Capítulo 1
POV: Nora
En cuanto me detengo frente al bar, ya me arrepiento de cada decisión que me trajo hasta aquí.
El aire frío de la noche me muerde la nuca. Mi corazón no se calma y mis manos no dejan de temblar. Mi reflejo en la puerta de cristal parece el de alguien que, definitivamente, no debería ir a una cita a ciegas.
Mi cabello se ve demasiado rojo bajo la luz de la calle. Mis ojos se ven muy verdes, muy brillantes y demasiado expuestos.
Es como si le gritaran al mundo: «No pertenezco a este lugar».
El corazón me late tan rápido que lo siento en la garganta.
Abro el chat grupal.
Elena:
Más vale que estés adentro en los próximos 30 segundos.
Cole:
Si sales corriendo, te juro que pondré una denuncia por desaparición solo para avergonzarte.
Escribo con el pulgar tembloroso.
Yo:
No creo que pueda hacer esto.
Elena responde al instante.
Elena:
SÍ puedes. Esto no es una propuesta de matrimonio. Es solo UNA COPA y tal vez una buena noche de sexo.
SIN nombres. SIN detalles. SIN compromisos. Exactamente lo que dijiste que querías.
Cole añade:
Cole:
Y por el amor de Dios, deja de trabajar y empieza a vivir. Daniel no querría verte paralizada así. Entra ya.
Se me revuelve el estómago al leer el nombre de Daniel.
Incluso después de un año, todavía siento como si me tocaran un moretón dentro del pecho.
Inhalo y exhalo.
Me enderezo la chaqueta.
Tengo las manos heladas.
Yo:
Está bien. Pero recuerden la regla: nada de nombres ni de historias personales. Solo una noche. Nada más.
Cole:
Y recuerda el código: camisa negra. Si lleva camisa negra, es él. Ahora ve.
Cierto.
Camisa negra.
Bastante fácil.
Elena reacciona con diez emojis de corazón y uno de fuego.
Cole reacciona con un pulgar arriba y un durazno porque es un idiota.
Cierro el chat antes de que me den ganas de vomitar por los nervios. Empujo la puerta y entro.
Luz cálida. Jazz suave. El murmullo de las conversaciones mezclándose.
Pero todo eso se desvanece al instante.
Porque lo veo a él.
Y ya no existe nada más.
Un hombre está sentado solo en el reservado del fondo. Tiene un brazo estirado sobre el respaldo como si fuera el dueño de todo el lugar.
Lleva una camisa negra ajustada con las mangas remangadas hasta los antebrazos. La tela se pega a un pecho que no debería ser legal.
Sus hombros son anchos y poderosos. Su postura es recta pero relajada, de esa forma que solo logran los hombres que llevan la autoridad en los huesos.
Tiene el cabello castaño claro, corto y arreglado. Unas canas en las sienes lo hacen ver todavía más guapo, lo cual es una injusticia.
Sus ojos —Dios mío— son azules y afilados, incluso desde el otro lado del salón.
Su rostro parece tallado en algo caro y peligroso.
Dejo de respirar.
Esa no puede ser mi cita.
Ese no es un tipo de «vamos a ver qué pasa».
Ese es un tipo de los que podrían arruinarme la cordura en diez minutos.
Él levanta la mirada justo cuando doy un paso al frente, como si hubiera sentido mi llegada.
Como si me hubiera presentido.
Cuando nuestros ojos se encuentran, siento un vuelco en la boca del estómago.
Fue un golpe fuerte.
Su mirada cae sobre mí con peso; es pesada, evaluadora y absorbente.
Cada nervio de mi cuerpo se enciende.
Tiene que ser él.
Camisa negra. Solo. Demasiado hermoso, demasiado magnético... demasiado él.
Claro, mis amigos tenían que emparejarme con alguien hecho de pura tentación.
Obligo a mis piernas a moverse.
Mientras cruzo el lugar, él me observa como un depredador vigila a su presa: tranquilo, confiado y seguro de su fuerza.
Cuando llego a la mesa, él se pone de pie.
Y de cerca...
Es todavía más alto. Más ancho.
Su presencia me golpea como una ráfaga de calor y control.
—Hola —logro decir a duras penas.
Su voz es tan grave que me vibra por dentro. —Hola.
De cerca, sus ojos son increíbles.
Azul glaciar.
Están enfocados totalmente en mí, como si me estuviera desnudando sin siquiera tocarme.
Trago saliva. —Tú... definitivamente no eres lo que esperaba.
Una comisura de su boca se eleva. Es apenas un gesto de diversión.
Y de dominio.
