El Pecado De Los Nuestros

Eco de un Bloqueo Silencioso

20 de noviembre de 2025. 10:30 p. m. Ciudad de Seúl.

Gi-poon cerró la puerta de su lujoso apartamento con un golpe sordo que pareció resonar en el silencio de los treinta años. El eco del portazo era, quizás, el único sonido honesto en su vida. Había pasado la tarde en una cena de negocios insípida, sonriendo hasta que le dolieron las mejillas y aceptando felicitaciones por un ascenso que lo había dejado más vacío que lleno. Ahora, de pie en su pasillo minimalista y pulcro, con el traje de marca todavía puesto, solo sentía una punzada de tedio.

Su vida era el epítome del éxito: un hombre guapo, ahora más alto y musculoso por el gimnasio constante, con una carrera brillante y un futuro económico asegurado. Pero la brillantez se sentía fría. El fútbol, su antigua pasión, se había convertido en partidos de fin de semana para "networking". Las mujeres, antes un desfile constante, ahora eran citas calculadas que terminaban con un apretón de manos cordial.

Se aflojó la corbata con un gruñido y encendió su móvil, más por costumbre que por necesidad. Cientos de notificaciones inundaron la pantalla, pero solo una le llamó la atención. No era una notificación; era un impulso, una necesidad visceral que no sabía de dónde venía. Un recuerdo. Un recuerdo de un cuerpo, de una conexión que no se había atascado con ambiciones ni expectativas.

Abrió la aplicación de mensajería y, con el pulgar temblando apenas, buscó un contacto que había borrado de su vida virtual hacía más de tres años. Hun-voo.

Gi-poon recordaba perfectamente la noche en que lo bloqueó. Fue después de la última vez, la más intensa, la que lo dejó cuestionando la cómoda estructura de su heterosexualidad de fachada. Tembló de miedo y rabia, y la única forma que encontró para restablecer el orden fue cortar el contacto, quemar el puente, borrar la evidencia. Ahora, borracho de tedio y soledad, el deseo de ese puente ardiente se había convertido en una añoranza irresistible.

Escribió el mensaje sin pensarlo, como un acto reflejo, tan corto y abrupto como su miedo de aquella noche:

Gi-poon (10:35 p. m.): ¿Dónde estás?

Dejó el móvil sobre el mármol de la encimera de la cocina, se sirvió un whisky añejo y se apoyó contra la isla. El tiempo se estiró en un silencio denso. ¿Qué esperaba? Que lo ignorara. Que lo insultara. Que el número ya no existiera.

El sonido del móvil vibrando lo hizo dar un respingo. No había pasado ni un minuto.

10:36 p. m. Costa de Bel Tree, Ciudad de Busan.

Hun-voo estaba recostado en el sofá de su pequeño apartamento de alquiler con vistas parciales al mar. La luz del televisor proyectaba sombras sobre su rostro. Acababa de terminar de ver una película de animación japonesa, una historia de amor agridulce entre dos personajes incomprendidos. La había visto solo, como casi siempre.

A los treinta, Hun-voo había encontrado una paz incómoda. Había aceptado su introversión y su preferencia por mundos ficticios, y había encontrado un nicho laboral trabajando freelance como traductor de mangas y webtoons. Físicamente, seguía siendo delgado, pero su estilo había madurado, cubriendo su inseguridad con cuellos altos y chaquetas de textura interesante. El anime no había desaparecido, solo se había sofisticado.

Pero el corazón seguía siendo el mismo: una mezcla de anhelo y miedo.

Cuando su móvil vibró con un mensaje de un número desconocido, casi lo ignora. Pero la foto de perfil, un selfie viejo y borroso en una cancha de fútbol, lo detuvo. Gi-poon. Gi-poon.

