Bajo la sombra de De Luca 🔞🔥

Eris Hawthorne

Apreté el volante de mi viejo Honda Civic con más fuerza cuando las puertas de hierro forjado de la Blackwood Academy aparecieron ante mí. Sus arcos góticos se retorcían como la trama de una de mis novelas de detectives favoritas.

A mis veintisiete años, me encontraba conduciendo hacia lo que parecía la guarida de un dragón de la alta sociedad. La advertencia de Liam de la semana pasada resonaba en mi cabeza:

“Eris, ¿imperios como el de los De Luca? No solo coleccionan arte o empresas, coleccionan personas. Y una vez que entras en su órbita, buena suerte para salir”.

Mi hermano, el eterno optimista con su guitarra y sus conciertos indie, tenía un don para el drama más grande que el río Hudson. Pero después del “misterioso” veto de su banda en las listas de reproducción de los medios de los De Luca hace un par de años, supuse que él sabía un par de cosas sobre el alcance que tenían.

Las cenas familiares durante mi infancia fueron mi campo de entrenamiento para este tipo de cosas. Mamá, la profesora de literatura, diseccionaba las motivaciones de los personajes como una cirujana; papá, el amante de la historia, citaba a Tucídides sobre la inevitable corrupción del poder. Yo me sentaba allí, a los diez años, uniendo sus argumentos como pistas en un misterio de Agatha Christie. Eso agudizó mi ingenio y me convirtió en la árbitra no oficial de la familia.

Pero a los dieciséis, llegó el verdadero rompecabezas: el romance de papá con una colega salió en el periódico local y el mundo de mamá se desmoronó entre abogados y lágrimas. Me refugié en los libros: Sherlock Holmes, Christie, cualquier cosa para “resolver” el caos.

En la universidad, canalicé todo eso en una licenciatura en Historia y luego en una tesis de maestría sobre los cambios sociales de la Ilustración: cómo las ideas derriban imperios desde adentro.

La docencia era mi refugio seguro. Ya no había más asistentes de cátedra desaparecidos como aquel que, a mis veintidós, me quitó la virginidad y luego se esfumó como el humo. No más escándalos familiares, solo moldear mentes jóvenes y resolver sus dilemas sin arriesgar los míos.

Liam se burlaba de mi “aura de profesora de historia”: faldas de tweed y respuestas mordaces que ocultaban a una mujer que todavía anhelaba un misterio real.

Emily, mi mejor amiga desde nuestros desastrosos días de preparatoria, había montado su típico numerito cuando conseguí este trabajo.

“¿Blackwood? Es súper exclusivo, pero ten cuidado con los De Luca: son dueños de media ciudad. Reyes de los bienes raíces, expertos en manipulación mediática, susurros de biotecnología. Muévete con cuidado, Eris”.

Me reí para mis adentros mientras ponía la luz de giro al abrirse las puertas. ¿Que me mueva con cuidado? Por favor. He debatido con estudiantes de posgrado que hacían que Maquiavelo pareciera un principiante. Las advertencias de Emily eran solo su lado alarmista manifestándose. Aun así, mientras la fachada de piedra de la academia se alzaba —los pasillos de mármol brillaban bajo el sol de otoño, con la hiedra trepando como si fueran venas— sentí un escalofrío. No eran nervios. Era curiosidad. Este lugar apestaba a dinero viejo, del que financia alas de museos y silencia escándalos. El nombre de De Luca Consolidated estaba grabado en la mitad de las placas. Una dinastía intocable.

¿Qué clase de rompecabezas engendraban ellos?

La oficina principal era una cápsula del tiempo de caoba pulida y eficiencia silenciosa.

La señora Elena, la directora, me saludó con una sonrisa que no llegó a sus ojos; profesional, pero llena de cautela.

“Señorita Hawthorne, estamos encantados de tenerla. Reemplazar al señor Henderson era... necesario. Blackwood exige excelencia”.

Me entregó mi horario y sus dedos se demoraron un poco más de la cuenta.

“Primero tiene Historia en el último año. Debo mencionar que tiene un estudiante único en esa sección. Julian. Es... mayor que los otros. Cumplió veinte el mes pasado”.

