Capítulo 1
Ahora la música estaba más alta. Más lenta. Más pesada. Era el tipo de música que hacía que la gente se moviera sin pensar.
Mila y Elena ya estaban medio desnudas bailando frente a los hombres de Dante. Lo hacían como si fuera lo único que sabían hacer. Los hombres se reían y tiraban dinero. Les susurraban cosas al oído mientras tiraban de sus vestidos.
Aria no se movió.
Se quedó donde estaba en la esquina de la habitación. Tenía las manos a los lados y la mirada al frente. Parecía una estatua. Pero no una construida para ser admirada.
No movió las caderas. No sonrió.
Solo se quedó ahí de pie.
Al final, los dos hombres se levantaron y tiraron algo de dinero en el sofá. Se fueron con Mila y Elena, y ambas chicas se reían como si fuera una noche cualquiera.
La puerta se cerró.
Ahora solo quedaban ella y él.
Dante Moretti.
Él estaba sentado en el sofá y seguía recostado. Tenía las piernas abiertas y un cigarrillo en la mano. La miraba como si fuera un rompecabezas que no tenía prisa por armar.
No habló de inmediato.
Sus ojos pasaron de su cara a sus brazos y luego a sus piernas para volver a subir. No lo hizo de forma pervertida, sino como si inspeccionara algo raro.
Y entonces habló, con un tono bajo y casual.
—Non balli?
(¿No bailas?)
Aria no respondió. Su pecho subía lentamente. Sus manos estaban frías. Quería hablar pero no confiaba en lo que pudiera salir de su boca.
Él levantó una ceja, divertido. —Sei muta?
(¿Eres muda?)
Ella se mordió la mejilla pero siguió sin decir nada.
Él se rió suavemente. No era una burla, sino más bien... sorpresa.
Le dio otra calada a su cigarrillo y ladeó la cabeza.
—Come ti chiami?
(¿Cómo te llamas?)
Seguía sin responder.
Así que ahora la miró fijamente.
Y era... impresionante.
No era esa belleza llamativa y obvia. No había purpurina ni pestañas postizas. No.
Tenía una belleza tranquila.
Natural. Real.
Ojos marrones y grandes, muy abiertos pero alerta. Estaban enmarcados por pestañas gruesas que parecían demasiado tupidas para ser falsas. Su piel era de un tono dorado y brillaba suavemente bajo las luces tenues.
Sus labios rosados estaban ligeramente entreabiertos. Estaban secos y agrietados por el estrés.
Su cabello era oscuro, suelto y desordenado. Parecía como si hubiera peleado con alguien antes de que la tocaran.
El vestido negro que le habían puesto a la fuerza se aferraba a su figura con curvas en todos los lugares correctos. Pero él podía ver que esa no era ella. Ella no intentaba presumir.
Parecía cansada, pero no como las demás chicas. No parecía... desgastada.
Más bien parecía alguien que no había dormido.
Y sobre todo, se veía limpia.
Un cuerpo limpio. Una energía limpia. Un alma limpia.
Solo eso la hacía destacar en este lugar como si no perteneciera aquí. Y eso le fascinaba.
—Tu non sei come le altre —murmuró.
(No eres como las demás.)
Ahora se inclinó hacia delante y apoyó los codos en las rodillas.
—Hai paura di me?
(¿Me tienes miedo?)
Aún así, ella no respondió. Pero su mandíbula se tensó y él se dio cuenta.
Y Dios, ella era valiente. Estúpida, tal vez. Pero valiente.
No apartó la mirada. No lloró. Solo lo miró fijamente como si planeara huir. O tal vez apuñalarlo si se acercaba demasiado.
Dante sonrió para sí mismo.
—Interessante.
(Interesante.)
Luego asintió una vez y tiró su cigarrillo en el cenicero. Dijo algo que le dio un vuelco al corazón a la chica:
—Tutti fuori. Lei resta.
(Todos fuera. Ella se queda.)
El silencio entre ellos se alargó demasiado.
Dante se levantó lentamente y ahora se alzaba sobre la mesa. Su cigarrillo se había apagado. ¿Y su paciencia? Estaba a punto de acabarse.
Caminó hacia ella con pasos tranquilos, pero tenía la mandíbula tensa. Había algo latiendo detrás de sus ojos.
Aria no se inmutó.
Se detuvo frente a ella. Cerca. Demasiado cerca. Era alto, mucho más alto de lo que parecía sentado. También era más ancho. Parecía un muro sólido, vestido de negro.