—¿Y qué esperabas?
—Alguien menos...
Hago un gesto con la mano hacia él, sin saber qué decir.
—Atractivo. Intenso. Grande.
Él levanta un poco las cejas. —¿Grande?
Oh, Dios.
Siento que la cara me arde. —Me refería a la estatura. A los hombros. A tu presencia.
Él suelta un sonido grave, como si ya supiera lo nerviosa que me pone.
Me siento antes de que las rodillas me fallen.
Él se sienta enfrente, aunque parece más bien que decide sentarse en lugar de quedarse de pie.
No me quita los ojos de encima.
Tengo que seguir las reglas. Las digo rápido:
—Bien, seré honesta. Estoy aquí porque mis amigos me obligaron. No estoy lista para nada serio, ni emocional, ni a largo plazo. No estoy... disponible para eso.
Su mandíbula se tensa solo una vez, como si entendiera mucho más de lo que dije.
—¿Para qué estás disponible? —pregunta.
Su tono de voz me recorre la espalda.
Trago saliva con dificultad.
—Para una distracción. Solo una noche. Sin nombres. Sin pasado. Sin expectativas.
Su mirada se oscurece.
Hay un brillo en sus ojos: deseo, interés, algo muy agudo.
—Sin nombres —repite.
—Sin pasado.
Se inclina un poco hacia delante. No lo suficiente para tocarme, solo para que sienta el calor que emana de él.
—Y si la noche es inolvidable... con eso me basta.
Se me corta la respiración.
Él impone autoridad sin esforzarse.
Es magnético sin pretenderlo.
Y, de algún modo, siento que quiero seguirlo a donde sea que me lleve.
Un camarero se acerca, pero el hombre lo mira de forma tajante. Es una mirada que dice «espera» sin pronunciar palabra.
El camarero obedece al instante.
Jesús.
¿Quién es este hombre?
—Mi coche está afuera —dice en voz baja.
—Quiero llevarte a cenar. A un lugar mejor que este.
No debería aceptar.
No con lo rápido que estoy cayendo en su órbita.
No con lo peligroso que se siente.
Pero asiento de todos modos.
Porque esta noche no se trata de seguir las reglas.
Se trata de dejarse llevar.
Y porque su voz, sus ojos, su presencia…
Hacen que obedecer parezca algo fácil.
Me guía hacia el restaurante con una mano en la parte baja de la espalda. Dios me ayude, apenas me toca, pero todo mi cuerpo reacciona como si me hubiera conectado a un enchufe. Su palma está caliente y firme, como si me reclamara. Juro que sabe exactamente lo que hace. Siento que presiona un poco más, lo justo para cortarme la respiración.
La anfitriona nos lleva a una mesa en la esquina. Es oscura, privada y demasiado perfecta. Él me retira la silla. El movimiento es tan natural y sin esfuerzo que por un segundo casi se me olvida cómo sentarme.
Asiento, aunque la forma en que lo dice hace que se me tense la piel. Es como si ya supiera que miento. Como si supiera que una sola noche no será suficiente.
En cuanto me siento frente a él, algo dentro de mí se aquieta. No es calma, es alerta. Estoy enfocada. Es lo que me pasa cuando analizo el perfil de alguien peligroso o poderoso. Solo que esta noche no estoy trabajando. Se supone que esto es algo sencillo. Una cita a ciegas a la que mis amigos me obligaron.
Y, sin embargo, aquí está él.
Y no puedo leerlo.
Eso solo me inquieta más que su belleza imposible.
Está... bloqueado. Es la única palabra que encuentro. Cada intento que hago por descubrir algo sobre él —su tono, su postura, sus microexpresiones— choca contra un muro. Un muro deliberado. O es alguien extremadamente reservado o está sumamente entrenado. No sé cuál de las dos cosas me asusta más.
O cuál me excita más.
Cole me dijo que este tipo era un amigo de su primo. Que era alguien «sólido», «estable» y «normal».
No hay nada normal en el hombre que tengo enfrente. Irradia autoridad de forma tan natural que hasta el camarero se endereza cuando pasa por su lado.
Bebo un sorbo de agua para distraerme, pero él se da cuenta de todo.
—¿No te gusta la mesa? —pregunta con voz baja.
—Está bien.
Lo está. Ese no es el problema.
No puedo apartar la vista. La luz de las velas ilumina su mandíbula, las canas en sus sienes y las leves cicatrices que cruzan las líneas duras de sus nudillos. Lo estoy mirando fijamente. Lo sé.
Sus ojos encuentran los míos.
—¿Tienes algo en mente?
