El romance de Tow City {MM}

Torinne Imadi miró su reloj. Llevaba veinticinco minutos de retraso. No era su culpa, pero aun así le resultaba molesto. Su último cliente había querido hacer cambios en un diseño que ya era perfecto. Ahora estaba en el ascensor, subiendo al último piso del edificio del Inata Tribune, en el centro de Tow City.

El ascensor dio un aviso sonoro. Piso 32. Planta ejecutiva.

—Otro niño rico consentido —masculló, acomodándose el maletín del portafolio. A sus 32 años, Torinne ya había visto a bastantes. Jóvenes que heredaban la empresa de papá y creían saberlo todo sobre estilo.

Las puertas se abrieron. Suelos de mármol, paredes de cristal; todo muy caro.

—¿Sr. Imadi? —Una mujer de traje negro se le acercó—. El Dr. Mason lo recibirá ahora.

—¿Dr. Mason? —Torinne frunció el ceño—. Pensé que me reuniría con el Dr. Robith.

—Se trata del Dr. Robith Mason, señor.

Torinne la siguió por un pasillo largo. Las paredes estaban cubiertas con portadas de periódicos viejos. Grandes titulares sobre guerras, elecciones y desastres. El Inata Tribune llevaba cincuenta años funcionando.

Se detuvieron ante unas puertas dobles. La mujer llamó y las abrió.

—El Sr. Imadi está aquí, Dr. Mason.

—Que pase.

La voz era profunda y segura. Torinne entró en la oficina y se detuvo en seco. La sala era enorme. Los ventanales de piso a techo mostraban todo Tow City extendido a sus pies. Había un escritorio macizo en el centro, y detrás, no estaba lo que él esperaba.

El hombre que se puso de pie era joven, de unos 27 o 28 años. Era alto, de pelo oscuro y rasgos marcados. Su traje probablemente costaba más de lo que la mayoría de la gente ganaba en un mes. Sin embargo, lo que llamó la atención de Torinne fueron sus ojos: de un marrón oscuro, casi negros e intensos.

—Sr. Imadi. —El hombre rodeó el escritorio con la mano extendida—. Soy el Dr. Robith Mason.

Torinne le estrechó la mano. Tenía un agarre firme que rebosaba confianza. El apretón duró un segundo más de lo debido.

—Dr. Mason. Gracias por recibirme. —Torinne intentó ocultar su sorpresa. ¿Este tipo era el director ejecutivo? Parecía que aún debería estar en la universidad.

—Por favor, siéntese. —Robith señaló la silla frente a su escritorio—. He oído cosas buenas de su trabajo.

Torinne se sentó y abrió su portafolio. —Tengo algunas ideas para su gala de aniversario. Los 50 años del Tribune, ¿verdad?

—Correcto. —Robith volvió a sentarse, recostándose en su silla—. Pero antes de empezar, tengo que preguntarle algo. ¿Siempre es así de puntual con los clientes potenciales?

La pregunta le cayó como un balde de agua fría. —¿Perdone?

—Llega 25 minutos tarde.

Torinne sintió que el calor le subía al pecho. —El tráfico en Tow City es impredecible. Pero si le preocupa más mi retraso que ver mi trabajo...

—Me preocupa el profesionalismo. —La voz de Robith era calmada pero firme—. Esta gala tendrá quinientos invitados. Gente importante, políticos, líderes empresariales y celebridades. Necesito a alguien que entienda que los detalles importan, incluyendo llegar a tiempo.

—Y yo necesito un cliente que entienda que el buen trabajo lleva tiempo. —Torinne puso su portafolio sobre el escritorio con más fuerza de la que pretendía—. Pero ya que hablamos de detalles, ¿qué es exactamente lo que quiere? Además de darle lecciones de profesionalismo a alguien mayor que usted.

Robith arqueó una ceja. —¿Mayor?

—Tengo 32 años. ¿Usted qué tiene, 25?

—Veintisiete.

—Cinco años mayor, entonces.

Algo cambió en la expresión de Robith, como si estuviera viendo a Torinne de otra manera.

—La mayoría de la gente no menciona el tema de la edad —dijo Robith—. Tienen demasiado miedo.

—Yo no soy como la mayoría.

—No —dijo Robith, ahora con voz más baja—. Eso ya lo veo.

Se miraron fijamente por un momento. El aire en la habitación se sentía distinto, más cargado y tenso.