La mano de Hun-voo se detuvo sobre el mando a distancia. Era surrealista. La última vez que había sabido de Gi-poon, había sido la notificación de Facebook: "Gi-poon ha dejado de ser tu amigo." Más tarde, descubrió que estaba completamente bloqueado. Había dolido, un dolor sordo y profundo que le había costado meses superar, convencido de que la intimidad que habían compartido había sido un error vergonzoso para Gi-poon.

¿Y ahora, "Dónde estás"?

Tecleó la respuesta con una mezcla de cautela y una chispa de picardía:

Hun-voo (10:38 p. m.): En la costa de Bel Tree. Perdón, estaba viendo una película anoche y no vi tu mensaje.

Una mentira piadosa sobre la hora para comprar tiempo, aunque solo habían pasado segundos.

10:40 p. m. Ciudad de Seúl.

Gi-poon sonrió, una sonrisa tensa que no llegaba a sus ojos, pero que calentó su pecho. Estaba en la costa, en el extremo opuesto del país. Lejos, pero accesible.

Leyó su propio mensaje en voz alta, saboreando el atrevimiento, y luego tecleó la respuesta, impulsado por una urgencia que no sentía desde sus días de gloria en el fútbol. El whisky ayudó a disolver la voz de la razón.

Gi-poon (10:41 p. m.): ¿Y cómo estás de ahí? Con quién más lo has hecho.

La pregunta era vulgar, directa, y completamente inaceptable para el Gi-poon de las cenas de negocios. Pero para el Gi-poon de la soledad, era el lenguaje de la verdad que solo compartía con Hun-voo. Era una prueba, un desafío para ver si esa conexión cruda seguía viva.

10:43 p. m. Costa de Bel Tree.

Hun-voo sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire marino. Su corazón, que había estado latiendo al ritmo de un ost de anime, se disparó. La pregunta de Gi-poon era un golpe bajo, una invasión, y al mismo tiempo, la confirmación de lo que había temido y deseado: que Gi-poon solo lo veía como eso. Un lugar.

Respiró hondo y miró la ventana. La luna se reflejaba en el agua. Él no iba a ser el mismo chico asustado de los veinte.

Hun-voo (10:44 p. m.): Está cerradito. Nadie ha entrado, y tú fuiste la última vez. Tres años, ¿verdad? No tengo prisa.

La respuesta era más peligrosa de lo que parecía. Era una mentira. Había tenido un par de encuentros discretos desde Gi-poon, pero el peso emocional de esos encuentros era cero. Gi-poon había sido la única marca real. Al decirle que seguía "cerrado," no solo le mentía sobre su estado físico, sino que le exponía la verdad de su estado emocional. Te estoy guardando un lugar, decía el subtexto.

10:46 p. m. Ciudad de Seúl.

Gi-poon sintió un tirón en el estómago. La imagen de Hun-voo, su cintura delgada, la forma en que su espalda se arqueaba... todo vino a su mente con una nitidez dolorosa. Tú fuiste la última vez. Tres años de bloqueo, de esfuerzo por vivir la vida que "debía" vivir, y Hun-voo seguía ahí, inalterado, como un tesoro que había guardado sin saberlo.

Dejó el whisky y se puso de pie. No era solo el sexo, aunque la urgencia era punzante. Era la confesión que venía con él, la rendición total. Con Hun-voo, no era Gi-poon el exitoso hombre de negocios; era solo Gi-poon, el chico que tenía miedo de decepcionar a su padre.

"No puedo esperar," murmuró para sí. Tenía que volver al único lugar donde el silencio no era una mentira.

Gi-poon (10:50 p. m.): Necesito salir de aquí. ¿Recuerdas Haendeu Peullawa Teuri? La casa de mi abuela. Estoy pensando en ir mañana. Un fin de semana de descanso.

Gi-poon (10:51 p. m.): Tienes que venir. Los dos solos. Si está cerradito... me gustaría ser el único que tenga la llave de nuevo.

10:55 p. m. Costa de Bel Tree.

