La Princesa de la Droga | +18

Todo es una mierda.

Y no hablo de un drama exagerado. No es como si se me hubiera caído el café sobre mi vestido blanco favorito. Me refiero a esa clase de mierda que hace que el aire se sienta raro. Como si la tierra se hubiera inclinado de golpe y yo fuera la única que no se enteró. Como si la gravedad siguiera funcionando, pero solo por joder, arrastrándome hacia abajo con demasiada fuerza.

Poppa se ha ido. Granny se ha ido. Misha se ha ido.

Y yo aquí estoy, en medio de un lugar que me dijeron que era mi hogar, en la Rusia rural. Me quedo mirando un bosque inmenso de pinos cubiertos de nieve.

El terreno se extiende frente a mí como una mancha blanca, cegadora y silenciosa. Demasiado silenciosa. Es ese tipo de silencio que te hace sentir como la última persona en el mundo, o la primera en uno vacío. Lo odio. Me encanta. No lo sé.

Sergei dijo que debía venir. Dijo que me ayudaría y que el frío despeja la mente. Quizás tenga razón. Tal vez este paisaje enorme y cruel sea el único lugar que no me miente.

Ayuda un poco, la verdad. El frío no solo muerde; se me clava en los pulmones al inhalar, afilado y limpio, como un golpe seco. Me recuerda a cuando era pequeña y Misha me traía aquí. En ese entonces no sabía por qué. Solo sabía que se sentía como pura magia. Como si la nieve de aquí fuera distinta. Como si me perteneciera. Como si yo fuera parte de ella.

Poppa y Granny también solían venir. Todos ellos —Poppa, Sergei, Mama Colette, Granny Ruby— se sentaban alrededor del fuego como viejos amigos. Reían y bebían té oscuro y fuerte de un samovar. Hablaban en voz baja, con ese tono secreto de los adultos cuando creen que los niños no escuchan. Quizás eran viejos amigos. O tal vez eran algo totalmente distinto. Nunca pregunté. Solo observaba.

Respiro hondo y dejo que el aire helado me llene por dentro. Duele, pero es ese dolor que te hace sentir viva. Es un golpe de cruda realidad. Misha decía que debía venir seguido para acostumbrarme al frío. Decía que eso me haría fuerte y me enseñaría a respirar a través del dolor.

Me tomó años. Pero lo logré.

Recuerdo cuando me cargaba por la nieve. Sus brazos eran fuertes y cálidos. Sus rizos rubios, aclarados por el sol, se agitaban con el viento como si quisieran escapar del cielo. Soltaba esa risa profunda y ronca cuando le lanzaba nieve a la cara, y yo me reía cuando él fingía caerse. Éramos ridículos. Éramos perfectos.

No sabía quién era él en realidad. Pero sabía que me amaba. Sabía que cuando me miraba, algo en su interior se ablandaba. Como si yo fuera lo único en el mundo que lograba que bajara la guardia.

Ahora se ha ido. Y la nieve ya no se ríe. Solo refleja el cielo blanco y vacío.

Me aprieto el abrigo y me quedo mirando los árboles. No se mueven. No hablan. Pero recuerdan. Puedo sentirlo.

Rusia lo recuerda todo.

Y yo también.

Me quedo sentada en la nieve, sin moverme. Tengo las rodillas entumecidas y los dedos tiesos. Mi abrigo oscuro resalta contra el blanco cegador. Tengo los ojos secos, pero me duelen como si estuviera llorando por dentro, como si las lágrimas simplemente se hubieran rendido. Se declararon en quiebra hace horas. Sus reservas se agotaron por una pena demasiado grande para soportarla.

El frío no me molesta. No del todo. Es una constante familiar, como un luto con un borde limpio y afilado. Es el tipo de silencio que no hace preguntas ni te exige fingir nada.

