Capítulo 1
Jake Tanner
La vida en Red Lodge es jodidamente aburrida.
O sea, un aburrimiento que te chupa el alma y te encoge los huevos.
Tienes a la señora Dottie y a la señora Beatrice peleándose en la panadería por quién usó demasiada puta nuez moscada. Tienes al alcalde organizando un evento de “Magdalenas y Mindfulness” en el ayuntamiento, como si eso fuera a arreglar los baches de la calle principal. Y luego está la cordillera: es preciosa, sí, si te gusta quedarte mirando rocas y nieve lo suficiente como para cuestionarte tu propia existencia.
A veces juro que la mayor emoción de este pueblo es adivinar qué viejo se va a tirar el pedo más sonoro durante la partida de póker.
¿El único entretenimiento real?
Alguna turista cañón que llega al pueblo con sonrisa de conejita de nieve, pantalones de yoga y ni puta idea de lo frío que se pone Montana en diciembre. Que Dios las bendiga. Llegan pensando que esto es una película de Hallmark, y yo tengo la camisa de franela, la placa y la sonrisita para hacer que así sea; al menos, por una noche.
Sí, sé quién soy.
Ligo. Guiño un ojo. Invito al café. Y puede que no vuelva a llamar.
No porque sea un capullo (bueno, quizás un poco), sino porque nadie se queda nunca. Las turistas se van. Los ligues de verano se derriten. ¿Y las chicas que sí se quedan? Ya me conocen demasiado bien como para caer en mi juego.
Jake Tanner: encantador a más no poder, emocionalmente inaccesible y condenadamente orgulloso de ello.
Porque seamos sinceros, ¿el compromiso? ¿Los sentimientos? ¿Escribirle a alguien solo para decir hola?
No es lo mío.
Patrullo el pueblo. Muestro la placa. Hablo rápido, sonrío más rápido y me aseguro de que nadie sea tan estúpido como para causar problemas de verdad.
¿Y últimamente?
Ha habido un silencio sepulcral.
Hasta los borrachos de Rudy’s están educados ahora. Un tipo incluso se disculpó por vomitar en el callejón el viernes pasado. Se disculpó. Así, sinceramente. ¿Qué coño pasa?
Así que sí.
¿La vida en Red Lodge?
Muerta.
O sea, muerta de verdad: enterrada, sin pulso, solo con jazz suave y descuentos para jubilados.
Empujo la puerta del restaurante, la campana suena como si tuviera algo que celebrar, y entro en la misma puta escena de cada mañana desde la era del Pleistoceno.
El mismo reservado. El mismo café. Los mismos lugareños fingiendo que no escuchan nuestras conversaciones, aunque Dottie ya sabe qué talla de calzoncillos uso y qué marca de lubricante se le cayó a Dean de una estantería en la gasolinera.
Dean ya está allí, metiéndose huevos en la boca como si no hubiera comido desde la administración Bush, con azúcar glas en la manga y cero vergüenza en su alma.
Noah está a su lado, encorvado sobre su teléfono, escribiendo lo que sé que es un condenado mensaje para su mujer.
Su mujer.
Con la que vive.
Que, juro por Dios, dejó su cama hace unos quince minutos y ahora está... no sé, en casa, cepillándose el pelo o haciendo magdalenas o lo que sea que hagan los ángeles con olor a melocotón a las ocho de la mañana, y este hombre está escribiéndole.
Me deslizo en el banco con un gemido dramático, le quito la tostada a Dean del plato como si fuera mía (porque ahora lo es) y digo: “Sois un par de capullos, qué deprimentes sois”.
Noah ni parpadea. Sigue escribiendo, con los pulgares volando como si fuera algo urgente.
“¿Qué?”, pregunto. “¿Te olvidaste de decirle qué tiempo hace? ¿Saliste de casa sin besarle los pies? ¿Te olvidaste de decirle que la echas de menos después de que se despegara de tu polla hace literalmente una hora?”