Hun-voo sintió que la habitación giraba. ¿Volver a la comunidad rural? ¿Ese lugar que representaba su infancia y la opresión familiar? ¿Y Gi-poon proponiendo... una noche, o un fin de semana?

Era una invitación peligrosa. Volver a Gi-poon significaba volver al dolor, a la certeza de que él nunca sería más que un escape nocturno. Pero la idea de verlo, de estar en su presencia dominante, de sentir esa intensidad otra vez... era más fuerte que cualquier resolución.

Hun-voo (10:57 p. m.): ¿Haendeu Peullawa Teuri? Vaya... ¿No tienes trabajo?

Gi-poon (10:58 p. m.): No me importa. Lo necesito, Hun-voo. Necesito que vengas. Te pagaré el viaje. Solo... necesito hablar.

Necesito hablar. Esa era la palabra clave.

Gi-poon nunca había necesitado "hablar" antes de tener sexo, solo después. Esto era diferente. ¿O era una nueva táctica para conseguir lo que quería?

Hun-voo (11:00 p. m.): No tienes que pagar nada. Déjame ver cómo organizo. Es un viaje largo.

Gi-poon (11:01 p. m.): Dime que sí. Ahora. Lo reservo todo.

Gi-poon estaba acorralándolo, usando la misma intensidad que usaba para cerrar tratos millonarios.

Hun-voo (11:03 p. m.): Vale. Dame hasta mañana al mediodía para confirmarte. ¿Me has desbloqueado? ¿O solo quieres hablar por mensajes de texto codificados?

Gi-poon sonrió ampliamente, una sonrisa genuina esta vez.

Gi-poon (11:04 p. m.): Bloqueado en Facebook, nunca en mi corazón. Te llamo mañana para la logística.

Y con ese mensaje final, que era lo más cerca que Gi-poon había estado de una declaración romántica en tres años, Gi-poon se sintió un poco menos solo. Se dejó caer en el sofá y cerró los ojos, la imagen de Hun-voo eclipsando por completo el recuerdo de su cena de negocios.

11:05 p. m. Costa de Bel Tree.

Hun-voo se quedó mirando el móvil, el mensaje de Gi-poon brillando. Bloqueado en Facebook, nunca en mi corazón.

"Qué mentiroso," se dijo en voz alta, aunque sus labios temblaban con una sonrisa nerviosa. "Qué peligroso."

Se levantó para ir al baño, la cabeza ya llena de imágenes del viaje, de la cabaña, de Gi-poon.

Hun-voo Se sentía mareado, exhausto por la descarga de adrenalina. Había estado tan concentrado en la conversación que no se había dado cuenta de lo tarde que era.

Abrió el grifo del lavabo y se echó agua fría en la cara. Haendeu Peullawa Teuri... Su hogar. Su infierno. Su reencuentro.

Volvió a su cama, con la intención de tomar su cuaderno y hacer una lista de las cosas que debía empacar. Pero el cansancio, la tensión acumulada y la hora tardía lo traicionaron. El mar ululaba fuera, la luz tenue de la ciudad vecina se filtraba por la cortina.

Se acurrucó bajo su edredón, el móvil todavía en la mano, con el chat de Gi-poon abierto, prometiéndose a sí mismo que solo cerraría los ojos por un minuto para procesar lo que acababa de suceder.

11:30 p. m. Ciudad de Seúl.

Gi-poon revisó el móvil por décima vez. No había respuesta.

Gi-poon (11:30 p. m.): ¿Hun-voo? ¿Ya decidiste?

Silencio.

Gi-poon (11:45 p. m.): ¿Estás molesto? Responde.

Silencio.

Gi-poon se sintió tonto, el entusiasmo drenándose y siendo reemplazado por la frustración y el resentimiento. Tres años de silencio, y cuando él se dignaba a hablar, ¿lo dejaban en visto?

