Prólogo
🔥 PRÓLOGO — Blade
(Hace cuatro años)
Las casas de los ricos mienten.
Intentan disfrazar la podredumbre con suelos de mármol y barandillas pulidas. Usan retratos de familias que fingen no odiarse detrás de sus fachadas.
¿Pero el miedo?
El miedo es honesto.
El miedo apesta.
Y esta noche, Charles Ashcroft se está ahogando en él incluso antes de que yo cruce el umbral.
Abre la puerta y el color se le escapa de la cara como si huyera de la escena de un crimen.
—B—Blade.
Ese no es mi nombre.
Es una advertencia que su cerebro intenta darle a su cuerpo.
Entro sin esperar permiso. Un hombre como él ya no es dueño de nada en esta casa, ni siquiera del aire con el que se atraganta.
—Pensé que el club enviaría a otro —dice con voz ronca.
—Lo hicieron.
Cierro la puerta detrás de mí.
—Soy a quien mandan cuando quieren que el trabajo se haga bien.
Se estremece al oír mi tono. Bien.
El miedo agudiza la obediencia.
Empieza a balbucear algo sobre cuarenta mil, un cargamento perdido y a quién le pertenece el dinero...
Como si yo no me supiera ya de memoria cada detalle de su ruina.
Sale corriendo a buscar el efectivo. Sus zapatos resbalan en el suelo encerado.
No lo sigo.
Las ratas corren más rápido cuando el gato no las persigue.
Observo la decoración: cara, de buen gusto y totalmente desperdiciada en un hombre tan patético.
Si falta dinero en el sobre, empezaré por las obras de arte. O con el perro, si tiene uno. La gente grita más fuerte cuando te pones creativo.
Entonces lo oigo.
Pasos suaves y descalzos en la escalera.
No tienen miedo.
No son cautelosos.
Solo están vivos, y caminan directo a la boca del lobo sin darse cuenta.
Ella aparece a la vista.
Cleo Ashcroft.
Lleva un camisón de seda que se le pega al cuerpo como si quisiera confesar sus secretos por ella.
Es una tela de color marfil, tan fina que parece un pecado por sí sola.
La luz le da de lleno y resalta su silueta de una forma que me hace calcular por instinto:
lo fácil que sería levantarla, lo rápido que cedería y lo hermoso que sería verla romperse.
Ella no es una señal de esperanza.
Es un problema.
Se queda helada al verme. No tiene miedo todavía, pero es como si su cerebro acabara de dar la primera alarma y aún no decidiera si correr o gritar.
Su padre aparece detrás de mí con la voz quebrada por el terror.
—Cleo. Arriba. Ahora.
Ella obedece, pero sus ojos se cruzan con los míos antes de irse.
Y por un instante eterno, veo un destello de curiosidad en ellos.
Curiosidad.
Hacia mí.
Eso es peligroso.
La curiosidad hace que la gente salga lastimada.
O muerta.
O que terminen atrapados bajo mi cuerpo mientras decido qué versión de mí van a conocer.
Ella se da la vuelta. Su pelo roza el tirante del camisón y la seda susurra contra su piel como una invitación que ella no envió, pero que yo escuché de todos modos.
Aprieto la mandíbula.
No porque la desee.
Sino porque no me gusta desear nada que no haya venido a llevarme.
Ashcroft regresa temblando. Sostiene un sobre entre los dedos como si fuera radiactivo.
—A-aquí está. Hasta el último centavo.
Normalmente lo abriría frente a él.
Contaría cada billete.
Lo haría sudar tanto que mojaría la alfombra.
Pero su perfume todavía flota en el aire: algo cálido, limpio y suave. Necesito irme antes de seguir ese rastro escaleras arriba y arruinar mi propia noche.
Tomo el sobre sin dejar de mirar hacia las sombras donde ella desapareció.
—Más vale que esté todo —digo, con una voz que hiela la habitación.
—Porque si falta algo—
Me acerco tanto que puede sentir el calor que emana de mi cuerpo.
—...te voy a sacar la diferencia de la carne. Poco a poco. Un trozo por cada libra que falte.
Él asiente con tanta fuerza que creo que se va a romper el cuello.
Me voy sin decir nada más, pero me detengo a mitad del camino de entrada.
La luz del piso de arriba sigue encendida.
Hay una silueta tenue detrás de la cortina.
Es ella.
Cleo Ashcroft.
Una chica dulce en una casa llena de mentiras.
No debería mirarla dos veces.
Yo no dudo por nadie.
Pero algo en mi interior la marca, de la misma forma en que marco a los hombres antes de destruirlos.
Y el pensamiento es instantáneo, sucio y absoluto:
Si su padre vuelve a deber dinero, no vendré a cobrar efectivo.
Vendré por ella.
No como garantía.
Ni como castigo.
Porque algunas cosas no son negocios.
Algunas cosas son puro instinto.
Y el mío es simple:
Ella aún no lo sabe,
pero ya es mía.