Su voz es de esas tan graves que se sienten como si te hablaran directamente al cuello.
Trago saliva. —Me he fijado en tus... cicatrices.
Bajo la mirada hacia su mano, que descansa sobre la mesa.
Su boca se curva apenas un poco. No es una sonrisa, es algo más oscuro.
—¿Quieres saber cómo me las hice?
Absolutamente sí. Absolutamente no. Las dos cosas a la vez.
—Yo... —Niego con la cabeza rápidamente—. No. No quería decir... No quiero saber nada. No esta noche.
Las palabras salen atropelladas, con una honestidad que me avergüenza.
Él se apoya en el respaldo de la silla y me estudia de una forma que hace que el calor se me enrosque en el estómago.
—¿Solo por esta noche, entonces?
Me observa y, por un segundo, casi siento que es él quien me está analizando a mí. El pulso se me acelera.
—¿Qué te apetece comer? —pregunta mientras se acerca el camarero.
—Yo... bueno... ¿italiano? ¿mediterráneo? No soy delicada.
Hace un sonido de asentimiento. Una vibración que siento bajo la piel.
Pide para los dos: comida mediterránea, pasta con tomate, albahaca y aceite de oliva. Explica con seguridad qué platos van con cada vino. Su tono es relajado pero tiene el control. El camarero asiente como si estuviera recibiendo órdenes de un general.
Cuando vuelve a mirarme, sus ojos se clavan en los míos. Juro que el aire se vuelve más pesado.
—Pareces alguien que disfruta de un buen vino —dice.
—Disfruto fingiendo que sé lo que hago.
Él se reclina, curvando un poco los labios. —Honestidad. Eso me gusta.
Siento que me arden las mejillas. Me irrita reaccionar con tanta facilidad. Soy buena leyendo a la gente y manteniendo la distancia. Pero con él, mis instintos están hechos un lío.
—Dime —dice él—, ¿qué esperabas de esta noche?
—Una cita.
Sale como un susurro, más aire que voz.
—Y ahora ya la tienes.
Dios me valga, siento esa frase en cada fibra de mi cuerpo.
Llega la comida. Intento concentrarme en el plato, en el vino, en cualquier cosa normal. Pero estoy demasiado pendiente de él. De cómo come despacio, con calma. De cómo sus dedos descansan en el tallo de la copa. De cómo parece estar siempre a un segundo de estirar la mano y tocarme.
—Estás muy callada —murmura en un momento dado.
—Estoy pensando.
—¿En qué?
En ti.
Pero no puedo decir eso.
—En que... no encajas en el perfil que esperaba.
—Perfil —repite él, divertido—. ¿Me estás haciendo un perfil psicológico?
Trago saliva. —Se lo hago a todo el mundo.
—¿Y cuál es el veredicto?
—Que no logro descifrarte.
La confesión se me escapa antes de que pueda frenarla.
Su mirada baja hacia mi boca. Cuando vuelve a mirarme a los ojos, algo más oscuro brilla en ellos.
—No hace falta que lo hagas.
Esas palabras me golpean bajo, con fuerza y calor.
La cena termina casi demasiado rápido. No quiero que acabe, pero tampoco puedo seguir sentada tan cerca de él sin hacer algo imprudente.
Él se levanta primero y pone su mano suavemente en mi espalda mientras yo me pongo de pie. El calor me recorre entera, inesperado y abrumador. Su toque es suave, me guía con confianza. Es como si me estuviera probando.
Afuera, el aire de la noche me refresca la piel, pero no es suficiente ni de lejos.
Se pone frente a mí con las manos en los bolsillos y una expresión difícil de leer.
—Me quedo aquí cerca —dice en voz baja—. En un hotel. Por si quieres continuar la noche.
Se me corta el aliento.
Este es el momento.
El límite.
La elección.
—Yo... —Mi voz tiembla. Carraspeo—. No suelo hacer estas cosas.
Él estira la mano y me roza los dedos, despacio y con intención.
—¿Solo por una noche?
Es una pregunta, una promesa y un desafío.
El pulso se me dispara. —Solo por esta noche.
Sus ojos se oscurecen, como si acabara de adueñarse de mis palabras.
—Ven conmigo.
Y lo sigo.
No porque sea una irresponsable.
Ni porque no sepa lo que hago.
Sino porque todo en mí se siente atraído hacia él como por la gravedad. Resistirse parece imposible.
Me guía hacia su hotel. Sus hombros rozan los míos a cada paso y el calor entre nosotros es tan fuerte que parece que el aire va a arder.
Esta noche es solo esta noche.
Y esa es la única razón por la que me permito seguirlo al interior.
