La oscuridad en su mirada

Supe en el momento en que entré en el salón de baile de Crosshollow que no encajaba ahí. Por supuesto, eso no era nada nuevo. Las fiestas de los Monroe siempre habían sido iguales: candelabros que destellaban como fuego de cristal, suelos de mármol pulidos hasta parecer espejos y risas que sonaban como porcelana al romperse. Todos sonreían, todos hacían reverencias, todos cuchicheaban tras sus manos. Y allí estaba yo, la hija bastarda, el «error», caminando entre todos como si perteneciera a ese mundo.

Vestía de blanco. Una seda suave y ceñida que me marcaba de inmediato, atrevida y sin remordimientos. No me molesté con diamantes ni perlas; demasiado obvio, demasiado predecible. Solo llevaba una cadena de plata sencilla al cuello, lo único que poseía que no fuera prestado del dinero de mi padre. Los murmullos empezaron antes incluso de que llegara al centro de la sala. ¿Quién dejó entrar a la Monroe ilegítima otra vez? ¿Esa? ¿En serio? Pero los ignoré. Eso es lo que había aprendido a hacer. Sonreír, mantener la cabeza alta y dejar que se consumieran de rabia.

Y entonces lo vi.

Estaba al otro lado del salón, apoyado contra una columna de mármol, con una copa de whisky intacta en la mano. No se mezclaba con nadie. No se reía. No actuaba como el resto de los idiotas dorados que lo rodeaban. Solo... observaba.

Ojos grises. Penetrantes. Fríos. Depredadores.

Me quedé paralizada por un instante, lo cual era peligroso. No debía paralizarme. Nunca me paralizaba. Nunca dejaba que nadie me viera flaquear. Y aun así, había algo en la forma en que me miraba, como si pudiera verme por completo: la bastarda, la marginada, la chica que nadie quería realmente. Y de alguna manera, en lugar de miedo, sentí una chispa de algo distinto. Algo peligroso.

Me dirigí hacia la barra, forzando mis hombros a mantenerse rectos y la cabeza en alto, como si su mirada no existiera. Mi pulso martilleaba mis costillas, pero no dejaría que supiera que lo sentía. Aún no. Ni siquiera sabía su nombre, ni por qué sentía esta atracción hacia un hombre al que nunca había visto, pero mi cuerpo me traicionaba de formas pequeñas y minúsculas: un paso más rápido, una respiración agitada, un ligero escalofrío recorriéndome la espalda.

Él era distinto a los hombres que había aprendido a manejar. Los hombres de riqueza y poder solían subestimarme. Esa siempre había sido mi ventaja, mi arma. Pero este... él no me subestimaba. Ni siquiera estaba adivinando. Él simplemente lo sabía.

Tomé mi copa, agitando el champán como si pudiera protegerme. Las burbujas me hacían cosquillas en la garganta, pero no aliviaban la tensión que recorría mis venas. Miré a mi alrededor, intentando escapar de su mirada. Pero él seguía allí. Al otro lado de la sala. Entre las sombras de la esquina. Observándome.

Finalmente, no pude soportarlo más. Levanté la barbilla, dejé que mis ojos verdes se encontraran con los suyos y sostuve su mirada. Que me viera. Que supiera que no tenía miedo.

No se inmutó. No apartó la vista. Sonrió, solo un poco, y eso bastó para que mis rodillas flaquearan y mi sangre hirviera más de lo que debería. Esa sonrisa era peligrosa. Peligrosa y perspicaz. Peligrosa y posesiva. Lo suficientemente peligrosa como para hacerme sentir que quería huir, y quedarme, todo al mismo tiempo.

Debería haberme alejado. Debería haber fingido que no sentí nada, que su mirada no se sentía como fuego arrastrándose sobre mi piel. Pero no lo hice. Porque él me intrigaba. Me aterraba. Él era todo lo que odiaba de este mundo: el poder, el control, la forma en que parecía ser dueño del aire que lo rodeaba. Y aun así, había algo más. Algo que me hacía... sentir curiosidad.

Se acercó a mí, deliberado, lento. Cada movimiento era medido, lleno de propósito. Mi corazón dio un vuelco. Debería haberme sentido asqueada. Debería haber tenido miedo. Y en cierto modo, lo tenía. Pero también sentía una gran euforia.

«Señorita Monroe», dijo cuando llegó hasta mí, con su voz baja, suave, oscura como el terciopelo. «¿Se da cuenta de que vestir de blanco en una fiesta como esta es... imprudente?»

Incliné la barbilla, dejando que sus palabras me rozaran como una cuchilla. «No vine aquí buscando seguridad», dije, con la voz firme aunque mis manos se morían por temblar. «Vine aquí para que me vieran».

Él arqueó una ceja, solo un poco, como si hubiera dicho algo gracioso. O quizás algo tonto. Tal vez ambas cosas. «Verme», repitió. «Interesante elección de palabras».

Le sostuve la mirada con calma. «No vine aquí para que me posean. Ni para que me dominen. O... lo que sea que los hombres como usted crean que pueden hacer».

Su sonrisa se amplió ligeramente, peligrosa y cómplice. «Oh, yo no creo nada», dijo, acercándose lo suficiente como para que pudiera sentir su calor a través de la fina tela de mi vestido. «Yo lo sé».

Me quedé sin aliento. Mi pulso se disparó. Y de alguna manera, aunque mi cuerpo quería retroceder, mi orgullo no me permitía dar un paso atrás. No ante él. Aún no.

Podía sentirlo: la forma en que me medía, como un depredador analizando a su presa. Como si pudiera ver cada línea de defensa que había construido, cada cicatriz que había ocultado, cada secreto que había enterrado. Y no le importaban mis defensas. En absoluto. Él quería el reto. La pelea.

«No me gusta que me pongan a prueba», murmuró, tan cerca ahora que podía oler el aroma tenue del whisky y algo más oscuro, algo peligroso.

«No es fácil ponerme a prueba», respondí, con una chispa en mi pecho que no intenté ocultar. Mis dedos se crispaban, listos para arañar, listos para correr, listos para pelear. «Así que... buena suerte».

Sus ojos se oscurecieron. Se le escapó una risita baja, y la sentí vibrar a través del pequeño espacio entre nosotros. «Oh, siempre disfruto de una buena pelea».

Fue ese el momento en que me di cuenta de que estaba en problemas. En graves problemas. El tipo de problemas que te hacen temblar y arder al mismo tiempo. El tipo de problemas que olían a peligro y a pecado, y que te hacían desearlos incluso sabiendo que te iban a hacer daño.

Y lo supe —oh, vaya que lo supe— que él iba a romperme. Pero no me importaba.

No esta noche.

Nunca jamás.

Porque yo pelearía, yo arañaría. Escupiría, rasguñaría, gritaría y mordería. Y sobreviviría. Y si pensaba que podía controlarme, que podía poseerme, que podía domarme... pronto aprendería que hay cosas que no están hechas para vivir en una jaula.

Ni siquiera por un hombre como Conan M. Cross.

Había mirado la oscuridad en sus ojos, y le había devuelto la sonrisa.

Y ese fue el instante en que todo cambió.