Capítulo 1: El lienzo destrozado
Estoy escribiendo esta historia sobre una mujer llamada Clara. Un día llega a casa y ve que el cuadro de su hija Emma está completamente destrozado. No es solo un pequeño daño; está partido por la mitad, el marco está hecho pedazos y todo está arruinado en el suelo. Emma llevaba trabajando en ese cuadro desde que empezó septiembre. Todos los días, al volver del colegio, iba directo a su habitación a pintar. A veces, Clara subía a eso de las 11 de la noche y Emma seguía pintando, así que Clara le llevaba un Milo o algo así y le decía que no se acostara tan tarde porque al día siguiente tenía clase.
El cuadro era un paisaje con montañas y un lago. Algo bastante normal, pero Emma estaba muy orgullosa de él y no paraba de decir que lo iba a presentar a un concurso del colegio.
El caso es que Clara se queda en la puerta sin poder moverse, totalmente en shock. Lo primero que piensa es: «¿Habrán entrado a robar?». Pero entonces ve la taza de café de Ashton en el escritorio de Emma. La negra, la que usa cada mañana. Y entonces, todo encaja.
Esa misma mañana, Ashton se había estado quejando en la cocina mientras desayunaba. Las mismas quejas de siempre sobre los materiales de arte de Emma ocupando toda la casa. «Que si hay cuadernos de bocetos en la sala, que si hay cajas de pinturas en las escaleras...» Según él, la casa parece una tienda de suministros de arte. Clara le dijo algo como: «Bueno, necesita espacio para hacer su arte, ¿qué esperas?». Ashton solo la miró de esa forma. Ya sabes a qué mirada me refiero: esa en la que alguien cree que eres estúpida y que él es muy listo. Movió la mano y dijo: «Lo que sea, mis amigos vienen el próximo viernes, la casa tiene que lucir presentable, ¿puedes encargarte o no?». Luego agarró su maletín y se fue.
Cuando pasó por al lado de Clara, soltó un olor. Perfume. No era el perfume de Clara. Era un olor dulce. Clara ya lo conocía bien porque había visto marcas de pintalabios en el cuello de su camisa demasiadas veces. De hecho, guarda una libreta bajo el colchón donde anota cada vez que encuentra una prueba. 147 veces en los últimos dos años. Pero supongo que decir «quién los cuenta» suena menos loco.
—¿Mamá?
La voz de Emma suena tras ella. Tan suave que a Clara se le rompe el corazón al oírla.
Clara se da la vuelta. Emma sigue con el uniforme del colegio y la mochila al hombro, pero en su cara ya se nota que algo va mal antes incluso de ver lo que ha pasado. Creo que los niños perciben estas cosas. Sus ojos se llenan de lágrimas y camina muy despacio hacia la habitación, dando pasos con cuidado, como si caminara sobre cristales rotos. Entonces ve el lienzo en el suelo.
Se derrumba. Cae de rodillas y toca la parte rasgada con muchísima suavidad, como si fuera un animal herido. Luego empieza a llorar. Y no es un llanto silencioso; es de esos en los que todo el cuerpo te tiembla, no puedes respirar bien y haces ruidos que ya ni parecen humanos. Clara se arrodilla a su lado y abraza a Emma, y ella llora sobre su hombro diciendo: «Me esforcé tanto, mamá, me esforcé muchísimo», una y otra vez.
Y algo dentro de Clara se rompe.
Lleva casada con este hombre doce años. Doce años haciendo todo lo que él dice. Sonriendo cuando se supone que debe sonreír. Manteniéndose callada cuando se supone que debe callar. Fingiendo que no sabe nada de sus aventuras (ha habido varias antes de la mujer del pintalabios). Fingiendo que le cree cuando dice que se queda trabajando hasta tarde. ¿Y para qué? ¿Para que pueda destrozar el cuadro de su hija? ¿Así, sin más? ¿Ni siquiera se disculpa?
Clara ayuda a Emma a levantarse y le pide con dulzura que se lave la cara y que baje luego a cenar, que mamá preparará su plato favorito. Emma solo asiente como un robot y camina hacia el baño. La puerta se cierra y empieza a sonar el agua. Clara mira los trozos del cuadro en el suelo y entonces recuerda algo.
La semana pasada, mientras limpiaba el despacho de Ashton, vio una tarjeta de invitación. Era de un papel muy grueso, color dorado, y parecía muy cara. Decía: «Ceremonia de Premios al Líder Humanitario, 15 de diciembre de 2025, Gran Salón, 7 PM» o algo así. Ashton no ha parado de hablar de ello. «Esto es algo importante, Clara, toda la gente importante estará allí, los medios estarán allí, esto realmente impulsará mi carrera». Habla tanto de eso que a Clara le duelen los oídos de escucharlo.
Pero todo el mundo estará allí, ¿verdad? Todos sus amigos de negocios. Toda la gente rica que conoce. Reporteros con cámaras. Todos.
