Isabella
Copyright © 2025 por T.K Wright
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Ninguna parte de este libro puede ser reproducida o transmitida de ninguna forma o por ningún medio sin el permiso escrito del autor, excepto por citas breves en reseñas.
Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, negocios, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o se usan de manera ficticia.
...
Isabella Ramirez
Lo último que recordaba era el fuego.
Llamas rojas y naranjas bailaban salvajemente en la noche, devorando las paredes de su infancia. El humo espeso en el aire, quemándole los pulmones, su cuerpecito temblando de confusión y miedo.
—¡No! ¡Por favor, quiero ir a casa! ¿Dónde está Lio? ¿Mami? ¿Papi?
—Cállate, niña estúpida.
La voz del hombre era como grava y ácido. —Mami y papi no te quieren. Por eso estás aquí. Se cansaron de ti. Ahora pórtate bien... o serás castigada.
Lloró, su corazón de ocho años rompiéndose ante sus crueles palabras. Tenía que estar mintiendo.
Sus padres no la abandonarían. No podían.
Y Lio, su hermano mayor, debía estar buscándola. Se aferró a esa esperanza como a un salvavidas en medio de una tormenta.
....
Trece años después...
El club era un mundo en sí mismo.
Sombras de terciopelo y acentos dorados envolvían el lugar en pecado y seducción. Candelabros de cristal brillaban sobre el escenario principal, proyectando arcoíris fragmentados sobre rostros llenos de lujuria y anhelo. La música pulsaba como un latido a través de las paredes. Casi podías oler la desesperación en el aire.
Nadie venía a The Devil's Playground con intenciones nobles. Y ninguna de nosotras trabajaba aquí por elección. Todas solo intentábamos no morirnos de hambre.
—A continuación, tenemos a nuestra única e inigualable latina ardiente... ¡Caramel CANDY!
Esa era mi señal.
Un revoloteo de nervios me golpeó, como siempre. Un año en esto y todavía se sentía irreal.
—Contrólate, Isabella. Contrólate.
Tetas afuera, culo afuera. Camina.
Ajusté mi máscara brillante, la que mantenía mis secretos a salvo, y entré a la luz. Mi cuerpo se movió por instinto, memoria muscular, ritmo. El rugido de la multitud se desvaneció cuando las primeras notas de mi canción llenaron el aire. Y me convertí en ella.
Él cantaba una canción cuando lo hacía.
Era frío y despiadado...
Dejé que la música me envolviera. Mis caderas se movieron. Mis piernas se estiraron largas y lentas. Cada giro de mi cuerpo contaba una historia que no podía expresar con palabras.
En la noche, ella los escucha llamar
En la noche, ella baila para aliviar el dolor
Pero nunca se alejará
Y entonces los vi: esos ojos cafés.
Atravesaban la multitud como una llama en la niebla. Cálidos pero ilegibles. Ricos como whisky añejo, pero con un dolor que hacía que algo en mi pecho se retorciera. Mi admirador secreto. Nunca se perdía un show. Y cuando me veía bailar, se sentía como si el mundo desapareciera.
Ojos cafés: misteriosos, hermosos, peligrosos.
Parecían haber visto demasiado. Amado con demasiada intensidad. Perdido demasiado profundamente.
Me hacían sentir vista e invisible al mismo tiempo.
Este baile... Es para ti, pensé mientras giraba hacia el tubo.
Billetes de dólar y lágrimas caen por su rostro
Pero nunca se alejará
No creo que entiendas.
Me envolví alrededor de él, dejando que la gravedad y la gracia me llevaran, los músculos flexionándose, la brillantina resplandeciendo, el sudor deslizándose por mi espalda. Me sentí poderosa. Libre. Completa, aunque solo fuera por tres minutos.
Cuando la música se desvaneció, estaba sin aliento. La multitud gritó mi nombre. Los billetes llovieron como confeti. Sonreí, el corazón acelerado.
Pero cuando volví a mirar hacia él, ya no estaba.
