Dulce Traición

Copyright © 2025 por T.K Wright

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No se permite la reproducción ni transmisión de ninguna parte de este libro por ningún medio sin el permiso por escrito del autor, a excepción de breves citas en reseñas.

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, negocios, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia.

...

Isabella Ramirez

Lo último que recordaba era el fuego.

Llamas de un rojo y naranja brillante bailaban salvajemente en la noche, devorando las paredes de su infancia. El humo, denso en el aire, le escocía los pulmones, mientras su pequeño cuerpo temblaba de confusión y miedo.

—¡No! ¡Por favor, quiero ir a casa! ¿Dónde está Lio? ¿Mami? ¿Papi?

—Cállate, estúpida niña.

La voz del hombre era como grava y ácido. —Mami y Papi no te quieren. Por eso estás aquí. Se cansaron de ti. Ahora pórtate bien... o serás castigada.

Ella lloró, con su corazón de cinco años rompiéndose ante sus palabras crueles. Tenía que estar mintiendo.

Sus padres no la abandonarían. No podían hacerlo.

Y Lio, su hermano mayor, seguro que la estaba buscando. Se aferró a esa esperanza como a un salvavidas en medio de la tormenta.

....

17 años después...



El club es un mundo aparte.

Sombras de terciopelo y detalles dorados envuelven el local en pecado y seducción. Las lámparas de araña de cristal brillan sobre el escenario principal, proyectando arcoíris fracturados sobre rostros rebosantes de lujuria y deseo. La música pulsa como un latido a través de las paredes, y casi se puede oler la desesperación en el aire.

Nadie viene a The Devil’s Playground con intenciones nobles, y ninguna de nosotras trabaja aquí por elección. Todas solo intentamos no morir de hambre.

—¡A continuación, tenemos a nuestra única y fogosa latina, Caramel CANDY!

Esa es mi señal.

Un aleteo de nervios me golpea, como siempre. Después de un año, todavía se siente irreal.

—Cálmate, Isabella. Cálmate.

Pecho afuera, caderas atrás. Camina.

Antes de salir de los camerinos, compruebo mi reflejo en el espejo lateral. Me doy unas palmaditas con una capa espesa de purpurina plateada sobre las costillas izquierdas y la curva de mi cadera, ocultando cuidadosamente las tenues cicatrices de las quemaduras que dejó el fuego. Bajo el brillo intenso de las luces del escenario, la piel dañada desaparece, dejando solo la ilusión de una bailarina perfecta.

Me ajusto la máscara brillante, la que mantiene mis secretos a salvo, y entro en el foco de luz. Mi cuerpo se mueve por instinto, memoria muscular y puro ritmo. El rugido del público se desvanece mientras las primeras notas de mi canción llenan el aire, y me convierto en ella.

Él cantó una canción cuando lo hizo.

Era frío e implacable...

Dejé que la música me envolviera. Mis caderas se balanceaban. Mis piernas se estiraban largas y lentas. Cada movimiento de mi cuerpo contaba una historia que no podía decir con palabras.

En la noche, ella los oye llamar

En la noche, ella baila para aliviar el dolor

Pero nunca se irá

Y entonces los veo, esos ojos castaños.

Atraviesan a la multitud como una llama en la niebla. Cálidos, pero indescifrables. Ricos como whisky añejo, pero con un dolor que hace que algo en mi pecho se retuerza. Mi admirador secreto. Nunca falta a un espectáculo. Y cuando me ve bailar, siento que el mundo desaparece.

Es misterioso, hermoso y peligroso.

Parece alguien que ha visto demasiado y amado con demasiada intensidad. Alguien que ha perdido profundamente.

Me hace sentir vista e invisible a la vez.

Este baile es para ti, pienso mientras giro hacia la barra.

Billetes de dólar y lágrimas caen por su rostro

Pero ella nunca se irá

No creo que entiendas.

Me enrosco en el metal pulido, dejando que la gravedad y la gracia me guíen. Mis músculos se tensan, la purpurina brilla y el sudor recorre mi columna vertebral. Me siento poderosa, libre y completamente entera, aunque sea solo por tres minutos.

Cuando la música se apaga, estoy sin aliento. El público grita mi nombre y los billetes llueven a mi alrededor como confeti. Sonrío con el corazón acelerado.

Pero cuando miro de nuevo hacia su lugar habitual, ya no está.

—Estuviste increíble, Candy —dice Derek, nuestro gerente del club, sonriendo mientras me tiende un trago de tequila.

