Capítulo Uno - Inmundicia
Nate
El agua está hirviendo. El vapor se arremolina a través del cristal y empaña el espejo hasta que mi reflejo desaparece. Lo necesito así. No quiero verme. No quiero mirar mis propios ojos mientras hago esto.
Pero no puedo parar.
Presiono la frente contra el azulejo; el calor golpea mi espalda y se desliza por mi pecho en chorros incesantes. Ya tengo la mano envuelta alrededor de mi verga, el puño apretado, bombeando lento y rudo, como un castigo.
Como una penitencia.
Pero no es suficiente.
Nunca lo es.
Porque todo lo que veo —detrás de mis párpados, bajo el agua, ahogando cada pensamiento puro— es a ella.
Talia.
Desnuda debajo de mí. Gimiendo mi nombre de esa manera rota y sin aliento que se ha grabado a fuego en mis putos huesos.
Gimo y me muerdo el labio con fuerza, masturbándome más rápido ahora. Sin delicadeza. Sin paciencia. Solo una necesidad visceral: sucia, brutal, enfermiza.
Ella está en todas partes.
De rodillas frente a mí.
Boca arriba debajo de mí.
Doblada sobre la encimera de la cocina, jadeando mientras la abro, con los dedos arañando la madera, rogándome por más.
«Joder», suelto con la voz ronca y destrozada, que resuena contra las paredes de azulejos.
Me odio a mí mismo.
Odio la forma en que mi cuerpo me traiciona cada maldita vez que pienso en ella.
No debería seguir deseándola. No debería seguir necesitándola. No después de todo.
No después de Lydia.
Mi mano se mueve más rápido. Con más fuerza. Mis caderas se sacuden hacia adelante, persiguiendo ese subidón que no debería estar anhelando.
Se supone que no debo quererla.
Se supone que no debo recordar cómo sabía en mi lengua.
Pero lo hago.
Lo recuerdo todo.
El sonido suave que hizo la primera vez que metí mis dedos en ella.
La forma en que me miró mientras se corría, como si se estuviera rompiendo solo para mí.
La forma en que sus uñas se clavaron en mis hombros, marcándome, poseyéndome.
Su voz, rota y cruda, mientras susurraba Nate…
Vuelvo a gemir, esta vez más fuerte, y golpeo la frente contra el azulejo con un sordo y brutal golpe.
No puedo parar.
Mi verga palpita en mi palma, resbaladiza por el jabón y el sudor, con las venas hinchadas mientras me follo mi propio puño como si fuera ella.
Dios, puedo sentirla.
Apretada. Mojada. Contrayéndose a mi alrededor.
Sus piernas temblando mientras la destruyo.
Sus pequeños jadeos convirtiéndose en súplicas sucias y desesperadas.
«Más fuerte... por favor, más fuerte...»
Bombeo más rápido, con sacudidas de cadera, y mi estómago se tensa mientras el orgasmo se acumula; intenso, caliente, imposible de detener.
No debería decir su nombre.
No debería.
Pero se me escapa de todos modos, gutural, salvaje, arrancado desde lo más profundo de mi pecho.
«Talia... joder, Talia...»
Me corro con un gemido violento, derramándome con fuerza sobre mi mano, y veo gotas salpicando mi estómago, mezclándose con el agua mientras esta arrastra mi vergüenza.
Pero la inmundicia permanece.
Siempre permanece.
Mi pecho sube y baja. Mis piernas tiemblan. Mi mano resbala hasta el azulejo, agarrándolo como si fuera lo único que me mantiene en pie.
Y aun así, incluso ahora, vacío, exhausto, asqueado, la veo.
Cada vez que cierro los ojos.
Cada segundo de cada maldito día.
Es todo en lo que pienso.
Todo lo que quiero.
Y la odio por ello.
Pero no tanto como me odio a mí mismo.
Porque estoy atrapado.
Encadenado a una vida de la que no puedo escapar.
A un matrimonio que no puedo dejar.
No después de lo que hizo Lydia.
No después de lo que ella sabe.
Debí ser más listo.
Debí ser más fuerte.
Pero en cuanto probé a Talia, perdí hasta la última pizca de control que creía tener.
¿Y ahora?
Ahora soy un prisionero.
De mi matrimonio.
De mi culpa.
De mi obsesión con una chica a la que nunca podré volver a tener.
¿Y la peor parte?
Que ya la estoy anhelando otra vez.
Incluso mientras el agua sigue corriendo.
Incluso mientras la culpa me sigue asfixiando.
Me estoy volviendo a poner duro, con la verga palpitando en mi mano.
Porque esto no tiene arreglo.
No hay salvación.
Ya no.
Solo está ella.
Y ya estoy demasiado perdido.