Levanté una ceja. “¿Veinte? ¿En una clase de último año?”

La mirada de la señora Elena se desvió hacia la ventana y su voz bajó un poco.

“Dejó Blackwood abruptamente a los diecisiete. Asuntos familiares. Solo regresó este semestre”.

No dio más detalles, pero la tensión en sus labios decía mucho. Algo había pasado. Algo lo suficientemente grande como para alejar a un heredero De Luca de la escuela durante años.

“Es brillante, pero... distante. A los otros profesores les resulta difícil. Se requiere una mano firme. Nuestros donantes esperan resultados; la fundación de su familia es un benefactor importante”.

Asentí, con la curiosidad oficialmente despertada. ¿Un joven de veinte años escondido en una clase de último año? ¿Un desertor a los dieciséis? Eso no era solo rebeldía adolescente. Eso era una historia.

“Entendido”, dije, manteniendo mi tono ligero. “Me gustan los buenos desafíos”.

Mientras recorría los pasillos laberínticos —techos abovedados que hacían eco de susurros, estudiantes con uniformes que gritaban riqueza— sentí las miradas. Evaluadoras. Depredadoras. La mayoría parecían adolescentes típicos, llenos de ángulos y torpeza. Pero el aire vibraba con privilegio, denso como la niebla. Las palabras de Emily me martilleaban: Ellos entierran las verdades.

Un escalofrío recorrió mi espalda, como si ojos invisibles siguieran mis pasos. ¿Paranoia? ¿O solo el peso de la mirada de un imperio?

El aula 203 era un caos controlado: los estudiantes de último año estaban desparramados como si fueran los dueños del lugar, los murmullos bajaron de tono cuando entré. Sacos caros tirados sobre las sillas, teléfonos medio ocultos bajo los pupitres. Caras serias. Mis ojos escanearon la habitación, observando ese mar de rostros jóvenes: dieciséis, diecisiete años, hambrientos por entrar a la universidad y por sus planes de viernes por la noche. Y luego, en la última fila, metido en la esquina junto a la ventana como una sombra, él.

Destacaba de inmediato. No era solo que fuera guapo, aunque ciertamente lo era: mandíbula marcada, cabello oscuro cayendo ligeramente sobre su frente, una complexión delgada que aún no se había convertido en la de un hombre adulto pero que ya había dejado atrás la niñez. Era la quietud. Mientras los otros chicos se movían, susurraban y vibraban con energía adolescente, él estaba completamente inmóvil.

Su mirada, oscura e intensa, ya estaba fija en mí. No con el resentimiento aburrido de sus compañeros, sino con un enfoque frío y evaluador que se sentía décadas más viejo. Se veía... curtido. No envejecido, sino desgastado, como una moneda que ha pasado por demasiadas manos. Veinte años, en un salón de niños. Un lobo entre corderos, fingiendo pastar.

“Buenos días”, anuncié con la voz clara de mis años en el club de debate, apartando mi atención del rompecabezas en el fondo.

“Soy la señorita Hawthorne, Eris Hawthorne. Su nueva profesora de historia”.

Me dirigí a la pizarra y agarré un marcador.

“Saltémonos la lectura aburrida del plan de estudios por hoy. En cambio, empecemos con una pregunta: ¿Cuál es el punto de estudiar historia?”

Silencio. Algunos se encogieron de hombros. Una chica en primera fila se atrevió:

“¿Para... aprender de los errores del pasado?”

“¡Bien! No está mal. ¿Alguien más?”

Más silencio. Mis ojos se desviaron hacia el fondo. Él me observaba con una sonrisa casi imperceptible, como si mis intentos de interacción fueran un pequeño y pintoresco espectáculo. Desafío aceptado.

“¿Qué hay de ti, en el fondo? Junto a la ventana”.

Mantuve mi tono ligero y conversacional.

“¿Cuál es el punto de todo esto, en tu opinión?”

No se movió de su asiento.

“Aprender quién ganó, quién perdió y cómo lo encubrieron”, dijo con una voz de barítono baja y suave que no se quebraba ni vacilaba como la de los demás. Era una voz de hombre.

