CAUTIVA

(QUERIDOS LECTORES, ANTES DE EMPEZAR, SOLO QUIERO AÑADIR QUE LA HISTORIA EDITADA POR ALGUNA RAZÓN NO SE GUARDA, ASÍ QUE TENGO QUE HACERLO MANUALMENTE CADA DÍA QUE ME DOY CUENTA... SIGNIFICARÍA MUCHO SI PUDIERAN COMENTAR BAJO CUALQUIER REPETICIÓN SI VEN ALGUNA, PARA QUE PUEDA USARLO PARA RECTIFICAR Y MEJORARLA... ¡MUCHAS GRACIAS!)

El aire en Kamagasaki estaba cargado con los fantasmas del pescado y la comida frita; era un mundo aparte de los pasillos impecables y con aroma a tinta de la escuela de caligrafía. El chal de gasa color lavanda de Monica, un susurro de seda de otra vida, aleteaba como una polilla atrapada contra las paredes húmedas y cerradas del callejón. Era demasiado brillante, demasiado delicado, una bandera de vulnerabilidad en un territorio que llevaba su dureza como una armadura. Su perfume, una mezcla audaz e embriagadora de jazmín y nardo, era una declaración de guerra contra los sutiles aromas a soja y sudor; anunciaba su presencia mucho antes de que ella doblara la esquina.

Estaba total y profundamente perdida. El GPS de su teléfono apagado era un espejo negro inútil. La charla de Mike y Tina se había desvanecido en los giros laberínticos del distrito, dejándola sola con el zumbido tenue del neón y la risa ocasional que surgía tras las puertas de papel. Su japonés, aprendido con esfuerzo durante meses, se sentía en su boca como los bloques de un niño torpe, inútil para construir un camino hacia un lugar seguro.

La luz ámbar de los faroles proyectaba sombras largas y distorsionadas, pintando los rostros de los hombres que la observaban pasar. Sus ojos, planos y calculadores, seguían el movimiento de su cabello y el mordisco nervioso de sus labios carnosos, ahora ensangrentados. Su piel, de un tono dorado cálido, parecía beberse aquella luz extraña, haciéndola brillar en medio de la penumbra. Era un ave exótica que había volado hacia una cueva de depredadores, y cada instinto le gritaba que su elección había sido un error.

La desesperación la llevó hasta una puerta, donde se filtraba una luz más brillante y un ruido más intenso. La empujó y entró.

La conversación dentro se detuvo al instante. Un muro de humo y escrutinio masculino la golpeó. El bar era pequeño, estrecho, con una barra de madera en forma de U, manchada por los años. Cada cliente, cada brazo tatuado apoyado en la barra, cada par de ojos entrecerrados, se giró hacia ella. El encargado, un hombre fibroso con una toalla sobre el hombro, la miró con una expresión de pura e incomprensible confusión. Ella hizo una reverencia, un movimiento demasiado profundo y formal.

«S-sumašen… michi ni mayoi mashita», balbuceó, sintiendo que las palabras eran como cristal roto. *Estoy perdida.* «Dōro o… direcciones…»

El encargado simplemente se rascó la cabeza, totalmente desconcertado por aquella aparición fragante y temblorosa. El calor le inundó las mejillas. Ella hizo otra reverencia, un movimiento rápido y espasmódico, y se dio la vuelta para huir de nuevo al callejón, de vuelta a lo desconocido.

Pero su camino estaba bloqueado.

Él vestía una túnica de seda azul índigo profundo, una tela tan fina que brillaba como un líquido oscuro. Sus brazos, que emergían de las amplias mangas, eran un tapiz de tinta: dragones, kanjis y nubes arremolinadas de gris y negro que se enroscaban alrededor de unos músculos definidos. La examinó de arriba abajo, un inventario lento y deliberado que se sintió más íntimo que cualquier caricia. Sus ojos eran oscuros pozos de diversión y algo más, algo posesivo.

«Mayotte iru no?», preguntó con una voz ronca y profunda. *Pareces perdida.*

Monica frunció el ceño, tratando de descifrar las palabras a pesar de su pánico.

Antes de que pudiera responder, otra voz cortó el silencio tenso; una única y aguda orden en japonés desde el fondo de la sala. El hombre de la túnica índigo dudó y luego, con un asentimiento casi imperceptible, retrocedió, fundiéndose en las sombras del bar.

El que había hablado emergió entonces.