Me seco con la toalla de forma brusca y rápida, sin molestarme en afeitarme. Mi piel todavía arde, pero ya no es por el agua.
Me pongo unos vaqueros y una camisa, con la mandíbula tensa y la respiración entrecortada, temiendo el momento en que tenga que salir de esta habitación. Pero no puedo esconderme aquí todo el maldito día.
Empujo la puerta y salgo, dirigiéndome directamente a las escaleras, ignorando el peso pesado que ya densifica el aire en cuanto paso por el rellano.
Ella está esperando.
Por supuesto que está esperando, joder.
No miro hacia el comedor. No la reconozco. Sigo avanzando, directo hacia la cocina, donde puedo ahogarme en café solo y fingir que no me estoy asfixiando dentro de mi propia maldita casa.
Pero su voz cortó el aire, dulce como el veneno.
«Diane llamó».
Me quedo paralizado a mitad de paso.
Mi mano se aprieta en el respaldo de la silla por la que iba a pasar, mis nudillos blanqueando ante el crujido de la madera.
Ella sabe exactamente lo que está haciendo.
No me giro.
Pero ella no necesita que lo haga.
Su voz se desliza por la habitación; sedosa, lenta, empapada de diversión.
«Se preguntaba por qué no le has devuelto las llamadas». Una risa suave y seca. «Ni a las de Kev».
Mi estómago se retuerce, tenso y agudo.
Sigo mirando la cafetera, como si pudiera desaparecer si me concentro lo suficiente.
Pero ella continúa.
«No te preocupes» —canta Lydia, con un tono cargado de falsa dulzura—. «No le dije la verdad».
Todavía no me giro.
No puedo.
Pero la oigo moverse en la silla, el chirrido contra el suelo cuando cruza una pierna sobre la otra, engreída y satisfecha.
«No le dije que los has estado ignorando» —dice, bajando la voz, volviéndola más fría, más mortífera—. «Porque estás demasiado ocupado masturbándote con el recuerdo de haberte follado a su perfecta hijita».
Siento un vuelco en el estómago.
Agarro la encimera ahora, tan fuerte que me duelen los dedos, con la mandíbula tan apretada que me laten los dientes.
Ella se ríe de nuevo, suave y cruel.
«Era una chica muy buena, ¿verdad?» —se burla Lydia—. «El ángel de papá. El tesoro de mamá. Nunca habrían adivinado lo que le dejaste hacerte. Cómo te lo rogaba. Cómo gritaba por ello».
Me arde el pecho.
La odio.
Odio cada palabra que sale de sus labios.
Pero la peor parte, la que me hace sentir enfermo, es que mi verga todavía palpita al recordarlo.
«En fin...» La silla de Lydia chirría de nuevo, esta vez más lento, de forma deliberada. Se pone de pie, con pasos ligeros pero seguros mientras camina hacia mí.
Aun así, no me muevo.
No puedo.
Oigo sus tacones repiqueteando en el suelo.
La oigo detenerse justo detrás de mí.
Siento su aliento contra mi cuello mientras se inclina, con voz suave, burlona, victoriosa.
«También nos invitó», ronronea.
Silencio.
Mi pulso se acelera.
«A la barbacoa de despedida de Talia para la universidad. Este sábado» —concluye Lydia, con palabras que cortan como el cristal—. «Kev insistió. Solo familia».
Me quedo frío.
Helado, joder.
La mano de Lydia roza mi hombro; sus uñas se arrastran por la tela de mi camisa, burlonas, desafiantes, incitándome a reaccionar.
«Les dije que nos encantaría ir», susurra.
Siento que el estómago se me cae a los putos pies.
Y cuando finalmente me giro, demasiado tarde, demasiado lento, Lydia ya se está alejando.
Victoriosa.
Sonriendo.
Porque sabe que voy a ir.
Y sabe exactamente lo que eso me hará.
Me quedo ahí —entumecido, hirviendo de rabia, ahogándome en ello— viéndola desaparecer por el pasillo, con sus risas resonando en mis oídos.
Porque en dos días, volveré a su casa.
De vuelta bajo su techo.
Con ella.
Y no hay forma de que sobreviva a eso.
Sigo ahí —congelado, destrozado— cuando su voz vuelve a flotar a través del arco abierto, suave y despreocupada, como si estuviera discutiendo los planes para la cena en lugar de destriparme viva.
«Oh» —añade Lydia, haciendo una pausa justo el tiempo necesario para retorcer el cuchillo más profundo—. «No lo olvides...»
Mi estómago se revuelve, pero no puedo dejar de escuchar.
«Tenemos nuestra cita esta tarde».
Mi pecho se cierra.
Sus tacones resuenan una, dos veces; pasos lentos y deliberados pensados para asegurarse de que escucho cada palabra mientras pasea hacia las escaleras.
