Prólogo
Día 1
Ryan
El sonido de las palas del helicóptero cortaba el aire como una advertencia que no podía ignorar. Un viento helado entraba por la ventana agrietada, clavándose en mi pecho como la culpa. Bajo nosotros, las Montañas Rocosas se extendían más allá de lo imaginable. Brutales, infinitas. Un lugar donde los secretos quedaban enterrados profundamente, si es que alguna vez lograban salir de allí.
Ella yacía a unos pocos metros frente a mí, apenas veintidós años y pálida como la nieve de afuera. Hermosa de una manera que hacía que la violencia en su piel pareciera irreal. Alta, atlética y delicada, con una piel de alabastro y unos ojos azul océano que habrían sido impactantes si no estuvieran medio cerrados. Su largo cabello rubio estaba empapado en sangre. No metafóricamente. Sangre real. Tibia. Pegajosa. Aún secándose en el aire del helicóptero.
Cara Navarro.
La CIA la llamaba la princesa del comercio de muerte del sur. Hija de una dinastía de carteles. Hermana de dos de los hombres más buscados con vida. Una mina terrestre política envuelta en carne y una sola respiración superficial.
¿En este momento? Solo era una chica en mi camilla, a un latido de marcharse para siempre.
Dos balas la habían atravesado. Una pasó directamente por su pecho. La había traído de vuelta de ese borde con un equipo de campo y unas manos que no se atrevieron a temblar. La segunda bala seguía alojada en su útero. Un recordatorio silencioso de que no estaba estable. Ni a salvo. Ni era mía para perderla.
La única razón por la que no había muerto antes de que llegáramos al helicóptero en Los Ángeles fue porque me sacaron de un escenario en el campus médico de la UCLA a mitad de una conferencia. Estaba enseñando a cirujanos cardíacos cómo salvar vidas. Se suponía que yo no debía estar volando sobre una cordillera helada con una princesa de un cartel desangrándose a mis pies.
Pero mis hermanos me dijeron que no tenía opción. Así que aquí estoy.
Guantes húmedos. Uniforme arrugado. Sangre secándose en mis brazos mientras el helicóptero giraba hacia el Rocky Mountain Elite Hospital. El lugar donde los casos imposibles iban a vivir o morir.
Soy Ryan Ashford. Cirujano cardíaco. El chico de oro del equipo. El que los pacientes adoran, el que sonríe fácilmente, el que hace que la gente se sienta segura porque sé exactamente cómo mantener sus corazones latiendo. Mis pacientes se ríen de mis chistes. Confían en mis manos. Hacen lo que les digo sin discutir. Pacientes fáciles, agradecidos y dóciles.
Estoy acostumbrado a ser el bueno. El seguro. El que arregla en lugar de destruir.
Damien operará después. Extraerá la segunda bala. Es el mejor cirujano de trauma ginecológico y obstétrico en todo el noroeste de los EE. UU. Frío. Firme. Intocable. Calden se encargará de los seguimientos psicológicos. Liam se encargará del interrogatorio con su habitual brutalidad silenciosa. Cuatro hermanos. Un objetivo. Mantenerla viva. Hacerla hablar. Por cualquier medio necesario. El tipo de misión de la que los médicos no deberían ser parte.
Y sabía lo que eso significaba con la CIA involucrada.
Pero mientras la miraba. Labios azules. Respiración superficial. Sangre manchando su cabello. Sentí algo que no había sentido en mucho tiempo.
Incertidumbre.
Era pequeña, de apariencia frágil y lo suficientemente hermosa como para engañar a mi cerebro hacia un patrón familiar. Aquel donde los pacientes me sonríen desde detrás de sus máscaras de oxígeno. Blandos, agradecidos. Listos para seguir cada instrucción porque creen que soy el lugar más seguro en la habitación.
Esperaba que ella también fuera así. Dulce. Cooperativa. Fácil de guiar. Fácil de salvar.
No tenía idea de lo equivocado que estaba.
Esta misión ya no era medicina. Era manipulación. Política. Poder. La CIA no quería que la sanaran. Querían que la quebraran. Querían respuestas que solo el dolor podía extraer. Y yo estaba atrapado en el medio. El hombre que juró no hacer daño, al que le pedían mantenerla viva para que otros pudieran destrozarla pieza por pieza.
Su mano se resbaló del riel de la camilla.
Joder.
No se suponía que yo fuera parte de esto. No otra vez. Nunca.
Yo salvo vidas. Yo arreglo lo que está roto. No mantengo a alguien sujeto mientras mis hermanos desmantelan su futuro y lo llaman justicia.
Las Montañas Rocosas se acercaban más. Afiladas e implacables. El helipuerto era una marca oscura contra el blanco, esperando como una garganta lista para tragarla por completo. O tal vez tragarme a mí.
Y mientras descendíamos, una sola pregunta surgió a través del peso en mi pecho.
¿Seguía siendo su médico?
¿O me acababa de convertir en su carcelero?