Tal vez todos eran cercanos porque trabajaban en la misma... industria. Esa es la palabra educada, ¿no? No "negocio de las drogas". No "un imperio inmenso y dorado construido sobre polvo y sangre". Solo industria. Un legado de logística, química y un control frío y despiadado. Poppa manejaba su territorio como un reino. Sergei el suyo como una máquina perfecta. Misha y Lucien eran las cuchillas afiladas y ocultas. Mama Colette era el guante de terciopelo, el alma de la operación. Y, de algún modo, lograban que todo se sintiera como una familia.

Sigue sin importarme. Esa es la parte más rara de mi cabeza. Debería importarme, ¿verdad? Debería estar horrorizada, desilusionada o traicionada por la estructura de mi propia vida. Pero no es así. Nunca lo estuve.

La mayoría de los niños ricos con los que crecí perdían la cabeza al enterarse de cómo sus familias ganaban el dinero. Lloraban en terapias carísimas. Gritaban de rabia en clases de yoga. Tenían crisis existenciales durante almuerzos elegantes. Abby y yo nos sentábamos en el silencio pulcro del ático de su padre. Bebíamos vino que no teníamos edad para comprar y veíamos a nuestros compañeros desmoronarse como si fuera un reality show de mala calidad.

Nosotras no nos desmoronamos. No pestañeamos. Lo entendíamos.

Era obvio viviendo en ese mundo. Nuestras familias nos enseñaron a analizar una habitación como si fuera un campo de batalla. A detectar una amenaza antes de que tuviera oportunidad de sonreír. A confiar en el instinto incluso cuando no tenía lógica. El papá de Abby le enseñó a romperle la muñeca a un hombre con el tallo de una copa de champán. Misha me enseñó a salirme de la luz y a desaparecer a plena vista.

Excepto que... ellos no me enseñaron a matar.

Eso ya lo sabía.

No es algo de lo que hable. Ni siquiera con Abby, que conoce mi oscuridad mejor que nadie. Solo está ahí, como respirar o parpadear. Como algo enterrado en mis huesos. La primera vez pasó a los doce años. Un hombre me agarró afuera de las rejas de una gala benéfica. Recuerdo su aliento asqueroso y rancio. Recuerdo cómo el mundo se puso de lado. Y luego, nada. Solo destellos. Un grito lejano que retumbaba. El sonido húmedo de la sangre. Mis manos temblando, pero no de miedo. Su cuerpo sacudiéndose, doblándose sobre sí mismo.

Espera, no. La primera vez de todas fue cuando tenía seis o siete años.

Cada vez que una vida está en juego, cada vez que alguien está por morir, me desconecto. No me desmayo ni entro en pánico. Solo me voy. Es como si algo más tomara el control. Me convierto en una pasajera aterrorizada dentro de mi propia piel.

No sé qué significa eso. No sé si es trauma, instinto o algo mucho peor.

Pero de esto estoy segura: la nieve no me juzga. Solo escucha, como un enorme confesionario silencioso bajo un cielo indiferente.

Esas lagunas mentales se detuvieron cuando cumplí catorce.

Misha me enseñó a controlarlas. Decía que a él también le pasaba cuando era joven, cuando el mundo era un grito agudo y su cuerpo no sabía cómo contener toda esa rabia. Me enseñó a respirar para superarlo. A agudizar mi conciencia hasta convertirla en un cuchillo que cortara esa niebla roja. Me enseñó a estar presente incluso cuando mis instintos me pedían desaparecer.

Así que ya no pierdo el conocimiento.

Ahora solo me vuelvo loca temporalmente. Es mucho mejor. La gente sigue muriendo, claro, pero al menos recuerdo sus caras cuando se les apaga la luz. Recuerdo los sonidos. Recuerdo el tacto de mis propias manos.

Respiro hondo y el frío me corta los pulmones como cristales rotos. Es reconfortante, de alguna manera. Familiar. Mi madre está en algún lugar de Florida, probablemente tan deprimida como yo, cambiando las tormentas de nieve por una humedad asfixiante. Debería volver con ella pronto, lo sé. Pero ahora mismo necesito estar aquí. Lo siento en los huesos. Rusia es donde debo estar. La nieve, el silencio, los fantasmas del pasado. Ellos me conocen. Me han estado esperando.