Gi-poon (11:59 p. m.): Vale. Entiendo. Nos vemos en tres años, supongo. Bloqueado de nuevo.

Lo escribió, pero no pulsó enviar. Se quedó mirando la pantalla, el dedo suspendido sobre el botón. Era su patrón: reaccionar con rabia, huir. No. Esta vez no.

Finalmente, asumió la derrota por esa noche.

Gi-poon (12:05 a. m.): Buenas noches. Llámame tan pronto despiertes. No te atrevas a dejarme colgado, o iré a buscarte a Busan.

Presionó enviar. El mensaje se quedó con una sola marca de verificación gris.

Hun-voo estaba profundamente dormido, su móvil se había deslizado de sus dedos y la pantalla estaba en negro, ignorando por completo al hombre impaciente y exitoso a 400 kilómetros de distancia, cuyo mundo, por primera vez en mucho tiempo, dependía de una simple respuesta de texto.

El reencuentro se había demorado por una siesta, dejando a Gi-poon en un limbo de deseo y frustración, la misma posición incómoda en la que Hun-voo había estado por tres años. (Gi-poon). (Hun-voo).

20 de noviembre de 2025. 11:30 p. m. Costa de Bel Tree, Ciudad de Busan.

La almohada se sentía como una nube, pero el sueño se negaba a llegar. Hun-voo, acurrucado en su cama, con la pantalla del móvil apagada a un lado, no podía dejar de revivir el torbellino de emociones que la conversación con Gi-poon había desatado. Su mente, habitualmente ordenada por las tramas de los mangas, ahora era un caos de recuerdos, un torrente incontrolable que lo arrastraba hacia atrás, hacia una noche cálida y húmeda que creyó haber sepultado.

Cerró los ojos, y la oscuridad se transformó en la penumbra de aquella tarde de verano en Haendeu Peullawa Teuri, años atrás. Gi-poon lo había invitado, o más bien, lo había desafiado a recordar. Y él, Hun-voo, lo estaba haciendo con una claridad alarmante, como si cada detalle se hubiera grabado a fuego en su memoria, esperando este preciso momento para resurgir.

Flashback. Haendeu Peullawa Teuri. Hace años.

Esa noche, el aire se sentía espeso, cargado con el aroma a tierra mojada después de una lluvia pasajera y el inconfundible olor a sudor joven. Eran alrededor de las nueve. La luna, apenas una media luna pálida, comenzaba a asomarse sobre los tejados del pueblo.

Hun-voo, un adolescente delgado y silencioso de 16 años, caminaba por el viejo sendero polvoriento que serpenteaba junto a la escuela abandonada. Su padre le había pedido un frasco de café de la tienda del pueblo, una excusa para escapar de las cuatro paredes de su habitación y sentir el pulso de la noche.

A lo lejos, las luces tenues de la cancha de fútbol iluminaban un grupo de siluetas. Voces eufóricas, risas y el golpe rítmico de un balón. Los chicos del pueblo. Los “profesionales” de la cascarita, cada uno creyéndose el próximo Messi o Cristiano en ese campo de tierra improvisado. Hun-voo, atraído por la energía, se desvió de su camino y se acercó sigilosamente.

Se sentó en el murete bajo que bordeaba la cancha, una sombra más entre las sombras. La vista era un espectáculo que lo dejó sin aliento. Varios de sus amigos jugaban con una intensidad febril, sus cuerpos juveniles brillando con el sudor bajo la luz parpadeante de los postes. Pero sus ojos estaban fijos en uno solo. Gi-poon.

Gi-poon, en la plenitud de su juventud, irradiaba una energía magnética. Estaba sin camisa, con el torso atlético y definido por años de fútbol. El sudor le corría por la piel bronceada, dibujando caminos brillantes sobre sus pectorales firmes y su abdomen cincelado. Una gota de sudor se deslizó lentamente desde su clavícula, atravesó su pecho, siguió la línea de su abdomen y desapareció en la cintura de su short oscuro y empapado. Hun-voo tragó saliva, sintiendo un nudo en la garganta. Su mirada se detuvo un instante en la prominencia que el short apenas cubría, la tela oscura pegada a su piel, revelando la forma de sus muslos.

