lado se adelanta, casi de forma cómica, agarra el dinero y lo mete en su bolsillo. El hombre de la máscara de calavera que está frente a mí mira por encima del hombro y suelta un bufido, pero no dice ni una palabra.

—Nos vamos —dice el hombre de la máscara de calavera con voz grave y rasposa—. Pero tú te vienes con nosotros.