LA NOVIA ROBADA

La niebla no solo se pegaba a la autopista, la asfixiaba. Era un sudario denso y espectral que convertía el mundo en una pesadilla monocromática y empapada. La limusina principal, un escarabajo de obsidiana grotescamente alargado, fue la primera en morir. El chasquido de la bala de gran calibre fue un punto brutal al final de una frase silenciosa. El parabrisas se llenó de grietas como una telaraña y la cabeza del conductor se echó hacia atrás, como la de una marioneta con los hilos cortados. La inercia arrastró la tonelada de metal y lujo en una pirueta enfermiza y chirriante hasta detenerse, bloqueando ambos carriles.

El caos, cuando llegó, no fue ruidoso. Fue una serie de exhalaciones precisas y mecánicas. El *thump-thump-thump* de los disparos silenciados, los impactos húmedos y cárnicos en el resto del equipo de seguridad, los gorgoteos ahogados. Las puertas se abrieron y hombres vestidos de negro táctico, con los rostros cubiertos por pasamontañas con calaveras, se movieron con una gracia fluida y depredadora. Esto no era una incursión; era una matanza.

En el corazón del convoy, Ilia Marín estaba paralizada. El blanco de su vestido era una obscenidad en medio de la penumbra; la seda y el encaje eran una jaula en la que ella había entrado voluntariamente. A su lado, Gregor, de cincuenta y cinco años y con olor a puros caros y decadencia, le apretaba el muslo con los dedos clavados como garras. Él no había comprado su afecto; había comprado su presencia, un último y brillante activo para saldar una deuda que su familia jamás podría pagar.

«Quédate quieta, estúpida», siseó él, con la voz temblorosa por el miedo y la furia.

La puerta de la limusina se abrió de golpe. La niebla entró, fría y húmeda, cargada con el olor cobrizo de la sangre. Una mano enguantada entró, agarró a Gregor por la solapa y lo arrastró hacia la carretera con un gruñido de esfuerzo. Ilia no se movió. Observó, con el aliento contenido, cómo su futuro era sacado del lujoso interior.

Sobre él estaba un hombre que parecía esculpido de las mismas sombras. Raze Blackthorne. No llevaba máscara. Su rostro era un mapa de violencia, lleno de facciones duras y una mandíbula tensa en una mueca permanente. Un tapiz de tinta, una historia de dolor y poder, se retorcía por sus brazos marcados y desaparecía bajo las mangas de su Henley negro. En su mano, una 1911 personalizada parecía menos una herramienta y más una extensión de su voluntad.

«Gregor», la voz de Raze era un retumbar bajo, un derrumbe de piedras en el silencio. «¿Creías que un vestido de novia era un escudo?»

«Raze, por favor… el dinero… ¡puedo triplicarlo!», balbuceó Gregor, retrocediendo a rastras sobre el asfalto, su elegante traje raspando contra la grava.

La sonrisa de Raze era una media luna de malicia. «No vine por tu dinero. Vine por el principio».

El disparo fue ensordecedor y definitivo. No fue un estallido, sino un *crump* que se tragó el mundo. El cuerpo de Gregor dio un salto y luego quedó inmóvil, mientras una mancha oscura se extendía en su pecho como una flor grotesca.

Algo en la mente de Ilia se rompió. No fue un pensamiento consciente ni un plan de supervivencia. Fue un circuito primitivo que colapsó. La jaula de oro se había hecho añicos y el único instinto que quedaba era *correr*. No del peligro, sino de la vida que la había llevado hasta allí. De los padres que la habían vendido, del cadáver del hombre al que debía llamar esposo, del horror dorado del futuro al que se había resignado.

Salió disparada de la limusina. El vestido blanco, símbolo de pureza y posesión, se convirtió en una bandera de rendición ante un destino distinto. Se enredó en sus piernas y el delicado encaje se rasgó contra el marco roto de la puerta. Ella no lo sintió. Corrió, una estela blanca contra el asfalto gris, pasando por los coches ardiendo y los cuerpos esparcidos, pasando por los hombres que hacían una pausa en su saqueo para verla pasar.

Una risita grave recorrió la banda.

«Miren cómo corre la conejita», gruñó uno de ellos, un bruto enorme llamado Cutter, mientras levantaba una caja con regalos de boda.