«No querrías perdértela» —continúa, con la voz rebosante de divertida veneno—. «Después de todo...»
Otra pausa.
Cierro los ojos con fuerza, rezando para que no lo diga.
Pero, por supuesto, lo hace.
«...tenemos un futuro que planear, cariño».
Su risa resuena tras ella al subir las escaleras; es aguda, cruel y triunfante.
Y yo me quedo ahí, ahogándome en los escombros.
Porque ya sé lo que significa esa cita.
No se trata de esperanza.
No se trata de amor.
No se trata de arreglar lo que lleva años roto entre nosotros.
Se trata de control.
De castigo.
De atarme a ella para siempre.
Porque Lydia no me va a dejar ir.
No después de lo que vio.
No después de lo que sabe.
Y estoy demasiado metido en su trampa como para poder escapar.
Me quedo mirando el suelo, con los puños apretados, el pecho vacío y el corazón acelerado.
Porque esta tarde se supone que debo sentarme en una puta clínica de fertilidad con la mujer a la que odio.
Mientras lo único en lo que puedo pensar es en la hija del hombre que más confía en mí.
Y por primera vez en mi vida, no estoy seguro de poder pasar el día sin destruirlo todo.
Pasan horas antes de que siquiera mire el reloj.
Más de las dos.
Su cita era a la una y media.
El teléfono de mi escritorio no para de vibrar; su nombre parpadea en la pantalla una y otra vez, vibrando contra la madera como si se burlara de mí.
No contesto.
Ni siquiera lo miro, joder.
Que suene.
Que se quede ahí sola en alguna sala de espera estéril, hojeando revistas viejas mientras hierve de rabia y planea su próximo castigo.
Me importa una mierda.
No voy a ir.
Lo supe en el segundo en que lo dijo esta mañana, con la voz destilando veneno. Esa sonrisa azucarada cuando me lo recordó. Esa mirada desafiante, como si pensara que todavía iba a seguirle el juego.
A la mierda eso.
Quemaría este puto matrimonio hasta los cimientos antes de dejar que me arrastre a una clínica de fertilidad.
En su lugar, estoy en la obra.
Los chicos se fueron a comer hace más de una hora, dejándome solo en el esqueleto a medio construir de lo que se supone que será una casa de lujo frente al lago de un millón de dólares. Vigas expuestas sobre mi cabeza, serrín espeso en el aire y el aroma a pino clavándose en mis pulmones.
Debería estar trabajando.
Debería estar revisando los planos extendidos sobre la mesa improvisada, midiendo la ubicación de la isla de la cocina, asegurándome de que las tuberías coincidan con los nuevos planos.
Pero no puedo concentrarme.
Mis ojos se nublan sobre las páginas.
Mi bolígrafo golpea distraídamente el borde de la madera, de forma rápida, seca e impaciente.
Porque mi mente no está aquí.
Está allí.
De vuelta en la casa del lago.
De vuelta en esos primeros días después de irnos.
Dios, esos días fueron un infierno.
Apenas recuerdo el camino de vuelta. Los kilómetros se confundían, la autopista se extendía interminablemente bajo los neumáticos mientras Lydia estaba sentada a mi lado, tarareando la radio como si no acabara de detonar una bomba bajo mi vida.
No mencionó el video.
No mencionó a Talia.
Simplemente sonrió, joder.
Sonrió e hizo de esposa perfecta, con la mano descansando en mi muslo, sus uñas trazando círculos ociosos sobre mis vaqueros como si fuéramos una pareja más volviendo de vacaciones.
No podía hablar.
No podía ni respirar, joder.
El peso de aquello se posó en mi pecho, espeso y asfixiante, cada kilómetro arrastrándome más cerca del lazo que ella había apretado alrededor de mi cuello.
Y cuando llegamos a casa —cuando apagué el motor y me quedé allí agarrando el volante como si fuera lo único que me impedía desmoronarme—, ella se inclinó, me besó la mejilla y susurró tan suavemente que todavía se me pone la piel de gallina.
«Bienvenido de nuevo, cariño».
Como si no hubiera pasado nada.
Como si no hubiera decidido ya cómo iba a terminar esto.
Estuve entumecido durante los primeros días.
Moviéndome por la casa como un fantasma, presentándome en el trabajo, fingiendo que me importaban los planos y los permisos, cuando todo lo que podía escuchar —cada segundo, cada respiración— era su voz en mi cabeza.
Me pregunto qué pensaría Diane.
O Kev.
¿Cómo crees que reaccionarían al enterarse de que su niñita perfecta dejó que te la follaras así?
Todavía puedo sentir las náuseas que me invadieron cuando lo dijo. La forma en que se me retorció el estómago, la bilis ardiéndome en la garganta.
