Capítulo Uno
Punto de vista de Seraphina
«¡¡Sera!!» La voz de mi padre retumbó desde su despacho, lo bastante fuerte como para romper la tranquilidad de la casa. «¡Seraphina Everhart! ¡Mueve tu culo y ven aquí ahora mismo!»
La primera vez que me llamó, ya me estaba moviendo. Pero en cuanto pronunció mi nombre completo, me quedé helada. Eso nunca traía nada bueno. Miré hacia el salón. Max y Víctor habían dejado de jugar y tenían las cejas levantadas, juzgándome como solo los hermanos mayores saben hacerlo. Hasta mamá dejó de picar verduras.
«¿Otra vez le añadiste un cero a tu cheque de caridad?», soltó Max con una risita, y Víctor lo apoyó. ¿Sinceramente? Puede que sí. Es difícil saberlo. Mi vida era un borrón de formularios de donación y una generosidad algo impulsiva.
Antes de que pudiera responder, mi padre —el mismísimo Julian Everhart— apareció en el marco de la puerta de su despacho, aún con ropa de trabajo y con cara de pocos amigos. Señaló el suelo frente a él como si estuviera llamando a un cachorro desobediente.
Genial.
Caminé hacia allí y él entró primero, sujetándome la puerta antes de cerrarla con un drama innecesario. Su despacho estaba impecable, como siempre. Estanterías de suelo a techo, su escritorio pulido con los papeles ordenados y, al fondo, la televisión siempre encendida en las noticias. Algo en la pantalla estaba ardiendo: un edificio viejo envuelto en llamas.
Se puso junto al televisor y señaló la imagen con la barbilla. «¿Te resulta familiar?»
El corazón se me paró. Ay, Dios. ¿He provocado un incendio sin querer? Entorné los ojos hacia la pantalla. Sin ubicación, sin detalles; solo llamas dramáticas y un titular llamativo. Me encogí de hombros, impotente.
Y entonces, mi padre acortó la distancia entre nosotros más rápido de lo que esperaba, con los ojos clavados en los míos con una intensidad inquietante. «Dime la verdad», dijo en voz baja, con un tono tan serio que me obligó a tragar saliva. «¿Lo sabías?»
«¿S-saber qué?», balbuceé, dando un paso atrás.
Él soltó un suspiro fuerte y señaló el edificio engullido por el fuego. «El incendio, Sera. ¿Sabías lo que estaba pasando ahí?»
Negué con la cabeza, mirando la pantalla de nuevo, intentando identificar el edificio. ¿Un centro benéfico? ¿Un almacén? ¿Algo de uno de mis proyectos?
«No lo sé, papá. ¿Dónde es ese incendio?»
Otro suspiro, más largo y pesado. Siguió sin responder. En su lugar, cambió de tema por completo. «Tu novio… ¿cómo se llama? ¿El chico Lennox?»
«¿Alistair, papá?», dije, confundida. Él asintió una vez.
Y como este malentendido necesitaba aclararse de una vez por todas, añadí: «Alistair no ha sido mi novio desde hace casi dos años. Rompimos y no tenemos contacto. Solo lo he visto en algún evento ocasional».
¿Qué hizo Alistair Lennox? Es una pregunta justa, supongo. Él y su hermana, Rebecca, no eran solo conocidos; prácticamente crecimos pegados. Hijos del círculo adinerado y bien conectado de nuestros padres, pasamos por los mismos parvularios, colegios y hasta acabamos en las mismas universidades. Algunos de nosotros forjamos nuestros propios caminos. Otros, como Max y Víctor, entraron directamente en el negocio familiar. Víctor intentó montar su propio bufete de abogados durante un año, decidió que era «demasiado joven para estar tan estresado» y volvió enseguida.
En fin, me estoy desviando.
Alistair era lo bastante inteligente y tenía ese encanto de niño pijo y educado, pero nunca tuvo la disciplina ni la resistencia para el imperio de su padre. Quería resultados inmediatos y reconocimiento al instante. Su padre le recordaba constantemente que Roma no se construyó en un día, lo que solo hacía que se enfurruñara más. Al final lo dejó, frustrado, y el señor Lennox volcó todas sus expectativas en Rebecca.