La idea le viene a Clara tan de repente que se sorprende a sí misma. ¿Y si fuera? ¿Y si se levantara delante de toda esa gente y les dijera quién es Ashton en realidad? No un líder humanitario, sino un marido infiel y un padre inútil que destruye la obra de arte de su propia hija por diversión.
Sus manos empiezan a temblar, pero no de miedo. De emoción. Porque Ashton jamás se esperaría algo así, ¿verdad? Cree que Clara es simple, ingenua. Cree que le tiene demasiado miedo como para hacer nada, incluso si supiera lo de sus aventuras.
Clara recoge todos los trozos del marco roto y los mete en una bolsa de plástico. Saca su teléfono y hace fotos del lienzo rasgado desde diferentes ángulos. Ahora necesita pruebas. Pruebas de todo. Luego lleva la bolsa abajo y la esconde en el trastero detrás de unas cajas viejas. Va a la cocina y empieza a preparar la cena porque Ashton debería estar a punto de llegar. Tiene que actuar con normalidad, él no puede sospechar que algo ha cambiado.
Mientras pica verduras, la mente de Clara va haciendo listas. Necesita recopilar pruebas: fotos, mensajes, todo sobre la aventura. Necesita averiguar sobre su dinero, sus cuentas de la empresa; probablemente tenga dinero escondido en alguna parte, porque los ricos siempre esconden dinero. Necesita desenterrar sus otros secretos, qué más ha hecho mal, tratos de la empresa, otras mentiras, todo.
Incluso tararea mientras cocina. De hecho, se siente bien. Es la primera vez en muchos años que tiene la sensación de poder hacer algo en lugar de quedarse sentada aguantando sus tonterías.
La puerta se abre de golpe. —¡YA ESTOY EN CASA!
La voz de Ashton suena muy fuerte. Clara se limpia las manos y sale sonriendo: —Bienvenido a casa, cariño, la cena estará lista pronto. Él ni siquiera la mira, solo lanza su maletín al sofá, se afloja la corbata y dice: —Vaya, la reunión de hoy ha sido larguísima —y empieza a caminar hacia las escaleras.
—Oye, ¿has entrado hoy en la habitación de Emma? —pregunta Clara con naturalidad.
Él se detiene. Se da la vuelta. Por un segundo, su cara parece culpable. —¿Eh? No. ¿Por qué lo preguntas?
—Oh, por nada, solo curiosidad.
Él la mira un poco más, se encoge de hombros y sube las escaleras.
Clara vuelve a la cocina y agarra el borde de la encimera hasta que sus nudillos se ponen blancos. Tiene muchas ganas de tirarle la olla a la cabeza, pero no puede. Tiene que esperar. Tiene que ser inteligente. El 15 de diciembre falta poco. Dos meses para reunir todo lo que necesita. Dos meses para planear esto bien. Para asegurarse de que, cuando lo destruya, no pueda recuperarse.
Emma baja las escaleras con los ojos totalmente rojos y se sienta a la mesa sin decir nada. Clara sirve la sopa. Ashton baja más tarde y TODAVÍA no se da cuenta de que Emma ha estado llorando. Simplemente se sienta, empieza a comer y a quejarse del trabajo: «Sabes, Clara, mi asistente fue tan inútil hoy...» bla, bla, bla. Clara solo dice «mm», «¿ah, sí?» y «vaya, ¿es eso cierto?» —las mismas respuestas que lleva dando doce años—, pero ahora es diferente porque en su cabeza está planeando paso a paso cómo quemar todo su mundo.
Después de cenar, Ashton se va a su despacho, probablemente para escribirle a esa mujer. Clara va a la habitación de Emma. Emma está en la cama fingiendo dormir, pero Clara sabe que está despierta porque su respiración no es constante. Clara se sienta en la cama y le susurra: —Cariño, mamá te lo promete, todo va a estar bien, mamá lo arreglará todo. Emma no responde, solo se da la vuelta, pero sus hombros siguen temblando.
Clara besa la frente de Emma y le susurra aún más suave: —Todo va a cambiar pronto. Y lo dice en serio. A partir de mañana va a convertirse en otra persona. El tipo de persona que contraataca. El tipo de persona que busca venganza.
Regresa a su habitación y pasa por delante del despacho de Ashton. Puede oírlo reírse al teléfono. Definitivamente está hablando con su amante. Clara sonríe para sí misma. Ríe ahora. Vamos a ver si sigues riendo el 15 de diciembre.
Dos meses para destruirlo por completo.
Puede hacerlo.
ok, es la 1:52am y estoy intentando mantener esto por debajo de las 1500 palabras para los lectores móviles, pero también mantener esa sensación desordenada y realista, ¿sabes? en fin, el próximo capítulo mostrará a Clara empezando su investigación, quizás contrata a alguien o encuentra trapos sucios sobre la empresa de Ashton, no lo sé todavía, sigo pensándolo
me voy a dormir ahora antes de quedarme dormida sobre el teclado jajaja
