Capítulo 1 - Solo prométemelo
Habían pasado tres meses.
Esa tarde, Clarissa, sintiéndose un poco aburrida, deambuló hasta la sala de música.
Se sentó ante el piano blanco, con los dedos descansando suavemente sobre las teclas. La melodía que una vez tocó con Atticus resonaba en su memoria como un susurro persistente.
Sintió un impulso repentino. Buscó papel pautado y comenzó a componer; trazando notas, líneas y fragmentos, perdiéndose en la música. Página tras página cobraba forma bajo su mano, hasta que, finalmente satisfecha, levantó la vista y se dio cuenta de que habían pasado tres horas volando.
Clarissa soltó un suspiro tranquilo, colocó la partitura en el atril y comenzó a tocar.
.....
Atticus salió de su habitación justo cuando la música se deslizaba por el pasillo.
El sonido del piano era cálido y fluido, y entrelazada con él había una melodía suave, sin palabras; la voz de una mujer, delicada y clara. Lo envolvió como terciopelo, deteniéndolo a mitad de camino.
Incluso sin letra, la armonía pura despertó algo profundo dentro de él; algo tierno.
Se quedó inmóvil por un largo segundo. Entonces, casi por instinto, Atticus empujó la puerta de la sala de música.
Ahí estaba ella.
Clarissa estaba sentada no muy lejos, vestida con un sencillo vestido blanco, su largo cabello negro cayendo como tinta sobre su espalda. El piano blanco, la tela blanca, el contraste de su cabello, tan marcado, tan sereno; fue suficiente para hacerle perder la concentración.
En ese momento, parecía que ella brillaba. Casi intocable.
Ella era… pura.
Incluso la música que escribía irradiaba una especie de dulzura, cálida e intrincada, como si pudiera sanar el alma si tan solo la escucharas lo suficiente.
Desde la primera vez que la conoció, ella lo había dejado deslumbrado. Tenía esos ojos: claros, honestos, sin que el mundo los hubiera tocado.
Y ella no era nada como él.
Siempre supo que era diferente. Frío. Roto. Una criatura moldeada en las sombras, incapaz de amar de la forma en que los demás lo entendían.
No sabía si lo que sentía ahora *era* amor.
Pero sabía que la deseaba. Con un hambre dolorosa, casi salvaje. Quería su aroma, su voz, su calor. Quería arrastrarla a sus brazos y no dejarla ir jamás.
La deseaba tanto que lo asustaba.
Como si ella pudiera desvanecerse en el próximo aliento.
Al segundo siguiente, cruzó la habitación y la envolvió con sus brazos desde atrás.
Clarissa jadeó; perdida en la música hace un momento, no lo había escuchado entrar.
El piano guardó silencio, y un extraño sosiego se apoderó de la habitación.
—¿Atticus? —dijo ella, sorprendida.
—Mmhmm...
Su voz grave era áspera, casi tensa, con algo que ella no podía nombrar.
Ella intentó girarse para mirarlo, preocupada, pero antes de que pudiera hablar, él sujetó su rostro con ambas manos y la besó.
Esto no era como antes.
No había suavidad en ello. Era calor, tensión y hambre, como si él estuviera intentando consumirla.
—Nn... —gimió ella contra su boca, con el cuerpo temblando.
Clarissa extendió la mano, tratando instintivamente de alejarlo, pero él atrapó la suya, retorciendo su muñeca suavemente detrás de su espalda, inmovilizándola.
Ella se quedó paralizada.
Solo cuando estuvo a punto de quedarse sin aliento, Atticus finalmente la soltó.
Ella inhaló profundamente, pero lo siguiente que supo fue que él la había alzado en sus brazos y la había recostado sobre el piano.
Un acorde bajo y disonante resonó de las teclas bajo el peso de ambos.
El corazón de Clarissa dio un vuelco.
Entonces, su cuerpo se inclinó sobre el de ella.
—¡Atticus, espera...! —Su voz temblaba.
Ella empujó su pecho, pero él no se movió. La besó de nuevo, más bruscamente esta vez, con la respiración entrecortada y los labios febriles.
Y entonces ella sintió su mano deslizarse hacia abajo, levantando el dobladillo de su falda.
Clarissa gimió, con lágrimas deslizándose por sus mejillas. —Duele...
Su suave llanto finalmente sacó a Atticus de su trance.
Miró hacia abajo y vio el rostro de ella, surcado por las lágrimas y contraído por el dolor. Sus labios, antes sonrosados y llenos, ahora estaban amoratados y heridos por su beso. Su corazón se apretó violentamente en el pecho. Pánico. Culpa.
Al instante siguiente, la atrajo hacia sus brazos, alisando apresuradamente su ropa.
—Lo siento... —murmuró con voz ronca.
Clarissa lo miró, confundida. —¿Qué te ha pasado?
—Yo... —Atticus vaciló. Siempre se había sentido orgulloso de su control: de su habilidad para reprimir sus emociones, para mentir sin pestañear, para mantener sus latidos calmados sin importar la situación. Pero justo ahora, por culpa de ella, lo había perdido.