Ella inclinó la cabeza hacia arriba lo justo para mirarlo a los ojos.
Fue entonces cuando él lo dijo.
—Si no me hablas, podría matarte.
Frío. Directo. Sin ninguna emoción.
La expresión de Aria cambió al instante. Frunció un poco el labio, pero no por miedo, sino por enojo. Asco. Y entonces... habló.
—Sí. Mátame. Prefiero morir antes que mostrarte mi cuerpo.
Él levantó las cejas. La sorpresa brilló en sus ojos.
Ella hablaba inglés. Y no solo eso, sino que hablaba muy en serio con cada maldita palabra.
Luego vino la risa.
Baja. Real. Casi... entretenida.
Retrocedió un poco y se pasó una mano por el pelo.
—Mierda —dijo con una sonrisa de lado—. Qué bien. De todos modos odio hablar italiano todo el tiempo. Nunca lo aprendí bien.
Volvió a sentarse en el sofá con las piernas abiertas de nuevo. Puso un brazo sobre el respaldo de forma relajada. Parecía que no pensaba moverse en mucho tiempo.
Luego le hizo un gesto perezoso con la mano.
—Baila.
Aria entrecerró los ojos. —No soy bailarina.
Respuesta incorrecta.
Dante se levantó de nuevo. Esta vez lo hizo rápido.
Cruzó el espacio entre ellos en dos pasos y la agarró por el cuello. No lo hizo tan fuerte como para ahogarla, pero sí lo bastante como para sacudirla.
Ella soltó un jadeo. Sus manos volaron para agarrar la muñeca de él, pero no lloró ni suplicó. Su mirada era afilada, salvaje y ardiente.
—No hay nada que puedas hacer para obligarme a bailar —espetó sin aliento.
Él se quedó helado.
Aún la sostenía.
Solo... la miró fijamente. Era como si no pudiera decidir si darle una bofetada o besarla.
¿Ese fuego en su pecho? No se apagó.
Lo decía en serio. Tenía miedo, sí, pero no estaba rota. No como las otras.
Los labios de Dante se separaron un poco. Se acercó despacio y clavó sus ojos en los de ella. Aria apartó la cabeza con la mandíbula tensa por el asco.
Su boca rozó su barbilla. Fue suave, solo un toque. Luego deslizó su lengua por la piel con suavidad.
Aria se encogió. Todo su cuerpo se sacudió de asco, pero no gritó. No lloró.
Solo lo miró con más rabia.
La voz de Dante era baja. Rasposa.
—Serás mía.
~~~~~
Hace años: El comienzo del sufrimiento de Aria.....
Nápoles, Italia – 2019
Rione Sanità, uno de los barrios más pobres y antiguos de Nápoles. Paredes agrietadas. Ropa desteñida ondeando en balcones diminutos. Olor a cemento húmedo, cigarrillos viejos y perfume barato. Es el tipo de lugar que la gente no vuelve a mirar una vez que se va. Ella no lloró.
Se quedó allí de pie. Miraba la tumba como si fuera de un extraño, solo un nombre en la piedra y no su madre.
El cementerio estaba casi vacío. Solo se oían los cuervos y a un anciano encorvado barriendo hojas. Los brazos de Aria colgaban rígidos a los lados. No había hablado en horas. Tenía las mejillas secas, pero le ardía la garganta.
Maria Bellini.
Madre amada.
1975 – 2019.
Una lápida mentirosa.
Nunca fue "amada". Al menos no por el mundo. Era solo otro nombre en los barrios bajos. Otra mujer que vendió su cuerpo y murió en una habitación llena de drogas. Pero era la madre de Aria. Eso tenía que significar algo. Una ráfaga de viento levantó polvo sobre el mármol. Aria no se inmutó. No se despidió. Solo se dio la vuelta con las manos en los bolsillos de su sudadera gastada y se alejó.
Actualidad – Cinco años después
El plato en su mano chocó contra el borde de la encimera. Pero lo atrapó rápido. Su jefe la miró mal. A ella no le importó.
—Mesa cinco —ladró.
—Ya lo sé —murmuró Aria. Agarró dos tenedores y una jarra de agua.
La pequeña trattoria estaba en una calle estrecha del Centro Storico, el corazón de la ciudad vieja, donde a los turistas les gustaba fingir que aún era
encantadora. ¿La verdad? Las baldosas estaban rotas. La cocina apestaba a grasa y el chef tenía problemas de ira. Pero pagaba. Apenas.
