Chapter 1
Simone — Capítulo 1
Las puertas de hierro eran altas, negras y demasiado dramáticas para ser un martes por la mañana.
Revisé de nuevo la dirección en mi teléfono y la que estaba grabada en el pilar de piedra a mi lado. Sí, la misma dirección. Todavía no me parecía real.
Una "W" de hierro forjado resaltaba en el centro de la puerta, limpia y elegante. Me recordó a la servilleta con monograma de un restaurante de hotel caro, exclusivo y para nada el tipo de lugar al que yo pertenezco.
Por un segundo, pensé en dar media vuelta.
Casi podía escuchar la voz de mi madre: Niña, no te metas en lugares a los que no perteneces. No te busques un rechazo.
Pero luego pensé en mis préstamos estudiantiles. En mi alquiler. En mis ahorros que se acababan.
Enderecé los hombros, ajusté mis rizos en el moño bajo en la nuca y toqué el interfono.
—¿Sí? —sonó una voz femenina, clara y cortante.
—Simone Langston, vengo por la entrevista. A las diez.
Un silencio. Luego, un clic mecánico y las puertas comenzaron a abrirse como el maldito Mar Rojo.
Caminé por el camino serpenteante, con el crujido de la grava bajo mis zapatillas. El sonido retumbaba demasiado en la tranquilidad de la mañana, como si me estuviera anunciando ante cada fantasma escondido en aquellos árboles. El musgo colgaba bajo, rozando las ramas de una manera que hacía que todo el lugar pareciera una catedral embrujada.
La casa se reveló poco a poco. Bueno, más bien era una mansión. Una visión de arquitectura moderna, con cristales brillando bajo el sol y vigas de acero cruzándose en ángulos imposibles. Era demasiado pulcra, demasiado afilada. Como si hubiera caído en Savannah por accidente, una alienígena en medio de aquel encanto de viejo mundo.
Reduje el paso, mirando fijamente los ventanales enormes. ¿De verdad la gente vivía en casas así? No se sentía como un hogar. Se sentía como una advertencia.
La puerta principal se abrió antes de que siquiera llegara al porche.
Ella estaba parada en el umbral; la luz del sol iluminaba los bordes de su cabello y sus hombros como si la hubieran colocado ahí a propósito. Tenía los brazos cruzados sobre el pecho. Su rostro no revelaba nada.
Tatum Ward.
CEO. Magnate. Leyenda local.
Y la mujer para la que se suponía que debía cocinar, si es que no me desmayaba primero.
Llevaba pantalones negros, una blusa color crema metida con precisión quirúrgica y una expresión que no cambió.
—Llegas temprano —dijo ella.
—Había poco tráfico.
Ella arqueó una ceja, como si no le gustara ser sorprendida. Luego, sin decir una palabra más, se hizo a un lado y me indicó que pasara.
El interior coincidía con el exterior. Frío. Minimalista. Pulido.
Suelos de mármol blanco se extendían en losas brillantes. Las paredes estaban desnudas, salvo por algunas piezas de arte cuidadosamente elegidas: lienzos enormes, líneas limpias, colores llamativos, pero nada de calidez. Todo olía levemente a eucalipto, un aroma penetrante y medicinal.
La seguí mientras caminaba, con sus tacones golpeando el mármol como un metrónomo.
Ella no miró atrás.
Me sentí pequeña siguiéndola; mis zapatillas chirriaron una vez antes de que me obligara a caminar con más suavidad.
Entramos en la cocina y era... intimidante.
Electrodomésticos de acero inoxidable, encimeras impecables, una isla en la que cabían ocho personas. Esta no era una cocina hecha para cocinar. Era un escaparate, de esos que visitas pero que nunca tocas.
—¿Has revisado las expectativas del trabajo? —preguntó mientras se sentaba en un taburete al otro lado de la isla.
Su postura no se movió. Era el tipo de persona que no se encorva, no se dobla, no se ablanda.
—Sí —respondí.
—Tiempo completo. Cinco días a la semana. Dos comidas al día. El desayuno es opcional, dependiendo de mis reuniones.
—Sí, señora.
Ella entrecerró los ojos. —No me llames así.
—Lo siento. Es la costumbre.
Ella asintió una vez. —Planearás los menús semanalmente. Saludables, pero no aburridos. No sigo modas ni planes de dieta. Si sabe a cartón, no lo comeré.
—Entendido.
—No me gustan las sorpresas. No me gusta la charla trivial. Y no me gusta que la gente se pase de la raya.
Maldita sea.
Mantuve mi rostro neutral. —Entendido.