La abrazó con fuerza y no dijo nada.
La propia ira de Clarissa, provocada por su comportamiento inusualmente rudo, comenzó a desvanecerse. Al mirarlo ahora —este hombre hermoso y roto que estaba conmocionado y arrepentido—, ¿cómo podría seguir enfadada? Su corazón se ablandó de inmediato.
Tras un momento de duda, ella extendió la mano y pasó sus dedos suavemente por su cabello, luego rodeó su cuello con los brazos.
—¿Qué ha pasado? —preguntó suavemente—. ¿Puedes contármelo?
Su voz, tierna, cálida y sin defensas, tensó algo en su pecho. Él estaba acostumbrado a que Clarissa le ofreciera estabilidad, no simpatía. Pero esto... esto le hacía sentir culpa. Una culpa real, desgarradora. Un sentimiento que nunca había entendido del todo hasta ahora.
Respiró profundamente, intentando calmar las emociones que se arremolinaban en su interior, y la estrechó más contra sí.
—Clarissa... pase lo que pase, no me dejes. Por favor.
Clarissa parpadeó. —¿Phoenix te ha dicho algo? ¿Tienes miedo de que te haga mudarte otra vez?
Atticus apartó la mirada, con los labios apretados. Tras una larga pausa, asintió levemente. —Prométemelo. Pase lo que pase... no me dejes.
Clarissa soltó una risita suave. —¿Qué te ha pasado hoy? Nunca eres tan sentimental.
—Solo prométemelo.
Ella lo miró durante un largo segundo. Fue la primera vez que se dio cuenta de verdad: Atticus tenía sus propias inseguridades cuando se trataba del amor.
Sin decir una palabra más, ella tomó su mano y entrelazó sus dedos; deliberadamente, con suavidad, como un voto. —Eres un bobo. ¿A dónde más iría si no es a tu lado?
Un suspiro lento de alivio escapó de sus labios. Apoyó la frente contra la de ella.
Clarissa le sonrió. —¿Por qué estabas tan alterado, de todas formas?
—Estabas tocando algo hace un rato —murmuró, apartando un mechón de cabello de su rostro—. ¿Qué era?
—Oh —Clarissa se movió ligeramente—. Aún no está terminado.
Ella buscó la partitura y se la entregó. Garabatos, notas tachadas, pequeños círculos dibujados a lápiz; claramente estaba aún en una etapa inicial.
—¿Suena bien? —preguntó ella.
—Es hermosa —dijo él sin dudar—. Lo mejor que he escuchado nunca.
Clarissa se rió. —Ahora solo estás intentando adularme.
—Hablo en serio. Eres mucho mejor de lo que crees.
Atticus la miró con una expresión compleja. Recordó algo que Lawrence dijo una vez: que el rojo le sentaba bien. Que se estaba escondiendo demasiado.
Y tenía razón. Clarissa se había estado vistiendo de forma sencilla, hablando bajo, trabajando entre bambalinas. Como si estuviera apagando su propia luz a propósito.
No pudo evitar decirle: —Clarissa, ¿por qué siempre te escondes tras bambalinas? Tienes un talento increíble. Deberías dejar que la gente lo vea.
Sus dedos se congelaron sobre las teclas. —¿Por qué dices esto de repente?
—Solo tengo curiosidad. Madame Ophelia me dijo que... no siempre eras así.
Clarissa bajó la mirada hacia la música. —He madurado.
Atticus se inclinó hacia ella. —Clarissa... ¿es eso lo que realmente crees?
—¿Qué otra cosa iba a ser? —Ella levantó la vista de nuevo, encontrándose con sus ojos.
Atticus mantuvo la mirada, sin parpadear. A Clarissa le faltó el aliento. Ella fue la primera en mirar hacia otro lado.
—Atticus, hay cosas que no puedo explicar. Tengo mis razones para hacer las cosas así. Es mejor para todos.
—¿Todos? —repitió él—. ¿Te refieres a Dorian y Lyra también?
Ella dudó, luego frunció el ceño. —Siempre estás enfrentado a Dorian. Eso no es bueno para ti.
Atticus miró a Clarissa, con la mirada fija en ella. Todavía no entendía del todo a qué le tenía miedo.
¿Eran Dorian y Lyra? No lo parecía.
Pero sabía que si presionaba más, ella se cerraría o lo ignoraría. Así que, en lugar de preguntar más, simplemente la atrajo hacia sus brazos desde atrás, apoyando la barbilla en su hombro.
—Él es quien siempre empieza conmigo. Dejemos de hablar de él. Arruina el momento.
Clarissa estuvo de acuerdo con un pequeño movimiento de cabeza.
—Pero es una pena —añadió Atticus, bajando la voz a un susurro contra su oído—. Esta música que has escrito... tan hermosa, y sin público que la escuche.
Entonces sonrió, con picardía y lentitud.
—Pero quizás eso sea algo bueno. Seré tu primer público... y tu último. De ahora en adelante, solo cantarás para mí. ¿Trato?