Era más alto y su presencia parecía absorber la poca luz que había en la habitación. Su túnica era negra, del color de una noche sin estrellas, y los tatuajes que cubrían su pecho y cuello eran más intrincados y severos. No se trataba de decoración, sino de una historia escrita en su piel, un lenguaje de poder y consecuencias. Su mirada era distinta: más afilada, más inteligente e infinitamente más peligrosa.

«¿Estás perdida?», preguntó en un inglés impecable, aunque con un acento oscuro y melódico.

El sonido de su lengua materna fue tan inesperado que sus rodillas flaquearon de alivio. Ella asintió, con la voz apenas como un susurro. «Sí. Mi teléfono… mis amigos…»

«No pareces de por aquí», afirmó, como un hecho simple e innegable. Dio un paso más cerca y su aroma la alcanzó: sándalo y jabón limpio y fresco, un contraste sorprendente con el ambiente del bar. Era el aroma de la autoridad.

«No lo soy».

«¿Cómo te llamas?». Estaba lo suficientemente cerca como para que ella tuviera que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos. Sus ojos, grandes y abiertos, enmarcados por pestañas oscuras que contrastaban con su miedo pálido, lo miraron hacia arriba.

«Monica», susurró ella.

Una sonrisa lenta apareció en sus labios, sin llegar a alcanzar sus ojos. Era la sonrisa de un depredador que reconoce la belleza de su presa antes de lanzarse. «No deberías haber venido aquí, Monica».

«Lo siento», respiró ella, tratando ya de esquivarlo para volver al anonimato de la noche. «No lo sabía. Solo me iré…»

Su movimiento no se vio frenado por un agarre brusco, sino por una presión firme e ineludible en su codo. Sus dedos se cerraron alrededor de su brazo; su tacto a través de la fina gasa era eléctrico, abrasador. No era brutal, pero sí absoluto. Era una reclamación.

Ella parpadeó, su mente negándose a procesar la silenciosa determinación de su agarre.

«Una vez que entras en mi territorio», dijo él, con la voz bajando a un murmullo ronco destinado solo para ella, «ya no puedes simplemente marcharte».

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, como una sentencia. El corazón de Monica golpeaba contra sus costillas, como un pájaro frenético en una jaula dorada. El miedo seguía ahí, frío y punzante, pero ahora algo más se estaba despertando en su interior, algo cálido y traicionero. Era la emoción de lo prohibido, la fascinación del artista por lo oscuro y lo detallado.

Él se inclinó más, con los labios cerca de su oído. Su aliento cálido contra su piel le erizó el vello del cuello. «Esa puerta no se abre en ambos sentidos. No para una mujer que huele a jazmín y parece un sueño». Su mano libre se alzó y, aunque no la tocó, las puntas de sus dedos se quedaron a milímetros de su pulso, que latía con fuerza en la base de su garganta. «Un perfume tan escandaloso y hermoso para un lugar tan silencioso y oscuro. ¿Viniste aquí para que te encontraran, Monica?»

Ella intentó negar con la cabeza, pero el movimiento fue débil. La cercanía de él era una droga; su dominio, un afrodisíaco aterrador. Él era todo lo que su ordenado mundo de tinta y papel no era: era el caos encarnado en seda y piel.

«Solo estaba perdida», repitió, pero su protesta sonó débil incluso para sus propios oídos.

«¿Lo estabas?», reflexionó él, mientras sus ojos oscuros trazaban la línea de su mandíbula y el abultamiento de sus labios entreabiertos. «¿O buscabas algo que no puedes encontrar a plena luz del día? Algo… real».

Su pulgar finalmente hizo contacto, acariciando una línea lenta y devastadora a lo largo de la piel interior de su codo. La sensación fue exquisita, como un rayo directo a su centro. Ella soltó un jadeo, y el sonido fue devorado por el silencio expectante del bar.

Él volvió a sonreír, y esta vez la sonrisa llegó a sus ojos, iluminándolos con un fuego oscuro. «No tengas miedo. Los perdidos son mi especialidad. Te llevaré a donde necesitas ir».

No fue una sugerencia. Fue una promesa. Y mientras él comenzaba a guiarla, no hacia la puerta, sino más profundamente hacia las sombras en la parte trasera del bar, Monica supo con una certeza impactante y primitiva que el camino que había estado siguiendo todo este tiempo no era para encontrar a sus amigos, sino para encontrarlo a él. Y la verdadera exploración, la caligrafía más peligrosa y erótica de todas, apenas estaba por comenzar, escrita no con tinta, sino sobre la piel, en la oscuridad.