Cita con un asesino

«Podría besarte ahora mismo».

Riéndome, le entregué la taza de café caliente que había traído de la sala de descanso. «Ponte bálsamo labial y me lo pensaré», dije mientras tomaba un sorbo de mi propio café, cargado con cuatro cucharadas de azúcar y media taza de crema. Y, como extra, para que me saliera pelo en el pecho, tres tragos de espresso.

En algún lugar, los dioses del café estaban llorando.

«Eres muy mala», se quejó Natalie de forma dramática. Giró su silla hacia el ordenador. Su pantalla estaba llena de hojas de cálculo con colores rojos, verdes y azules.

«¿Lista para las horas extras?», murmuró mientras me sentaba a su lado. Su escritorio, impecable en comparación con el mío, era de risa. En serio, podría salir en un programa de televisión sobre oficinas asquerosas.

Para ser justos, la oficina en sí era bastante agradable: tenía aire acondicionado, estaba limpia y era moderna. ¿Pero la mía? Un asco. Un mueble de roble precioso cubierto de recipientes de comida para llevar y tazas de café de hace una semana con moho sospechoso, que había empujado al rincón de la mampara gris.

«Ni hablar. Me largo de aquí en cuanto el reloj marque las cuatro».

La empresa había hecho algunas malas inversiones y ahora estábamos contando cuánto nos iban a recortar de la paga de vacaciones. Era un dolor de cabeza con el que no quería lidiar hoy. La falta de sueño, esa maldita, me tenía atrapada en sus garras y no me soltaba. No había dormido una noche completa en semanas.

Natalie levantó la vista y sus ojos azules buscaron el reloj de la pared sobre nuestro cubículo. «¿Ese reloj? Está roto, cielo».

¿De verdad estaba tan cansada como para no darme cuenta de que el reloj se había detenido? Presioné la barra espaciadora. La pantalla se iluminó: 4:30.

«Mierda. Tengo que irme, pero ya». Salí disparada de mi silla y agarré mi bolso de mi escritorio hecho un desastre.

«¡Ey!». Los ojos de Natalie se abrieron de par en par. Su pelo negro rizado se movió mientras giraba la cabeza para verme salir corriendo de nuestro cubículo. «¿Tienes una cita o algo así?».

«¡Algo así!», grité.

La oficina estaba en un silencio eficiente. Los dedos golpeaban los teclados. Los cubículos formaban los pasillos. Las ventanas altas nos daban una muestra de libertad, casi cruel, mientras la luz del sol filtrada se derramaba sobre la alfombra gris, recordándonos lo que nos perdíamos al estar encerrados en este edificio antiguo, haciendo papeleo día tras día.

Escuché a Natalie gritándome, pero no podía decirle por qué tenía tanta prisa. Sería demasiado humillante. «¡Sydney, vuelve aquí ahora mismo!».

Consciente de que estaba llamando la atención del resto de mis compañeros, que me miraban con rencor por irme, forcé una sonrisa. Luego me tragué un insulto cuando un hombre bajo y robusto se cruzó en mi camino, bloqueándome la salida. El traje color burdeos que llevaba parecía barato, más barato que el evidente peluquín de su cabeza que se deslizaba hacia la izquierda, torcido, y me daba unas ganas incontrolables de arreglárselo. Pero si lo hacía, probablemente me despedirían.

Después de todo, era mi jefe.

Y nunca se toca el peluquín de un jefe.

«¿Sydney? ¿Ya te vas?».

«Sí, lo siento mucho, Greg. Sé que hace falta gente, pero tengo una... cita esta noche».

Greg frunció el ceño. Me miró de arriba abajo, hasta llegar a mis rodillas desnudas donde rozaba el dobladillo de mi falda negra. «¿Te encuentras bien?».

Si no hubiera trabajado aquí durante tres largos años, habría pensado ingenuamente que a Greg le importaban sus empleados. Pero no. Era un tacaño de mierda. Si se enteraba de que alguno iba a estar de baja, faltar al trabajo o, Dios no lo quiera, quedarse embarazada, buscaba cualquier excusa para despedirle.

«Estoy bien. Tengo una cita». Mejor decir la verdad que dejar que se enterara por Natalie si ella estaba lo suficientemente cabreada como para cotillear sobre mí.

«Oh... una cita». La boca de Greg se movió como si estuviera saboreando la palabra «cita». O quizás estaba rumiando. Eso explicaría por qué siempre tenía mal aliento.

Casi le pego. En serio, ¿qué pasaba con esa reacción? Había tenido pareja durante años y ahora estaba soltera; no era tan extraño que tuviera citas. ¿Por qué actuaban todos como si hubiera decidido empezar una lucrativa carrera vendiendo fotos de mis pies a pervertidos?

Hora del sermón. «Esperamos que todos los empleados contribuyan en tiempos de crisis», dijo con voz monótona. «Si quieres que te consideremos para un aumento este próximo año, tendrás que mostrar iniciativa».

«Lo tendré en cuenta». Forcé una sonrisa.

¿Un aumento? Más bien un aumento de dos malditos céntimos.