Torinne se aclaró la garganta. —Sobre la gala...

—Cierto. —Robith se enderezó en su asiento—. La gala. Es el 15 de octubre, de etiqueta. Queremos algo elegante pero memorable. El Tribune tiene una reputación que mantener.

—¿Cuál es su presupuesto?

—El dinero no es un problema.

Por supuesto que no lo era. Torinne abrió su portafolio y sacó algunos bocetos.

—Pensé que podríamos jugar con la temática del periódico —explicó, extendiendo los dibujos sobre el escritorio—. Un esquema de colores en blanco y negro, pero con toques dorados. Muy clásico.

Robith se inclinó hacia adelante para mirar los bocetos. Olía a perfume caro. Alguna colonia que probablemente costaba más que el alquiler de Torinne.

—Esto es irse a lo seguro —dijo Robith tras revisar los dibujos.

—¿A lo seguro?

—Predecible. Blanco, negro y toques dorados. Todos los eventos corporativos se ven así.

Torinne sintió que se le tensaba la mandíbula. —Estos son solo conceptos iniciales. Puntos de partida.

—¿Ah, sí? —Robith levantó la vista de los bocetos—. Porque a mí me parecen bastante terminados.

—Son conceptos profesionales basados en lo que su asistente me dijo que buscaba.

—Mi asistente no habla por mí.

—Entonces quizás debería comunicarse mejor con su personal.

Las palabras salieron más afiladas de lo que Torinne pretendía. Robith entornó los ojos.

—Cuidado, Sr. Imadi.

—¿O qué?

—O podría terminar diseñando fiestas de cumpleaños en lugar de galas.

Torinne se levantó. —¿Sabe qué? Mejor me retiro. Buscaré un cliente que de verdad quiera trabajar conmigo en lugar de solo criticar todo lo que hago.

—Siéntese.

—Yo no recibo órdenes suyas.

Robith también se puso de pie. Se enfrentaron cara a cara al otro lado del escritorio. Robith era más alto, aunque no por mucho.

—Usted vino aquí pidiendo este trabajo —dijo Robith—. Lo mínimo que puede hacer es terminar la presentación.

—¿La presentación donde me dice que todo está mal?

—La presentación donde lo presiono para que haga un trabajo mejor.

—Este es un buen trabajo.

—Es un trabajo adecuado.

Torinne sintió que cerraba los puños. —¿Adecuado?

—Es lo que cualquier otro diseñador de la ciudad haría. Blanco, negro y dorado; opciones seguras. —Robith rodeó el escritorio y se detuvo frente a Torinne—. Pensé que usted debía ser diferente.

—¿Diferente en qué sentido?

—Atrevido, creativo. Me refiero a alguien que toma riesgos.

—¿Quiere riesgos? Bien. —Torinne agarró sus bocetos y pasó a una página en blanco. Empezó a dibujar con rapidez, con rabia—. ¿Quiere la historia del Tribune? Hagámosla dramática.

Dibujaba mientras hablaba, con el lápiz volando sobre el papel.

—Rojo y negro. Sangre y tinta. Los colores del periodismo. Pantallas gigantes mostrando portadas históricas, pero con movimiento, animadas. Como si las noticias cobraran vida. —Siguió dibujando—. Una iluminación que cambie durante la noche para contar la historia de estos 50 años. Crudo, potente y directo.

Robith observaba por encima de su hombro, tan cerca que Torinne podía sentir su aliento en el cuello.

—Continúe —dijo Robith en voz baja.

—Mesas dispuestas como el diseño de un periódico. Por secciones: política, deportes, espectáculos. Los invitados recorren la historia del diario. —La ira de Torinne se transformaba en entusiasmo a medida que la idea tomaba forma—. Puestos de comida diseñados como viejos quioscos de prensa. Camareros vestidos como reporteros de distintas épocas.

—Interesante.

—Todo culmina con la impresión en vivo de una portada. El periódico de mañana, cubriendo la gala misma. Los invitados se llevan a casa un pedazo de historia.

Torinne terminó el boceto y dio un paso atrás. Robith seguía allí mismo, detrás de él.

—Eso —dijo Robith— no es "adecuado".

Torinne se dio la vuelta. Estaban muy cerca. Lo suficiente como para ver los destellos dorados en los ojos oscuros de Robith.

—¿Es lo que quería? —preguntó Torinne.

—Es exactamente lo que quería.