Dean resopla tan fuerte que casi se le sale el café por la nariz.
¿Noah? Ni se inmuta. Solo pulsa enviar y finalmente levanta la vista, tranquilo como un maldito monje.
“Me ha preguntado si quería yogur”.
Parpadeo. “¿Yogur? ¿En eso se basa vuestra conexión espiritual ahora? ¿En leche fermentada?”.
“Está haciendo la compra”, dice, bebiendo su café como si no acabara de acusarlo de ser un marido calzonazos. “Quería saber si me gustaba más el de melocotón o el de fresa”.
Dean tose. “El de melocotón. Obvio”.
“El de fresa”, dice Noah sin vacilar. “Pero gracias por tu opinión, fenómeno”.
Dean se encoge de hombros. “Tu mujer huele a melocotones. Parecía temático”.
Levanto las manos. “Jesucristo, estoy en el infierno. Un infierno real. En esto se ha convertido mi vida. Mi mejor amigo está aquí eligiendo sabores de yogur con su mujer como si fuera un juego previo y tú estás ahí asignando significados simbólicos de fruta a su puto matrimonio”.
Dean se limpia la boca con una servilleta y pone cara muy seria. “Se llama paralelismo literario. Prueba a leer un libro alguna vez, Dios del Tinder”.
Noah sonríe con suficiencia. “O intenta hablar con una mujer más de quince minutos sin quitarte la camisa”.
“Eh”, espeto, señalándoles con el dedo. “Sí tengo conversaciones profundas. Justo la semana pasada tuve una charla profunda con esa morena de la tienda de esquí”.
Dean levanta una ceja. “¿La que se fue durante el descanso?”.
“Vale, sí, se fue”, admito. “Pero me abrí emocionalmente”.
“Le preguntaste si le gustaban más tus abdominales tensos o relajados”.
“Eso es vulnerabilidad emocional”, murmuro, agarrando el sirope y ahogando mi tostada. “Solo que del tipo físico”.
Dean dice impasible: “Tú eres la razón por la que bebo”.
“Tú no bebes”.
“Exacto”.
El teléfono de Noah vibra de nuevo. Él lo mira, sonríe como un hombre que acaba de recibir una foto en tetas y escribe una respuesta como si nada.
“Ni se te ocurra”, le advierto. “No sonrías así”.
Dean se inclina, mirándolo con sospecha. “¿Qué ha dicho?”.
Noah levanta la vista, inocente perdido. “Que compró los dos”.
“¿Ambos qué?”.
“Sabores de yogur”.
Dejo caer el tenedor. “Espero que te atragantes con tu felicidad doméstica”.
Noah se encoge de hombros. “Los celos no te sientan nada bien, Tanner”.
Dean sonríe. “Parece más desesperación”.
“Voy a usar la táser con los dos mientras estéis durmiendo”.
Nancy pasa con la cafetera. “¿Necesitáis algo, chicos?”.
“Sí”, murmuro, fulminando con la mirada al feliz casado frente a mí. “Una máquina del tiempo. Y posiblemente una novia. Preferiblemente una que no esté jodidamente radiante porque ha estado haciendo manualidades con un poli sexy toda la noche”.
Nancy sonríe con picardía. “Entonces será mejor que hagas acopio de yogur”.
Dean pierde los papeles. Literalmente se queda sin aliento de la risa.
Yo solo gimo y golpeo mi frente contra la mesa.
“Matadme ya”, murmuro. “O enviadme a una mujer que no hable de granola y tableros de Pinterest. Solo una. Solo una mujer sexy, enfadada, emocionalmente inaccesible, con un culazo y una actitud de ni se te ocurra tocarme, que no crea en las relaciones”.
Y entonces la puerta del restaurante se abre de golpe.
Con fuerza.
La campana suena, el aire frío entra de golpe.
Botas. Un ceño fruncido. Una voz muy afilada.