«¿Te encuentras bien?», preguntó, y volvió a fruncir el ceño. Señaló mi ojo y yo me lo tapé con la palma de la mano. «¿Siempre tienes ese tic...?».

No, Greg, no siempre tengo un tic en el ojo. Solo me pasa cuando estoy a punto de morir por falta de sueño. Pero gracias por tu falsa preocupación.

«Es que... hay polvo aquí». Pasé de largo rápidamente. Se apartó enseguida, probablemente preocupado de que denunciara a la empresa por acoso si me tocaba.

Llegué al ascensor y presioné el botón. Eché un vistazo a la oficina mientras esperaba. Greg pasaba los dedos por el borde de una mampara, buscando polvo inexistente. Detrás de él, Natalie asomaba la cabeza desde nuestro cubículo, lanzándome una mirada asesina.

Le lancé un beso. «¡Mañana haré horas extras! ¡Lo prometo!».

Eso la calmó. Una noche libre para nosotras era algo raro. Ella era madre soltera de una niña de ocho años y a menudo se quejaba de que sentía que se estaba perdiendo la infancia de su hija. Si podía, solía hacer un turno o dos para dejársela libre.

«¡Más te vale!». Se despidió con la mano.

Probablemente me arrepentiría de mi promesa en cuanto estuviera enterrada en papeleo, pero daba igual. Eso era un problema para mañana.

Mi teléfono vibró.

Rebusqué en mi bolso. Había llegado un mensaje.

Ese Tipo: Esperando.

Respondí: Me entretuve en el trabajo. Llego en diez.

Los puntos de escritura parpadearon.

Luego se detuvieron.

Luego... nada.

El ascensor se abrió detrás de mí, de forma ominosa y demasiado dramática.

Metí el teléfono en el bolso e intenté que mi imaginación no se disparara.

Antes de entrar, volvió a sonar.

Me sumergí en mi bolso como un mapache en un cubo de basura.

Ese Tipo: Cinco.

Fuera un trato turbio de Craigslist o no, aquello ya parecía un error del que no podría escapar.

El ascensor se abrió. El estacionamiento nunca me había inquietado antes: oscuro y sombrío, sí, pero había caminado por él cientos de veces a cualquier hora del día y de la noche. Sin embargo, ahora, mientras mis tacones baratos resonaban en el hormigón, el frío se filtraba a través de mi blusa fina y cada ruido, resonando en la profundidad, me hacía estremecer como un ratón asustadizo.

Dios, en serio, ¿qué demonios estaba haciendo?

Esta era la peor idea de todas las malas ideas.

Al detenerme junto a mi coche blanco, que se oxidaba en lugares que prefería ignorar porque no ganaba lo suficiente para arreglarlos, saqué el teléfono.

Escribí: ¿Dónde nos reunimos?

Recibí una respuesta pocos instantes después,

En el coche negro con cristales tintados, al fondo de la fila C.

Todavía ni siquiera sabía su nombre. Solo «Ese Tipo». Así es como firmó su primer mensaje. ¿Aterrador? Sí. Pero el cansancio te vuelve estúpida.

Asentí una, dos, tres veces, solo para mí. Luego di un paso forzado. Y otro, hasta que encontré decenas de coches ocupando las plazas de la fila C. Y mira por dónde, un coche negro al final, esperándome. Él estaba dentro, yo llegaba casi una hora tarde y, si no era un maldito santo, estaría cabreado. Dar media vuelta y renunciar a esta estúpida idea sería lo inteligente. Pero ¿cuánto tiempo podría sobrevivir sin dormir?

Este tipo probablemente tenía cadáveres en su maletero; tal vez le gustaban las chicas con falda ajustada y le gustaba trocearlas. ¿Qué pasa si era un caníbal? Me comería a trozos, lentamente, durante días, y yo sería una víctima en uno de esos videos de YouTube sobre maquillaje y crímenes, hablando de mi vida y haciendo bromas cursis sobre mi muerte.

«Tú puedes hacer esto», me susurré a mí misma. Mi corazón latía contra mi pecho mientras me acercaba al coche negro. «Solo no pienses en tu asesinato inminente».

La ventanilla del pasajero se bajó.

Pegué un pequeño salto, pero nadie salió a agarrarme. La luz, atenuada por el tinte de las ventanas, iluminó el interior del vehículo mientras echaba un vistazo.

Ojos oscuros, cabello más oscuro. Una chaqueta de cuero negro que parecía haberle robado a un modelo en plena pasarela. Era guapo de una forma que probablemente resultaba fatal, como un cuchillo con mango de diamante.

Mantuvo mi mirada apenas dos segundos, luego apartó la vista y tamborileó con los dedos en el volante.

«Sube», dijo con una voz profunda y rasposa.

Todo en mí gritaba: corre.

Esta era la parte de la película donde el público gritaba a la pantalla: «¡No subas! ¡No seas estúpida!».

Pero abrí la puerta de todos modos.

El aire dentro del coche olía ligeramente a colonia y metal frío.

Debería haberme servido de aviso.