Aria se abría paso entre las mesas. Servía la comida con esa media sonrisa educada que no invitaba a conversar. Llevaba un vestido negro liso y el delantal muy apretado. Tenía el pelo recogido en un moño desordenado. Algunos clientes la miraban como si fuera invisible. Otros... no. Ella ignoraba a ambos.
A las 8 pm, el ajetreo empezó a calmarse. A las 9:30, ella fregaba las mesas mientras su gerente fumaba sin parar afuera. El agua del trapeador se volvió gris rápido, como siempre. Le dolían los brazos, pero no se quejó. A nadie le importaba de todos modos.
10:04 PM – Rione Sanità
Para cuando bajó del tranvía y regresó a su barrio, la ciudad había cambiado.
Estaba oscuro y las farolas parpadeaban como si también tuvieran miedo. Los viejos edificios se apoyaban unos contra otros como si estuvieran borrachos. La pintura se descascaraba y las persianas estaban rotas. Las ventanas estaban agrietadas pero nunca las arreglaban.
Aria caminaba abrazando su bolso contra el pecho. Mantenía la mirada al frente.
La tienda de la esquina ponía una canción pop italiana a todo volumen. Un grupo de chicos se reía cerca del callejón. Probablemente estaban drogados. Una pelea estalló a una cuadra y ella podía escuchar los gritos. Pero nadie miró dos veces. Esto era normal aquí.
Entonces las vio. Eran las mujeres. Las mismas mujeres que solían llamar "hermana" a su madre.
Estaban afuera con medias de red y demasiado maquillaje. Fumaban cigarrillos y hablaban rápido en jerga napolitana. Una de ellas le guiñó el ojo a un coche que pasaba.
A Aria se le revolvió el estómago. Pero no dejó de caminar.
—Oye, piccola Bellini —gritó una de ellas con una sonrisa—. Cada día te pareces más a ella.
Aria no respondió. Solo siguió caminando, ahora más rápido.
¿Lo peor? Esa mujer no se equivocaba. Sí se parecía a su madre. Tenía las mismas piernas largas. El mismo pelo oscuro. Los mismos pómulos marcados que los hombres solían comentar de la peor manera. Pero Aria no era su madre. Nunca sería como ella.
Subió las escaleras de su edificio. Era un desastre en ruinas de paredes desmoronadas y baldosas manchadas. Abrió la puerta. Una habitación pequeña. Paredes descascaradas. Un colchón. Un hervidor lleno de polvo. Pero era suya.
Cerró la puerta con llave, soltó el bolso y se sentó en el suelo. Las luces estaban apagadas.
Solo estaba ella. El silencio. Y cien cosas que no quería pensar. No encendió las luces.
La tenue luz de la luna que entraba por la ventana rota era suficiente. Aria se sentó con la espalda contra la pared y las rodillas encogidas. Su pecho subía y bajaba despacio, como si estuviera aguantando algo. Siempre había algo que aguantar.
El silencio era pesado, pero familiar. Sin televisión. Sin voces. Solo el pitido ocasional de un coche en la calle. O el eco de alguien gritando a tres edificios de distancia. Probablemente un borracho. Tal vez algo peor. A ella no le importaba. Esta era su rutina.
Su hogar. Tranquilidad. Fingir que el mundo exterior no existía.
Porque si empezaba a pensar demasiado, se vendría abajo. Pensaría en las facturas que no podía pagar o en los hombres babosos del trabajo. O en ese estúpido comentario de antes sobre parecerse a su madre. Y se había esforzado mucho para no derrumbarse.
Se quedó mirando al techo.
Le gruñó el estómago. No había comido desde la mañana. Había pasta instantánea en el armario. No se movió. Todavía no.
Afuera, las calles de Rione Sanità seguían en movimiento. El barrio bajo nunca dormía realmente. Solo cambiaba de personalidad. La mañana era para los niños y las compras. La tarde era ruido. ¿La noche? Ahí era cuando salían las cosas reales.
Las prostitutas se apoyaban en barandillas oxidadas. Sus tacones resonaban contra el pavimento roto. Las motos pasaban zumbando. Los conductores no se preocupaban por los cascos ni las normas de tráfico. La música sonaba a todo volumen desde una ventana del segundo piso. Era algún remix de reguetón lleno de bajos y nada más.
Aria miró por su ventana. Estaba medio cerrada con una vieja persiana que crujía cuando el viento soplaba mal. Vio al grupo de siempre en la esquina de la calle. Eran chicas que conocía por su nombre, aunque ya no hablara con ellas.