“¿Alguno de vosotros idiotas sabe dónde encontrar al tipo que aparcó su coche patrulla como un puto subnormal y bloqueó la mitad del callejón?”.
Dean levanta las cejas.
Noah toma un sorbo de café.
Yo levanto la vista despacio.
Y ahí está ella.
Lleva pantalones cargo, asesinato en sus ojos y suficiente actitud como para hacer que mi polla se levante y preste atención.
Bueno.
Quien pide, recibe.
Jesús, qué buena está.
Está tan increíblemente buena que olvido cómo funcionan mis piernas por un segundo.
Y pelirroja también... no, caoba, quizá. Un color oscuro, intenso y brillante, recogido en uno de esos moños prácticos que dicen: tengo herramientas y las voy a usar. Ese tiene que ser su color natural. No hay forma de que sea de bote. Lo que solo me hace querer arrancarle esos pantalones cargo de sus caderas más prietas que el pecado y comprobar si ese fuego llega hasta el final.
Una cintura diminuta. Caderas gruesas y jugosas. Muslos que podrían aplastar una sandía y hacerme dar las gracias. ¿Y ese culo? Jesucristo. Redondo, alto, follable. Como si pudiera rebotar una moneda en él y perder mi alma. No tiene mucho arriba, claro, ¿pero con ese culo? Haría un voto de celibato de pecho. Prioridades.
Es alta también. No gigante, ni alta tipo jugadora de voleibol de un metro ochenta, pero tampoco una cosita delicada. Extremidades largas. Hombros anchos. Construida como si moviera cajas y golpeara paredes. Construida como si odiara todo de mí y yo aún así quisiera destrozarla en cada superficie de este restaurante.
“Oh, mierda”, murmuro, con los ojos todavía clavados en ella por si desaparece si parpadeo. “¿Quién es?”.
Noah ni siquiera levanta la vista de su café. “Esa es Avery”.
“Avery”, repito, con la boca seca.
“Abrió la tienda de equipos de esquí. Juliet ha estado pasando tiempo con ella. Le dio unos guantes la semana pasada”.
“Le dio unos guantes a Juliet”, repito, como si eso fuera relevante para lo que está pasando en mis pantalones ahora mismo.
Dean me mira por encima del borde de su taza. “Jesucristo, ya estás sudando”.
“No estoy sudando”, espeto. “Solo estoy... apreciando su estilo”.
“Literalmente le está gritando a alguien”.
“Es un estilo sexy”.
Dean pone los ojos en blanco. “Te pones duro si una mujer tiene botas y mala actitud”.
“No me juzgues por mis fetiches, Morrison”.
Ella pisa fuerte hacia Nancy en el mostrador, golpea las llaves contra el mostrador con la fuerza de alguien que no tiene ninguna paciencia para la estupidez masculina. Me inclino hacia adelante, descarado, arrastrando la mirada por su espalda otra vez.
“Joder”, susurro. “Ese culo debería ser ilegal. Como el porte oculto, pero para hombres con miedo al compromiso”.
Dean dice impasible: “Por favor, dime que no vas a intentar ligar con ella”.
“Oh, estoy a punto de intentar ligar respetuosamente con ella”, digo, poniéndome de pie como si mi polla tuviera su propia agenda. “Voy a ofrecerle disculpas por cada coche patrulla aparcado de lado en la historia de la humanidad”.
Noah no levanta la vista. “Te van a dar un puñetazo en la polla”.
“Está bien. Es un precio pequeño a pagar”.
Dean resopla. “¿Para qué, una orden de alejamiento y un par de huevos azules?”.
Le ignoro.
Porque ella se gira.
Y me ve.
Cejas arriba. Ojos afilados. Grises. Tormentosos. El tipo de mirada que podría cortar el cristal... y mi dignidad.
Y juro por Dios que mi puto corazón da un vuelco.
Pero sonrío de todas formas.