«O venga», murmuró Raze, con una voz que apenas fue un susurro, pero que cortó la niebla y la charla. Sus ojos, del color del acero viejo, seguían su huida frenética y tambaleante. No había urgencia en su postura, solo un interés lánguido y depredador. Un lobo observando a una cría.

Salió tras ella, no corriendo, sino con una zancada firme que devoraba el terreno. Se movía como la misma niebla: inevitable, penetrante.

Ilia se adentró en la espesura, y el mundo cambió del gris duro de la carretera a una pesadilla gótica, enredada y húmeda. Las ramas, como dedos esqueléticos, se enganchaban a su vestido, a su pelo, a su piel. Las espinas desgarraban la seda, dejando finas líneas rojas en sus brazos. Respiraba con sollozos entrecortados; el sonido resultaba horriblemente fuerte en el silencio apagado del bosque. La niebla se enroscaba alrededor de los troncos, creando fantasmas cambiantes en su visión periférica. Cada sombra era un hombre, cada crujido de una hoja era un paso.

Cayó cuando su tacón se enganchó en una raíz. El impacto le hizo castañear los dientes. Se arrastró sobre manos y rodillas; el blanco inmaculado de su vestido era ahora un sudario sucio y desgarrado. Apoyó la espalda contra la corteza rugosa de un roble enorme, tratando de hacerse pequeña, de desaparecer entre el musgo y la podredumbre.

Los pasos que se acercaban no eran frenéticos, ni apresurados. Eran medidos. Un lento y deliberado *crunch… crunch… crunch* sobre las hojas húmedas. Era el sonido de la muerte tomándose su tiempo.

Él emergió de la penumbra como un fantasma que se solidifica. Llenó el espacio entre los árboles y su presencia succionó el oxígeno del aire. Esa mueca malvada había vuelto; un destello de dientes de depredador en la semioscuridad.

«¿Te has perdido, pequeña rosa?», ronroneó él, con una voz que era una amenaza envuelta en terciopelo. Se detuvo a unos pasos, lo bastante cerca para que ella viera la fina cicatriz que partía su ceja izquierda y la luz fría y calculadora en sus ojos. «No pareces muy afectada por tu querido difunto. ¿Ni una lágrima para el viejo?»

Ilia solo pudo negar con la cabeza, con la garganta cerrada por un terror tan profundo que resultaba casi apacible. Este era el final. Esto era lo que había más allá de la jaula de oro.

«¿Quién eres?», preguntó él, y la pregunta sonó como una orden.

Su voz fue un susurro roto. «I-I… Ilia…»

«Ilia», repitió él, saboreando el nombre. Sonaba como una palabra diferente en su lengua, algo poseído. «Hmm. Bonito».

Dio un último paso, acortando la distancia. Su olor la invadió: aceite de armas, aire frío de la noche y algo salvaje, fundamentalmente masculino y peligroso. Ella retrocedió, pero no había adónde ir. El roble era una prisión inamovible a su espalda.

Su mano se disparó, no para golpearla, sino para capturar su muñeca. Su agarre era como un grillete de hierro candente, increíblemente fuerte; su pulgar calloso presionaba contra el revoloteo frenético de su pulso.

«Déjame ir», suplicó ella, con las palabras finalmente liberándose. «Por favor».

«Por favor», repitió él, con una diversión oscura en su tono. «Una cosita tan educada. Pero no. No creo que lo haga».

Él se inclinó, con el rostro a centímetros del de ella. Ella podía ver las cerdas individuales en su mandíbula y los destellos de plata en sus ojos grises. «Verás, soy un coleccionista. Tomo cosas. Diamantes», dijo, mientras su mirada se desviaba hacia el modesto colgante en el cuello de ella, un regalo de Gregor, frío y sin amor. «Dinero. Territorio». Sus ojos volvieron a los de ella, clavándola en el sitio. «Y cosas bonitas y rotas que corren en la dirección equivocada».

Con un movimiento único y sin esfuerzo, se agachó y se la echó al hombro. El mundo se puso patas arriba. El suelo del bosque, un mosaico mareante de raíces y hojas, osciló bajo ella. La sangre se le subió a la cabeza, un torrente martilleante y vertiginoso. Ella gritó, un sonido débil y ahogado, y golpeó con los puños la sólida pared de su espalda. Era como golpear granito.