Escuchó a Gi-poon gritar, "¡Pásamela, Sung-ho! ¡Vamos, no te duermas!" Su voz era ronca, llena de entusiasmo. Hun-voo no podía apartar los ojos. La forma en que Gi-poon corría, la gracia de sus movimientos, la tensión en sus músculos cuando pateaba el balón. Todo en él era poder y masculinidad sin complejos. Era la personificación de todo lo que Hun-voo admiraba y temía.

Estuvo allí por varios minutos, perdido en la visión, ignorando el encargo de su padre. Las risas de los demás resonaban, pero él solo escuchaba el rugido de su propio pulso en los oídos. Finalmente, se obligó a levantarse. Tenía que ir a la tienda. Tenía que romper el hechizo antes de que alguien notara su mirada demasiado intensa.

Mientras se alejaba, el coro de voces y el golpeteo del balón se desvanecieron lentamente, reemplazados por el sonido de sus propios pasos sobre la grava. La mente de Hun-voo, sin embargo, seguía en la cancha, con la imagen de Gi-poon, empapado de sudor, grabada a fuego.

Minutos después, con el frasco de café en la mano y el corazón todavía latiéndole con fuerza, Hun-voo regresó. El partido estaba terminando. Los jugadores, agotados pero exultantes, comenzaron a dispersarse y a sentarse en el murete, justo al lado de donde Hun-voo se había vuelto a ubicar, observando en silencio.

Gi-poon estaba de pie frente a él, las manos en las caderas, su respiración agitada llenando el aire. Sus amigos bromeaban, lanzándose botellas de agua.

"¡Uf, qué calor! ¡Parece que jugamos en el infierno!" exclamó uno.

"¡Y Gi-poon sin camisa! ¡No es justo para nosotros!" rió otro, golpeando a Gi-poon en el hombro.

Gi-poon solo sonrió, despreocupado. Luego, con un gesto inconsciente que a Hun-voo le pareció el más erótico del mundo, Gi-poon se rascó la entrepierna por encima del short. La tela de su bóxer sudado se había pegado, y el gesto de separarla, el leve movimiento de sus caderas, envió una descarga eléctrica a través del cuerpo de Hun-voo. Tragó saliva de nuevo, su boca de repente seca. La imagen, tan casual y despreocupada para Gi-poon, era una bomba atómica en la mente de Hun-voo.

"El domingo tengo una cita con Ji-yoo," dijo Gi-poon, su voz normal, ajena a la tormenta que desataba en Hun-voo. "La llevaré al parque de atracciones. ¡Necesito un consejo para no parecer demasiado ansioso!"

Las bromas estallaron de inmediato.

"¡Gi-poon y una novia nueva! ¡Qué novedad!"

"¡No te preocupes, Gi-poon, si no funciona, siempre tienes la fila de espera!"

Gi-poon se unió a las risas, su sonrisa cegadora bajo la luz de la luna. Hun-voo escuchaba, sintiendo la punzada habitual de envidia y un deseo agridulce. Gi-poon, siempre rodeado de chicas, siempre la personificación de la heterosexualidad deseable. Y él, Hun-voo, un espectador, un guardián de secretos.

Media hora después, el grupo de amigos comenzó a dispersarse. Las despedidas ruidosas llenaron el aire antes de que el silencio empezara a imponerse. Pronto, solo quedaron Gi-poon y Hun-voo.

Gi-poon se puso su camiseta, todavía húmeda de sudor, y se sentó al lado de Hun-voo en el murete.

"¿Qué tal, Hun-voo? ¿Viendo a los profesionales?" Gi-poon sonrió, un poco burlón, pero con una calidez genuina.