Porque Jake Tanner no se asusta.
Él folla.
Así que me inclino hacia atrás en el reservado, pongo mi mejor sonrisa de "quítame las bragas" y le echo un vistazo. Lento. De aprecio. Ni siquiera finjo ser sutil. Que lo vea. Que lo sienta.
Ella ladea la cabeza. No sonríe.
No parpadea.
Y de repente no estoy seguro de si quiere follar conmigo o doblarme por la mitad y tirarme al tráfico.
Spoiler: me vale cualquiera de las dos.
“Bueno, hola, Problemas”, digo, con la voz baja y perezosa, llena de encanto y pecado. “¿Eres nueva en el pueblo, o solo nueva gritándole a mi coche como si hubiera insultado a tu perro?”.
Sus ojos se entrecierran como si estuviera tratando de decidir si soy una persona real o solo una enfermedad venérea andante con botas.
“¿Eres tú el gilipollas que aparcó bloqueando la mitad del callejón detrás de Gear Up?”.
Parpadeo, pillado. “Define gilipollas”.
Dean gime tras su taza. “Dios nos ayude”.
Avery se cruza de brazos. Postura abierta. Barbilla alta. Ojos fijos en mí como si fuera un animal salvaje que está dudando si sacrificar.
Me encanta.
Ella señala con el pulgar hacia la puerta. “Bloqueaste mi furgoneta de reparto. Tuve que descargar treinta cajas de botas de invierno a mano porque tu patrulla estaba aparcada como si hubieras sacado el carnet en un sueño febril”.
Sonrío más. “¿Levantaste todo eso tú sola? Joder. ¿Siempre eres así de fuerte, o solo cuando estás cabreada y te ves sexy?”.
Sus fosas nasales se dilatan. Se dilatan.
Ahí es cuando sé que estoy perdido.
Ella da un paso adelante. “¿Crees que eso es un cumplido?”.
Asiento. “Si sirve de algo, estoy excitado y aterrorizado ahora mismo”.
“Bien”, dice ella. “Deberías estarlo”.
Dean se atraganta.
Noah murmura: “Sí. Está enamorado”.
Avery mira mi placa, luego vuelve a mi cara. Se ve poco impresionada.
Como, dolorosamente poco impresionada.
“¿Vosotros, polis de Red Lodge, siempre aparcáis como niños borrachos?”.
“Solo los encantadores”, digo. “Y oye, si hubiera sabido que ese era tu callejón, habría aparcado peor solo para tenerte aquí gritándome con esos pantalones”.
Sus ojos se entrecierran hasta quedar en dos rendijas.
—Eres una violación de los derechos laborales con patas, ¿a que sí?
Le doy un toque a mi placa. —No te preocupes. Yo *soy* el departamento de Recursos Humanos.
Ella suelta un bufido, niega con la cabeza como si yo fuera el peor dolor de cabeza del mundo y se da la vuelta hacia el mostrador. Pero no sin antes murmurar entre dientes:
—Joder. Este pueblo.
Y que Dios me ayude, la veo alejarse como si acabara de ser salvado y condenado al mismo tiempo.
Dean me da una patada en la espinilla debajo de la mesa.
—¿Qué? —pregunto, tratando de parecer inocente mientras me ajusto los vaqueros.
—¿Acabas de acosar sexualmente a tu futura esposa?
Noah sonríe con suficiencia. —O se casa con ella o muere en el intento.
Yo sonrío.
—Muchachos —digo, reclinándome en la silla como un rey—, creo que acabo de conocer a mi jefe final.
La observo salir como si acabara de desfilar por la portada de Fuck Me Weekly.
Botas. Caderas. Ese culo.
Joder.
Desaparece en el frío con una maldición entre dientes y sin importarle lo más mínimo que acaba de alterarme la presión arterial de forma permanente.