—Señorita Briar —llama alguien.

Es la voz de una mujer. Suave, cuidadosa y un poco débil ante tanto silencio. Me doy la vuelta y veo a una de las empleadas, Galina, creo. Está envuelta en un abrigo monstruosamente grueso. Tiene las mejillas rosadas por el frío intenso y su aliento se eleva en el aire como señales de humo pálido.

Habló en inglés. Es un gesto amable, aunque innecesario.

—¿Dígame? —respondo, sin que el esfuerzo altere mi voz.

—El señor Sergei... —empieza en un inglés torpe, luego sacude la cabeza y cambia de inmediato a la fluidez del ruso—. Попросил меня привести вас в дом. (Me pidió que la trajera adentro).

Asiento y empiezo a caminar hacia la silueta oscura y lejana de la casa. Mis botas térmicas crujen sobre la nieve densa. Galina me espera con paciencia al borde del camino despejado, con sus manos enguantadas cruzadas con elegancia.

—Спасибо —le digo en ruso. (Gracias).

—И не нужно говорить со мной по-английски —añado con una pequeña sonrisa sincera—. Я свободно говорю по-русски. (Y no tiene que hablarme en inglés. Hablo ruso con fluidez).

Una chispa de alivio y sorpresa cruza su cara, junto a un toque de orgullo profesional. Me devuelve la sonrisa. Creo que eso le gustó. En un mundo de secretos, es una pequeña verdad que puedo ofrecerle.

Cruzo la pesada puerta de madera oscura y la casa no solo me recibe, sino que me traga por completo.

Es majestuosa, al estilo ruso. Todo está tallado, dorado y cargado con el peso de la historia. Los techos son altísimos, como si intentaran tocar a Dios, y las enormes lámparas de cristal parecen botín robado de un palacio de los Romanov. Pero hay toques franceses por todas partes, suaves y elegantes, como si la propia Mama Colette los hubiera invocado con un susurro. Sillas de terciopelo azul zafiro. Jarrones de porcelana que parecen demasiado delicados para este mundo brutal. Papel tapiz grueso que huele a perfume de lilas viejo, a humo de cigarro y a secretos.

Es hermoso. Está lleno de fantasmas. Es mi hogar.

Galina estira las manos para tomar mi abrigo con suavidad y destreza. Dejo que se lo lleve. La lana pesada se desliza de mis hombros como si mudara de piel, y de inmediato siento el aire cálido y denso envolviéndome.

—Gracias —digo en voz baja.

Ella asiente con expresión seria y desaparece por un pasillo. Yo voy hacia la cocina. Sé exactamente dónde estará Sergei. Siempre está ahí cuando tiene que pensar, cuando el ruido del mundo es demasiado y necesita algo cálido y honesto a lo que aferrarse.

Está sentado ante la inmensa barra de granito. Sostiene un vaso de licor color ámbar, probablemente un malta más viejo que yo. Lucien está sentado a su lado con los brazos cruzados sobre su suéter grueso. Tiene la mirada afilada, sin pestañear.

El tío Lu. El silencioso. El que lo observa todo y nunca necesita preguntar nada.

—¿Cómo estás, mi florecita? —pregunta Sergei. Su voz es un retumbo profundo y ronco que me resulta dolorosamente familiar.

Pienso en mentir. En decir que estoy bien, o más o menos, o que ahí voy. Pero nunca necesito mentirle a Sergei. Aquí no. En esta casa no.

—Triste —admito. La palabra suena simple ante la magnitud de la verdad.

—Lo sé —dice él. Da un sorbo pausado a su bebida y asiente—. Alguien te ha estado llamando. No sabemos quién es, pero tu teléfono no ha parado de sonar.

Miro al final de la barra y ahí está. Mi teléfono, con la pantalla oscura, esperando como una pequeña bomba paciente. Cruzo la habitación y lo tomo. Mi pulgar ya se desliza por el cristal.