“Es un marcador para los poderosos. Lo demás es solo decoración”.

Algunas risitas nerviosas. La clase nos observaba ahora; un silencio tenso y excitante se apoderó de ellos. Esto era más interesante que la guerra del Peloponeso.

“Una visión cínica”, dije, escribiendo ‘La historia como marcador’ en la pizarra.

“Pero no inválida. Así que, ¿el señor...?”

Dejé que la pregunta quedara en el aire, con el marcador listo.

Él sostuvo mi mirada y el silencio se alargó. Luego, se recostó hacia atrás.

“De Luca”, dijo, como si probara el peso del nombre en el nuevo espacio entre nosotros. “Julian De Luca”.

De Luca.

El aire en el salón pareció cambiar. Algunos estudiantes se miraron entre sí. El heredero. El fantasma. El misterio.

“Julian De Luca”, repetí, asintiendo como si fuera cualquier otro nombre. Volví a la pizarra y rodeé su punto con un círculo.

“Entonces, Julian sugiere que los vencedores escriben la historia para justificar su poder. Un argumento clásico. ¿Quién quiere desafiar eso? ¿Hay algún valor para los... ‘perdedores’?”

La discusión que siguió fue vacilante, pero real. Los presioné, jugando a ser el abogado del diablo, mencionando los nombres de otros estudiantes: Chloe, Ben, Sophia. Mientras tanto, yo era hiperconsciente de la presencia silenciosa en el fondo.

No volvió a hablar, pero su energía vigilante era una atracción constante para mi atención.

A medida que avanzaba la clase —con un breve repaso del semestre, mi intento de generar un debate sobre el imperialismo romano—, lo sorprendí a veces mirando por la ventana, a veces garabateando en un cuaderno, pero la mayoría de las veces simplemente me observaba a mí.

No la pizarra. No sus compañeros.

A mí.

Era desconcertante. Y fascinante.

A diez minutos del final, propuse una tarea rápida e improvisada.

“Tomen la última página de su cuaderno. Escriban un evento de la historia que consideren que es ampliamente malentendido. No pongan su nombre. Pásenlo hacia adelante”.

El susurro del papel llenó la sala. Cuando las pilas llegaron al frente, las clasifiqué. Mis ojos se dirigieron al fondo. Julian había arrancado una hoja, escrito una sola línea con una mano rápida y cortante, y la dobló una vez. No la pasó. Cuando el estudiante a su lado intentó alcanzarla, simplemente negó con la cabeza, un movimiento mínimo, y deslizó el cuadrado doblado en su propio bolsillo. Sus ojos se encontraron con los míos al otro lado del salón. Una rebeldía directa y deliberada. Un secreto que no iba a compartir.

No lo reprendí por ello. Simplemente sostuve esa mirada oscura un latido más de lo que debería haberlo hecho. Un reconocimiento silencioso de su pequeña rebelión.

Sonó el timbre, un sonido agudo y estridente que rompió la conexión. El aula estalló en el caótico proceso de recoger las cosas de los adolescentes. Él fue el último en moverse, levantándose con una gracia lánguida de la que carecían los demás, colgándose un bolso de cuero desgastado al hombro. No volvió a mirarme mientras salía con los demás, pero el espacio donde había estado sentado parecía vibrar con una extraña tensión silenciosa.

Cuando el último estudiante desapareció y el eco de las taquillas cerrándose se desvaneció en el pasillo, caminé hacia el fondo del salón. Su escritorio estaba vacío, limpio. Ningún bolígrafo olvidado, ningún trozo de papel. Era como si nunca hubiera estado allí, excepto por la persistente sensación de haber sido vista de manera meticulosa y perturbadora.

De pie, sola en el silencio repentino, solté un suspiro lento. Mi primer mensaje para Emily ya se estaba formando en mi mente: “Sobreviví a la primera clase. Conocí al fantasma. No participa, solo observa. Mayor. Distante. Se llevó un secreto y salió con él. Un rompecabezas De Luca cayó directo en mi regazo. Liam tenía razón”.

Los imperios no solo muerden, pensé, mientras el escalofrío de ojos invisibles recorría mi espalda una vez más mientras recogía mis cosas.

Observan.