La cafetería se queda en silencio por un segundo. Incluso Nancy hace una pausa, como si hubiera sentido el cambio en el continuo espacio-tiempo. Dean me mira como si me acabara de atropellar un camión. Noah tiene esa sonrisita engreída de "amo a mi esposa", como si estuviera por encima del caos ahora.
Que le den.
Me hundo en el reservado y suelto un silbido bajo. —Así que... esa es Avery, ¿eh?
Noah solo asiente, tranquilo como un monje en plena tormenta. —Mmm-hmm.
—¿Siempre es así?
Dean responde: —¿Te refieres a "sin tonterías, intimidante y visiblemente asqueada por ti"? Sí. Es constante.
Sonrío. —Me pone.
—Lo que te pone es el tétanos —murmura Dean—. Coquetearías con un cactus si tuviera tetas.
Lo ignoro. —Tiene esa energía de chica mala. De las que pondrían los ojos en blanco mientras están sentadas sobre mi cara.
Noah cierra los ojos como si intentara borrar esa imagen de su mente. —Jesús.
—Solo digo —continúo— que está claramente enfadada, sobrecargada de trabajo, emocionalmente inaccesible, posiblemente armada... Ese es el punto dulce, chicos. Ese es mi hogar.
Dean me mira con cara seria. —Te vas a dar un batacazo tremendo.
—Yo me doy batacazos sexys.
—Te das batacazos ruidosos —dice Noah—. Y públicos.
—Y normalmente sin condón —añade Dean.
—Oye —espeto—, tengo estándares.
—Una vez te enrollaste con una camarera en un baño portátil.
—¡Es que era flexible!
Dean se cubre la cara con las manos. —Eres un asqueroso.
Doy otro mordisco a la tostada robada y sonrío. —Y aun así... me miró.
Noah sorbe su café. —Sí. Como alguien a quien planea asesinar en el bosque.
—Sigue siendo una mirada —digo.
Porque, verás, he estado con muchas mujeres. Algunas salvajes, otras dulces, algunas pegajosas, otras divertidas.
Pero ninguna me hizo sentir que estaba a punto de acabar esposado o besado con tanta fuerza que olvidaría hasta mi propio nombre.
¿Esa mujer?
Esa mujer es peligrosa.
Y que Dios me ayude: quiero que me arruine la maldita vida.
Me levanto de la mesa mientras planeo mi jugada.
Ese tipo de jugada de: "Hola, siento lo del coche, ¿quieres follar en el asiento de atrás?".
Sin ilusiones. Sin estrategia. Solo instinto, chulería y toda la fuerza de mi encanto altamente abofeteable.
Dean me mira como quien ve a un perro persiguiendo a un cortacésped. —No irás a ir tras ella en serio.
—Absolutamente sí —respondo, crujiéndome el cuello como si me preparara para las olimpiadas de las malas ideas—. ¿La viste? Pantalones de carga, botas, ese culo... Es pornografía andante con complejo de asesina. Mi tipo ideal.
—Tú no tienes un tipo —murmura Noah—. Tú tienes una cuenta atrás.
—Exacto —digo—. Y ella acaba de encender la mecha.
Dean resopla. —Te va a masticar y va a dejar tu polla en un banco de nieve.
Me encojo de hombros. —Moriré feliz.
Porque la cosa es esta: no busco algo para siempre. Busco pasármelo bien. Un polvo caliente, lleno de rabia y posiblemente peligroso con una mujer que claramente odia mi existencia.
Eso no es una señal de alarma.
Eso es una luz verde.
Termino la tostada de Dean, tiro unos cuantos billetes arrugados sobre la mesa y me miro en el espejo junto a la puerta. Pelo desordenado, de ese modo deliberado. Barba con el largo perfecto. Ojos: chulescos. Sonrisa: letal.
—Muchachos —digo, ya a medio camino de la puerta—, si no vuelvo en una hora, es que me ha follado tan fuerte que no puedo caminar.
Dean levanta una ceja. —O que te han rociado con gas pimienta.