El aire entre ellos estaba cargado de tensión. Ya no era solo enojo; era algo más.

—Bien —dijo Torinne. Su voz sonó más ronca de lo que esperaba.

—Bien —asintió Robith.

Ninguno se movió. Se quedaron allí, mirándose, con el boceto olvidado sobre el escritorio a sus espaldas.

—¿Sr. Mason? —El intercomunicador cobró vida con un chirrido—. Su cita de las cuatro ya está aquí.

El hechizo se rompió. Robith retrocedió, pasándose una mano por el cabello.

—Dígales que me den cinco minutos —respondió al intercomunicador.

Torinne empezó a recoger sus bocetos. —Debería irme.

—Espere. —Robith volvió a su escritorio y sacó una tarjeta de presentación. Escribió algo al dorso—. Mi número personal. Llámeme esta noche. Tenemos que hablar de los detalles.

Torinne tomó la tarjeta. Sus dedos se rozaron.

—¿A qué hora?

—Después de las ocho. Trabajaré hasta tarde.

—Por supuesto que sí.

Robith estuvo a punto de sonreír. —¿No aprueba lo de trabajar hasta tarde?

—No apruebo lo de trabajar todo el tiempo.

—¿Y qué es lo que usted aprueba?

La pregunta quedó flotando en el aire. Torinne miró el rostro de Robith, intentando leer su expresión.

—Apruebo el buen trabajo —dijo finalmente—. Y apruebo a la gente que sabe lo que quiere.

—Yo sé lo que quiero.

—¿Ah, sí?

—Sí.

Se miraron de nuevo. La tensión había vuelto, más fuerte que antes.

—Realmente debería irme —dijo Torinne.

—Sí, debería.

Pero ninguno de los dos se movió hacia la puerta.

—Su cita de las cuatro...

—Puede esperar.

Torinne sintió que el corazón le latía más rápido. Esto era terreno peligroso. Robith era un cliente, o al menos uno potencial, y liarse con clientes siempre era mala idea. Pero la forma en que Robith lo miraba...

—Le llamaré esta noche —dijo Torinne.

—Estaré esperando.

Torinne caminó hacia la salida sintiendo la mirada de Robith en su espalda durante todo el trayecto. Al llegar a la puerta, se volvió.

—¿Dr. Mason?

—¿Dígame?

—¿Eso que dijo de presionarme para que haga un trabajo mejor?

—¿Qué pasa con eso?

—La próxima vez, pruebe a pedirlo por las buenas primero.

Esta vez, los labios de Robith se curvaron en una sonrisa de verdad. —¿Dónde estaría la gracia en eso?

Torinne salió de la oficina con el corazón todavía acelerado. El viaje en ascensor se le hizo eterno. Para cuando llegó al vestíbulo, ya estaba pensando en la llamada de más tarde. Sabía perfectamente que este trabajo iba a ser complicado.

Afuera, el sol de la tarde se sentía cálido en su cara. Tow City bullía a su alrededor; gente regresando a casa y el tráfico llenando las calles. Pero él solo podía pensar en unos ojos oscuros, un traje caro y la manera en que Robith había dicho: "Yo sé lo que quiero".

Torinne miró la tarjeta que tenía en la mano. Letras negras sencillas. Profesional. Pero en el reverso, con una caligrafía sorprendentemente nítida, había un número de teléfono.

Guardó la tarjeta en la billetera y empezó a caminar hacia su estudio. Tenía trabajo que hacer antes de que cayera la noche.

Pero primero tenía que aclarar en qué se estaba metiendo exactamente. Porque el Dr. Robith Mason definitivamente no era lo que esperaba.

La forma en que su cuerpo había reaccionado al estar tan cerca de aquel hombre más joven no figuraba en ningún plan de negocios.

Esto iba a ser el mejor trabajo de su carrera o el error más grande de su vida. Tal vez ambas cosas.

Mientras recorría las concurridas calles de Tow City, Torinne se descubrió sonriendo. ¿Cuándo había sido la última vez que un cliente lo había desafiado así? ¿Cuándo fue la última vez que alguien lo presionó para ser mejor?

La mayoría de los clientes solo querían algo seguro y predecible. Lo mismo que hacían todos los demás. Pero Robith Mason quería algo audaz, arriesgado y diferente.

Torinne sabía ser diferente. La pregunta era: ¿qué tan diferente estábamos hablando?