Chapter 1: Quinn
El aire estaba fresco para ser una noche de finales de mayo en la ciudad, pero no me importó porque el calor que irradiaba la multitud de asistentes al concierto era sofocante. A medida que el estadio se llenaba, la temperatura subía con cada nuevo cuerpo sudoroso. Pronto, me vi obligada a buscar la salida más cercana para tomar un poco de aire fresco. La emoción dentro de los muros era tremenda, pero no lograba compartir su entusiasmo. Era tarde. No había comido nada en todo el día más que un sándwich de ensalada de huevo que, estoy bastante segura, estaba echado a perder. El supuesto par de Levi’s chic que me puse por error esta noche no paraba de bajarse y dejarme ver la raja del culo cada vez que me inclinaba. Estaba cansada, hambrienta y rozada por la acumulación de sudor, y no había podido respirar profundamente desde que salí de mi habitación de hotel a las seis de la mañana. No era la primera vez ese día que deseaba estar de vuelta en casa, en Detroit.
Me dejé caer en el borde de una fuente de mármol fuera del recinto y respiré hondo. Mis movimientos eran lentos; estaba harta de enseñarle todo a los demás, y no había forma en el mundo de que pudiera volver a pasearme por ese estadio con mi ropa interior de Vampire Diaries asomándose ante toda la multitud. Puede que no todos aprecien a Damon Salvatore como yo.
Mientras me abanicaba con un plato de papel abandonado que había rescatado del cubo de basura, mi teléfono sonó, vibrando de forma incómoda contra mi muslo. Salté tan alto que el plato cayó en mi regazo, manchando de salsa no muy seca mis jeans no tan chic.
«Joder».
Una señora con un niño de unos diez años giró la cabeza en mi dirección y entrecerró los ojos. El chico reprimió una risa mientras metía mis dedos en el bolsillo del pantalón y sacaba el aparato. Como la mayoría de los aparatos electrónicos que ponían a prueba mi paciencia y mis habilidades, los teléfonos móviles estaban en la lista de cosas sin las que probablemente podría vivir. Por desgracia, mi nuevo jefe siempre me ha dejado claro que debo llevarlo encima. Por si necesitaba llamarme para comprobar cómo iban las cosas, ya sabes. Solo ha pasado un día y ya ha abusado de ese poder doce veces y media; la media fue cuando me llamó por error y cantó “I Will Survive” a pleno pulmón durante seis minutos antes de que por fin colgara. Las otras doce veces no fueron para nada importante, solo para controlar, como si esperara que perdiera la cabeza, tirara el teléfono y me subiera al primer avión de regreso a Michigan. Lo había considerado.
«Jones», contesté, acercándome el teléfono al oído. Pensé que, si iba a desempeñar el papel, al menos podría intentar sonar profesional.
«¿Quinn?», gritó Daryl en mi oído. «¿Eres tú?»
«Soy yo», dije. No parecía importar que hubiera sido yo las doce veces anteriores. Alegré un poco el teléfono de mi cabeza y miré a mi alrededor. Ahora estaba más tranquilo aquí fuera. La mayor parte de la multitud finalmente había entrado, pero Daryl gritaba como si alguien estuviera tocando una trompa francesa en su oído.
«¿Estás en el recinto?», aulló. No era la primera vez que me preguntaba si era sordo y solo fingía tener las cosas bajo control por su trabajo.
«Estoy en el recinto». Bajé el volumen de mi teléfono y le dediqué una sonrisa de disculpa a una mujer que me miraba mal mientras se inclinaba para atarse los cordones de los zapatos. La chica lucía una camiseta con una foto del grupo, Midnight Oil, estampada sobre sus tetas.
«¿Cómo es que no oigo música?»
«Porque son las siete y cuarenta y cinco», murmuré, mirando mi reloj. «El concierto empieza a las ocho».
«¿Estás dentro?», exigió Daryl. Llevaba el término *micromanager* a un nivel completamente nuevo. En el poco tiempo que llevaba conociéndolo, descubrí que Daryl Dickenson asumía que todo el mundo era incapaz de hacer su trabajo si él no lo comprobaba cada quince minutos.
«Necesitaba aire. Hace calor ahí dentro».
«¿Estás fuera?», espetó Daryl. «¿Por qué? *¿Por qué* estás fuera cuando tu trabajo es estar dentro? ¿Por qué?»
«Porque yo...»
«No me aburras. Solo entra en ese edificio y haz lo que te contraté para hacer».
«En ello estoy», dije, colgando el teléfono antes de que pudiera seguir interrogándome. No volvió a llamar de inmediato, así que metí el móvil en el bolsillo y me puse de pie, ajustando la tela alrededor de mi cintura con la esperanza de que, por arte de magia, me quedaran mejor. Un chico adolescente pasó por mi lado y me miró de arriba abajo, pero no de una forma que sugiriera que quisiera llevarme a la cama. Se estaba burlando, así que le saqué la lengua como una niña.
Saqué la cámara que Daryl me envió mientras me dirigía de nuevo hacia adentro. Tenía que triunfar en esta entrevista porque Midnight Oil —la megaestrella del rock y rompecorazones— tenía el futuro de mi carrera descansando en sus manos privilegiadas y mimadas. Si lograba perfeccionar este artículo para la revista, quizás empezarían a tomarse en serio mi trabajo. A mis veintiocho años, ya era hora de que algo saliera bien para mi futuro.
Un grupo de mujeres pasó corriendo junto a mí mientras regresaba al estadio, apartándome sin siquiera pedir disculpas. Tropecé, me pisé la punta del zapato y tuve que agarrarme a un árbol para no besar el suelo.
Maldita sea.
Solté otro suspiro, sabiendo que si quería que las cosas cambiaran para mí, tenía que dejar de pensar en toda la mierda pesada que consumía mi vida. *Sería* más que solo la chica de Detroit, la chica con un padre enfermo y una madre preocupada y agotada.
Sería alguien.
Alguien importante.
Cueste lo que cueste.