—Estuviste increíble, Candy —Derek, nuestro gerente del club, sonrió mientras me pasaba un shot de tequila.
—Gracias, Dee —dije, mostrando una sonrisa rápida—. Déjame refrescarme antes de empezar con las mesas.
Apenas recordaba mi infancia real. Los primeros años eran un collage polvoriento de rostros y dolor. Las monjas que me criaron llenaron los vacíos con nombres inventados y lecciones severas. «Isabella Ramirez» sonaba bien: lo suficientemente mexicana para encajar, lo suficientemente genérica para no ser extrañada.
Ahora tengo veintiún años. Soy bailarina exótica y mesera en uno de los clubes más exclusivos de la ciudad. Encontré este lugar cuando estaba hambrienta, sola y desesperada. Derek vio mi cara y me contrató en el acto. Atendí mesas hasta que cumplí la mayoría de edad. Entonces empezó el dinero de verdad.
Pero tengo límites. Nada de bailes privados. Nada de favores en el cuarto trasero. No juzgo. Solo sé con qué puedo vivir.
La ducha en la oficina de Derek era pequeña pero limpia. Dejé que el agua fría picara mi piel, lavando la brillantina, el sudor, la ilusión. Cuando salí, ahí estaba otra vez: un ramo de flores.
Esta vez: orquídeas.
Delicadas. Elegantes. Entrelazadas con billetes de $100 enrollados como pétalos.
Al menos $1000 en total.
Y, como siempre, la misma tarjeta: Dolcezza.
Firmada: V.
Se me cortó la respiración. Nunca había enviado tanto antes.
La gratitud debería ser la reacción obvia, pero algo en esto siempre me dejaba un nudo en el estómago. Como si fuera un peón siendo movido en un juego del que no sabía que formaba parte.
Me cambié a mi uniforme de mesera: shorts ajustados de mezclilla negra, botas de tacón alto y una camisa entallada con el logo del club. No importaba lo que usara, mis caderas y mi culo hacían la publicidad. Créeme, he intentado ocultarlos.
Abajo, me até el delantal y agarré mi libreta. La multitud habitual estaba en pleno apogeo. Los hombres miraban con lujuria. Las mujeres fulminaban con la mirada. La energía estaba cargada de celos, codicia e inseguridad dolorosa.
Lo veía todo.
La mujer aferrándose a un hombre que la golpea. La chica adicta a algo más fuerte que la esperanza. La madre con tres trabajos y sin tiempo. Todas usábamos máscaras, algunas solo más brillantes que otras.
Estaba a mitad de mi turno cuando la vi.
Ms. Gizzel.
Ex bailarina internacional convertida en jefa del infierno: bótox y amargura, con un toque de perfeccionismo cruel.
—Candy —arrastró las palabras, su voz como papel de lija—. Justo la chica que estaba buscando.
—Hola, Ms. Gizzel. Se ve... radiante esta noche.
Mentira total. Su maquillaje podría asustar niños. Pero valoraba mi vida.
—Tú también lo estarías si mostraras más piel. ¿Y ese labial? Prueba con rojo alguna vez.
Sonreí con los dientes apretados.
—Hay un caballero en la Mesa 62 que quiere hablar contigo —agregó—. Y no, mojigata reprimida, no quiere un baile. Te pidió a ti. Controla tu actitud. Es poderoso. No me hagas arrepentirme.
Mesa 62.
VVIP.
Solo el tipo de hombres que se limpian con seda y mean champán se sientan ahí.
Me abrí paso entre la multitud: pasé los cuerpos moviéndose, las sonrisas plásticas, la desesperación. Las chicas en las mesas de élite se aferraban más fuerte a sus hombres cuando me veían, como si temieran que pudiera robárselos con una mirada. Si tan solo supieran... No tenía ningún interés en este mundo. Mi plan de escape tenía fecha límite.
Y entonces llegué. Mesa 62.
Se me cortó la respiración.
Él.
Esos ojos cafés.
Mi admirador misterioso.
Solo que ahora... no estaba observando desde las sombras.
Estaba esperando.