—Seguirá valiendo la pena.
Noah solo sorbe su café. —Nosotros no vamos a pagar tu fianza.
—No hace falta fianza si nunca me pillan.
Salgo al frío como un hombre con una misión.
Esto no es amor. Esto no es el destino.
Esto es instinto básico, primario y puro calentón.
¿Y si me deja pasar por esa puerta?
Empieza el juego.
Estoy ahí parado fuera de su tienda como un maldito idiota.
El viento frío en la cara. Manos en los bolsillos de la chaqueta. Corazón acelerado, no por nervios, sino por pura y llana delirancia.
Porque sé que no debería estar aquí.
Sé que debería volver al coche patrulla, vigilar la calle principal, quizás coquetear con la camarera de Brewed Awakening y dar el día por terminado.
Pero no.
Aquí estoy.
De pie ante Gear Up como un perdedor cachondo de comedia romántica. Solo que no llevo flores. Llevo una multa de aparcamiento que igual finjo escribir como excusa para entrar y "explicar los límites jurisdiccionales", como si eso fuera algo real.
Dios, qué gilipollas soy.
¿Y aun así?
Aun así lo voy a hacer.
Porque detrás de ese cristal esmerilado está la mujer más sexy y rabiosa que he visto en años, y me ha mirado. No con amabilidad. No con calidez. Pero con suficiente tensión para prenderle fuego a mis malditos pantalones.
Y vivo para eso.
¿Chicas enfadadas con opiniones fuertes y cero interés en mis tonterías?
Sí. Por favor. Más.
No intento salir con ella.
No intento arreglarla.
No intento ser su refugio emocional ni ese triste chico malo reformado que ahora escribe un diario.
Solo intento sacarla de esos pantalones de carga y meterla en una situación que requiera una encimera resistente y una palabra clave.
Eso es todo.
Esa es la misión.
¿Y si juego bien mis cartas? Ser lo bastante molesto, lo bastante sexy y lo bastante útil como para justificar que me mantenga cerca.
Bum.
Juego, set y polvazo.
Exhalo, tenso los dedos y echo los hombros hacia atrás.
Hora de brillar, Tanner.
No estás aquí para enamorarte.
Estás aquí para follar.
El timbre de la puerta tintinea con educación, pero ahora mismo no hay nada educado en mí.
Entro en Gear Up y lo primero que me golpea es el calor: aire seco, alfombrillas de goma, estantes llenos de equipamiento de nieve, guantes, botas, percheros con chaquetas caras, y entonces, ella.
Avery Dalton.
Detrás del mostrador.
Pelo recogido. Mangas remangadas. Cara ilegible, pero claramente encantada de no verme.
Perfecto.
Ni siquiera me saluda. Solo me lanza una mirada como si ya estuviera dibujando con tiza la silueta de mi cadáver en el suelo.
Le dedico mi mejor sonrisa. Esa que me ha librado de multas de tráfico, me ha llevado a camas y, a veces, a las dos cosas en la misma noche.
—Buenos días, problemas.
Ella se me queda mirando.
Me apoyo en el mostrador como si fuera mío. —Venía a disculparme.
Su ceja se contrae. —¿Disculparte?
Asiento solemnemente. —Por mi aparcamiento. Y también por ser devastadoramente sexy bajo presión. Es una carga.
Su boca se abre. Se cierra. Vuelve a abrirse. —¿De verdad me estás ligando ahora mismo?
—No, en serio no —digo—. Ligeramente. A modo de broma. Como un calentamiento. Estirando antes del cardio.
Ella parpadea. —Eres increíble.
—La mayoría de la gente dice eso en la cama —respondo—, pero me vale igual aquí.
Ella se cruza de brazos y se inclina un poco, lo justo para que pueda oler ese ligero toque de cítricos y eucalipto, lo cual no debería ponerme, pero lo hace, y dice: —Si crees que vas a encantarme para librarte de ese aparcamiento de idiota, estás delirando.
