Indigno, pero Elegido

POV de Liam

—

No construí mi imperio tomando buenas decisiones. Lo construí a base de excesos.

Esta noche es prueba de ello: luces estroboscópicas atravesando el humo, el bajo sacudiendo los pisos de mármol de mi penthouse, y demasiados cuerpos apretujados como para saber dónde termina uno y empieza otro. Mi nombre late en el aire como una marca: Liam Cross. Todo el mundo quiere un pedazo de mí. ¿Y sabes qué? Se los doy.

Hay algo de divino en pararse sobre una sala llena de pecadores dispuestos a vender su alma por tu atención. Levanto mi copa, tequila mezclado con algo dorado que no sé pronunciar, y la multitud aplaude. Ni siquiera saben por qué. Solo siguen el ruido.

Una chica me agarra del brazo riendo a carcajadas, con el labial corrido como si alguien la hubiera devorado. Quizás así fue. Su nombre es… ¿cómo era? ¿Brooke? ¿Bella? No importa. Sabe a azúcar y ambición. Desde el sofá, otra chica ya me observa con ojos oscuros y desafiantes. Para la medianoche estarán peleando por mí. Las dejaré.

Los parlantes retumban con más fuerza. En algún lugar entre el humo, una línea de polvo blanco desaparece bajo la nariz de un desconocido. Alguien me pasa el billete enrollado y lo acepto, no porque necesite el viaje, sino porque es lo que se espera de mí. El ardor en la garganta se siente casi sagrado.

—Sigues invicto —me grita mi amigo Nico por encima de la música. Está tan volado que cree que es gracioso—. Otra fiesta Cross. Eres intocable, hermano.

Sonrío porque tiene razón, o al menos eso cree. Intocable. Invencible. Deseado. La trinidad por la que vivo.

Recorro la sala con la mirada: arañas de cristal, trajes de diseñador, champán que cuesta más que el alquiler de algunos. Todo esto lo construí de la nada: apostando en startups, en la bolsa, en mesas de póker y en mi propio encanto. Antes me decía que me lo había ganado. Ahora simplemente me digo que es mío.

Una chica se sienta en mi regazo. Huele a vainilla y a peligro. Su risa vibra contra mi cuello. —Eres un hombre malo, Liam Cross —ronronea.

—Lo sé —digo, y ella ríe con más ganas, porque para eso vinieron: para lo malo.

En algún rincón, otra botella explota. Llueve purpurina desde el balcón. Mis guardaespaldas hacen como que no ven lo que pasa en los rincones de la sala: bailarinas a medio vestir, un tipo vomitando en un jarrón que vale diez mil dólares.

No detengo nada de esto. ¿Acaso no es así como se siente estar vivo? Caos, ruido, calor, manos. La ciudad de afuera no existe; solo existe esto, ese momento antes del amanecer en que el pecado se siente como libertad.

La música cambia, más lenta ahora, más pesada. Me recuesto en el sofá y dejo que el mundo gire. El techo parece lleno de estrellas. Mi corazón late como un martillo. Por un segundo, casi me siento infinito.

Casi.

Porque cuando la chica se inclina de nuevo y sus labios rozan mi oído, algo dentro de mí se estremece, algo pequeño, invisible. Lo ahogo con otro trago.

—Dime —susurra—, ¿cómo se siente ser tú?

Le dedico mi sonrisa ensayada, la misma que aparece en portadas de revistas y vallas publicitarias. —Como ser el error favorito de todos.

Ella ríe encantada, y odio lo bien que me sienta eso.

Nico se acerca tambaleándose con un puñado de pastillas y una botella de vodka. —Segunda ronda, mi rey —dice. La multitud vitorea como si fuera realeza. Abro los brazos de par en par, dándole la bienvenida al caos.

Alguien grita mi nombre. La música sube de nuevo. Otro flash, otro beso, otra chica con quien coger más tarde, otra promesa sin valor. Y pienso, por un instante fugaz, lo fácil que es hacerse pasar por dios cuando todos a tu alrededor quieren adorarte.

La noche no terminó. Solo cambió de forma.

En algún momento, mi penthouse dejó de ser una habitación y se convirtió en una bestia viva que respiraba, todo sonido, sudor y luz. Alguien encendió el fuego en la chimenea de mármol a pesar de que era mediados de junio. El aire acondicionado luchó por su vida y perdió.

Yo estaba en mi elemento. Siempre lo estoy.

El DJ era amigo de un amigo de Ibiza, de esos que nunca duermen y nunca repiten una canción. Me miró y dijo: —Tú mandas en esta ciudad, Cross.

—No solo en la ciudad —respondí sonriendo—. En el mundo.