Su voz había perdido por completo ese toque juvenil que tenía antes. Ahora era más grave, suave y magnética. El corazón de Clarissa dio un vuelco. Sus mejillas se sonrojaron al instante y se encontró incapaz de sostenerle la mirada.
Aun así, asintió tímidamente. —Mm-hmm...
Una chispa brilló en los ojos de Atticus, sintiendo que su corazón se derretía ante la suave respuesta de ella. Apretó suavemente sus brazos alrededor de ella, entrelazando sus dedos.
Se mantuvieron abrazados en un afecto silencioso.
.......
Mientras tanto, en la finca de los Whitmore...
Tan pronto como Lawrence cruzó la puerta, el mayordomo se acercó para recoger su abrigo.
Él echó un vistazo a su alrededor y preguntó: —¿Cómo está mi padre?
—No muy bien, señor. La señora está con él ahora mismo.
Un destello indescifrable cruzó el rostro de Lawrence. Asintió. —Lo veré después de asearme.
Más tarde, Lawrence se dirigió a la habitación de su padre.
Malachi Whitmore, de cincuenta años pero aparentando décadas más, yacía frágil en la cama. Su cabello estaba casi totalmente gris y los tubos cruzaban su cuerpo. Parecía más cerca de los setenta que de los cincuenta.
Veronica estaba sentada junto a la cama, dándole medicina con delicadeza.
Cuando Malachi notó que Lawrence entraba, agitó una mano débil. —Vete, Veronica. Quiero hablar con él a solas.
Los ojos de Veronica se oscurecieron por un segundo, pero se levantó y salió de la habitación sin decir una palabra.
Lawrence se acercó a la cama. —¿Querías hablar?
Malachi miró por la ventana y luego volvió a él con ojos cansados. —A mi tiempo le queda poco...
La expresión de Lawrence cambió. —No, no digas eso. Encontraremos a Callum, y una vez que lo hagamos...
—¿Callum? —Malachi soltó una carcajada amarga—. Él no me perdonará. Y, sinceramente, no lo culpo. Ya no hace falta que te preocupes por eso.
—Entonces, al menos dime quién es Callum realmente.
Malachi no respondió. En su lugar, hizo un gesto débil hacia la mesita de noche. —Hay algo que quiero que veas.
Lawrence abrió el cajón y sacó una carta, un archivo y una pequeña caja de terciopelo.
Dentro de la caja había un impresionante anillo de hombre, hecho de jade blanco pulido e incrustado con diamantes de color púrpura claro. Exquisito, claramente hecho a medida.
—Este anillo —dijo Malachi en voz baja— formaba parte de un par. Un símbolo del amor entre tu madre y yo. Ella se llevó el suyo cuando se marchó.
La voz de Lawrence bajó de tono. —¿Por qué se fue?
El rostro de Malachi se crispó de arrepentimiento. —Porque yo la alejé...
Entonces comenzó a toser; una tos dura, seca y violenta.
—¡Papá! —Lawrence se inclinó hacia él, ayudándolo a sentarse mientras le daba palmaditas en la espalda.
De repente, brotó sangre sobre las sábanas blancas.
—Lawrence... —balbuceó Malachi con la voz rota—. Cuando muera, todo: la finca Whitmore, la compañía, será tuyo. Veronica obtendrá el 5% de las acciones... Sé que ella nunca te trató bien, pero...
—No hables ahora —dijo Lawrence con urgencia, presionando el botón de emergencia junto a la cama.
Fuera de la habitación, Veronica estaba de pie con los brazos cruzados fuertemente sobre su pecho, los labios pálidos y los ojos ardiendo de furia.
Había perdido. La mujer que envió a Lawrence con ellos, Clementine, había logrado quitarle todo. No solo había salvado a su hijo, sino que también le había robado el futuro.
Ahora, toda la fortuna Whitmore era de Lawrence.
¡Esa mujer... esa mujer muerta!
Ni siquiera diez mil muertes serían suficientes para calmar el odio que sentía hacia ella.
¡Clementine, maldita perra!
......
Clarissa acababa de salir de la ducha cuando Atticus la envolvió con sus brazos desde atrás. —Clarissa...
—Atticus, espera un segundo... —dijo ella, nerviosa.
Pero Atticus no se detuvo. La presionó suavemente contra el sofá, con su aliento caliente rozando su oído. —No. No quiero esperar.
Clarissa se quedó helada, con las mejillas encendiéndose instantáneamente de rojo. —T-tú... déjame ir.
En lugar de responder, Atticus susurró: —¿Entonces puedo dormir contigo esta noche?
Ella se negó sin dudar. —No.
—¿Por qué no?
—Por ninguna razón —dijo, girando el rostro, con las orejas ardiendo—. Simplemente no.
—Pero me gradué, ¿no? ¿No recibo una recompensa, hermana?
Sus miradas se encontraron.
El corazón de Clarissa dio un vuelco. El calor en la mirada de Atticus era como fuego, ardiendo con una intensidad que amenazaba con consumirla.
—Solo una noche —murmuró—. Prometo que me portaré bien...
Antes de que pudiera decir nada más, Atticus la alzó repentinamente en brazos y la llevó rápidamente al dormitorio.