—¿Cuánto tiempo llevan insistiendo? —pregunto.

—Unos quince minutos, tal vez —dice el tío Lu. Su voz suena como grava envuelta en terciopelo, tan baja que tienes que inclinarte para oírlo.

Abro el registro de llamadas. Se me cae el alma a los pies.

—Mierda —murmuro. Me arrepiento al instante, pero Sergei solo suelta una risita.

Es la abogada de Poppa Beau. La pobre mujer lleva días intentando localizarme. Es el único vínculo que me queda con el mundo del que he estado huyendo. Beau se fue hace dos semanas y he estado esquivando cada recuerdo y cada obligación, como si pudieran morderme.

—Voy a devolverle la llamada en privado —digo, dándome la vuelta hacia el pasillo en penumbra.

—Gracias —añado, echándoles una mirada.

Sergei levanta su copa en un gesto de mudo y perfecto entendimiento. El tío Lu se limita a asentir de forma rápida y casi imperceptible.

Salgo de la habitación. El peso de la casa, de la familia y de esa llamada me oprime el pecho con fuerza.

Subo la escalera principal despacio. Cada escalón suelta un crujido leve y triste bajo mi peso, como si la madera recordara a todas las versiones de mí que han pasado por aquí. El segundo piso se abre a un pasillo largo y silencioso lleno de retratos. Hay óleos rusos pesados, bocetos franceses delicados y una foto vieja de cuando era pequeña. Salgo con un abrigo de piel exagerado y los mofletes hinchados, como si intentara asustar a la nieve para que se derritiera.

Mi cuarto está al puro final, tras una puerta de color rosa pálido con un pesado picaporte de latón en forma de cisne. El toque de Colette se nota en cada rincón. Ella lo redecoraba cada pocos años, cuidándolo como si fuera una extensión de mí misma. Ahora es un refugio en tonos crema y oro rosa; suave, cálido y discretamente elegante. Las paredes son de color marfil con bordes dorados y las cortinas son de terciopelo rosa grueso, cayendo al suelo como vino caro derramado. La enorme lámpara de cristal del techo lanza un brillo que hace que todo parezca bañado en miel.

La cama es el centro de todo, llena de capas de satén y piel, con almohadas apiladas como si siempre se esperara a la realeza. En la esquina hay un tocador curvado con frascos de perfume antiguos y un espejo de cuerpo entero que conoce todos mis secretos. Bajo el ventanal hay un diván mullido donde solía esconderme a leer novelas de espías baratas, fingiendo que mi vida no era ya una de ellas.

Me siento en el borde de la cama, hundiéndome en esa suavidad de lujo, y agarro el teléfono. El nombre de la abogada sigue ahí en el registro de llamadas, insistente, como un fantasma tocando a la puerta.

Le devuelvo la llamada de inmediato.

Responde al segundo tono. Su voz suena profesional y directa, pero con una compasión muy ensayada. —Señorita LeBlanc. Gracias por devolverme la llamada.

—Perdone —digo con voz plana—. Estaba... en otras cosas.

—Lo entiendo perfectamente. No le quitaré mucho tiempo. Solo quería informarle que ya se procesó la lectura final del testamento de su abuelo. Usted ha heredado la propiedad de los LeBlanc en Nueva Orleans.

Parpadeo, mirando el reflejo de la lámpara en el techo. —¿La casa? ¿Solo la casa?

—No, señorita LeBlanc. La casa y una herencia financiera por un total aproximado de cuatrocientos doce millones de dólares.

La cifra cae en la habitación en silencio con el peso de una piedra.

—Entiendo —digo, sintiendo mi propia voz lejana—. Está bien.

—Hay documentos que firmar, por supuesto. Podemos organizar una reunión segura cuando usted pueda.

—Claro —respondo, porque ¿qué más se dice cuando una extraña te avisa que acabas de heredar un pequeño reino?

—Señorita LeBlanc —añade ella, perdiendo un poco la formalidad con un tono sincero—, él la quería muchísimo.