Su mirada se detuvo en mí, recorriéndome desde la cabeza hasta los zapatos. No era lasciva, ni siquiera curiosa, solo... precisa.
—He tenido tres chefs este año —dijo finalmente—. Una se fue. Dos fueron despedidos.
—¿Por qué?
—No escucharon —inclinó levemente la cabeza—. ¿Tú lo harás?
Le sostuve la mirada. —Siempre escucho. Eso no significa que no vaya a decir lo que pienso.
Por un segundo, apenas un destello, la comisura de sus labios se movió. Casi una sonrisa. Casi.
Luego desapareció.
Se puso en pie. —Sígueme.
Regresamos a la entrada de la cocina, donde había una tableta elegante sobre la encimera.
—Quiero un almuerzo de muestra —dijo con voz plana y profesional—. Cualquier cosa que prepararías en un martes cualquiera. Tienes noventa minutos.
Dirigí la mirada al refrigerador y luego a la despensa. Ambos parecían sacados de una revista de cocina: con las etiquetas alineadas hacia adelante y los colores equilibrados como en la paleta de un pintor.
No esperó respuesta. —Te avisaré cuando se acabe el tiempo.
Y entonces, se fue.
Sus tacones resonaron contra el mármol hasta que el sonido se perdió por completo, dejándome en un silencio tan pesado que parecía deliberado.
Exhalé profundamente y me remangué las mangas.
Muy bien, pues.
El refrigerador estaba surtido como el paraíso. Productos orgánicos en cestas ordenadas. Cortes de pescado y carne envueltos en papel de carnicero y atados con cuerda. Hierbas frescas tan vibrantes que parecían falsas. Levanté un manojo de eneldo y aspiré hasta que mis hombros se relajaron.
Cocinar siempre había sido mi refugio. Mi brújula. Aquí no me tambaleaba. Aquí sabía lo que hacía.
Escaneé los estantes de nuevo. Salmón. Sí. Algo elegante, pero sin complicaciones. Sabores equilibrados. Nada de trucos.
Salmón con glaseado cítrico. Espárragos asados. Papas pequeñas con ralladura de limón y eneldo.
Simple, limpio. Con seguridad.
El ritmo me invadió mientras me movía.
Con el cuchillo en la mano, corté el ajo mientras el aroma intenso me picaba la nariz. Rodé las naranjas y limones bajo las palmas de mis manos, extrayendo más jugo. El salmón siseó al tocar la sartén y su piel se volvió crujiente a la perfección.
Cada sonido, cada aroma, cada movimiento me centraban.
Esto era mío.
Pero eso no evitó que pensara en ella.
En algún lugar de esta casa, Tatum Ward esperaba. ¿Le importaba siquiera lo que cocinara? ¿Le importaba el sabor, o era esto solo otra prueba en una larga lista de juegos de poder?
La imaginé sentada en otra habitación impecable, con la postura erguida y la expresión tallada en piedra. ¿Qué clase de mujer cambiaba de chef tres veces al año?
Alguien imposible.
Alguien solitario.
Las papas sisearon cuando las aplasté, con los bordes crujientes por el horno. Los espárragos estaban asados, con las puntas apenas oscurecidas. Batí mi glaseado, probando y ajustando —más miel, un toque más de cayena, hasta que se sintió como luz solar en la lengua.
Cuando sonó el temporizador, mis encimeras estaban limpias, los platos apilados en el fregadero y tres platos perfectos estaban listos.
Elegí uno y lo puse en la isla de mármol.
Tatum apareció justo a tiempo.
Ni un segundo antes. Ni un segundo después.
Sus tacones golpearon el azulejo como una sentencia mientras cruzaba la cocina, con los ojos fijos en el plato.
No habló. No me miró.
Solo tomó el tenedor.
Un bocado.
Masticó.
Otro.
El silencio se extendió tanto que cambié el peso de mis piernas, con los dedos inquietos a mis costados.
Finalmente, levantó la vista.
—Ese glaseado —dijo con voz uniforme—, ¿qué lleva?
—Jugo de naranja, miel, mostaza Dijon, un poco de ajo, cayena y vino blanco.
Asintió una vez. —¿Y las papas?
—Hervidas, aplastadas y luego doradas al horno con aceite de oliva. Terminadas con ralladura de limón y eneldo.
Una pausa.
Luego: —Estás contratado.
Así de simple.
Se dio la vuelta y comenzó a caminar.
Parpadeé. —¿Cuándo empiezo?
Se detuvo, girándose a medias, con sus ojos oscuros fijos en los míos.
—Ya lo hiciste.
Y justo así, mi vida cambió.
