Capítulo 1
Ivy Walker
Me dicen que me van a trasladar a una instalación de alta seguridad. Las esposas se me clavan más de lo necesario. Sé que los guardias lo hacen a propósito. Es solo otro castigo más. Un recordatorio de que ya no soy dueña de mí misma.
—Tienes suerte de no estar muerta —murmura uno de ellos, asegurándose de que lo escuche.
No respondo. Nunca lo hago. Tengo las muñecas en carne viva y los tobillos llenos de moretones. El uniforme me raspa por todos lados. Pero lo que más me afecta es el silencio, ese silencio deliberado. Es como si ya hubieran decidido lo que soy: culpable, peligrosa y desechable.
Tengo diecinueve años.
Ni siquiera me han puesto nunca una multa por exceso de velocidad.
Y ahora estoy en la parte trasera de una furgoneta de transporte penitenciario. Estoy encadenada al suelo como si fuera algún tipo de monstruo.
El movimiento del camino hace que las cadenas tintineen. Las ventanas están oscurecidas y el aire se siente pesado, oliendo a sudor y diésel. Hay otros dos prisioneros, hombres, pero están en jaulas separadas. Yo estoy sola en la mía. Un guardia va adelante y otro atrás. Ambos están armados y tienen cara de pocos amigos. Ninguno dice ni una palabra hasta que la furgoneta frena.
—Llegamos —dice el conductor.
El otro responde: —Que Dios la ayude.
Miro fijamente hacia adelante. No pienso darles el gusto de verme asustada. Pero lo estoy. Siento un frío intenso bajo la piel, muy adentro.
La puerta se abre con un quejido.
La luz brillante del sol me quema la vista. Un portón se abre con un estruendo metálico. Los muros de hormigón se alzan a mi alrededor como si fueran acantilados. El aire huele a óxido, a lejía y a algo salvaje. Una sombra larga cruza el suelo, alta y maciza. Un cartel arriba dice: Centro Penitenciario Blackridge.
—Esto no está bien —susurro con la voz entrecortada.
Me dan un empujón hacia adelante.
Salgo tropezando, encadenada y con las muñecas sujetas a la cintura. El sol brilla demasiado. El edificio que tengo delante no es lo que esperaba. Es antiguo y amenazador. Y todos los guardias apostados afuera... son hombres.
Me quedo helada.
—¿Dónde están las mujeres? —pregunto.
Nadie me contesta.
La oficial de ingreso con la que hablé antes en la cárcel del condado me dijo que me trasladarían a un "lugar seguro". Dijo que era por la relevancia de mi caso. No mencionó que sería una prisión de hombres.
El pánico me sube por la garganta.
—¡Esperen, esperen! Ha habido un error. No debería estar aquí. Tengo diecinueve años... ni siquiera... esto es...
—Eres demasiado peligrosa para la población general —dice uno de los guardias, cortándome el paso—. Demasiado famosa, demasiado frágil o con muy mala suerte. Elige la que quieras.
—¡Esto es una instalación para hombres! —Me retuerzo entre las esposas—. ¡No pueden ponerme aquí!
El otro solo se encoge de hombros. —Nosotros no tomamos esas decisiones, lindura. Pero puedes apostar a que alguien muy importante lo hizo.
Me obligan a entrar a pie.
La puerta se cierra detrás de mí con un golpe seco, como si fuera una caja fuerte.
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La sala de procesamiento es fría y tiene azulejos. Las luces fluorescentes zumban y hacen que todo se vea peor de lo que es. Hay una cámara en cada esquina. Nadie me habla.
Me obligan a desnudarme. Tengo ganas de gritar. Me muerdo la lengua hasta que me sale sangre. Mantengo la mirada al frente mientras me registran cada centímetro del cuerpo. El hecho de que usen guantes no hace que me sienta menos violada.
Entonces escucho el zumbido de una maquinilla eléctrica.
—No lo haga.
—Es el reglamento —dice la mujer. Es la única mujer que he visto aquí. Su rostro se ve cansado. No es cruel, simplemente parece insensible. Me corta el pelo. Los mechones largos y oscuros caen al suelo. Quiero llorar, pero no lo hago. Ya he llorado bastante.
Después toca una ducha fría y otro registro. Luego me entregan ropa nueva: pantalones grises, camisa gris y un alma gris.
—Estarás en custodia protectora —me informa—. En una celda compartida para vigilancia cercana.
Parpadeo sorprendida. —¿Sola?
Ella duda un momento.
—No.
Se me revuelve el estómago.
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El camino hasta el bloque de celdas es largo. Mis zapatos chillan con cada paso y el eco resuena por todos lados. Pasamos frente a las rejas y literas. Las voces se callan cuando me ven. Siento sus ojos sobre mi cuerpo, mis caderas, mi pecho y mi boca. Mantengo la barbilla en alto.
—Mirada al frente —me ordena el guardia.
Nos detenemos ante una pesada puerta de acero marcada como: Ala C – Nivel 4.
Otro guardia mira su tabla con papeles. Asiente. Luego me mira con un gesto que no llega a ser lástima.
—Buena suerte.
La puerta se abre y me empujan adentro.
Y entonces lo veo.