Él ni siquiera gruñó. Simplemente ajustó su agarre; un brazo se bloqueó como una barra de acero detrás de sus muslos, manteniéndola en su sitio como si no pesara nada.

«Deja de retorcerte», dijo él, con una voz que era una vibración baja que ella sintió a través de su torso. «O te dejaré caer en el arroyo por el que pasamos. Serás igual de mía, solo que mucho más fría y mojada».

Comenzó a caminar de vuelta a través de los árboles, sin que su paso se viera afectado por el peso de ella. El viaje de regreso fue un desfile lento y humillante. La banda había terminado su trabajo. El convoy era un cementerio de metal humeante. Sus hombres observaron cómo se acercaban; sus risas se convirtieron ahora en un silencio respetuoso y cómplice. Veían a su rey regresando con su trofeo.

«¿Un recuerdo, Raze?», preguntó Cutter con una mirada lasciva.

Raze no cambió el paso. «Un botín de guerra», corrigió, con un tono que no dejaba lugar a más comentarios.

La llevó más allá del cadáver de su esposo, más allá de los trozos brillantes de la vida que se suponía que ella iba a tener. No se detuvo en ninguno de los vehículos acribillados a balazos. Caminó hacia una motocicleta enorme, de color negro mate, una bestia de cromo brillante y amenaza, aparcada en el arcén.

Solo entonces la bajó. Las piernas de ella flaquearon, pero el agarre de él en su brazo permaneció, una atadura constante e inamovible. La mantuvo en pie, con el cuerpo temblando violentamente contra el suyo. Con la mano libre, buscó en una alforja y sacó un cuchillo de caza de aspecto feroz.

Los ojos de Ilia se abrieron de par en par, y una nueva ola de terror la invadió. ¿Era esto? ¿Iba a...?

Él ni siquiera la miró. En lugar de eso, agarró un puñado del voluminoso vestido de novia desgarrado. Con un movimiento rápido y eficiente, cortó las capas de seda y tul. El sonido de la tela al rasgarse fue obscenamente fuerte. Cortó la pesada y molesta cola, luego acortó la falda hasta que quedó como un desastre irregular que le llegaba a la rodilla. No estaba siendo amable. La estaba haciendo manejable. Estaba eliminando el incómodo peso simbólico de su pasado.

Arrojó la tela blanca destrozada sobre el asfalto sangriento. Quedó allí, como un fantasma desechado.

«Ahora», dijo, con la voz como un gruñido bajo cerca de su oído mientras subía una pierna a la moto y la subía a ella detrás de él. «Vas a agarrarte a mí».

Arrancó el motor. Rugió con vida, un gruñido ensordecedor y depredador que desgarró el silencio de la niebla. La vibración recorrió su cuerpo; una manifestación física del poder de él.

«Si te sueltas», continuó, girando el acelerador y enviando una nueva ola de truenos resonando entre los árboles, «te romperás ese cuello tan bonito contra el pavimento. Y yo estaría… decepcionado. No me gusta que mis cosas se rompan».

No esperó respuesta. La moto saltó hacia delante, lanzándola hacia atrás. Instintivamente, sus brazos volaron alrededor de su cintura y sus manos se extendieron sobre los músculos duros y firmes de su abdomen. Estaba presionada contra su espalda, con la mejilla contra el cuero frío de su chaqueta. Podía sentir el cambio de sus músculos mientras él guiaba la máquina, el poder bruto contenido en su cuerpo.

Dejaron atrás la carnicería, con la moto devorando la carretera desierta, tragada por la niebla absorbente. Ilia Marín, la novia del millonario, había desaparecido. En su lugar quedaba una criatura temblorosa y aterrorizada, aferrada al mismísimo diablo, precipitándose en un abismo creado por él. El viento frío azotaba su vestido roto y su pelo enmarañado, pero no era nada comparado con la escalofriante rotundidad de sus últimas palabras; palabras que resonaron en el silencio rugiente, marcando su alma a fuego.

*No me gusta que mis cosas se rompan.*

La motocicleta era una bestia de furia pura y desenfrenada, y su rugido era el único sonido en el mundo de Ilia. Se tragó sus sollozos, su terror y el martilleo frenético de su corazón contra las costillas. El viento, afilado y frío como una hoja, desgarraba los restos harapientos de su vestido de novia, un recordatorio constante y burlón de la vida de la que había huido. Estaba presionada contra una pared de músculos sólidos y cuero desgastado, con los brazos bloqueados alrededor del torso de Raze Blackthorne, su rostro enterrado contra la espalda de él para escapar del aire punzante. Él era inamovible, un monolito de calor y violencia latente; la vibración del motor, una extensión directa de su propio poder.