—Gracias, Dee —digo, dedicándole una sonrisa rápida—. Déjame refrescarme antes de empezar el servicio de mesa.

La ducha en la oficina de Derek es pequeña pero está limpia. Giro la llave hasta el agua fría, dejando que el chorro helado golpee mi piel, eliminando la purpurina, el sudor y la ilusión temporal de Caramel Candy. Mientras el agua recorre mi cuerpo, trazando los tenues relieves de las viejas cicatrices de quemaduras en mi costado, me quedo mirando el desagüe.

Apenas recuerdo mi verdadera infancia. Los primeros años son solo un collage polvoriento de rostros y dolor. Las monjas que me criaron rellenaron los huecos con nombres inventados y lecciones severas. Decidieron llamarme Isabella Ramirez, que suena bien, es lo suficientemente mexicano para encajar y es lo bastante genérico para que nadie me eche de menos.

Ahora tengo veintiún años y trabajo como bailarina exótica y camarera en uno de los clubes más exclusivos de la ciudad. Encontré este lugar cuando estaba hambrienta, sola y desesperada. Derek vio mi cara y me contrató al momento. Serví mesas hasta que cumplí la mayoría de edad, y entonces empezó el dinero de verdad. Pero tengo mis límites. Nada de bailes privados ni favores en la trastienda. No juzgo a nadie; simplemente sé lo que puedo soportar.

Cuando salgo del baño, ahí está otra vez, un ramo fresco sobre el escritorio.

Esta vez son orquídeas blancas.

Son delicadas y elegantes, entrelazadas con billetes de cien dólares enrollados como si fueran pétalos de papel. Fácilmente hay al menos mil dólares en efectivo tejidos entre los tallos.

Y, como siempre, la misma pequeña tarjeta descansa en el centro.

Dolcezza.

Firmado, V.

Me falta el aire. Nunca antes había enviado tanto.

La gratitud debería ser la reacción obvia, pero algo en esto siempre me deja un nudo en el estómago. Como si fuera un peón movido en un juego del que ni siquiera sé que formo parte.

Me pongo el uniforme de camarera, que consiste en unos ajustados pantalones cortos de mezclilla negra, botas de tacón alto y una camisa entallada con el logo del club. No importa lo que me ponga, mis caderas y mi culo hacen el trabajo de publicidad. Créeme, he intentado esconderlos.

Abajo, me ato el delantal y agarro mi libreta. La clientela habitual está en pleno apogeo. Los hombres miran con lujuria. Las mujeres lanzan miradas asesinas. El ambiente está cargado de celos, codicia e inseguridad dolorosa.

Lo veo todo.

La mujer está aferrada a un hombre que la golpea. La chica es adicta a algo más fuerte que la esperanza. La madre tiene tres trabajos y no tiene tiempo. Todos llevamos máscaras, algunas más brillantes que otras.

Voy por la mitad de mi turno cuando la veo.

La Sra. Gizzel.

Exbailarina internacional convertida en jefa del infierno, botox y amargura, con un toque de perfeccionismo despiadado.

—Candy —dice con voz arrastrada, como papel de lija—. Justo a quien estaba buscando.

—Hola, Sra. Gizzel. Se ve radiante esta noche.

Mentira total. Su maquillaje podría asustar a los niños. Pero valoro mi vida.

—Tú también lo harías si mostraras más piel. Y ese labial, prueba con un rojo alguna vez.

Sonrío apretando los dientes. —Hay un caballero en la Mesa 62 que quiere hablar contigo —añadió, con los labios curvados en una sonrisa cómplice y secreta—. Y no, mojigata, no quiere un baile. Pidió específicamente a Caramel Candy. Es el mismo cliente importante que envía esas orquídeas caras a tu camerino cada dos noches.

Mesa 62.

VVIP.

Solo se sientan ahí hombres que se limpian con seda y mean champán.

Me abro paso entre la multitud, pasando por encima de los cuerpos que se rozan, las sonrisas de plástico y la desesperación. Las chicas de las mesas de élite se aferran más a sus hombres cuando me ven, como si temieran que pudiera robárselos con una mirada. Si tan solo supieran que no tengo interés alguno en este mundo. Mi plan de escape tiene fecha límite.

Y entonces, llego. Mesa 62.

Me falta el aire.

Él.

Esos ojos castaños.

Mi misterioso admirador.

Solo que ahora, no está mirando desde las sombras.

Está esperando.