—Lo sé —susurro, y admitir eso es lo primero honesto que he dicho en todo el día.

Colgamos. Me quedo ahí sentada, con el teléfono aún caliente en la mano, rodeada de silencio y oro rosa.

Cuatrocientos millones de dólares. Una casa llena de fantasmas en una ciudad construida sobre secretos. Y un legado asfixiante que nunca pedí.

Al final me acuesto, subiéndome la sábana de satén hasta la barbilla, y me quedo mirando el techo.

Cuatrocientos doce millones de dólares.

Me quedo un momento más en la cama, dejando que ese número imposible retumbe en mi cabeza como un eco buscando dónde aterrizar. Cuatrocientos millones. Eso no es solo dinero. Eso es dinero de un imperio. Es dinero para cambiar las reglas del juego. Dinero para cambiar el rumbo de mi vida y el de todos los demás. Y el abuelo Beau me lo dejó como si fuera una carta de amor sellada en oro puro.

De pronto, un golpe fuerte y autoritario suena en la puerta principal, abajo. Es un ruido demasiado escandaloso para la calma que había en la casa.

Lo oigo, pero no me muevo. Luego se escuchan voces graves: hombres hablando en un ruso rápido y decidido. Sé que tendré que bajar tarde o temprano, pero ahora necesito un segundo más. Un suspiro más en este nido antes de que el mundo empiece a girar de nuevo y a pedirme cuentas.

Me levanto y voy al espejo del tocador. La luz rosada me ilumina con suavidad. Al menos ya no parezco destrozada, sino solo algo molesta. Mi cara de siempre ha pasado de ser de "duelo" a "ligeramente fastidiada".

Veo al abuelo Beau en mi reflejo: sus labios carnosos, sus ojos castaños que siempre parecían guardar un gran secreto. Aunque en los míos hay unos toques grises que no sé de dónde vienen. No me parezco a Robin. Ni a George, gracias a Dios. Y desde luego no me parezco a Sawyer ni a Kai. Son guapos, sí, pero no tengo ganas de ser la versión femenina de ninguno de ellos.

Hoy tengo los rizos salvajes, como una masa de energía oscura. Me rodean la cara como si intentaran protegerme. Respiro hondo una última vez, me enderezo la blusa de seda y bajo las escaleras.

Las voces se oyen más claras según bajo. Me detengo a mitad de la gran escalera, escondida por la barandilla de caoba. La voz de Sergei no tiene pérdida: es grave y pausada, con ese tono de lija y humo que hace que todo lo que dice parezca una advertencia en clave.

Está hablando con alguien. Un hombre alto y muy delgado, con una postura rígida y unos ojos azul hielo que parecen no haber parpadeado nunca en una tormenta siberiana. Su abrigo negro parece hecho a medida sobre sus propios huesos.

Alexei Volkov. Recuerdo vagamente que venía aquí con su padre cuando éramos más jóvenes. Reconozco su figura esbelta y el color de sus ojos. Se sentaba junto a su padre y su hermano —cuyo nombre no recuerdo por alguna razón— y se limitaba a observar mientras Sergei y su papá hablaban. Él y su hermano se parecen, pero el hermano es más grande; aunque es menor, es más ancho y fuerte. Alexei es simplemente más alto. Yo los veía, pero ellos a mí no; Misha y el tío Lu se encargaban de eso.

Me quedo quieta en los escalones, observando. Todavía no me ha visto.

La voz de Sergei es tranquila, pero hay una tensión vibrando bajo sus palabras. Mide cada sílaba antes de soltarla.

Y Alexei está sonriendo. Es esa clase de sonrisa que no llega a sus ojos azules. De esas que dicen: "Sé algo que tú no sabes, y te va a ir muy mal".

Me agarro a la barandilla de madera fría y mi corazón se calma en un latido lento. Respiro hondo y sin hacer ruido.

