Capítulo 1: Bienvenido a casa
El código funcionó.
Olivia presionó sus dedos contra el elegante panel negro junto a la puerta, y cuando parpadeó en verde, el cristal emitió un tenue suspiro mecánico y se abrió suavemente. Entró despacio, con sus botas resonando ligeramente sobre el suelo de piedra pulida. El ático era frío, minimalista y silencioso; el tipo de espacio que te hacía sentir como un invitado incluso cuando técnicamente vivías allí.
Una maleta grande rodaba detrás de ella, traqueteando un poco por las ruedas desiguales. El resto de sus cosas —lienzos, óleos, pinceles, la fea taza de cerámica donde guardaba sus lápices— llegarían más tarde, traídas por hombres que no sabían que estaban transportando los últimos retazos de su independencia.
Había pasado una semana desde la boda. Siete días desde que ella estuvo de pie con un vestido de diseñador en el jardín de la finca Carmichael, mientras un fotógrafo capturaba sus mejores ángulos y un sacerdote decía todas las palabras correctas. Pequeña, privada, elegante. Guionizada. El tipo de boda que parecía costosa pero que se sentía extrañamente vacía, como un marco de fotos sin nada dentro. Grayson ni siquiera le había tocado la mano.
Ahora, ella estaba allí.
Olivia respiró hondo y se adentró más en la estancia.
Él ya estaba allí.
Grayson Carmichael estaba cerca de la entrada, con una mano presionando un auricular Bluetooth mientras recorría el pasillo de un lado a otro. Su cabello castaño oscuro, como siempre, se veía artísticamente despeinado, sin un solo mechón fuera de su lugar. Piel bronceada. Hombros marcados bajo un traje gris marengo bien planchado. Él levantó la vista cuando ella entró, escaneándola con una mirada fría y rápida.
Ella conocía esa mirada. No la estaba viendo a ella. La estaba evaluando. Calculando.
Terminó la llamada sin decir palabra y dejó caer la mano.
—Has llegado temprano.
—Supuse que era mejor que llegar tarde —dijo Olivia con suavidad, apartando un rizo de su cara. Su voz sonaba demasiado cálida para aquel espacio, demasiado viva en contraste con el silencio estéril.
Él se acercó a ella. No mucho, nunca demasiado cerca. Solo lo suficiente para irradiar autoridad.
—Te daré una vuelta rápida —dijo, haciendo un gesto hacia su maleta—. Ya desempacarás después.
Ella asintió, arrastrando la maleta tras él.
El ático se abría como un palacio moderno. Justo delante estaba el corazón del lugar: un espacio inmenso y diáfano con techos altos, ventanas de suelo a techo que enmarcaban el perfil de Nueva York bajo la cálida luz del final de la tarde, y muebles que parecían costosos pero intocables. Tonos neutros y fríos. Líneas rectas. Ni una gota de color por ninguna parte.
—La cocina —dijo Grayson, señalando con un movimiento eficiente de su mano—. Está totalmente equipada. Si cocinas, haz lo que quieras. El servicio de catering viene dos veces por semana.
Siguió caminando.
—Comedor. Sala de estar. Puedes usar todo lo que hay aquí, pero, por favor, no muevas los muebles.
Olivia se detuvo al pasar junto a un elegante sofá de cuero. Imaginó ponerle una manta encima o dejar una taza sobre la mesa baja de cristal. Se sintió como un sacrilegio.
Él giró a la derecha, guiándola por un pasillo corto.
—Esta es mi habitación —dijo, haciendo un gesto hacia una puerta al final—. No entres a menos que te invite.
No había amenaza en su tono, solo determinación.
Luego dio media vuelta y la llevó de regreso a través del ático, cruzando el espacio abierto hasta un pasillo en el extremo opuesto. Un poco más estrecho. Con menos luz.
—Puedes quedarte con esta. Habitación de invitados. El armario es pequeño. Supongo que tus cosas llegarán más tarde, ¿verdad?
—Mañana —dijo ella—. Ropa, pinturas, algunos libros. No mucho más.
Él asintió brevemente y miró su reloj: una pieza de oro que probablemente costaba más que todo lo que ella poseía.
—Instálate. Tienes treinta minutos. Nos vemos en el balcón. Tenemos que discutir las reglas de nuestro acuerdo.
Ella arqueó ligeramente las cejas. —¿Reglas?
Él ya se estaba alejando.
—Sí —dijo—. Treinta minutos, Olivia.
Y así, sin más, se quedó sola en un espacio que no se sentía suyo, casada con un hombre que hablaba como un contrato y se veía como una tentación vestida de lana a medida.
Se quedó allí un momento más, con los dedos rozando el marco de la puerta pulida. Luego se giró y entró en la habitación de invitados, cerrando la puerta tras de sí con un suave chasquido.
Olía levemente a lavanda. Alguien había intentado que aquello se sintiera como un hogar.
Pero Olivia sabía la verdad. Un hogar no dependía de las sábanas o de las lámparas de pared. Dependía de sentirse lo suficientemente segura como para poder respirar.
Tenía treinta minutos para desempacar su maleta.
Y toda una vida para desempacar al hombre que la esperaba al otro lado del ático.