Está sentado en la cama, sin camisa. Tiene el pelo negro y los ojos grises. Los tatuajes le cubren el pecho, los brazos y el cuello. Levanta la vista despacio, como si supiera que yo vendría. Como si me hubiera estado esperando.
Damien Cross.
Sé su nombre antes de que nadie lo diga.
Porque hasta yo he oído hablar de él.
Asesino. Matón. El rey del Ala C.
Mi nuevo compañero de celda.
Él se pone de pie.
Y sonríe.
No es una sonrisa amable, pero tampoco cruel. Es tranquila. Paciente.
Depredadora.
—Parece que me enviaron una mascotita —dice con voz baja, ronca y divertida.
La puerta se cierra a mis espaldas con un último y brutal chasquido metálico.
Y me doy cuenta de que nadie va a venir por mí.
Me quedo allí quieta, paralizada. Aprieto con fuerza la manta delgada y la almohada que me dieron, como si fueran a protegerme del calor que emana de su cuerpo.
La celda no tiene barrotes. Es una puerta de metal macizo con una pequeña ventana reforzada. Paredes gruesas. Rincones fríos. No hay escapatoria.
Entonces escucho —
Silbidos.
Vienen de las otras celdas.
Una voz dice: —Maldición, metieron a una gatita en la jaula.
Otra añade: —Oye, preciosa, ¿estás soltera?
Y risas. Roncas. Bajas. Son demasiados.
Aprieto más la manta y me pego a la puerta, temblando. No miro a Damien. No quiero ver su expresión.
Pero lo siento. Siento su calor. Siento el silencio que se extiende como una mancha de aceite.
Él camina despacio.
Yo doy un paso atrás.
Él da uno hacia adelante.
Entonces me doy la vuelta y corro hacia la puerta, golpeándola con los puños. —¡No! ¡No, por favor! ¡Déjenme salir! Él no puede... yo no debería estar... ¡por favor!
Pego la cara a la ventana y mi aliento empaña el vidrio reforzado. El oficial que me trajo ya se ha ido. Grito de todos modos: —¡VUELVAN! ¡POR FAVOR!
A través de la ventana solo se ve el pasillo vacío. Veo movimiento al otro lado de la puerta de control. Un oficial se da la vuelta y se escucha el tintineo de sus llaves.
Me mira un segundo a través del cristal.
Y luego abre la puerta exterior y se marcha.
Me deja aquí.
Sola.
Con él.
Me giro rápidamente, casi sin aire, y ahí está él.
Justo detrás de mí.
Acorralándome.
Apoya los brazos a cada lado de mi cabeza, con las palmas contra el metal, muy cerca de mi cara. Su pecho no llega a tocar el mío, pero se siente como si lo hiciera.
Se inclina y su aliento me roza el cuello.
—Esa puerta ya no se abre para ti —dice en voz baja—. No a menos que yo lo ordene.
No puedo respirar.
—Más vale que te acostumbres.
Huele a hierro, a tinta y a calor.
Aprieto la almohada entre nosotros como si fuera a servir de algo. No sirve.
Su voz se vuelve aún más profunda. —Vas a aprender, Ivy. Aprenderás a dormir en mi cama. A arrodillarte cuando yo lo diga. A comer cuando yo te deje.
Niego con la cabeza, apenas capaz de susurrar: —No.
Él suelta una carcajada suave.
—Puedes decir que no por ahora. Eso no detendrá lo que viene.
Cierro los ojos.
No me toca. Todavía no.
Pero se queda ahí mismo, respirando contra mi piel. Hasta que la manta que sostengo empieza a sacudirse. Entonces me doy cuenta de que soy yo.
Estoy temblando.
—¿Cómo sabes mi nombre? —logro decir con la garganta cerrada.
No me responde. Una sonrisa lenta y privada se dibuja en sus labios, como si la pregunta le divirtiera.
En lugar de eso, inclina la cabeza. —¿Tú sabes el mío?
Trago saliva con dificultad. —Damien... Cross.
—Buena chica. —El cumplido es suave y aterradoramente gentil.
Él se endereza, retrocede medio paso y señala la cama. —Siéntate. Ponte cómoda.
Miro la cama y luego vuelvo a mirarlo a él.
—No tenemos toda la noche —añade. Sigue tranquilo y paciente, pero ahora suena más firme—. Y créeme, vas a querer empezar a ahorrar energías.
A regañadientes, me acerco a la cama y me siento justo en el borde. Abrazo la manta como si fuera un escudo.
Él observa cada uno de mis movimientos con los ojos entrecerrados, evaluándome, complacido.
—Así está mejor —murmura—. Primera lección: te sientas cuando yo te lo diga. Segunda... —su mirada se posa en la almohada barata que tengo en el regazo— no vas a necesitar eso por mucho tiempo.
Me muerdo el interior de la mejilla para no llorar. La habitación se siente más pequeña que nunca. Su sombra parece llenarlo todo.
Camina hacia la puerta de la celda y prueba el picaporte —solo para demostrarme que está cerrada—. Luego se gira hacia mí con los brazos relajados a los lados y una expresión indescifrable.
—Descansa mientras puedas, Ivy —dice con voz de promesa oscura—. Mañana empezamos.