Dejaron atrás la autopista cubierta de niebla y su carnicería, adentrándose en una parte de la ciudad que Ilia solo había visto desde las ventanas tintadas de una limusina: la UnderCity, el Red Belt. El brillo pulido del distrito Upper Crest desapareció, sustituido por un paisaje de decadencia industrial. Los almacenes marcados por grafitis se alzaban como gigantes dormidos, con sus ventanas rotas o tapiadas. El aire se volvió espeso con olores a óxido, agua estancada y algo más: el agudo aroma metálico de la ley del más fuerte.

Raze conducía la moto con una brutalidad casi casual, serpenteando entre baches y esquivando sombras que parecían observarlos con ojos salvajes. Finalmente, redujo la velocidad frente a un almacén enorme y anodino, con sus paredes de metal corrugado manchadas por décadas de mugre. Un único letrero oxidado, apenas legible, decía *‘Aethelred Manufacturing’*. Era un lugar fantasmagórico.

Apagó el motor. El silencio repentino fue ensordecedor, un vacío que se precipitó para llenar el espacio dejado por el rugido. A Ilia le pitaban los oídos. Su agarre a él no se aflojó; se quedó congelada, presa de un reflejo de terror.

«Ya estamos aquí», su voz fue un gruñido bajo que ella sintió a través de su espalda. Él se bajó con un movimiento fluido y poderoso, y los brazos de ella cayeron, entumecidos e inútiles. Sus piernas flaquearon en cuanto sus pies tocaron el cemento húmedo y manchado de aceite. Él la atrapó antes de que se desplomara, cerrando su mano alrededor de su brazo y manteniéndola en pie con una facilidad exasperante.

«Quieta, pequeña rosa», susurró, mientras su pulgar acariciaba casi distraídamente la piel desnuda de su brazo. El contacto no era reconfortante, era posesivo. Era una marca.

La guio hacia una pequeña puerta reforzada encastrada en los portones más grandes. Se abrió antes de que él pudiera alcanzar el pomo, revelando un espacio cavernoso detrás.

El Almacén Ruinfall.

Era una catedral de hormigón y sombras, vasta y llena de eco. Muy arriba, vigas de acero oxidado se cruzaban en un techo perdido en la oscuridad. El aire era frío y olía a diésel, humo viejo y sudor masculino. En una pared, varias pantallas parpadeaban con imágenes de cámaras de seguridad; su luz azul se reflejaba en estantes con armas meticulosamente cuidadas —rifles de asalto, escopetas, pistolas— expuestas como si fueran obras de arte. En el centro, un ring de pelea desgastado y manchado de sangre estaba rodeado por neumáticos rellenos de hormigón. Un coche deportivo a medio desmantelar descansaba en un rincón, y en otro, un grupo de sofás y sillones desparejados formaban una zona de estar improvisada alrededor de un barril con un fuego bajo y sucio.

Y había hombres. Por todas partes. Detuvieron sus actividades —limpiar armas, levantar pesas, contar fajos de dinero— y se giraron para mirar. Sus ojos, duros y analíticos, seguían cada uno de sus espasmos. Ella era una mancha de blanco arruinado en su mundo de negro y gris, una criatura frágil y exótica arrastrada desde la tormenta.

Una montaña de hombre se separó de las sombras cerca de la puerta. Era aún más grande que Raze, calvo y con el cuero cabelludo cubierto por tatuajes intrincados y en espiral. Su rostro era una máscara plácida, pero sus ojos albergaban una inteligencia silenciosa y aterradora. Ese era Brick.

«Jefe», gruñó, con una voz que sonaba a piedras chocando entre sí. Su mirada recorrió a Ilia, notando el vestido roto, los temblores y la mirada salvaje de animal atrapado en sus ojos. «Has traído a una invitada».

«Un recuerdo», corrigió Raze, recuperando su sonrisa maliciosa. Le dio un pequeño empujón hacia adelante, al corazón de la guarida. «Esta es Ilia. Ilia, él es Brick. No lo hagas cabrear».