—Oh, lo estoy —coincido alegremente—. Profunda y totalmente. Pero hasta ahora ha funcionado.
—Debería poner una denuncia.
—Hazlo. Pero que sepas que me veo fantástico ante un juez.
Ella realmente... casi sonríe. Apenas. Como si intentara resistirse, pero se le escapa.
Así que insisto un poco más.
—Vamos —digo, bajando la voz media octava y acercándome un poco—, déjame compensártelo. Cena. Unas copas. Un polvo salvaje. Tú eliges el orden.
Ella se burla. —¿Crees que soy tan fácil?
Sonrío. —No. Creo que estás enfadada. Y aburrida. Y quizás lo bastante curiosa como para ver hasta dónde soy capaz de llegar.
Ella inclina la cabeza. —¿Y si digo que prefiero cerrarle el cajón de la caja registradora en los dedos?
Miro sus manos. —Un poco excitante, no te voy a mentir.
—Eres una amenaza.
—Te pones muy sexy cuando te pones borde.
Ella exhala por la nariz y da un paso atrás. —Si te dejo acercarte, acabaré en un escándalo. O en la cárcel.
Le guiño un ojo. —Entonces... ¿cuándo estás libre?
Me mira fijamente durante un largo segundo, como si estuviera pasando mentalmente un archivador de insultos.
Entonces... sonríe con suficiencia.
No es una sonrisa grande. No es dulce.
Es solo esa mueca pequeña y torcida. Peligrosa. Con conocimiento. Esa sonrisa que dice: no tienes ni la más maldita idea de con quién te estás metiendo.
¿Y mi polla? Inmediatamente interesada.
—Creo que estás acostumbrado a que las chicas caigan ante tus tonterías —dice, con total naturalidad, como si hablara del tiempo.
Parpadeo. —Solo ante las que están buenas.
Ella pone los ojos en blanco. —Y ante las tontas, al parecer.
—Auch —digo, llevándome la mano al pecho—. Herido. Espiritual, física y sexualmente.
Ella se encoge de hombros. —Sobrevivirás.
—¿Segura? Porque me siento un poco... vulnerable emocionalmente en este momento. Podrías ayudarme a procesarlo. ¿Quizás con unas copas?
Ella levanta una ceja. —¿Siempre te esfuerzas tanto?
—Solo cuando funciona.
Se inclina hacia adelante, solo un poco. Lo bastante cerca para captar otra oleada de ese aroma cítrico y limpio con un toque de algo más intenso debajo, como si se hubiera duchado y luego hubiera salido a cortar leña por diversión.
Está insanamente buena.
Y entonces dice, con voz baja y letal: —Te diré una cosa, Oficial Encanto. Si vuelves a aparecer por mi tienda... no bloquees el callejón. Y tal vez piense en dejarte cargar algo pesado.
Se endereza y se da la vuelta como si ni siquiera mereciera una segunda mirada.
Despedido.
Como un chico malo en detención al que la profesora más buena de la Tierra acaba de darle puntos extra.
Parpadeo. —Espera, ¿eso ha sido un sí?
Ella no mira atrás. —Eso ha sido un "no te hagas ilusiones".
—Demasiado tarde.
Y juro por Dios que... vuelve a sonreír con suficiencia.
Justo antes de desaparecer tras una puerta que pone SOLO EMPLEADOS y dejarme ahí parado, medio cachondo, medio delirando y planeando al cien por cien mi próxima visita.
Salgo de la tienda sonriendo como un loco.
Ella cree que tiene el control.
Y quizás lo tenga.
Pero no necesito mucho.
Una chispa. Una mirada. Una sonrisa y un desafío.
Eso es todo lo que hace falta.
Porque ahora...?
Estoy dentro.
Y nunca abandono un juego que sé cómo ganar.
Incluso si este pudiera matarme.