Todos aplaudieron. ¿Por qué no iban a hacerlo? Eso es lo que tiene la confianza: fíngela con suficiente fuerza y la gente se arrodillará ante ella.

Los flashes no paraban. Alguien se subió a la mesa de vidrio a bailar. Desde las ventanas podía ver el centro de la ciudad, mil luces brillantes rindiéndome homenaje. Levanté mi copa hacia ellas, mi reino de neón y pecado.

No me importaba que fueran casi las cinco de la mañana. La noche todavía era mía para quemarla.

Apareció otra chica, alta, elegante, con un vestido de lentejuelas y malas intenciones. Nunca la había visto, lo que la hacía interesante. Me miró de arriba abajo como quien elige un sabor. —Tú eres Liam Cross.

—Culpable —dije.

—He oído historias.

—La mayoría son ciertas.

Ella sonrió de medio lado. —Entonces haz una que valga la pena recordar.

No llegamos ni a la mitad del pasillo antes de que la ropa sobrara.

Al amanecer, la ciudad sangraba oro a través de los ventanales. La gente estaba desparramada por los sofás, las alfombras y encima de los demás. Mi cabeza zumbaba. Mi corazón latía a mil. Alguien seguía riendo en la cocina, sirviendo champán en tazones de cereal.

Me recosté en el barandal del balcón, sin camisa, descalzo, con el humo enroscándose entre mis dedos. El viento desde el rascacielos cortaba el calor de la noche, frío y afilado. La ciudad se movía abajo, carros diminutos, vidas diminutas.

Me sentía intocable. Para eso era todo esto.

Nico salió detrás de mí tambaleándose, con los lentes de sol ya puestos. —Lo hicimos de nuevo, hermano. Otra noche para los libros de historia.

—Siempre lo hacemos.

Sonrió y me dio una palmada en el hombro. —Eres una leyenda, Cross. Nadie hace las fiestas como tú.

—No sería gran leyenda si lo hiciera —dije.

La chica de anoche, lentejuelas y peligro, apareció en el umbral con mi camisa puesta y mi teléfono en la mano. —Está que explota —dijo, desplazando la pantalla—. Tu video está en todos lados. Eres trending.

Levanté una ceja. —¿Para bien o para mal?

Ella se rió. —¿Importa acaso? Todo el mundo te está mirando.

Era todo lo que necesitaba escuchar. Me acerqué, le arrebaté el teléfono y le di play.

Alguien me había filmado parado sobre la barra cerca de la medianoche, con la camisa abierta, los brazos extendidos, gritando: «¡Si existe el cielo, está aquí, ahora mismo!» Llovía confeti. El champán salpicaba. La multitud gritaba mi nombre.

El video se repetía en bucle, mi propia voz resonando por el penthouse. El cielo, aquí mismo. El cielo, ahora mismo.

Me reí, fuerte y sin preocupaciones, y tiré el teléfono al sofá. —Parece que sí.

Nico lanzó un grito. —¡Al rey!

Todos volvieron a vitorear, levantando botellas, copas y puños.

—¡Al rey!

Tomé la botella de champán de las manos de Nico, me subí al barandal del balcón y miré hacia abajo, cuarenta pisos. El mundo se inclinó bajo mis pies: los carros del tamaño de cerillos, la gente como polvo. Alguien gritó mi nombre desde adentro, diciéndome que bajara. Solo sonreí más.

Porque así se sentía el poder: pararse al borde sin que nada te detenga.

Levanté la botella bien alto y grité: —¡Por todo lo que dijeron que nunca llegaría a ser!

La multitud rugió. Los flashes volvieron a dispararse.

Y entonces —

Una luz blanca y cegadora estalló en el cielo. No era un relámpago. No era el amanecer. Era algo más brillante.

Después llegó el sonido: un estallido seco y ensordecedor que sacudió el vidrio a mis espaldas. La fiesta se congeló. Alguien dejó caer una botella. Se hizo añicos, pequeñas estrellas sobre el suelo.

Entrecerré los ojos mirando el horizonte. Calle abajo, el humo se enroscaba en el aire de la madrugada, oscuro, violento, fuera de lugar. Las sirenas cobraron vida en algún lugar muy abajo.

—¿Qué diablos fue eso? —dijo Nico, con la voz de repente sobria.

No respondí.

Porque en ese instante, en ese latido imposible, habría jurado escuchar mi nombre resonar desde algún lugar dentro de esa explosión.

No gritado. No humano. Solo… conocido.

La electricidad de la ciudad parpadeó, las luces se apagaron una a una, y por primera vez en toda la noche, la música se detuvo.

Todo quedó en negro.