Se reían. Una encendió un cigarrillo. Otra se ajustó el tirante del sostén como si fuera parte de su rutina.
Solo otra noche más. Pero algo se sentía raro.
Había una furgoneta aparcada al otro lado de la calle que no estaba ahí antes. No era llamativa. Tampoco estaba limpia. Solo... fuera de lugar. Dos hombres estaban de pie cerca de ella, apoyados a un lado, hablando en voz baja. Ella no podía escucharlos, pero no lo necesitaba. No parecían clientes.
Uno de ellos levantó la vista de repente. No la miró directamente a ella, pero sí en su dirección.
Aria se encogió, alejándose de la ventana y cerrando la persiana.
Sentía presión en el pecho. No era pánico. Todavía no. Solo... un presentimiento. El mismo tipo de instinto que la había mantenido a salvo todos estos años. Si creces en Rione Sanità, aprendes a sentir el peligro antes de que llame a tu puerta.
Se frotó los brazos y volvió a sentarse en el colchón.
Tal vez no era nada. Pero algo en sus tripas le susurraba lo contrario. Y Aria Bellini siempre escuchaba a su instinto.
Rione Sanità – 6:07 AM
Aria se puso la capucha de la sudadera sobre la cabeza y salió. El aire de la mañana era frío y rancio. Olía a basura húmeda y a humo de cigarrillo rancio. Se subió bien la cremallera y cerró la puerta con llave.
Las calles estaban más tranquilas de lo que estarían en dos horas. Justo como a ella le gustaba. Pero en cuanto dobló la esquina, la vio.
Giulia.
Estaba apoyada contra una pared llena de grafitis. Tenía un cigarrillo colgando entre dos uñas astilladas. Llevaba el rímel corrido y los labios aún rojos de la noche anterior. Su vestido estaba arrugado y un tirante le caía del hombro. Sus tacones parecían haber sobrevivido a duras penas al pavimento.
No había cambiado desde que tenían trece años. Solo estaba más vieja. Solo... gastada.
—¿Aria? —la llamó, levantando las cejas—. “È davvero te?”
(¿De verdad eres tú?)
Aria asintió despacio. Trató de no torcer el gesto. —“Sì, Giulia”.
(Sí, Giulia).
Giulia se acercó. Sus tacones hacían clic con ese mismo contoneo de barrio que siempre tuvo. Movía las caderas como si el mundo le debiera algo y fuera a cobrarlo por completo.
—“Dio mio” —dijo, dando una calada a su cigarrillo—. “Guarda te , ancora con quei vestiti da brava ragazza. Cos'è, lavori ancora in quella topaia di ristorante?
”
(Dios mío. Mírate, todavía con esa ropa de niña buena. ¿Qué, aún trabajas en ese basurero de restaurante?)
Aria no se inmutó. —“Sì. È onesto”.
(Sí. Es honesto).
Giulia puso los ojos en blanco y se acercó. El humo se enroscaba entre ellas. —“Onesto non ti compra scarpe, bella. Vieni con noi stanotte. Uno di quei tipi con la Mercedes chiede sempre di una nuova. E sei nuova nuova”.
(Ser honesta no te compra zapatos, nena. Ven con nosotras esta noche. Uno de esos tipos con Mercedes siempre pregunta por una nueva. ¿Y tú? Eres nuevecita).
Aria le devolvió la mirada seria y sin inmutarse. —“Sto bene con quello che faccio”.
(Estoy bien con lo que hago).
Giulia se echó a reír, como si fuera lo más divertido que había escuchado en toda la semana. —¿"Bien"? “Dai, Aria. La tua mamma non ha fatto storie, e ha vissuto meglio di noi tutte. Fai la santa, finirai uguale”.
(¿"Bien"? Vamos, Aria. Tu mamá no hizo tanto lío y vivió mejor que todas nosotras. Te haces la santa, pero terminarás igual).
Eso tocó un punto sensible. Aria se tensó. Luego le lanzó una mirada más fría que el aire de la mañana.
—“Non sarò mai come lei”.
(Nunca seré como ella).
La sonrisa burlona de Giulia se borró por un segundo. Solo fue un instante. Miró a Aria de arriba abajo y chasqueó la lengua.
—“Vedremo”.
(Ya veremos).
Aria se alejó sin decir una palabra más. No miró hacia atrás y no respiró hasta que estuvo a media cuadra de distancia.