Ilia dio un paso atrás involuntario, con sus omóplatos presionando contra el pecho de Raze. Él era un muro infranqueable detrás de ella, el depredador a sus espaldas, mientras el resto de la manada la rodeaba visualmente. Podía sentir su calor y oler el rastro de pólvora y aire nocturno en su chaqueta de cuero. Era sofocante.

«Está temblando como una hoja», comentó un hombre con una cresta severa —Wolf— desde un sofá, sin molestarse en bajar la voz.

«Nunca había visto a una loba entre sabuesos», soltó otro, Knuckle, mientras pulía un cuchillo con un trapo sucio.

La mano de Raze se posó en la nuca de ella; sus dedos se curvaron suave, casi tiernamente, alrededor de sus delicados huesos. El mensaje era claro: *Eres mía. Pueden mirar, pero no pueden tocar*. El gesto, sin embargo, le provocó una nueva descarga de terror puro y absoluto. Era la misma forma en que su padre sujetaba al perro de la familia antes de regañarlo.

«Quiero irme a casa», susurró, con la súplica escapando de su garganta, fina y temblorosa.

«Estás en casa», dijo Raze, con su aliento rozando el cabello junto a su oreja. Su voz era engañosamente suave. «Esto es. Hormigón y acero. Acostúmbrate».

Comenzó a caminar de nuevo, tirando de ella con la mano en su cuello. Ella tropezó, con las piernas negándose a colaborar. Él la llevaba más adentro del almacén, lejos de la puerta, lejos de la tenue y engañosa promesa de escape. El pánico, como un clavo frío y afilado, atravesó sus venas. Se acabó. La llevaba a algún rincón oscuro, a un colchón en el suelo, para reclamar el premio que había robado.

«No», jadeó, intentando clavar los talones. Era como intentar detener un tanque. «Por favor, déjame ir».

«Ya te dije que no», dijo él, con un tono cargado de oscura diversión. «El 'por favor' no funciona, pequeña rosa».

Pasaron junto a una mesa llena de equipos tecnológicos: portátiles, routers, un desastre de cables. Sus ojos se movían frenéticamente, buscando un arma, cualquier arma. Una grapadora. Una taza de café. Cualquier cosa.

Brick se movió para flanquearlos, como un centinela silencioso y amenazante. Su inmenso tamaño bloqueó la luz del fuego, sumiéndola en su sombra. La proximidad de esos dos hombres enormes y peligrosos, uno delante y otro guiándola desde atrás, era demasiado. Las paredes de la jaula se cerraban sobre ella.

Con un grito desesperado y gutural, ella tiró de su brazo, intentando apartar los dedos de él de su cuello. Era como intentar doblar barras de acero. Su agarre ni siquiera se tensó; permaneció como una constante inquebrantable y exasperante.

«No lo hagas», advirtió él, bajando la temperatura de su voz con una sola palabra.

Ciega de pánico, su mano se agitó y golpeó la mesa llena de cachivaches. Sus dedos cerraron sobre el primer objeto sólido que encontraron: un pesado mando a distancia negro de algo. Sin pensarlo, se giró, arrancándose a medias de su agarre, y lo lanzó con todas sus fuerzas.

No iba dirigido a Raze. Él era la tormenta, y uno no le lanza cosas a una tormenta. Iba dirigido a la montaña que tenía delante: Brick.

El mando surcó el aire en un arco patético y tambaleante, rebotando en el centro del enorme pecho tatuado de Brick con un golpe sordo. Luego cayó al suelo de cemento a sus pies, deslizándose hasta detenerse contra la punta de su bota pesada.

El almacén entero se quedó en silencio. El choque de las pesas cesó. Los murmullos bajos murieron. Todos los hombres la estaban mirando.

Ilia se quedó allí, con el pecho agitado y la mano aún extendida tras el lanzamiento. Miró del mando, que yacía impotente en el suelo, al rostro totalmente impasible de Brick. Él no se había inmutado. Ni siquiera había pestañeado. Había sido como lanzarle una piedrecita a una montaña.

Lenta y deliberadamente, él bajó la mirada hacia el mando y luego volvió a mirar a Ilia. Su expresión no cambió, pero una ceja pesada se contrajo, casi imperceptiblemente. Dejó que el silencio se prolongara, permitiendo que la absoluta absurdidad de su acto calara en cada rincón del vasto espacio.