"Sí, bastante bien hoy," respondió Hun-voo, su voz apenas un susurro. "Jugaste increíble."

"Gracias. Tú nunca te animaste a jugar en serio, ¿verdad? Siempre con tus libros... o tus dibujos." Gi-poon le dio un codazo suave.

Caminaron por el viejo sendero de la escuela abandonada, las voces de la noche comenzando a escucharse: grillos, el susurro del viento entre los árboles. La conversación era trivial, sobre la escuela, sobre la vida del pueblo, pero la tensión eléctrica entre ellos era palpable. Hun-voo sentía cada roce accidental de sus brazos al caminar.

De repente, Gi-poon se detuvo en un tramo oscuro, junto a un arbusto denso.

"Uf, no aguanto más. Necesito ir al baño," dijo Gi-poon, alejándose unos pasos hacia los arbustos. Hun-voo se quedó inmóvil en el sendero, mirando el suelo, fingiendo que no lo veía. Pero su curiosidad, su deseo incontrolable, era una fuerza poderosa. Cada fibra de su ser quería mirar, quería saber.

Escuchó el sonido del short al desabrocharse, un ligero tintineo de la hebilla. Un suspiro de alivio de Gi-poon. Hun-voo se esforzó por mantener la mirada fija en las rocas del camino. No. No debía mirar. Era una invasión, una obscenidad. Pero sus ojos, por sí solos, se desviaron, una fracción de segundo, hacia la oscuridad del arbusto. No vio nada explícito, solo la silueta de Gi-poon, la forma de su espalda tensa.

Entonces, la voz de Gi-poon rompió el silencio, más profunda y baja de lo normal, con un tono que hizo que el vello de Hun-voo se erizara.

"Sé cómo me miras, Hun-voo," dijo Gi-poon, la voz teñida de algo que Hun-voo no podía descifrar. ¿Burla? ¿Curiosidad? ¿Deseo?

Hun-voo sintió un escalofrío y tragó saliva de nuevo, su garganta más seca que nunca. "¿De qué hablas?" su voz temblaba.

Gi-poon terminó de orinar, el sonido cesó. Escuchó el familiar susurro de la tela al subirse el short. Después, Gi-poon salió de los arbustos, ajustándose la ropa, y caminó directamente hacia Hun-voo. La luna ahora estaba más alta, iluminando el rostro de Gi-poon con una luz fantasmal. Sus ojos brillaban con una intensidad desconocida.

Se acercó a Hun-voo, su cuerpo emanando el calor residual del esfuerzo físico. Se detuvo a un palmo de distancia. Hun-voo pudo oler el sudor limpio y el aroma masculino de Gi-poon. Era embriagador.

Gi-poon extendió una mano, no para tocar su rostro o su hombro, sino que tomó la mano de Hun-voo, la palma suave, y la llevó lentamente hacia su propio short. La mano de Hun-voo tembló al contacto con la tela gruesa y húmeda. La llevó hasta la prominencia que había estado observando desde la cancha.

"Sé cómo me miras," repitió Gi-poon, su voz ahora un susurro ronco, sus ojos fijos en los de Hun-voo. "Sé lo que quieres ver."

Hun-voo no puso resistencia. Su mano quedó prisionera, pero no por la fuerza, sino por la pura expectación. Sentía la dureza del cuerpo de Gi-poon bajo la tela, una energía palpable que emanaba de él. El calor. La forma. El tamaño. Todo lo que había imaginado, ahora real bajo su palma.

La pregunta llegó entonces, con una voz que Gi-poon apenas podía controlar, teñida de excitación y desafío.

"¿Te gusta, Hun-voo?"

Hun-voo no podía mentir. No en ese momento, no con Gi-poon tan cerca, su mirada perforándolo, su calor quemándole la piel.

"Sí," susurró Hun-voo, la palabra apenas audible, pero cargada con años de deseo reprimido.