Los hombres siguen hablando bajito, como si intercambiaran secretos de Estado en vez de frases normales. Sigo fija en la escalera, medio oculta por las sombras, mirando a Alexei Volkov con una curiosidad letal.

Es afilado. Demasiado. Cada movimiento es calculado y cada palabra suena a algo frío y muy caro. Su abrigo negro le queda perfecto. Es guapo de una forma que inquieta, como una cuchilla pulida que promete un corte limpio.

De repente, levanta la cabeza. Sus ojos azules se clavan directamente en los míos.

—Сколько времени ты там стоишь? —exige en un ruso seco y agresivo. (¿Cuánto tiempo llevas ahí parada?)

Sergei se gira y me ve recortada contra la luz del pasillo de arriba. Sus labios se curvan en una sonrisa, como si yo fuera el remate de un chiste que solo entendemos nosotros.

—Кто знает —dice él con naturalidad, invitando al caos. (Quién sabe).

No me muevo. Ni siquiera cuando la mirada de Alexei cambia: primero se sorprende, luego se interesa mucho y después aparece algo más, algo pesado y posesivo. Me mira como si fuera un rompecabezas que tiene muchas ganas de armar con sus manos.

En ese momento, Malice aparece en el pasillo, silenciosa como la nieve en plena noche. Su pelaje brilla con la luz tenue, un mosaico precioso de manchas doradas y negras. Cada músculo se mueve bajo su piel con total control. Ella es el peligro de esta casa hecho carne. Sube las escaleras hacia mí, moviendo la cola una vez como aviso, con sus enormes ojos ámbar fijos en los míos.

Alexei la ve y se queda mudo a mitad de una frase. Su postura elegante se vuelve rígida de puro miedo.

—Что за хрень это такое? —susurra. Ya no suena agresivo, sino aterrorizado. (¿Qué carajos es eso?)

De hecho, retrocede. Da un paso desesperado hacia atrás y luego otro, chocando un poco contra la pared de color marfil.

Malice suelta un gruñido ronco que hace vibrar el aire, pero no se detiene. Llega a mi lado y apoya su enorme cabeza contra mi muslo, como si yo fuera su árbol favorito. Le rasco con fuerza detrás de las orejas y ella responde con un ronroneo profundo que suena como un trueno lejano.

Dejo que una sonrisa de verdad asome a mis labios y suelto una carcajada, un sonido que me resulta extraño después de tantas semanas de pena.

—Es de la familia —le digo, todavía hablando en un ruso impecable—. Не волнуйся. Она кусает только тех, кто заслуживает. (No te preocupes. Solo muerde a quien se lo merece).

Sergei suelta una carcajada sonora y cálida, con tono de victoria. El tío Lu ni parpadea, sigue observando la escena como si fuera un mapa de guerra.

Alexei Volkov me mira con su control totalmente hecho pedazos. Parece que acabo de romper todas las leyes de la física delante de sus narices.

Mejor así.

Que se pregunte cosas. Que se preocupe. Que entienda que la nueva guardia no juega con las reglas de antes.

—Ven conmigo, Briar —dice mamá Colette, apareciendo de pronto en el gran salón. Entra como si fuera la dueña de todo, con la gracia de una bailarina. Su voz es cálida pero firme, de esas que te obligan a obedecer—. Antes de que tú y Malice terminen de matar del susto a nuestro invitado.

Miro a Malice, que sigue pegada a mi pierna. Es una presencia cálida que parece retar a Alexei a que parpadee siquiera. Mueve la cola una vez, rítmica, como una advertencia silenciosa. Alexei sigue sin moverse del sitio, tieso como un palo. Me mira como si yo fuera un acertijo peligroso envuelto en terciopelo rosa y colmillos afilados.

Le dedico una sonrisa lenta y auténtica. No es dulce ni amable. Es lo justo para que sepa que he visto su miedo, que entiendo su amenaza y que he ganado el primer asalto.

Luego, doy media vuelta y me voy hacia la cocina buscando algo de calor y café. Malice camina en silencio a mi lado, como una sombra manchada con las garras guardadas.