Entonces, con una voz notable y terriblemente amable, un gruñido bajo y tranquilo, dijo: «Tienes que calmarte de una puta vez, señora».

El anticlímax de aquel momento, la absoluta e indiscutible *normalidad* de la frase en aquella guarida de monstruos, fue lo que finalmente la quebró. La energía para luchar se le escapó de repente. El terror seguía ahí, un nudo frío en el estómago, pero ahora se mezclaba con una desconcertante y absurda sensación de histeria. Sus hombros se hundieron. Un sollozo ahogado, a medio camino entre el llanto y la risa, escapó de sus labios. Estaba temblando sin control.

Raze, que había observado toda la escena con una fascinación absoluta, soltó ahora una risa suave y oscura. El sonido vibró a través de la mano que aún tenía en su cuello. No parecía enfadado. Parecía… entretenido.

«Bueno», ronroneó, atrayéndola de vuelta contra su costado y pasando el brazo por su cintura para mantenerla firme. «Tiene agallas, eso se lo concedo. Atacar a Brick con un mando. Esa es nueva».

Bajó la vista hacia ella, con sus ojos color metal brillando con un coqueteo peligroso y depredador. «¿Intentabas cambiarle el canal, pequeña rosa? ¿Ver si podías encontrar algo menos aterrador?»

Brick se agachó, recogió el mando y lo examinó. «Se va a decepcionar. Es para el proyector. Sigo siendo yo mismo».

Algunos de los hombres se rieron entre dientes, y la tensión se rompió por un momento.

La mirada de Raze nunca abandonó el rostro de Ilia. Se inclinó hacia ella, sus labios rozando el lóbulo de su oreja, y su voz fue un susurro íntimo y amenazante, solo para ella. «La próxima vez que tengas ganas de lanzar algo, lánzamelo a mí. Te prometo que seré mucho más… receptivo».

El doble sentido de sus palabras era inconfundible. No era una amenaza de castigo, sino una promesa de interacción. Un desafío. Él *quería* que ella luchara. Lo estaba disfrutando.

Finalmente soltó su cintura, pero solo para guiarla hacia los sofás. «Siéntate. Estás poniendo a todos nerviosos».

Ella tropezó y se desplomó en un sofá de cuero desgastado que crujió bajo su peso mínimo. Todavía conservaba el calor del cuerpo de otra persona. Se llevó las rodillas al pecho, haciéndose lo más pequeña posible; el dobladillo roto de su vestido subió por sus pantorrillas. Estaba tiritando, en parte por el frío, en parte por el bajón de adrenalina, y en parte por la inquietante y seductora atención del rey de aquella jungla de hormigón.

Raze no se sentó. Merodeaba frente a ella como una pantera a la caza. Agarró una manta de lana gruesa del respaldo de otra silla y se la lanzó. Le cayó sobre la cabeza, envolviéndola en el olor a humo de leña y a él.

«Tápate», dijo, con tono casual, pero sus ojos seguían ardiendo con esa luz intensa y posesiva. «Estás distrayendo a mis hombres».

Desde el otro lado de la sala, Wolf gritó: «'Distrayendo' es poco, joder, Raze. Parece un fantasma con vestido de novia».

Raze le lanzó una mirada capaz de congelar el infierno, y Wolf, sabiamente, se calló y volvió a limpiar su arma.

Brick se acercó y le devolvió el mando a Raze. «El proyector está bien».

Raze lo tomó, con una sonrisa lenta y maliciosa extendiéndose por su rostro. Miró del mando a Ilia, que asomaba la cabeza bajo la manta con los ojos muy abiertos.

«Sabes», dijo, con la voz bajando de nuevo a ese ronroneo íntimo y conspirador. «Para ser una cosita aterrorizada que acaba de ver cómo disparan a su marido, tienes un brazo sorprendentemente bueno». Se acercó un paso, dominando el sofá. «Aunque una puntería sorprendentemente mala. Si vas a declararme la guerra, pequeña rosa, siempre deberías apuntar al rey».

Extendió la mano y apartó un mechón de pelo detrás de su oreja; sus nudillos rozaron la mejilla de ella. El contacto fue sorprendentemente tierno, pero llevaba implícita la amenaza de toda su violencia. Era la sensación más confusa que había experimentado jamás: una caricia que se sentía como una advertencia.

«Es más divertido así».