Una sonrisa lenta y peligrosa apareció en el rostro de Gi-poon, la misma sonrisa que usaba cuando había marcado un gol perfecto. Su mano no soltó la de Hun-voo, sino que la apretó suavemente, una invitación.

"Entonces, ¿por qué no... lo tocas de verdad?"

Gi-poon no se movió. Solo sostuvo la mano de Hun-voo, una invitación abierta. El aliento de Hun-voo se detuvo en su garganta. ¿De verdad le estaba dando permiso? ¿De verdad podía cruzar esa línea?

Gi-poon inclinó ligeramente la cabeza, sus ojos oscuros brillando en la penumbra. "Adelante, Hun-voo. No seas tímido. Sé que quieres."

Y con ese consentimiento explícito, con esa sonrisa que prometía un abismo de sensaciones, Hun-voo sintió que la barrera de su propia timidez y miedo se desmoronaba. Lentamente, con un temblor que recorría todo su brazo, deslizó los dedos bajo la tela húmeda del short de Gi-poon, buscando la piel, buscando la fuente de esa poderosa masculinidad que lo había cautivado desde la cancha.

La piel de Gi-poon era caliente, vibrante. El contacto directo fue un shock, una descarga eléctrica que lo hizo jadear. Sus dedos se cerraron tímidamente alrededor de la erección de Gi-poon, sintiendo su peso, su calor, su textura. Era exactamente como lo había imaginado, y mucho más.

Gi-poon cerró los ojos por un segundo, un gemido bajo escapando de sus labios. "Mmm... así," susurró, su voz casi inaudible. "Más. Sigue. No pares."

Hun-voo, embriagado por el permiso y la audacia de Gi-poon, comenzó a acariciar, su suavidad contrastando con la firmeza que sentía. Sus dedos, que solían dibujar personajes de fantasía, ahora se movían con una reverencia casi religiosa sobre la piel de Gi-poon.

La luna fue testigo silencioso de cómo dos mundos chocaban en la oscuridad de ese sendero rural, el mundo de la pasión prohibida y el deseo silencioso. Esa noche, Gi-poon había abierto una puerta en el alma de Hun-voo, una puerta que tres años de silencio y un bloqueo de Facebook no habían logrado cerrar.

20 de noviembre de 2025. 11:59 p. m. Costa de Bel Tree.

Hun-voo abrió los ojos de golpe. Su corazón latía desbocado en el pecho, como si acabara de correr un maratón. El recuerdo era tan vívido que sentía el calor de Gi-poon en sus manos, el temblor de su voz en sus oídos.

El móvil, que había caído de su mano, estaba en el suelo. Lo recogió, la pantalla encendiéndose con el último mensaje de Gi-poon: "Buenas noches. Llámame tan pronto despiertes. No te atrevas a dejarme colgado, o iré a buscarte a Busan."

Una sonrisa amarga y a la vez anhelante se dibujó en los labios de Hun-voo. "Siempre tan impaciente, Gi-poon," murmuró para sí. "Y yo siempre el que se queda dormido.

Se giró en la cama, la almohada ahora empapada. El recuerdo no era solo una fantasía; era una herida abierta, un deseo nunca resuelto. El mensaje de Gi-poon no era solo una invitación a una noche de pasión, sino a revisitar esa herida, a ver si esta vez, después de tres años de negación, el final sería diferente.

El viaje a Haendeu Peullawa Teuri ya no era solo un plan. Era un regreso a ese sendero oscuro, a ese primer toque prohibido, a la promesa de un deseo que Gi-poon había despertado y que ahora, con solo un mensaje, había encendido de nuevo.

El reloj en su mesita de noche marcaba las 12:05 a. m. del 21 de noviembre. La noche ya no era el presente, sino el preludio de un pasado que Gi-poon y Hun-voo estaban a punto de desenterrar.