Alistair empezó a salir conmigo cuando estábamos en la universidad. Fuimos a la misma: él hizo algo de Empresariales mientras yo estudiaba psicología. Lo recuerdo claramente: le encantaba ir de fiesta. No había noche en la que no lo invitaran a algún lado, y siempre aceptaba.
Cuando ambos volvimos a casa, él se reincorporó a la empresa de su padre y yo… yo me dediqué a ayudar a supervivientes de violencia doméstica en varios centros sociales. Era algo duro. Agotador emocionalmente. Mirando atrás, definitivamente me tiré a la piscina en lugar de empezar poco a poco.
Pero volvamos a Alistair.
Después de salir pitando del negocio de su padre, se zambulló de lleno en el estilo de vida que echaba de menos: alcohol, drogas, discotecas, todo ese círculo vicioso tan típico. Me presionó para que me uniera, prometiéndome que me ayudaría a «relajarme». Me negué siempre. En parte por miedo a la furia de papá y en parte porque no soportaba la idea de ver a mamá mirándome con decepción. Y entonces llegó aquella noche.
Ya iba drogado —con los ojos vidriosos y la mandíbula floja— cuando intentó ofrecerme drogas. Le dije que no. Insistió. Volví a decir que no. Y entonces intentó obligarme. Por desgracia para él —y afortunadamente para mí—, Víctor estaba cerca.
Mi hermano lo agarró por el cuello de la camisa y lo sacó arrastrando de la discoteca antes de darle una patada y echarlo a la calle. Ese fue el fin de mi relación con Alistair. Víctor y yo coincidimos en que estaba condenada de todos modos una vez que las drogas y el alcohol tomaron el control.
No se lo dijimos a nuestros padres. No tenía sentido. Víctor hizo que lo ingresaran en un centro de rehabilitación al día siguiente. Y, hay que reconocerlo, cuando salió, parecía… mejor. Rehabilitado. Al menos por fuera.
Mi padre soltó un suspiro largo y pesado —uno que pareció desinflar la tensión en la habitación— y eso me devolvió al presente.
«Vale, Sera. Me alegro de que no estés con él». Se frotó la frente antes de señalar la televisión. «Porque si no te has dado cuenta… ese edificio en llamas es el almacén que te ha estado alquilando. ¿Te acuerdas de él?»
Asentí despacio.
Cuando mi abuelo falleció hace años, dejó partes de su patrimonio a cada uno de nosotros: papá, mamá, Max, Víctor y a mí. Edificios, oficinas, antiguos centros de trabajo, casas… una extraña variedad de activos repartidos por todo el país. Papá lo redistribuyó todo equitativamente e insistió en que cada uno mantuviéramos la propiedad por ahora. Algunos lugares los cedimos a organizaciones benéficas sin pagar alquiler, otros se arrendaron a negocios legítimos. Y uno de esos almacenes viejos y en ruinas —el que está ardiendo ahora mismo en televisión— era mío.
Hace más de un año, justo después de la rehabilitación, Alistair vino a preguntarme si podía comprarlo o alquilarlo. Dijo que quería abrir una especie de tienda de calzado deportivo de diseño. Muy propio de él, la verdad. Le dije que hablara con papá, ya que mi padre llevaba todo el papeleo de las propiedades que estaban a mi nombre.
Eso no le gustó. Quería que simplemente le diera permiso, que me saltara los contratos, las comprobaciones y los formalismos. Pero me crie con un hombre de negocios implacable; en mi familia, un trato no es un trato a menos que esté por escrito. Sin lagunas. Sin zonas grises. Así que se lo pasé a papá, y eso fue todo.
Al menos… pensé que eso era todo.
Una frase de la noticia llamó de repente mi atención de vuelta a la pantalla.
«Las autoridades locales realizaron una redada en el almacén a principios de esta semana como parte de su lucha contra el tráfico local de estupefacientes. El edificio fue precintado para la investigación policial. Sin embargo, esta noche la estructura ha acabado en llamas, y los bomberos han tardado varias horas en controlar el incendio. Actualmente no está claro si el fuego fue accidental o provocado».
Se me encogió el estómago.
«¿Lucha contra el tráfico local de estupefacientes?», susurré, con la voz casi apagada, mientras me giraba hacia mi padre, conmocionada.