Ella me ha dejado cargar con ello.
Dejó que me ahogara en ello.
Sonriendo. Riendo. Sirviéndome una copa y fingiendo que estamos bien, como si no tuviera toda mi vida en la palma de su mano.
Debería haber sabido que no se detendría ahí.
Lydia no hace amenazas que no piense cumplir. Es paciente, estratégica. Espera hasta que te has convencido de que quizás se acabó. De que quizás ha terminado de jugar a sus juegos.
Entonces te recuerda exactamente con quién estás tratando.
Fue tres noches después de volver cuando finalmente golpeó.
Llegué tarde a casa, más tarde de lo habitual, después de conducir sin rumbo por la ciudad hasta que apenas podía ver bien. Recuerdo entrar por la puerta, exhausto, hambriento, desesperado por olvidar todo, aunque solo fuera por una puta hora.
Ella estaba esperando.
Sentada en el sofá, con las piernas cruzadas, copa de vino en mano, el parpadeo de la chimenea proyectando sombras en su rostro.
Como una escena de una maldita película de terror.
«¿Día difícil?», preguntó con voz almibarada.
La ignoré. Caminé directamente hacia la cocina. Ni siquiera podía mirarla.
Pero no me dejó llegar muy lejos.
«Nate».
Me congelé con la mano en el tirador del frigorífico, con el pecho apretado.
Sus tacones resonaron contra la madera, lentos y deliberados mientras caminaba hacia mí, tomándose su tiempo, saboreando cada paso.
«He estado pensando», dijo, rodeándome como un depredador. «Sobre nosotros. Sobre el futuro».
No contesté.
No podía.
Dejó su vino en la encimera, lo suficientemente cerca como para que el aroma me alcanzara: dulce, seco, punzante.
Y entonces, sacó su teléfono del bolsillo.
Se me cayó el alma a los pies.
Lo desbloqueó, deslizando casualmente por su galería con una sonrisa de suficiencia, como si estuviera viendo fotos de vacaciones.
Luego me lo mostró.
El video.
No necesitaba verlo para saber lo que era. Mis entrañas ya me lo habían dicho.
Pero aun así miré.
Porque soy un débil.
Y ahí estaba.
Yo.
Ella.
Talia.
Desnuda, retorciéndose, empapada en sudor y pecado, con la voz rota y cruda mientras me rogaba que no parara.
Recuerdo cómo daba vueltas la habitación. Cómo mis rodillas casi cedieron.
La voz de Lydia fue suave cuando finalmente habló.
«¿Es por esto por lo que tiraste todo por la borda?», preguntó, inclinando la cabeza, fingiendo curiosidad. «Suena muy desesperada, ¿verdad?».
No podía moverme.
No podía respirar.
«¿Y la mejor parte?», se inclinó, tan cerca que su perfume casi me ahoga. «Ahora ella te odia y estás atrapado conmigo».
Su sonrisa se ensanchó.
Me estremecí.
Ella rio.
No fue fuerte; no esa carcajada aguda y dramática que reserva para las cenas y los eventos públicos. No, esta fue suave, baja, solo para mí.
Una victoria privada.
«Nunca volverá a mirarte de la misma manera», murmuró, con los labios rozando el pabellón de mi oreja. «Lo arruinaste, Nate. Cualquier pequeña fantasía que construyó a tu alrededor, cualquier sueño patético que tuviera, ya ha desaparecido».
Yo estaba temblando.
Mis manos se cerraron en puños a mis costados, con los nudillos ardiendo en blanco, mi respiración agitada y entrecortada.
La voz de Lydia bajó aún más, presuntuosa y venenosa.
«¿Y sabes cuál es la parte más graciosa?», susurró. «Ni siquiera tuve que mover un dedo».
Se retiró, con los ojos brillando de malicia.
«Lo hiciste tú todo solo».
Fue entonces cuando se alejó.
Tranquila. Elegante. Como si no me hubiera arrancado la columna vertebral y la hubiera dejado sangrando en el suelo de la cocina.
No sé cuánto tiempo me quedé allí después de que ella se fuera.
Lo suficiente para que el hielo de mis venas se derritiera convirtiéndose en rabia.
Lo suficiente para darme cuenta de que no era solo a ella a quien odiaba, sino a mí mismo.
Porque tenía razón.
Yo lo terminé.
Yo la destrocé.
Miré a Talia a los ojos y la hice pedazos a propósito.
Fui yo quien se marchó, dejándola en esa habitación, para salvar mi propio culo, joder.
Eso no fue obra de Lydia.
Fui yo.
Todo yo, joder.
Yo la aparté.
Yo la rompí.
Y nunca me había odiado tanto.
