Prólogo
En cuanto puse un pie en el salón de baile de Crosshollow, supe que no encajaba allí. Por supuesto, no era nada nuevo. Las fiestas de los Monroe siempre eran iguales: lámparas de araña que destellaban como fuego de cristal, suelos de mármol pulido como espejos y risas que sonaban como porcelana al romperse. Todos sonreían, todos hacían una reverencia, todos cuchicheaban tras sus manos. Y allí estaba yo, la hija bastarda, el «error», caminando entre todos ellos como si perteneciera a ese lugar.
Vestía de blanco. Una seda suave y ceñida que me marcaba de inmediato, atrevida y sin pedir disculpas. No me molesté con diamantes ni perlas; eran demasiado obvios, demasiado predecibles. Solo llevaba una cadena de plata al cuello, lo único que poseía que no fuera prestado con el dinero de mi padre. Los murmullos empezaron incluso antes de que llegara al centro de la sala. ¿Quién dejó entrar a la Monroe ilegítima otra vez? ¿Esa? ¿En serio? Pero los ignoré. Eso era lo que había aprendido a hacer. Sonreír, mantener la cabeza en alto y dejar que se consumieran de rabia.
Y entonces lo vi.
Estaba al otro lado del salón, apoyado contra una columna de mármol, con un vaso de whisky intacto en la mano. No se mezclaba con nadie. No se reía. No actuaba como el resto de los idiotas engreídos a su alrededor. Simplemente… observaba.
Ojos grises. Penetrantes. Fríos. Depredadores.
Me quedé helada un instante, lo cual era peligroso. No me congelé. Nunca me congelaba. Jamás dejaba que nadie me viera flaquear. Y aun así, había algo en su forma de mirarme, como si pudiera verme por completo: la bastarda, la marginada, la chica que nadie quería realmente. Y de alguna manera, en lugar de miedo, sentí una chispa de algo más. Algo peligroso.
Caminé hacia la barra, obligándome a mantener los hombros rectos y la cabeza alta, como si su mirada no existiera. El pulso me martilleaba contra las costillas, pero no dejaría que supiera que lo sentía. No todavía. Ni siquiera sabía su nombre, ni por qué sentía esta atracción hacia un hombre al que nunca había visto, pero mi cuerpo me traicionaba de formas diminutas: un paso más rápido, una bocanada de aire, un ligero escalofrío recorriéndome la espalda.
Él era diferente a los hombres a los que había aprendido a manejar. Los hombres con dinero y poder solían subestimarme. Esa siempre había sido mi ventaja, mi arma. Pero este... él no me estaba subestimando. Ni siquiera estaba adivinando. Él simplemente lo sabía.
Tomé mi copa, agitando el champán como si pudiera protegerme. Las burbujas me hacían cosquillas en la garganta, pero no aliviaban la tensión que recorría mis venas. Miré a mi alrededor, intentando escapar de su mirada. Pero él seguía ahí. Al otro lado de la sala. Sombrío en un rincón. Observando.
Finalmente, no pude soportarlo más. Levanté la barbilla, hice que mis ojos verdes se encontraran con los suyos y mantuve el contacto visual. Que me mirara. Que supiera que no tenía miedo.
Él no se inmutó. No apartó la vista. Sonrió, apenas un poco, y fue suficiente para que mis rodillas flaquearan y mi sangre hirviera más de lo que debería. Esa sonrisa era peligrosa. Peligrosa y sabelotodo. Peligrosa y posesiva. Lo suficientemente peligrosa como para hacerme sentir que quería huir y quedarme, todo al mismo tiempo.
Debí haberme alejado. Debí haber fingido que no sentía nada, que su mirada no se sentía como fuego sobre mi piel. Pero no lo hice. Porque me intrigaba. Me aterrorizaba. Era todo lo que odiaba de este mundo: el poder, el control, la forma en que parecía ser dueño del aire a su alrededor. Y, sin embargo, había algo más. Algo que me hacía… sentir curiosidad.
Caminó hacia mí, lento y decidido. Cada movimiento estaba calculado, lleno de intención. El corazón me dio un vuelco. Debería haber sentido asco. Debería haber tenido miedo. Y lo tenía, en cierto modo. Pero también sentía una gran euforia.
«Señorita Monroe», dijo cuando llegó a mi lado, con una voz baja, suave, oscura como el terciopelo. «¿Se da cuenta de que vestir de blanco en una fiesta como esta es… imprudente?»
Incliné la barbilla, dejando que sus palabras me rozaran como una cuchilla. «No vine aquí por seguridad», dije, con la voz firme aunque me temblaban las manos. «Vine aquí para ser vista».
Él levantó una ceja, apenas un poco, como si hubiera dicho algo divertido. O quizás tonto. Tal vez ambas cosas. «Vista», repitió. «Interesante elección de palabras».
Lo miré fijamente a los ojos. «No vine aquí para que me posean. Ni para ser domada. O… lo que sea que los hombres como usted crean que pueden hacer».
Su sonrisa se amplió un poco, peligrosa y consciente. «Oh, yo no creo», dijo, acercándose lo suficiente como para que pudiera sentir su calor a través de la fina tela de mi vestido. «Yo lo sé».
Me quedé sin aliento. El pulso me retumbaba. Y de alguna manera, aunque mi cuerpo quería retroceder, mi orgullo no me permitía dar ni un paso atrás. No ante él. No todavía.
Podía sentirlo: la forma en que me evaluaba, como un depredador analizando a su presa. Como si pudiera ver cada línea de defensa que había construido, cada cicatriz que había ocultado, cada secreto que había enterrado. Y no le importaban mis defensas. Para nada. Él quería el desafío. La pelea.
«No me gusta que me pongan a prueba», murmuró, tan cerca que pude oler el ligero quemazón del whisky y algo más oscuro, algo peligroso.
«No me pongo a prueba fácilmente», respondí, con una chispa en el pecho que no intenté ocultar. Mis dedos estaban inquietos, listos para arañar, listos para correr, listos para pelear. «Así que… buena suerte».
Sus ojos se oscurecieron. Se le escapó una risa grave y la sentí vibrar en el pequeño espacio entre nosotros. «Oh, siempre disfruto de una buena pelea».
Fue en ese momento cuando me di cuenta de que estaba en problemas. En serios problemas. El tipo de problemas que te hacen temblar y arder al mismo tiempo. El tipo de problemas que huelen a peligro y a pecado, y que te hacen desearlo aunque sepas que te va a doler.
Y lo supe —oh, lo sabía— que él iba a romperme. Pero no me importaba.
No esta noche.
Nunca.
Porque pelearía, arañaría. Escupiría, arañaría, gritaría y mordería. Y sobreviviría. Y si pensaba que podía controlarme, que podía poseerme, que podía domarme… pronto aprendería que algunas cosas no estaban hechas para ser enjauladas.
Ni siquiera por un hombre como Conan M. Cross.
Había mirado a la oscuridad en sus ojos y le había devuelto la sonrisa.
Y ese fue el momento en que todo cambió.
